Ваши личные пароли: защита данных в цифровом мире
27 апреля. Сижу за кухонным столом, пальцы стучат по клавишам старенького ноутбука. На экране открыта
Ma belle-mère m’a offert un tablier de cuisine pour me rappeler “ma place”… Je lui ai répondu lors de son anniversaire, à la française !
Alors, la reine de la soirée, cest toi, hein ? Viens donc au centre ! On va te souhaiter ton anniversaire
Муж ушёл встречать Новый год с друзьями, а меня оставил одну с тремя детьми: как я встретила семейный праздник без поддержки и нашла в себе силы открыть новую страницу жизни
Муж исчез праздновать и бросил меня одну, пойманную в этой странной квартире, словно на пустынной станции
Ma belle-sœur est arrivée dans la même robe que moi et m’a ordonné de me changer lors du grand dîner d’anniversaire de mon mari – quand la famille pense que l’apparence d’une invitée compte plus que le rôle de la maîtresse de maison
Écoute, il faut absolument que je te raconte ce qui mest arrivé samedi dernier à lanniversaire de François
Как я собрала детей и уехала к маме в новогоднюю ночь из-за выходки мужа, который пригласил незнакомую женщину и унизил меня перед гостями
Слушай, я тебя сейчас такой историей поделюсь Просто села и вспомнила последнее наше новогоднее безумие
De retour à la maison pour le dîner, ma femme préparait un repas ce soir-là. Je voulais discuter avec elle, une conversation délicate m’attendait, et j’ai commencé par ces mots : « J’ai besoin de te parler… » Elle n’a pas répondu et s’est remise à cuisiner. Une fois de plus, j’ai aperçu la douleur dans ses yeux.
Je rentre à la maison pour le dîner que ma femme, Claire Dupont, prépare ce soir. Je veux lui parler
Ты ищешь крышу над головой, а я нуждаюсь в матери для своих дочерей… Пойдем со мной,» — сказал владелец земли.
«Тебе нужен кров, а мне нужна мать для моих девочек Пойдем со мной», сказал хозяин земли. Тебе нужен
Ma Chérie, O Éclat de Cristal
Le drame arrive sans prévenir. Enfin, qui attend le drame? Il tombe toujours comme une averse de neige
— C’est mon appartement, maman ! Et je ne veux pas que ton compagnon vienne y vivre ! — Fais-le interner chez les fous, Sima. Il est dingue, ton gars ! Et puis franchement, pourquoi un gamin de seize ans devrait-il décider de la façon dont NOUS, les adultes, devons vivre ? Reprends-lui l’appartement, et mets-le à la porte ! *** Sima s’essuya le front du revers de la main. Elle avait trente-huit ans, mais se sentait centenaire. Et ce n’était pas à cause des enfants, de la routine ou du manque d’argent. Tout venait de cette chemise remplie de papiers, cachée sur l’étagère du haut, sous une pile de draps. La porte d’entrée claqua. — Je suis rentré ! lança la voix sonore d’Igor. Sima sursauta. Avant, cette voix lui arrachait un sourire, la rassurait. Maintenant, elle ne ressentait que l’angoisse. Igor entra dans la cuisine sans se déchausser. Un homme massif, ouvrier, les mains constamment gercées, le regard sombre sous des sourcils broussailleux. — Pourquoi tu tires la tronche ? lança-t-il en embrassant sa femme machinalement. — Encore les gosses qui t’ont fatiguée ? — Non, ça va, répondit Sima en tournant le dos vers la marmite. Lave-toi les mains, je vais servir. Igor s’écroula sur le tabouret qui gémit sous son poids. — Et Artiom, il est où ? demanda-t-il en scrutant la pièce. — Dans sa chambre. Il fait ses devoirs. — « Il fait ses devoirs »… Il doit plutôt être scotché à son téléphone. Tu lui as dit de sortir les poubelles ? Ou faut-il encore que je m’en charge ? — Igor, il va le faire. Laisse-le au moins manger. Igor grogna, tambourinant des doigts sur la table, un rythme annonciateur de dispute. — Écoute, Sima, commença-t-il alors que la soupe était posée devant lui, j’ai réfléchi pour cet appartement. Sima se figea, la louche à la main. Encore. Chaque jour, la même rengaine, comme un disque rayé. — On en a déjà parlé, murmura-t-elle. — On en a parlé ? Igor haussa la voix et la cuillère tinta contre l’assiette. T’as dit « non » et c’est censé clore la discussion ? Sima, réfléchis un peu : cet appart est vide ! Avec parquet refait et tout ! Et nous, on s’entasse à la maison, à compter chaque centime. T’as vu dans quel état sont les bottes de Lise ? Même la semelle est trouée ! — L’appartement n’est pas à moi, Igor. Il est à Artiom. — Il a seize ans ! s’emporta le mari. Seize ans ! Pourquoi il aurait besoin d’un appart, lui ? Pour draguer des filles ? Qu’il termine le lycée, entre à la fac, qu’il fasse son service… Ça prendra des années ! On pourrait le louer. T’as vu les prix ? Mille deux cents euros par mois, Sima ! Tu te rends compte ? Ça suffirait à acheter des bottes, à manger, à rembourser la voiture ! Sima s’assit face à lui, les mains jointes. Ce genre de discussion lui faisait mal physiquement. — C’est un cadeau des grands-parents, les parents de son père. Ils l’ont acheté pour leur petit-fils. Pas pour nous, pas pour tes crédits, ni pour les bottes de Lise. Pour Artiom, pour qu’il ait un bon départ dans la vie. — Quel bon départ ? ! Igor balança la cuillère. C’est un nanti maintenant ? Il a une famille ! Ici, on partage. On a trois gosses ensemble, Sima ! Trois ! Eux aussi, ils méritent à manger, à s’habiller. Mais lui… il se la joue solo. Un petit seigneur. La silhouette dégingandée d’Artiom apparut dans l’embrasure de la porte. Il avait grandi cet été, tout en angles. Sur son visage, une détermination farouche. — Je ne suis pas un seigneur, lança-t-il au beau-père. Ni égoïste. — Tiens, le voilà, ricana Igor. T’écoutes aux portes ? — Vous criez si fort que même les voisins doivent entendre. Igor, c’est MON appartement. Mamie Valérie et papi Serge l’ont acheté EXCLUSIVEMENT pour moi. Pour que je parte de chez vous à mes dix-huit ans. — Ah ! C’est ce qu’ils t’ont dit ? Igor vira au rouge. Pour que tu partes ? On te nourrit, t’habille, et toi tu rêves de nous fuir ? — Oui, je rêve de partir ! hurla Artiom, la voix tremblante de colère. Parce que j’en peux plus ! T’es toujours en train de me reprocher chaque morceau de pain ! « Ma maison, mes règles. » Eh bien, j’aurai la mienne ! Avec mes propres règles ! — Espèce de sale gosse ! Igor se leva d’un bond, renversant le tabouret. Tu parles à ton père comme ça ? — T’es pas mon père ! rétorqua Artiom. Mon père… il n’est plus là. Toi, t’es juste le mari de ma mère. Et tu me détestes. Artiom quitta la cuisine, claqua la porte de sa minuscule chambre, partagée avec Pascal et Sacha. Dans la cuisine, un silence de plomb s’installa, rompu seulement par le frémissement de la soupe sur le feu. Igor, mains sur la table, respirait bruyamment. — Tu as vu ? murmura-t-il rauque. Voilà l’éducation. « Pas un père ». Dix ans que je me casse le dos pour lui ! Depuis qu’il a six ans ! Et lui… « T’es personne pour moi ». — Calme-toi, Igor, Sima se leva, voulant le prendre dans ses bras, mais il se dégagea. — Ne me touche pas. Je donne tout, et il me crache dessus. Tout ça à cause de cet appartement maudit. On l’a pourri à coups de cadeaux. « Fils unique », hein ! Mes enfants sont pas ses petits-enfants, eux ? Ils sont quoi ? Des pestiférés ? — Tes parents, Igor, dit Sima sèchement, en dix ans, ils ont pas donné un sou aux petits. Juste des messages sur WhatsApp. Ils partent en vacances en Turquie chaque année, changent de voiture, mais Lise, elle, jamais un poupon de leur part ! Les grands-parents d’Artiom… eux, ils ont perdu leur fils. Artiom, c’est tout ce qu’il leur reste. Ils ont le droit de le gâter. — Oh ça va, souffla Igor. T’es toujours de son côté. Il prit son téléphone et partit sur le balcon. Sima savait déjà : il allait appeler sa mère, Tamara Perrot, se plaindre d’injustice et du « beau-fils ingrat ». *** Le soir s’écoula dans un silence pesant. Igor ignorait Artiom, qui ne quittait plus sa chambre. Sima tournait en rond, entre deux feux, à nourrir les petits sans perdre la tête. Le lendemain, samedi, la sonnette retentit. Sur le pas de la porte, belle-maman, Tamara Perrot. Bavarde, énergique, toujours le dernier mot à dire, et la permanente fraîchement refaite. — Salut la jeunesse ! entra-t-elle, portant fièrement un gâteau sous plastique. On va discuter autour d’un thé. J’ai des choses à dire. Sima soupira. Une visite de belle-maman n’annonçait rien de bon. Tous, sauf Artiom (qui refusa de sortir), étaient à table lorsque Tamara Perrot attaqua tout de go : — Igor m’a tout raconté à propos de l’appartement. — Maman, commence pas, supplia Sima, on va se débrouiller. — Vous vous débrouillez ? s’indigna la belle-mère, alors qu’on s’engueule ici ? Je veux juste arranger les choses. Vous parlez de louer. Mais louer, c’est une mesurette ! — Comment ça ? s’étonna Igor. — Louer, c’est des cacahuètes ! Les locataires vont abîmer le parquet, après faut réparer. Vendez-le ! Sima s’étouffa avec son thé. — Quoi ? — Vendez ! insista la belle-mère. Il vaut combien, cinq, six cent mille ? Mettez l’argent sur des comptes à chacun des enfants ! À Artiom, à Lise et aux garçons. Ces économies leur permettront de se lancer plus tard. Voilà la vraie équité. On est une famille, non ? Pourquoi un seul a-t-il droit à tout, et les autres doivent se contenter de rien ? Igor se gratta la tête, pensif. — Ce serait plus juste, oui. — Mais c’est n’importe quoi ! s’écria Sima, renversant sa tasse. C’est PAS à nous ! C’est au nom d’Artiom, c’est un don ! On n’a pas le droit de vendre ! — Arrête un peu, balaya Tamara Perrot. T’es tutrice, non ? Tu peux obtenir l’accord du juge, on trouvera un argument. Partage égal, moins de jalousie. Il remerciera plus tard, une fois les études de ses frères et sœurs payées. — Vous voulez que les enfants de mon fils, de mon défunt mari et de mes beaux-parents payent pour vos propres petits-enfants ? Vous, vous n’avez jamais aidé, mais vous voulez prendre le peu qu’il a ? — Tu vas pas commencer à fouiller mes poches ! protesta la belle-mère. On est à la retraite, nous, on mérite de se reposer. Tandis qu’Artiom a déjà tout. Et puis c’est Igor qui le nourrit, ton ex, paix à son âme, ne paye plus la pension alimentaire. Donc Artiom doit participer à la famille ! À ce moment, Artiom entra dans la cuisine, le visage pâle, une valise de sport à la main. — J’ai tout entendu, dit-il calmement. Igor et Tamara Perrot se turent, mal à l’aise. — Oui, j’ai bien compris ! Vous voulez tout m’enlever. Partager. Par « justice ». — Mon chéri, tu as mal compris… tenta la belle-mère, mielleuse. — Justement non ! Vous me détestez tous. Je suis juste un poids pour vous ! Tout ce qui vous intéresse, c’est l’appartement. Vous n’attendez qu’une chose : le vendre ! Il se tourna vers sa mère. — Maman, je pars. — Où tu vas ? Artiom, attends ! Sima se jeta vers lui. — Chez mamie Valérie. Je viens de l’appeler, elle m’attend. Je peux plus rester. Lui, ajouta-t-il en désignant Igor, il va finir par me chasser. Hier, il m’a dit que mon père était un raté alcoolique, que je finirai pareil. Sima se figea. Elle se retourna lentement vers son mari. — Tu lui as dit quoi ? Igor rougit, yeux fuyants. — C’est… c’est sorti tout seul. Pour lui donner une leçon. Qu’il ne prenne pas la grosse tête. — Lui donner une leçon ? chuchota Sima. Mon premier mari, Igor, était ingénieur. Il ne buvait pas. Il est mort au travail, en sauvant d’autres. Tu le sais très bien. Comment as-tu pu lui sortir ça ? — Parce qu’il m’énerve ! explosa Igor. Il fait son roi ici ! « Mon appartement », « t’es personne pour moi »… Et moi, je suis quoi ? Je suis une bête de somme ! J’en ai marre, Sima ! Je veux vivre, pas mendier, pendant que sa piaule reste vide ! Oui, je suis jaloux ! Oui, ça m’énerve ! Pourquoi lui, tout lui tombe tout cuit ? Et mes enfants, rien ? — Parce que c’est comme ça, Igor ! hurla Sima. La vie, c’est injuste. Mais on ne prive pas un orphelin pour gâter ses enfants à soi ! C’est ignoble ! Artiom enfilait déjà ses chaussures dans l’entrée. — Maman, je pars. Les clés… je les laisse. Celles de MON appartement. Il posa le trousseau sur le meuble. — Faites ce que vous voulez. Louez, vendez. Régalez-vous. Mais fouchez-moi la paix. Il ouvrit la porte. — Artiom ! Sima l’attrapa par la manche. T’oses pas ! C’est à toi ! Jamais on ne vendra, c’est entendu ? Je me battrai ! Il la regarda, les larmes aux yeux. — T’es sa femme à lui, maman. Tu le choisiras toujours, c’est ta famille maintenant. Moi… je ne suis qu’un accident de jeunesse. — Dis pas ça ! T’es mon fils ! Mon aîné, ma fierté ! — Laisse-moi. C’est mieux comme ça. Il arracha son bras et partit en courant dans l’escalier. Sima glissa le long du mur, enfouit son visage dans ses mains et sanglota. Tamara Perrot, voyant que la discussion tournait mal, bondit sur ses pieds. — Quelle comédie… Il est fou, Sima. Faut le faire soigner. Bon, j’y vais. Finissez le gâteau, il est bon. Elle disparut, laissant le couple au milieux des ruines de leur soirée. Igor restait debout, fixant le gâteau entamé. La colère se dissipait, ne restait plus que la honte, gluante et épaisse. Au loin, il entendait sa femme pleurer dans le couloir. L’image des yeux blessés d’Artiom revenait : « Régalez-vous ! » Il se souvint du dessin qu’avait fait Artiom à sept ans pour la fête des pères — un char d’assaut déglingué, vert. Il avait écrit « Pour papa Igor ». Il ignorait encore qu’Igor était son beau-père. Puis un jour il l’a su. Quelque chose s’est cassé. Et Igor, au lieu de réparer, a tout piétiné. — Je suis un salaud, dit-il à voix haute. Sima releva la tête, le mascara coulant sur ses joues. — Quoi ? — Un salaud, Sima. Moralement. Il alla s’asseoir à côté d’elle dans le couloir. — Il a raison. Je suis jaloux. Vert de jalousie. Quarante ans, rien de solide, que des dettes. Lui, à seize ans, il a déjà tout. Et ses parents, c’était des chouettes gens. Les miens… la preuve. Ma mère est venue, elle a semé la panique, et s’est éclipsée. Moi, idiot, je l’ai suivie. Igor serra la main de sa femme, glacée. — Excuse-moi. Je n’aurais jamais dû évoquer son père comme ça. C’était minable. J’ai voulu le blesser pour apaiser ma propre souffrance. — Tu allais le perdre, Igor. Et moi aussi. Si jamais il était parti pour de bon… Je t’en aurais voulu toute ma vie. — Je sais. Je… je vais le chercher. — Où ? — Chez ses grands-parents. Il n’est pas loin en bus. J’y vais. — Il t’écoutera pas. — Il faudra bien. Je m’excuserai. Comme un homme. Igor se leva, mit sa veste, prit sur la table les clés. Celles de l’appartement d’Artiom. — C’est à lui. Il en fait ce qu’il veut. Louer, inviter des filles, peu importe. C’est à lui. Nous… on se débrouillera. J’irai faire des heures de taxi, autre chose. C’est pas à un gamin qu’on doit demander. Pour la première fois depuis des semaines, Sima le regarda avec un peu d’espoir. — Ramène-le à la maison, Igor. Dis-lui qu’on l’aime. Qu’il n’est pas une erreur. Qu’il est des nôtres. — Je te le promets. *** Igor retrouva Artiom à l’arrêt de bus. Le garçon, recroquevillé sur un banc, la valise à ses pieds, sursauta en le voyant s’approcher, prêt à fuir. — Attends ! cria Igor. Je viens pas me disputer ! Lentement, bras levés, il s’approcha. — Artiom… attends. — T’es venu chercher les clés ? Igor sortit le trousseau de sa poche. — Oui. Mais pour te les rendre. Tiens. Il lui tendit les clés. Artiom le fixa, méfiant. — C’est à toi, rien qu’à toi. Personne ne te les prendra. Ta mère ne laissera jamais faire, et moi non plus. Ta grand-mère Tamara, elle est allée trop loin. Je l’ai prévenue qu’elle ne devait plus s’en mêler. — Et toi ? demanda Artiom, encore sur la défensive. Tu voulais le louer… — Oui, j’ai eu tort. J’étais jaloux. Honte à moi, Artiom. Sincèrement. Pour ton père… J’ai menti. C’était un homme bien. Un héros. J’ai voulu te faire du mal, c’est tout. Pardon. Artiom ne répondit rien. Le vent lui soufflait dans les cheveux. — Je ne suis pas parfait, Artiom. On galère, on crie, je m’épuise. Mais tu fais partie de la famille. Je te connais depuis le CE1. Tu te souviens ? La première fois qu’on a appris le vélo ? Comment tu t’es écorché le genou et que je t’ai ramené sur mon dos ? — Oui, marmonna Artiom, les yeux baissés. — Je t’appelais « mon fils » avant. Et tu l’es encore. J’avais juste oublié. Je ne pensais plus qu’à l’argent. Igor s’approcha. — Rentre à la maison, ok ? Ta mère se rend malade. Elle pleure. — Elle pleure ? — Elle sanglote. Elle dit : sans toi, elle n’a plus de vie. Les petits demandent où t’es passé. Artiom renifla. La douleur, si massive, semblait diminuer un peu. — Et pour l’appart ? — dit-il doucement. — Il est à toi, point final. Tu veux qu’il reste vide ? Très bien. Tu vivras dedans quand tu voudras. Mais j’aimerais… si tu veux bien… que tu restes encore avec nous. Tant que tu le sens. Artiom s’empara du trousseau, le serra fort dans sa main. Le métal était froid, mais les paroles de son beau-père le réchauffaient. — D’accord, lâcha-t-il. Mais dis à maman qu’elle arrête de pleurer. — Je lui dirai. Tu lui diras toi-même. Ils montèrent en voiture. Avant de démarrer, Igor proposa : — Dis, Artiom, et si on laissait tomber la soupe ? On passe prendre une pizza, taille XXL, et du Coca ? On dira rien à ta mère pour le soda. Artiom esquissa un sourire. — D’accord. Mais faut prendre des frites pour Pascal et Sacha. — Ça roule. La voiture démarra en direction de la ville. La question de l’appartement, qui avait failli détruire leur famille, s’effaçait derrière eux, happée par le trafic et le tumulte de la route. Devant eux, il y avait une soirée, une pizza et, peut-être, enfin, une longue discussion à cœur ouvert. Sans éclats de voix. Parce que parfois, il faut frôler la perte pour mesurer la valeur de la famille.
Cest mon appartement, maman ! Et je ne veux pas quHenri habite ici ! Tu devrais lenvoyer consulter, Simone.
Украденное счастье: История двух покровских женщин, любви, зависти и борьбы за своё в лютую русскую зиму
Украденное счастье Знаешь, как странно иногда жизнь сталкивает людей. В тот день случилось так, что Татьяна
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