**Journal de Pierre 15 octobre**
« Tes gâteaux ne servent à rien », hurlait-il en la poussant dehors de leur appartement. Un an plus tard, il revenait, mendiant un prêt, devant la file dattente qui serpentait devant sa pâtisserie.
« Dégage », gronda-t-il en la jetant dehors. La dernière bourrade dans son dos venait dune dispute perdue sur leur destination de vacances. Une dispute où elle avait osé avoir un avis. « Et emporte tes stupides jouets avec toi. »
La boîte contenant ses outils de pâtisserie son trésor vola derrière elle et atterrit lourdement sur le tapis gris de limmeuble.
« Personne ne veut de tes gâteaux, tu comprends ? Personne ! Tu ne fais quencombrer lappartement avec tes bricoles. Une perte de temps et dargent ! »
La porte claqua. Le verrou cliqueta avec une telle finalité quil ne scellait pas seulement laccès à lappartement, mais aussi à toute sa vie passée.
Élodie resta immobile. Pas de larmes. Pas denvie de frapper à la porte. À lintérieur, un vide clair et froid sinstalla. Il ne lavait pas juste mise dehors.
Il avait piétiné la seule chose qui lui donnait la force de respirer depuis des années. Son petit univers de pâte, de crème et de chocolat.
Elle saccroupit lentement et ouvrit la boîte. Extrait de vanille, chocolat belge en plaques, ses spatules préférées. Tout était intact. Rien nétait brisé. Sauf elle.
Il avait toujours détesté sa passion. Dabord moqueur, puis agacé, et enfin furieux. Chacun de ses petits succès une génoise réussie, un glaçage parfait le blessait comme une insulte personnelle.
« Tu ferais mieux de préparer un vrai dîner au lieu de jouer avec ta farine ! » criait-il quand elle tentait une nouvelle recette.
Pourtant, elle cuisinait. Elle nettoyait. Elle faisait la lessive. Et la nuit, quand il dormait, elle retournait dans la cuisine et créait. Cétait son refuge secret, son moyen de ne pas sombrer dans ce mariage où elle était devenue invisible.
Élodie releva la tête. La lumière terne de lampoule du couloir éclairait les murs décrépis. Elle se releva, saisit fermement la boîte. Ses mains ne tremblaient pas.
Elle appela son amie. « Sophie, je peux dormir chez toi ce soir ? » Sa voix était calme, presque indifférente. « Oui, cest fini. Non, tout va bien. Mieux, même. »
Cette nuit-là, dans la petite cuisine de Sophie, elle sortit ses outils. Lodeur de vanille et de chocolat se mêla à celle dune maison étrangère, mais sûre.
Elle cuisina toute la nuit. Pas par nécessité. Mais parce que cétait la seule façon de se reconstruire. Avec les morceaux de son humiliation, les cendres de son amour. Au matin, en offrant à son amie encore ensommeillée un dessert brillant, parfumé, parfait, elle ouvrit son ordinateur. Elle photographia le gâteau et le posta dans un groupe local.
« Pâtisseries maison sur commande. Faits avec lamour que je nai plus à garder pour quelquun. »
Elle cliqua sur « publier ». Dix minutes plus tard, le premier commentaire apparut. Puis un autre. Et un autre.
Une heure plus tard, un message privé : « Bonjour ! Serait-il possible de commander un gâteau pour un anniversaire ? Nous voulons le meilleur. »
Les premières semaines filèrent dans un nuage de farine, de sucre glace et de travail incessant. Peu de commandes, mais chacune exécutée comme si cétait la plus importante de sa vie.
Le bouche-à-oreille, cette publicité honnête, mit du temps. Une cliente en parla à une collègue, qui en parla à sa sœur. Élodie loua un petit studio en banlieue, où sa nouvelle vie tenait entre sa plaque de cuisson et son plan de travail.
Pour la première fois depuis des années, elle sentit le sol ferme sous ses pieds un sol quelle avait construit elle-même.
Le déclic vint un mois plus tard, quand une blogueuse locale commanda son gâteau signature, crème à la lavande. Un post enthousiaste, avec des photos professionnelles, fit le tour de la ville. Le téléphone sonna plus souvent.
Lappel de Julien arriva un samedi soir, alors quelle terminait un décor complexe pour un gâteau de mariage. Numéro inconnu.
« Allô ? »
« La businesswoman, maintenant ? » La voix de son ex débordait de sarcasme. « Jai entendu que tu jouais à la pâtissière. Tu vends tes petits gâteaux ? »
Élodie se figea. Sa main, tenant la poche à douille, trembla, et la rose parfaite en crème sétala légèrement.
« Quest-ce que tu veux, Julien ? »
« Juste comme ça. Tu gagnes bien ta vie avec tes cupcakes ? Jai besoin de changer des pièces de voiture, tu pourrais me prêter quelques centaines deuros ? »
Ses mots étaient destinés à blesser, à rabaisser tout ce quelle avait accompli. Elle le savait. Mais le vieux réflexe apaiser, éviter le conflit prit le dessus.
« Daccord, murmura-t-elle. Je tenverrai. Mais ne rappelle plus. »
Erreur. Immense et stupide. Son argent, gagné par des nuits blanches, fut pris comme un dû. Une semaine plus tard, il rappela. Cette fois pour un « loyer en retard ». Elle refusa.
« Comment ça, non ? » Son ton devint dur. « Tu as oublié les années où je tai entretenue ? Tu refuses daider ton propre mari ? »
« Tu nes plus mon mari. »
« Le papier ne change rien, Élodie. On nest pas des étrangers. »
Il joua sur sa culpabilité son point faible. Il parla de ses difficultés, de ses « regrets ». Manipulation grossière, mais efficace.
Puis il apparut. Debout devant son immeuble quand elle livrait une commande. Il ne parlait pas, ne bougeait pas. Juste ce regard : moqueur, furieux, et une jalousie affamée.
Il ne pouvait croire quelle avait réussi. Que ses « gâteaux inutiles » étaient soudain désirés. Son succès linsultait.
Il commença à écrire des horreurs sous ses posts avec des faux comptes. « Gâteau sec. » « Crème aigre. » « Cafards dans sa cuisine. »
Cétait bas et cruel. Elle supprimait, bloquait, mais les messages revenaient. Certains clients posèrent des questions. Sa réputation, si fragile, commença à se fissurer.
La dernière goutte fut lannulation dune commande pour un anniversaire denfant. « Désolée, une amie ma dit que vous utilisiez des produits bas de gamme Je ne peux pas risquer la santé des enfants. »
Elle savait qui était cette « amie ». Cétait sa marque. Frapper là où ça faisait mal : son honnêteté, son amour du métier.
Elle raccrocha. Pour la première fois, ce nétait pas la peur quelle ressentit, mais une colère froide.
Il avait franchi une ligne. Il ne détruisait pas juste son entreprise. Il tentait de la détruire, elle. Mais il avait oublié une chose : elle nétait plus la même.
Le lendemain, linspection sanitaire frappa à sa porte. « Plainte anonyme pour non-respect des normes. Nous devons vérifier. »
Quelque chose en elle cliqua. Le ressort quil avait comprimé pendant des semaines se détendit.
« Entrez. »
Elle les gu
