Горный отшельник молчал 30 зим, пока однажды в его уединённый дом не постучались 10 изгнанных голодных женщин-айнов, и он впервые за годы открыл свою дверь не только для них, но и для надежды. Три десятка зим его собеседником был только ветер, но появление отчаявшихся женщин с детьми изменило всё: вместо одиночества и мрака в доме вновь зажёгся огонь согревающей человечности — вопреки снежной буре, страху, угрозе и преследованию. Сначала незваных гостей могла погубить метель, но вместе они пережили не только зиму, но и осаду, ненависть чужих людей и свою боль, превратив мёртвую тишину гор в песню новой жизни и дом для всех, кого изгнала жестокая судьба.
Тридцать зим прожил старик Андрей Сапегин в одиночестве на отрогах Саян, пока его дом не нарушило странное
Ночные приключения: жизнь в тени мегаполиса
Ночная работа Ноябрь уже сплошил вечером, и к пяти часам в квартире на проспекте Мира уже темнело.
Cadeau d’un inconnu Un message surgit dans le chat d’équipe, par-dessus les tableaux Excel et les mails urgents, comme un jouet coloré dans un tiroir de paperasse : « Collègues, on lance le Secret Santa ! Échange anonyme de cadeaux pour la soirée d’entreprise. Budget : 20 euros max. Lien pour s’inscrire ci-dessous. » Arthur relut l’annonce en jetant machinalement un œil à l’horloge de son écran. Il restait dix jours ouvrés avant la fin de l’année, deux semaines avant la clôture du trimestre, trois jours avant le prochain prélèvement du prêt immobilier. Dans sa tête, tout était découpé en échéances. Les réactions pleuvaient déjà sur le groupe : un GIF de renne, un « Encore ? », des questions sur le budget. Katia, la RH, ajouta aussitôt : « Ce n’est pas obligatoire, mais fortement conseillé. Créons ensemble l’ambiance de Noël ! » Arthur termina son café froid et cliqua sur le lien. Nom, service, accord sur la protection des données. Le bouton « Participer » clignotait. Il hésita une seconde, imaginant une énième bougie ou un mug inutile s’ajouter à son bureau déjà surchargé. Puis il imagina son nom seul sur la liste des participants. Il valida. — Alors Arthur, tu t’inscris aussi au loto ? s’esclaffa Sébastien du service d’à côté en surgissant au-dessus du box. Moi, j’espère tomber sur un chef : j’ai déjà trouvé le cadeau parfait — un livre de gestion du temps. — C’est censé rester anonyme, rappela Arthur. — Bah, c’est encore plus drôle ! Imagine-le ouvrir ça… Arthur sourit poliment et retourna à son rapport. Les chiffres dansaient en une masse grise. Plus loin, on discutait coffrets cadeaux pour des partenaires, on hésitait entre chocolats de luxe ou ceux du supermarché. À la pause cigarette, on spéculait sur la prime de Noël : coupée ? Maintenue ? « En nature » via les fameux coffrets ? Tout ça tournait en fond, comme une tapisserie de fêtes de fin d’année : sapin d’entreprise au hall d’entrée, boules en plastique, cartes impersonnelles du style « Chers partenaires, nous vous souhaitons… » Arthur s’était fixé deux objectifs cette année. Le premier : décrocher son bonus en remplissant ses objectifs. Le second : ne pas s’énerver contre son fils à cause des notes. Les deux lui semblaient tout aussi difficiles. Le soir venu, un mail s’afficha : « Votre destinataire pour le Secret Santa ». Arthur l’ouvrit, compressé dans la rame de métro entre doudounes et sacs à dos. « Bonjour Arthur ! Votre destinataire : Arthur Martin, service analyses. » Il relut la phrase. Puis encore. La rame cahota, quelqu’un le bouscula. Dans le groupe, la frénésie des captures d’écran était lancée : « C’est un bug ? » « Moi aussi je me suis “tiré au sort” ! » « Messieurs-dames, voici le Secret Santa version introspective. » Katia réagit vite : « Oui tout le monde, il y a eu un souci technique. Trop tard pour corriger, les informaticiens disent que tout est relié aux identifiants. Je propose qu’on fasse comme si de rien n’était, gardez la surprise et l’esprit festif ! » « Quelle surprise si je sais que c’est moi ? » « Imagine que c’est un inconnu qui te connaît vraiment bien », répondit Katia avec un emoji sapin. Arthur ferma le chat, rangea son portable. Dans la rame, quelqu’un racontait bruyamment son « bouclage d’exercice ». Il croisa son reflet dans la vitre sombre. Quarante et un ans. Les tempes blanchies, cernes marqués. Blazer de chez Celio, montre en crédit, smartphone pris en promo « comme mon manager ». Un cadeau de soi à soi, mais de la part d’un inconnu, pensa-t-il. Que pourrait bien m’offrir cet inconnu ? Aucune idée. Le lendemain, la pause clope n’était consacrée qu’à ça. — Faut annuler, tranchait Paul le juriste, en secouant sa cigarette. Quand le Secret Santa n’est plus secret, c’est absurde. — Moi j’adore, rétorqua Anne du marketing. Au moins je peux enfin me faire un vrai cadeau utile. Pas un énième mug avec des rennes. — Mais tu te fais déjà plaisir toute l’année, non ? — Pas toujours. Il y a des trucs pour lesquels on hésite à dépenser, répondit Anne en souriant. C’est ça qui est chouette. Arthur écoutait en silence. Dans sa tête défilaient des idées : des écouteurs, une batterie externe, une nouvelle souris. Rien qu’il ne pouvait acheter à tout moment, au fond… et ça ne ressemblait pas à un vrai cadeau, juste une fourniture de plus. — Et toi, tu te ferais quoi comme cadeau ? demanda Sébastien dans l’ascenseur. — Je ne sais pas, admit sincèrement Arthur. — Moi j’aurais choisi une PS5 ! Mais le budget… Bon, je m’offre plutôt un coffret de bières artisanales avec, sur l’étiquette, “de la part du Père Noël”. Et moi ? pensait Arthur, regagnant son bureau. Qu’est-ce que je voudrais recevoir si quelqu’un me voyait — vraiment ? Pas juste comme salarié, payeur de crédit, ou père qui passe « pas assez » de temps. Comme… quoi ? Comme une personne ? Il s’aperçut qu’il était incapable de trouver le bon mot. Le soir, il alla faire un tour au centre commercial. Jeux de lumières, musique partout. Les boutiques vantaient leurs « cadeaux parfaits », « coffrets pour lui », « pour homme de réussite ». Sur chaque affiche, des hommes en beaux manteaux, visage confiant, sans cernes ni crédits. Il entra chez Darty. Un vendeur expliquait comment choisir le bon casque sans fil à un jeune homme. Arthur prit une boîte, l’examina. Le prix rentrait dans le budget, sauf pour la version haut de gamme. Mais c’est moi qui me l’achète. Où est la surprise ? Je m’offre déjà régulièrement ce qu’un homme de mon âge et de mon poste est censé avoir : téléphone, montre, chaussures, manteau. Est-ce ça, un cadeau ? Il reposa la boîte. Il fit un saut à la librairie, accueillante et chaude. À l’entrée, des piles de livres de développement personnel : « Devenez la meilleure version de vous-même », « Gérer son temps, réussir sa vie ». Il feuilleta distraitement, retrouva les mêmes formules sur la « zone de confort » et l’« efficacité ». Un soupir de lassitude lui échappa. Au fond, il s’arrêta au rayon littérature. Des auteurs connus sur le dos des livres. Autrefois il lisait beaucoup : à la fac, une nuit suffisait pour engloutir un roman. Puis le boulot, l’appart, la naissance de son fils, et la lecture était passée dans la liste des choses « à faire un jour ». Et un livre, alors ? Mais lequel ? Cet inconnu imaginaire lui offrirait-il quelque chose qu’il n’aurait pas le temps de lire ? Il sortit les mains vides, saturé par la pub et les spots. Chez lui, sa femme demanda : — Tu fais la tête ? — Non pas du tout, répondit-il en ôtant ses chaussures. Petit jeu au boulot. Cadeaux à se faire entre collègues. — Encore des bougies et des mugs ? soupira-t-elle. — Chacun doit se faire son propre cadeau cette fois. La plateforme a buggé. — Franchement, c’est une bonne idée ! Achète-toi ce que tu n’oses jamais t’offrir. — Comme quoi ? — Je ne sais pas, c’est toi qui sais. Il se tut. Son fils faisait semblant de relire son manuel scolaire au salon. — Alors ? La plupart du temps, tu as des envies précises. Un téléphone, une montre, un sac. Tu adores les gadgets. — Je m’achète tout ça au besoin, répliqua-t-il. Par nécessité plus que par envie. — Peut-être alors, un truc qui ne soit pas un objet ? suggéra-t-elle. Une séance de massage, une journée pour toi, un… — Une journée pour moi ne tient pas sur un bon d’achat, trancha-t-il. Ce qu’il me faudrait, c’est un chef qui n’envoie pas de mails le dimanche. Elle sourit. — Demande donc ça à ton Père Noël anonyme. — Hors budget, ironisa-t-il. La nuit venue, il tourna longtemps dans son lit. Dans sa tête défilaient vitrines, slogans, vœux : « succès professionnel », « nouveaux challenges », « prospérité financière ». Tout important, mais aussi superficiel que les guirlandes de Noël remisées en janvier. Qu’est-ce que je voudrais si personne ne me regardait, ni collègues, ni épouse, ni enfant, ni banque ? Pas de réponse. Une semaine avant la soirée, le bureau fourmillait. Les premiers paquets s’entassaient sur les tables. Certains cachaient leurs achats au fond d’un tiroir, d’autres les exhibaient fièrement. Le groupe discutait tenues, buffet, jeux. Katia annonçait : présence d’un animateur, d’un DJ, et « un moment spécial Secret Santa ». Arthur était toujours sans idée. — Tu traînes, remarqua Sébastien. Après, il ne restera que des trucs nuls. — Je réfléchis. — Faut pas trop réfléchir ! Moi, je me suis commandé un kit à barbecue. Toujours rêvé, jamais sauté le pas. Là, c’est l’occasion. Au déjeuner, il descendit s’installer au café du rez-de-chaussée. Les discussions tournaient autour des bilans, des enfants, des embouteillages. Sur l’écran au-dessus du comptoir défilait : « Offrez-vous un kit fête ! ». Il s’adossa à la baie vitrée, sortit son téléphone. Dans Google : « cadeau homme 40 ans ». Résultat immédiat : montres, portefeuilles, gadgets, coffrets whisky, bon pour un barbier. Ça, c’est pour l’image, pensa-t-il, pas pour ce que je ressens. Il ferma l’onglet, ouvrit sa messagerie perso. Notification d’une plateforme d’apprentissage à laquelle il s’était jadis inscrit : « Nouvelle session : cours de photographie. Inscriptions jusqu’à dimanche ». La photographie. Il pensa à son vieux réflex, acheté il y a dix ans, avant la naissance de son fils, quand le prêt immobilier semblait encore loin. À l’époque, il arpentait Paris avec, photographiant rues, vitrines, passants. Puis l’appareil finit au placard. Pas le temps, pas l’énergie, pas… sérieux. C’est naïf, murmura la petite voix critique. À quarante ans, se souvenir qu’on aimait prendre des photos ? Bientôt tu vas plaquer tout pour devenir artiste ? Ridicule. Il repoussa son plateau, gêné, comme surpris en flagrant délit de faiblesse. Je ne compte rien plaquer. Je voudrais juste… Mais il fut interrompu par un SMS du chef : « J’aurais besoin des chiffres Q3 ce soir ». Arthur soupira et remonta. Le soir, il fouilla l’armoire et retrouva son sac photo. L’appareil, lourd et froid, fonctionnait encore, mais la batterie était morte. Il retrouva le chargeur. Sa femme, curieuse, leva un sourcil : — Tu vas refaire des photos ? — Juste voir si je peux encore m’en servir. Quand la batterie fut suffisante, il sortit sur le balcon, fit quelques clichés du parking enneigé, des lampadaires, des autos. Rien d’extraordinaire. Mais quand il mit l’œil derrière le viseur, le vacarme dans sa tête se calma. Pas disparu, mais assourdi. Il se sentit mieux respirer. Peut-être que c’est ça, le cadeau ? Pas l’appareil en lui-même, mais l’autorisation de s’accorder du temps. Une heure par semaine. Juste pour ça. Sans se juger. Ça semblait à la fois enfantin et effrayant. Sa voix intérieure se moqua : À quoi bon un cours photo ? Rien ne changera. Mais une voix plus douce répondit : Pourquoi pas ? Tu dépenses bien sur des choses qui t’indiffèrent dans six mois. Ça, ça t’a déjà fait du bien. Il repartit sur son ordi, retrouva le mail pour le cours. Au programme : la lumière, la composition, la photo de rue. Séances en ligne, deux fois par semaine le soir. Tarif pile dans le budget Secret Santa, si on ne prenait pas la formule premium. Un cadeau de moi à moi, de la part d’un inconnu, pensa-t-il. Un inconnu qui se souvient de ce qui me faisait du bien et ne s’en moque pas. Il cliqua sur « Payer ». Restait la formalité du « paquet ». Selon le règlement du jeu, le cadeau devait être un objet remis de main à main. Difficile de dire en public « Je me suis inscrit à un cours en ligne ». Il fallait donc un « vrai » cadeau. Chez Monoprix, il acheta un carnet bleu nuit sans motif et une enveloppe. Il imprima la confirmation du cours, la glissa dans l’enveloppe. Sur la première page du carnet, il écrivit : « Pour les images que tu n’as pas encore prises ». Son écriture était hésitante mais lisible. Il hésita puis griffonna un mot. Il voulait que cela sonne comme les mots d’un humain, pas d’une pub de coaching. Après plusieurs versions raturées, il trouva : « Arthur, Parfois il est bon de se rappeler qu’on n’est pas que des bilans et des réunions. Prends un peu de temps pour voir le monde autrement. J’espère que tu le feras. Ton Santa » Il relut. Une petite boule au ventre. Ces mots semblaient étrangers, et pourtant, c’était tout ce dont il avait besoin. Ce “Santa” était plus bienveillant avec lui que lui-même d’habitude. Il rangea le tout dans du papier kraft et attacha un ruban rouge. Le paquet paraissait modeste. Sans logo, sans slogan. La soirée se passait dans une salle du centre d’affaires. Nappes blanches, guirlandes, DJ aux tubes usés. Costumes pour les uns, habits de tous les jours pour d’autres. Les cadeaux étaient alignés contre un mur, chacun une étiquette nominative. Arthur déposa son paquet. Autour, des sacs à logo, des boîtes, des formes étranges sous alu festif. — Alors, prêt pour la grande révélation ? lança Katia en passant. — Autant qu’on peut… À la moitié de la fête, l’animateur annonça le moment spécial. Musique plus douce, lumière tamisée. On riait déjà beaucoup, ambiance décontractée. — Cette année, Secret Santa l’a été pour de bon : chacun est devenu son propre magicien. Mais, bien sûr, faisons comme si de rien n’était ! Rires dans la salle. — Un à un, venez ouvrir votre paquet. N’oubliez pas, ce qui compte, ce n’est pas ce qu’il y a, mais ce que vous découvrez sur vous-même. Encore un qui parle en slogans, pensa Arthur. Quand ce fut son tour, une étrange appréhension le saisit. Il trouva son paquet, lut l’étiquette « Arthur Martin », retourna s’asseoir. — Alors ? Un énième kit barbecue ? chuchota Sébastien. Arthur ouvrit. Carnet, enveloppe. Son prénom manuscrit. Ses mains tremblaient. — Eh bien, c’est discret, ça au moins, commenta Sébastien. Arthur ouvrit, lut la lettre. Autour, on s’esclaffait devant des bon d’achats pour le spa, une boîte de jeux de société… Il aperçut la comptable Sylvie émue devant un livre de yoga, Katia riant d’un mug « Employé du mois ». Il lut à nouveau le billet. Les mots, écrits par lui-même, lui paraissaient tout à coup venus d’un autre. Tu n’es pas que des bilans et des réunions. Quelque chose remua désagréablement — une gêne d’avoir été vu. Mais, en même temps, un soulagement d’être compris sans jugement. — Alors, c’est quoi ? insista Sébastien. — Un cours. De photo. Et un carnet. — Punaise, t’as été gâté ! Ce doit être quelqu’un de créatif. On n’a pas le droit de demander qui… ? — Non, répondit Arthur. — Tant pis, répliqua Sébastien, déjà absorbé par son propre coffret barbecue. Tu feras les photos du prochain séminaire ! Arthur referma le carnet. L’animateur blaguait sur scène, certains dansaient. Autour, le bruit. Mais à l’intérieur, un calme inattendu. Un SMS de sa femme attendait sur l’écran : « Ça va ? ». Il répondit : « Oui, cadeaux rigolos. Je me suis offert un cours », puis effaça la dernière phrase et tapa : « Je te raconterai ». Il rentra tard. Dans l’immeuble, silence, odeur de clémentines. Sa femme lisait à la cuisine, son fils dormait déjà. — Alors ? Tu as eu quoi ? Il posa le carnet et l’enveloppe. — C’est tout ? — Il y a aussi quelque chose dedans, répondit-il en ouvrant la lettre. Elle lut, releva les yeux. — Tu t’es écrit à toi-même ? — Oui. J’ai aussi payé un cours de photo. Elle acquiesça, sans moquerie ni remarque. — Super cadeau. Tu adorais ça. — Ça date d’avant, murmura-t-il. — Et alors ? Avant ne veut pas dire fini. Il haussa les épaules mais sentit quelque chose bouger en lui. Comme un meuble qu’on ose enfin déplacer. — On verra. Le 1er janvier, il se leva sans réveil. Le matin était gris sur la cour remplie d’autos, plaques de neige. Il avait mal à la tête mais sans excès. Sa femme et son fils étaient partis réveillonner chez ses beaux-parents, il devait les rejoindre plus tard. Un silence paisible planait sur l’appart. Arthur prépara un café, ouvrit le carnet, relut : « Pour les images que tu n’as pas encore prises ». Il alluma l’ordi, retrouva le mail d’accès au cours. La première séance n’aurait lieu que dans une semaine, mais il put déjà visionner l’intro. Une voix tranquille parlait de capturer la lumière, pas d’efficacité. Il remarqua tout à coup qu’il ne pensait pas à ses mails pro. Son portable restait dans l’autre pièce, sans stress. Ensuite, il prit son appareil et descendit dans la cour. Air frais mais doux. On descendait les poubelles du Réveillon, on promenait le chien. Une vieille guirlande traînait sur l’aire de jeux. Il leva la caméra, visa. Des branches, des balcons, des fils électriques. Rien d’impressionnant. Mais en appuyant sur le déclencheur, il sentit que, pour une fois, il agissait pour lui. Pas pour un reporting, pas un KPI, ni une présentation. Juste pour lui. Il prit d’autres clichés, puis rentra, transféra les photos. Certaines loupées, d’autres banales. L’une d’elles l’intrigua pourtant : le reflet des fenêtres dans le pare-brise d’une voiture. Il zooma : son ombre tenait l’appareil dans la glace. Un cadeau d’un inconnu, pensa-t-il. Qui n’était autre que lui-même. Et c’est bien comme ça. Il referma le logiciel, termina son café. Bientôt la rentrée, les dossiers, les réunions. Mais aussi ce cours, ce créneau réservé, qu’il essaierait d’honorer. Il ouvrit le carnet, ajouta la date. Puis, sobrement : « Cour, matin, reflet sur pare-brise ». Une ligne simple, mais qui lui appartenait. Il posa son stylo et, sans s’en rendre compte, envisagea l’avenir autrement : pas seulement en termes d’échéances. Il y avait, dans ce futur, un minuscule espace où il pouvait juste regarder et choisir — pour lui. Ce n’était pas grand-chose. Mais ça suffisait pour mieux respirer. Il se resservit un café, ouvrit le planning du cours. En bas de page, un champ « Notes personnelles ». Il inscrivit : « Ne pas annuler pour le boulot ». Un sourire lui vint : la vie se débrouillerait bien pour chambouler ses plans. Mais désormais, il s’accordait au moins le droit d’essayer. Et ça aussi, c’était un cadeau.
Un cadeau dun inconnu Un message surgit dans le canal Slack de lentreprise, flottant au-dessus des feuilles
Плачущий ребёнок миллиардеров на борту самолёта — пока один смельчак не совершил удивительный поступок.
Малыш миллиардера не умолкал в салоне самолёта пока юный пассажир не совершил нечто удивительное.
Le prix d’un pas Il devait terminer son rapport avant dix-huit heures, mais depuis un quart d’heure, il fixait une lettre marquée « personnel ». L’enveloppe blanche, sans expéditeur, trônait entre le clavier et un mug de café froid, et Pierre n’arrêtait pas de la remettre à plus tard. Finir d’abord le tableau Excel. D’abord répondre au message du patron. D’abord jeter un œil au compte bancaire. Comme si le contenu du courrier dépendait du moment où il l’ouvrirait. La journée s’étirait, rythmée par des « d’abord ». Pierre avait quarante ans, cadre référent dans le service logistique d’une petite entreprise de négoce. Ni chef, ni débutant. On venait lui demander conseil, mais les décisions se prenaient plus haut. Salaire stable, primes occasionnelles. Il savait ce qu’il toucherait à la fin du mois et à quoi cela suffirait : prêt immobilier, découvert, entraînement du fiston, médicaments pour la belle-mère, restos rares. Il cliqua sur une case de son tableau, tapa un chiffre, relut la consigne du patron, acquiesça machinalement. Ce soir, il devait appeler des clients qu’il n’avait jamais vus, mais avec qui il échangeait des mails depuis un mois. Rien de neuf. Rien d’alarmant. Et rien d’enthousiasmant non plus. Son téléphone vibra. Sa femme envoyait une photo : leur fils, Antoine, douze ans, en maillot avant un entraînement de basket, cheveux en bataille, mine enrhumée. En légende : « Il a encore oublié ses baskets. J’ai dû rentrer. Tu as parlé au coach pour le stage ? » Pierre répondit : « Non, j’appelle ce soir. » Puis il effaça et remplaça par : « Je verrai plus tard, c’est la course au boulot. » Il envoya sans relire. Depuis un moment, il se rendait compte qu’il prononçait de plus en plus souvent ces mots — la course. Parfois c’était vrai, parfois une facilité. Pas seulement pour sa femme, aussi pour lui-même. L’enveloppe traînait parmi les papiers, intruse. Son nom et prénom y figuraient, sans « monsieur », écrit d’une main curieusement familière. Pierre finit par la prendre, la tourner, tâter la pliure. La lumière de la fenêtre faisait ressortir la date dans un angle : « À ouvrir le 12/04/2035 ». Il s’arrêta, relut, inspira lentement. Sur le calendrier du coin de l’écran, la date clignotait : « 12/04/2025 ». Il eut un rictus, l’agacement montant. Une farce d’un collègue ? Ou Antoine ? Un doute s’insinua, vite refoulé : bêtises. Il n’avait qu’à l’ouvrir : ce serait sûrement une invitation à un escape game d’entreprise ou une pub quelconque. Pierre déchira un coin et sortit quelques feuillets pliés. Odeur d’encre et de bureaux, poussière de papier. La première page portait la date : « 12 avril 2035 », dessous : « Salut Pierre. Si tu lis ceci le bon jour, tu as quarante ans. Moi, cinquante. Je suis toi. » Il s’affaissa sur son siège. Son cœur cogna. L’écriture était la sienne, le même penchant des lettres vers la droite, le même petit crochet au « g ». Il relut la ligne, mille explications se bousculant : quelqu’un a imité son écriture, plaisanterie, canular. Mais le texte continuait… « Maintenant, tu es assis au bureau, 3e étage, près de la fenêtre à cause de la clim, parce que depuis l’hiver dernier tu es devenu frileux. Il y a ce mug client que tu aurais dû jeter il y a un an. Trois messages non lus sur ton téléphone : ta femme, Antoine et Serge de la compta pour l’état des comptes. Tu penses finir ton rapport à six heures pour éviter encore des justifications… » Pierre regarda son téléphone. Trois messages. De sa femme, d’Antoine : « Papa, le coach a parlé du stage, je peux ? », et de Serge : « Pierre, il me faut l’état de comptes ce soir ! » Il lorgna la tasse publicitaire, souvenir d’un client compliqué. Il sentit le froid monter. Il reposa les yeux sur le texte. « Cette lettre ne parle pas de miracles ni de destin. Elle parle du prix que tu paieras pour tes compromis ordinaires. J’ignore si l’on peut changer quelque chose. Mais tu as encore le choix. Je vais te raconter quelques moments-clés des années qui viennent. Rien d’extraordinaire. Juste des décisions prises parce que c’est plus simple. Ensuite, je te dirai ce qu’elles m’ont coûté. » Il tourna la page, où se succédaient des dates et des intitulés : « 1. Juillet 2025. Proposition chez TransHexagone. 2. Octobre 2026. Deuxième crédit. 3. Janvier 2028. Douleur au flanc. 4. Mai 2029. Discussion dans la cuisine. 5. Novembre 2030. Stage d’Antoine. 6. Février 2032. Déplacement à Lyon. 7. Août 2033. Résultats médicaux. 8. Janvier 2034. Déménagement. » Pierre avala sa salive. Des intitulés secs, anodins. Pas d’accident ni de spectacularité. Un quotidien découpé en étapes. — Pierre, tu en es où sur l’état de comptes ? — Anna, une collègue, surgit derrière la cloison, sa chemise froissée. Il sursauta, cacha la lettre. — J’y suis, j’y suis, je termine, — bredouilla-t-il, avec une voix qu’il voulait ferme. — Raccourcis, hein, — fit-elle, repartant sans sourciller. Pierre consulta l’heure. Seize heures moins vingt. Deux heures à tirer, mais il étouffait soudain dans cet open space, au milieu du vrombissement des imprimantes. Il replia les feuilles, les enfourna dans sa veste. Ferma son ordinateur, se leva et fila chez son responsable. — J’ai besoin de m’absenter. Un rendez-vous médical, — improvisa-t-il. — Maintenant ? Et le rapport ? — Je l’aurai ce soir, promit Pierre sans vouloir y croire. Le chef se pinça les lèvres, céda d’un geste. Dans l’ascenseur, Pierre regardait son reflet dans l’inox, mains moites. Il ignorait où il allait, sentant juste un besoin irrépressible de quitter les lieux. Il parcourut deux pâtés de maisons, finit par s’asseoir sur un banc d’une cour silencieuse, sortit la lettre, lut le premier point. « 1. Juillet 2025. Proposition chez TransHexagone. Dans trois mois, un ancien camarade te contactera. Il est aujourd’hui bras droit dans une société de logistique, TransHexagone. On t’offrira un poste à responsabilités : meilleur salaire, meilleures conditions, mais tu devras sortir de ta zone de confort. Tu diras que tu réfléchis, puis tu refuseras, prétextant que tu as un crédit, un enfant, besoin de stabilité. En vérité, tu auras peur. Dans un an, TransHexagone connaîtra un essor, ton camarade deviendra directeur commercial. Toi, tu resteras là où tu es, avec ton salaire, tes peurs et tes justifications. » Pierre revit le copain avec qui il avait échangé quelques mails il y a deux ans. Ce genre d’opportunités… Il entendait déjà sa réponse « Je vais réfléchir », puis des jours de tergiversations et, finalement, la sécurité choisie par reflexe. Ça sonnait tellement vrai. Il passa au point suivant. « 2. Octobre 2026. Deuxième crédit. Votre couple se disputera plus souvent pour l’argent. Antoine voudra partir en stage, tu culpabiliseras. La banque proposera une nouvelle carte de crédit. Tu diras que c’est temporaire, vite remboursé. À vrai dire, tu n’oseras pas refuser ni t’opposer à la maison. Tu signeras. Dans quelques années, les intérêts seront ton lot mensuel, et tu travailleras pour les banques. » Pierre serra le papier. Une histoire de crédit, déjà vécue une fois, mauvais souvenir… Pour le deuxième, il s’entendait déjà dire « ce n’est que de passage… » Il passa à la santé. « 3. Janvier 2028. Douleur au flanc. Tu la sentiras à l’automne, croiras à de la fatigue. En janvier, la douleur empirera, tu auras du mal à dormir. Ta femme insistera pour aller chez le médecin, tu refuseras. Tu consulteras quand ce sera trop tard. Le diagnostic ne sera pas mortel mais tu devras être opéré, te rééduquer. Si tu étais allé plus tôt, tout aurait été plus simple. » Machinalement il toucha son flanc. Pas de douleur ce jour-là, mais il se rappela ce mal de dos récent qu’il avait mis sur le compte du fauteuil. Il sauta plusieurs points, s’arrêta. Gorge sèche. Il n’était pas prêt à tout savoir, mais redoutait de refermer la lettre : comme si, sans la lire, rien ne pourrait arriver. Le téléphone vibra. Message de sa femme : « Tu es où ? On doit parler du stage. Antoine attend. » Il consulta les dates : novembre 2030 dans la lettre, stage discuté aujourd’hui. Pourtant, c’était bien le futur. Nous étions en avril 2025, et l’échéance commençait déjà à pointer. Il rentra vers 17 h, boucla son rapport en mode automatique, relut, envoya au chef. Des collègues commentaient la circulation, les séries du soir, les week-ends. Pierre se mura dans le silence. Le courrier pesait dans son cartable comme un pavé. À la maison, tumulte habituel. Antoine, baskets à la main, commentait fièrement son entraînement. Sa femme débitait une salade, une casserole frémissait. — T’étais où ? Je t’ai écrit, — fit-elle sans se retourner. — C’était la course, — répondit-il par automatisme, en se corrigeant aussitôt. — Tu avais promis d’appeler le coach. Dans deux semaines, il faut savoir s’il part. Antoine surgit, basket sous le bras, ballon dans l’autre. — Papa, dis oui, tous les autres y vont ! — s’enthousiasma-t-il. Pierre enleva sa veste, la suspendit, passa à la cuisine. L’odeur du dîner chatouillait ses narines. Il ouvrit le robinet, se lava les mains, chercha la serviette. — C’est combien ? — demanda-t-il (il savait déjà). — Je t’ai envoyé les infos par mail, — expliqua sa femme. — Hébergement, transport, frais d’inscription. C’est pas donné, mais c’est important. Le coach dit qu’il doit se montrer. Il savait combien il restait sur le compte, connaissait la date du prélèvement de l’emprunt. Selon la lettre, il accepterait une deuxième carte à crédit dans un an et demi, juste pour éviter de dire non. Ce n’était pas encore le bon timing, mais il voyait la tentation poindre. — On va regarder ensemble, — dit-il. — Peut-être qu’on peut éviter un autre crédit. Sa femme leva un sourcil, surprise. — Comment ? T’as dit que les primes étaient incertaines… — Peut-être qu’en se serrant, en repoussant certains achats… Je voudrais éviter un nouveau prêt. Antoine serrait son ballon. — Je n’y vais pas, alors ? — grinça-t-il. — J’ai pas dit ça, — répondit Pierre, regardant son fils. — On va essayer de faire en sorte que tu partes, mais sans s’endetter. Ce soir, on met tout à plat. Sa femme se tut, entre lassitude et timide espoir. — D’accord, — dit-elle. — On regardera. Plus tard, Antoine filant faire ses devoirs, Pierre posa l’enveloppe sur la table. — C’est quoi ? — demande-t-elle. Un instant, il hésita à tout raconter. Une lettre de soi-même dans dix ans, cela ressemblait à une mauvaise blague. Mais la cacher aurait été pire. — Un truc étrange, — avoua-t-il. — Une lettre. Comme venue du futur. Elle ricana. — T’es sérieux ? Une blague ? — Je sais pas. Trop de détails. Trop précis. Il lui tendit la première page. Elle fronça les sourcils à la lecture. — C’est bien ton écriture. Mais ça se copie… Et ça parle de quoi ? De nous ? — Des choix que je ferais. Travail, crédits, santé. Nous deux. Elle feuilleta jusqu’à « Discussion dans la cuisine », lut en silence, pâlit. — Quelqu’un sait tout de nous… — murmura-t-elle, mal à l’aise. — Moi aussi, — concéda Pierre. Ils restèrent là, face à la lettre, entre deux assiettes. L’horloge rythmait la cuisine, Antoine riait dans sa chambre. — Alors, tu vas faire quoi ? demanda-t-elle. Il revint à « Proposition TransHexagone », sentit son ventre se nouer. — Je ne sais pas. Mais je crois que faire semblant que mes choix ne comptent pas, ça ne passera plus. Cette nuit-là, le courrier le hanta. Il repassa dans sa tête les épisodes annoncés : l’appel de l’ami, la deuxième carte, la douleur au flanc. Il se revit choisir le silence, la facilité, l’habitude, l’analgésique. Le lendemain matin, en route pour le bureau, il chercha le numéro de son ancien pote, hésita, puis rangea son portable. La lettre annonçait un appel sous trois mois. S’il appelait le premier, cela changerait-il la suite ou simplement précipiterait-il l’inévitable ? Au bureau, rien n’avait changé. Mêmes têtes, même café bon marché. Le chef fit l’annonce : restrictions budgétaires, primes suspendues. — On tient bon, hein, — hasarda-t-il, sourire de façade. Les collègues pestaient. Anna jura à mi-voix. Pierre sentit monter l’habituelle vague de résignation. Il savait déjà ce qu’il dirait à la maison : il faut faire avec, c’est comme ça partout. À midi, il ressortit la lettre pour lire les points sur le déplacement à Lyon et le déménagement : dans sept ans, on lui proposera d’ouvrir une filiale, il refusera, craignant de déraciner sa famille. Résultat : la filiale prospérera, leur bureau sera réduit, baisse de salaire, charges inchangées. « Je ne dis pas qu’il fallait accepter, — poursuit la lettre. — Je dis que je me suis interdit d’y penser franchement. Décidé pour tout le monde que c’était impossible. Par réflexe de tranquillité. » Pierre reposa la page. Et si cette lettre n’était pas une prophétie mais une description méthodique de ses habitudes ? Quelqu’un qui le connaissait l’aurait écrit ainsi. Il se rappela le commentaire d’un psy du lycée : « Tendance à éviter les conflits ». C’était risible à seize ans ; moins aujourd’hui. Le soir, sur le canapé, Antoine s’approcha. — Papa, si je fais pas ce stage, je pourrai toujours jouer ? — demanda-t-il, absorbé par son écran. — Oui, mais tu auras moins de chances de rester en équipe première, — répondit Pierre. — C’est ce que le coach a dit. Moi je veux pas que vous fassiez des dettes pour moi. La remarque piqua plus que n’importe quel taux d’intérêt. — Écoute, — Pierre referma son ordi. — On va voir avec maman où on peut économiser. Je pourrais faire un extra. Mais je veux que tu partes parce que tu en as envie, pas juste parce que le coach le dit. Les dettes… on va les éviter. Si c’est impossible, on en reparlera. Ensemble. Antoine hocha la tête, lèvres pincées mais sourire esquissé. Cette nuit-là, Pierre termina la lettre. Certains détails lui nouaient la gorge : la dispute pour son absence au spectacle d’Antoine ; l’année où il n’irait pas au tournoi parce qu’« urgence au boulot » ; la phrase du gamin : « C’est pas grave, j’ai l’habitude. » En 2033, angoissé dans une salle d’attente, il se chargerait de remords pour n’avoir pas pris sa santé au sérieux. À la fin, pas de morale. Juste : « Si tu fais pareil, tout ou partie arrivera. Si tu changes des choses, autre chose se produira. Je ne sais pas ce qui sera mieux. Mais vivre en pensant que rien ne dépend de toi a un prix. » Il resta longtemps avec la lettre sous les yeux, puis la rangea. Prend un feuillet vierge, écrit : « Salut. J’ai quarante ans. Je ne sais pas qui tu es ni comment ça marche. Mais je vais tenter de changer deux-trois choses. Pas tout. Je ne suis pas un héros. Mais deux-trois. » Puis il rature, froisse, jette à la corbeille. Le lendemain il appela la CPAM pour un rendez-vous chez le médecin. Rien que ça. Un jour plus tard, il composa le numéro de l’ami d’école. Celui-ci, ravi, aborda la question du boulot : « Écoute, on va peut-être ouvrir un poste cet été. Je préfère prévenir, ce serait chaud, gestion d’équipe, pas de la tarte… En plus à ton âge, tu n’auras peut-être pas envie de tout changer. » Pierre sentit que la lettre s’invitait déjà. — Si ça s’ouvre, je veux en parler. Je ne promets rien, mais cette fois je ne dis pas non d’avance. L’ami éclata de rire : « Voilà qui change tout, je te tiens au courant. » Pierre raccrocha, resta un long moment assis au bord du lit. La chambre n’avait pas changé, mais il y sentait désormais flotter l’idée d’un possible. Le soir, il raconta à sa femme. Elle resta longue à se taire, puis demanda : « Tu es prêt à déménager ? » — Je suis prêt à ne pas écarter l’idée sans y réfléchir ensemble. Je suis fatigué de tout décider par peur. Elle le fixa. — Je ne veux pas partir n’importe où, — lâcha-t-elle, — mais vivre avec quelqu’un qui choisit toujours la peur, encore moins. Ces mots le touchèrent, mais sans l’atteindre. Plutôt comme s’ils tombaient dans une fissure déjà là. — D’accord. Si l’offre est sérieuse, on met tout sur la table, sans non automatique. Elle acquiesça. Une semaine plus tard, la banque annonça par texto une offre de crédit : « La liberté pour vos envies. » Pierre l’effaça avant d’ouvrir. Puis il ouvrit l’appli, trouva le bouton « Refuser » et l’utilisa. Son cœur battait comme s’il signait un acte grave. Mais après, il se sentit soudain plus léger. La lettre resta dans le tiroir du bureau. Parfois il la relisait, retrouvant des mots, des phrases, des anecdotes à peine décalées de son présent : une réflexion du chef, la date de la panne de l’imprimante, une remarque d’Antoine lors d’un entraînement. D’autres choses commençaient à dévier : la carte de crédit prévue pour 2026, il venait déjà d’y renoncer ; bientôt il solderait même la précédente. Parfois il pensait : cette lettre était un stimulus rusé. Quelqu’un qui savait tout sur lui cherchait à le faire réagir, à le pousser hors d’une routine. Parfois il pensait l’avoir lui-même écrite puis oubliée, comme une note à soi. Les nuits d’insomnie, il envisageait qu’elle venait bien du futur, de son « lui » plus vieux, las, apeuré. Il abandonna la quête d’une réponse unique. Il se mit à dresser la liste, plutôt, des choses à garder et de celles à changer même si ça fait peur. Un soir, il acheta un simple cahier, s’installa à la table, nota la date sur la première page, puis dressa deux colonnes : ce qu’il acceptait encore et ce qu’il n’acceptait plus. « J’accepte : travailler dans un domaine qui n’est pas ma passion, mais faire mon travail avec conscience. J’accepte : renoncer à certains désirs pour la famille. J’accepte : ne pas partir loin si cela détruirait la vie d’Antoine. Je n’accepte plus : de prendre de nouveaux crédits pour couvrir les anciens. Je n’accepte plus : de rater les grands moments d’Antoine à cause d’un rapport. Je n’accepte plus : d’ignorer ma santé. Je n’accepte plus : de dire automatiquement non à tout changement. » Et, en bas de page : « Je n’accepte plus : de faire comme si mes choix n’avaient aucun prix. » Le cahier rejoignit la lettre dans le tiroir du bureau. Tard le soir, sur le balcon, Pierre prit une feuille vierge. Il pensa écrire une réponse à celui qui avait envoyé la lettre, ou à lui-même dans dix ans. Dire qu’il essaierait. Pas de miracle, pas de promesse de métamorphose, mais juste une vérité : il ne voulait plus payer n’importe quel prix par défaut. Il écrivit : « Salut. J’ai quarante ans. Je ne sais pas si tout ceci arrivera. Mais j’ai déjà essayé de faire les choses autrement. Je ne sais pas si ce sera mieux. Mais maintenant que je connais le prix, je ne peux plus faire semblant qu’il ne me concerne pas. » Puis il retourna la feuille, écrivit plus simplement : « Si tu existes, sache que j’aurai essayé de ne pas toujours choisir le confort du silence. Parfois je reculerai, parfois j’accepterai. Mais désormais, ce seront mes choix. Et j’accepte d’en assumer le prix. » Il ne savait que faire de cette lettre. La glisser dans l’enveloppe ? La brûler ? Se l’envoyer, datée de dans dix ans ? Finalement, il la glissa dans le cahier, entre les pages. En bas, une femme descendait d’un taxi, un sac à la main. Quelqu’un l’attendait, l’enlaça. Une scène banale, parmi tant d’autres. Pierre les observa, pensant à tout ce qui bascule sur de minuscules décisions : répondre à un appel, signer un papier, se taire ou parler. La lettre n’offrait aucune garantie. Elle n’annonçait pas que le bon choix mènerait au bonheur. Elle indiquait juste le prix possible. Le reste lui appartenait. Il rentra, passa voir Antoine : celui-ci, dans le lit, téléphone en main, casque sur les oreilles. — Pas trop tard ? — lança Pierre, allusion à l’entraînement du matin. — Tout de suite, — grommela Antoine. — Demain, j’t’emmène à l’entraînement, — précisa-t-il. Son fils le regarda, surpris. — Tu devais pas avoir une réunion ? — Je déplacerai. Pour une fois, c’est possible. Antoine hocha la tête, un sourire discret aux lèvres. Dans sa chambre, Pierre éteignit la lumière, s’allongea. Le sommeil tardait, mais l’angoisse n’avait plus la même emprise que le jour du fameux courrier. La lettre demeurait une énigme. Mais il n’y était désormais plus seul : il y avait ses petits pas personnels à côté. Il ignorait quel serait le prix des changements à venir. Mais, s’endormant, il se surprit à se dire que, désormais, il était prêt à le découvrir — sans croire, comme avant, que tout était déjà décidé malgré lui.
Le prix du pas Tu sais, il devait finir son rapport avant 18h, mais ça faisait déjà un quart dheure quil
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28avril Journal intime Aujourdhui, je me sens mauvaise. Vraiment mauvaise, à en être presque désolée.
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Il y a de nombreuses années, je vivais seule avec mon fils, après un divorce, dans un pays étranger. La mélancolie m’a submergée.
Il y a de nombreuses années, je vivais seule avec mon fils Lucas, après mon divorce, dans un pays étranger
Un cadeau venu d’un inconnu Un message surgit dans le groupe Teams, éclipsant tableaux Excel et e-mails urgents, tel un jouet coloré dans un tiroir de paperasse : « Les collègues, nous lançons le Secret Santa ! Échange anonyme de cadeaux pour la soirée de Noël au bureau. Budget : 30 euros maxi. Le lien pour s’inscrire est ci-dessous. » Artem feuilleta la consigne et jeta machinalement un œil à l’horloge de l’ordinateur. Il restait dix jours ouvrés avant la fin de l’année, deux semaines pour clôturer le trimestre, trois jours avant l’échéance du crédit immobilier. Dans sa tête, tout était devenu questions d’échéances. Dans le chat, les réactions fusaient. Un GIF de renne, un « Encore ?! », une demande de précision sur le budget. La RH, Katia, précisa aussitôt : « La participation n’est pas obligatoire, mais vivement recommandée. On instaure l’ambiance de Noël ! » Artem termina son café froid et cliqua sur le lien. La page demandait prénom, service, consentement pour le traitement des données. En bas, le bouton « Participer » clignotait. Il hésita une seconde, imaginant encore une énième bougie parfumée ou un mug qui viendrait s’installer sur son bureau déjà encombré. Puis il pensa au vide qui apparaîtrait en face de son nom dans la liste des inscrits. Il valida. — Alors, toi aussi tu te lances dans la loterie ? — Sacha, du bureau d’à côté, passa la tête dans son open space. — J’espère tomber sur quelqu’un avec de l’humour. J’ai déjà mon cadeau : un bouquin de gestion du temps pour le boss. — C’est censé rester anonyme — rappela Artem. — Justement, c’est plus drôle. Imagine, il ouvre et… — Sacha prit un air faussement choqué puis éclata de rire. Artem sourit poliment et se replongea dans son rapport. Les chiffres se brouillaient. À côté, on discutait paniers cadeaux pour les partenaires, débat sur la qualité des chocolats, s’il fallait viser plus haut ou économiser. Le matin, à la pause, on parlait de la prime : aura-t-on quelque chose, serait-elle réduite, voire remplacée par un colis de Noël ? Tout tournait en bruit de fond de fêtes de fin d’année : sapin d’entreprise décoré, boules en plastique, cartes de vœux qui arrivaient en masse – « Chers partenaires, nous vous adressons… ». Artem n’avait que deux objectifs cette année. Le premier : décrocher le bonus trimestriel. Le second : ne pas s’énerver contre son fils à cause de ses résultats scolaires. L’un comme l’autre paraissaient inaccessibles. Le soir, un mail s’intitula « Votre bénéficiaire Secret Santa ». Il l’ouvrit dans le métro, coincé entre manteaux et sacs à dos. « Bonjour Artem ! Votre bénéficiaire : Artem Krylov, service Analyse. » Il relut la phrase. Puis encore une fois. Le métro tressauta, quelqu’un le bouscula. Déjà, le chat s’agitait : « Quoi, bug ? » « Moi aussi je suis tombé sur moi-même. » « Les gars, niveau introspection, on a frappé fort. » Katia réagit vite : « Oui, désolée, bug système. On ne peut plus changer, tout est lié à l’ID. On va dire que c’est une expérience – jouez le jeu ! L’important, c’est de garder la surprise et la bonne humeur. » « Quelle surprise, si on sait qui c’est ? » marmonna quelqu’un. « Imagine que c’est un inconnu qui te connaît par cœur… » répondit Katia, émoticône sapin. Artem ferma le chat, rangea son portable. Quelqu’un hurlait dans la rame son bilan de fin d’année à travers les écouteurs. Il se fixa un instant dans la vitre noire. Quarante et un ans. Les tempes qui grisonnent. Fatigué, sans faire vieux. Costume du prêt-à-porter, montre à crédit, portable « comme le boss ». Un cadeau pour soi-même, venant d’un inconnu — pensa-t-il. — Que pourrait bien m’offrir cet inconnu ? Aucune idée. Dès le lendemain, c’était le sujet à la pause. — Faut tout annuler ! — s’indignait Paul, le juriste, écrasant sa cigarette. — Un Secret Santa, c’est secret, sinon ça rime à rien ! — Moi j’adore, — protesta Anne du marketing. — Ça sera l’occasion de me faire un vrai cadeau pour une fois. Pas une écharpe moche. — Tu t’achètes déjà tout, — remarqua quelqu’un. — Pas tout. Y a des trucs sur lesquels on hésite à mettre l’argent, — sourit Anne. — Voilà, c’est ça qui est intéressant. Artem restait muet. Son cerveau moulinait : écouteurs, une batterie externe, une souris neuve… Tout ça, il pouvait se l’offrir à tout moment. Ce n’était pas un cadeau, juste un accessoire de plus. — Et toi, tu vas t’offrir quoi ? — demanda Sacha dans l’ascenseur. — Je sais pas, — avoua Artem. — T’exagères. Moi, je me prendrais une PlayStation. Sauf que le budget suit pas, — Sacha ricana. — Bon, j’ai finalement pris un coffret bières artisanales : « De la part du Père Noël. » Et moi ? — ruminait Artem sur le chemin de son bureau. — Qu’est-ce que j’aimerais recevoir si quelqu’un me voyait vraiment ? Pas comme un employé, ni comme celui qui paie le crédit, ni comme un père à qui on reproche de ne jamais avoir de temps… mais comme qui, au fond ? Comme un simple être humain ? Il n’arrivait pas à trouver de mot. Le soir, il erra dans un centre commercial illuminé. Partout la musique, des affiches : « Le cadeau parfait », « Pour lui », « Pour les hommes qui réussissent ». Sur chaque poster, un homme en manteau chic, l’air sûr de lui. Aucun n’avait des cernes ni de dettes. Il s’engouffra dans une Fnac. Les écouteurs sans fil « best-seller » l’attendaient sous vitre. Un vendeur expliquait les différences de modèles à un jeune blousonné. Des écouteurs, c’est pratique, se dit Artem. Musique, podcasts… On dirait que je prends soin de moi. Il prit une boîte, la fit tourner. Le prix passait tout juste dans le budget. Mais, pensa-t-il, ça reste un objet. Je m’achète déjà tout ce qu’un type de mon âge et de mon statut « doit avoir » : téléphone, montre, bonnes chaussures, parka décente… Est-ce que c’est vraiment un cadeau ? Il reposa la boîte et sortit. À la librairie, il faisait plus chaud. À l’entrée, des piles de livres de développement personnel : « Devenez la meilleure version de vous-même », « Gérer son temps », « Le bonheur sur commande ». Il en feuilleta un machinalement, lut des phrases sur la « zone de confort » et « l’efficacité » et sentit la fatigue l’envahir. Plus loin, les rayons littérature. Il promena sa main sur les romans, reconnut des auteurs. Étudiant, il lisait énormément, engloutissait un roman la nuit avant d’enchaîner les cours. Puis le boulot, le crédit, un fils, et la lecture était devenue un « il faudrait… » Un livre ? — songea-t-il. — Mais lequel ? Et cet inconnu imaginaire m’offrirait-il un roman alors que je n’ai même pas le temps d’ouvrir un livre ? Il repartit les mains vides, saturé de réclames et de musiques d’ambiance. De retour, sa femme demanda : — Qu’est-ce qui te rend aussi sombre ? — Rien, — répondit-il en ôtant ses chaussures. — On joue au boulot, des cadeaux. — Encore des mugs et des bougies ? — ironisa-t-elle. — Cette fois, chacun doit s’offrir un cadeau à lui-même. Le système a planté. — Mais c’est génial, — elle posa une assiette de pâtes devant lui. — Offre-toi ce dont tu te prives d’ordinaire. — Quoi, par exemple ? — Je sais pas, tu le sais mieux que moi. Il se tut. Son fils, à la table, faisait semblant de réviser. — Alors ? — relança-t-elle. — Toi, d’habitude, tu as des envies précises : tel téléphone, une montre, un sac neuf. T’adores les « gadgets ». — Tant que j’en ai besoin, je les achète, — soupira-t-il. — Prends autre chose qu’un objet, alors. Un massage, une sortie, un vrai week-end… — Pour un jour de repos, pas besoin de chèque-cadeau, — coupa-t-il. — Il me faudrait juste un chef qui évite de m’écrire le dimanche. Elle sourit. — Demande ça à ton Père Noël. — Hors budget, — plaisanta-t-il. La nuit fut longue, pleine de slogans, d’images de vitrines, de vœux de réussite et de prospérité. Tout important, mais extérieur, comme la déco de Noël qu’on range dans le carton en janvier. Qu’est-ce que je voudrais, si personne ne me jugeait ? Ni collègues, ni femme, ni enfant, ni parents, ni banquier ? Toujours pas de réponse. La semaine précédant la soirée, l’agitation montait. Sur les bureaux, les premiers paquets apparaissaient. Certains les cachaient, d’autres les exhibaient. On évoquait dress code, menu, concours. Katia précisa qu’il y aurait un animateur, un DJ et « un moment tout particulier avec le Secret Santa ». Artem n’avait toujours pas choisi de cadeau. — Tu attends quoi ? — Sacha s’étonna. — Après il ne restera que des trucs nuls. — Je réfléchis. — Prends-toi un truc utile, franchement. J’ai commandé un set à barbecue, ça faisait des années que j’y pensais. À midi, il prit un café seul au rez-de-chaussée. La queue à la caisse, des gens transis de boulot, d’enfants, de bouchons. Au-dessus du comptoir, l’écran clignotait : « Faites-vous plaisir, coffrets de fêtes ». Il sortit son portable, chercha sur Google : « cadeau homme 40 ans ». La liste fut immédiate : montres, portefeuilles, gadgets, whisky, coupe choux, bons pour barbier. C’est l’image qu’on attend de moi, songea-t-il. Pas ce que je ressens. Il ferma tout, ouvrit sa boîte mail perso. Offres, relances : « Vous n’êtes plus revenu », « Votre remise vous attend », « Attaquez 2024 en version améliorée ». Là-dedans, un mail d’une plateforme de formation à laquelle il était inscrit : « Nouvelle session de stage photo, inscriptions jusque vendredi ». La photographie. Il se souvint du reflex acheté dix ans plus tôt, avant la naissance de son fils, avant le crédit. Il arpentait Paris le weekend, prenait rues, vitrines, gens. Puis le boîtier avait fini au placard : d’abord manque de temps, puis d’énergie, enfin impression de perdre son temps. C’est cliché, ironisa-t-il mentalement. À quarante piges, se remettre à la photo ! On croirait une crise de la quarantaine… Il repoussa son plateau. Un ressenti de gêne soudaine. Je ne veux pas tout plaquer. Juste… Il n’eut pas le temps de finir sa phrase : le boss demanda, « chiffres du 3e trimestre avant ce soir ». Le soir, il retrouva dans le placard son sac, le reflex, lourd et froid, pile à plat. Il trouva le chargeur. Sa femme leva un sourcil : — Tu repars faire des photos ? — Juste vérifier si ça fonctionne. Quand la batterie eut pris un peu, il sortit sur le balcon, photographia la cour, les lampadaires, la neige. Ce n’était rien de spécial, mais en cadrant, le vacarme dans sa tête ralentissait. Pas disparu, mais assourdi. Il se sentit respirer autrement. C’est peut-être ça, un cadeau — songea-t-il. — Pas l’appareil, mais le droit d’y consacrer une heure par semaine. Ou deux. Sans me traiter de rêveur. La pensée l’effraya presque. Son critique intérieur ricana : Super, un stage photo, tu crois que ça changera ta vie ? Mais un autre, plus doux, murmura : Pourquoi pas ? Tu dépenses bien pour des gadgets que tu oublieras dans un an. Là, c’est au moins pour un truc qui t’a déjà fait plaisir. Il rouvrit le mail, étudia le programme : cadrage, lumière, photo urbaine. Deux soirs par semaine en ligne. Le prix entrait pile dans le budget. Un cadeau pour soi-même, offert par un inconnu — songea-t-il. — Un inconnu qui se souvient de ce que j’aimais et ne trouve pas ça idiot. Il paya. Restait à mettre ça en forme, façon Père Noël. Le règlement imposait un objet physique. Il acheta un carnet bleu marine, une enveloppe. Il imprima son attestation d’inscription, la glissa dans l’enveloppe. En première page, il écrivit : « Pour les photos que tu n’as pas encore prises ». Il se creusa la tête pour le mot d’accompagnement ; rejetant les clichés motivateurs, il finit par écrire : « À Artem, Parfois, il faut se rappeler qu’on n’est pas que des rapports ou des appels. Prends un moment pour regarder le monde autrement qu’à travers des chiffres. J’espère que tu sauras t’en servir. Ton Père Noël. » Ces lignes, relues, lui firent mal au cœur. Pas à cause du pathos — parce qu’elles paraissaient à la fois étrangères et vitales. « Père Noël » s’était montré plus attentif à lui que lui-même ne savait l’être. Il mit l’attestation dans l’enveloppe, dans le carnet, empaqueta de papier kraft brun, lia d’un ruban rouge. Le paquet n’en imposait pas. Mais il n’avait aucun logo, aucun slogan. La soirée de Noël se tint dans la grande salle du siège. Nappes blanches, guirlandes, DJ, playlist banale. Les collègues arrivaient au compte-goutte, certains en paillettes, d’autres en chemise de tous les jours, badges en moins. Les cadeaux furent posés sur une table à part, étiquetés au nom du destinataire. Artem plaça le sien, observa la pile : sacs flashy, boîtes dorées, objets bizarres emballés dans du papier alu. — Prêt pour ta révélation personnelle ? — lui lança Katia. — Autant qu’on peut l’être, — répondit-il. Au milieu de la soirée, l’animateur annonça le fameux moment. Musique plus douce, lumières tamisées, ambiance déjà festive. — Amis, cette année le Secret Santa est vraiment… secret ! Chacun aura été son propre magicien. Mais on fait comme si on n’avait rien vu, non ? Rires dans la salle. — Venez tour à tour chercher votre paquet et ouvrez-le ici. Et surtout, songez à ce que cela dit sur vous. Encore un qui parle comme une publicité, pensa Artem. Quand on l’appela, il sentit un drôle de trac. Il prit le paquet « Artem Krylov », retourna à sa place. — Alors ? — se pencha Sacha. — Pas des chaussettes, j’espère. Artem délia le ruban, ouvrit le kraft. Carnet et enveloppe. Sur l’enveloppe, son prénom. Il sentit ses mains trembler. — Pas un kit barbecue, ça, — siffla Sacha. Il ouvrit l’enveloppe, découvrit la feuille. Autour, on exultait : « J’ai un bon pour le spa ! », d’autres exhibaient une boîte de jeu. Il vit la comptable rougir déballant un livre de yoga, Katia éclater de rire avec un mug « Meilleur employé ». Il relut la note. Puis encore. Les mots, les siens, sonnaient comme venus de quelqu’un d’autre. Tu n’es pas que des chiffres ni des appels. Ces mots touchèrent quelque chose de sensible. Une honte — comme d’avoir été surpris vulnérable. Mais aussi un soulagement : ce témoin-là ne jugeait pas. — Alors ? insista Sacha. — Un stage, — répondit Artem, la voix un peu raide. — Photo. Et un carnet. — Tu m’étonnes, — siffla Sacha. — Ça vient d’un créatif, ce truc. On n’a pas le droit de chercher, hein ? — Non, — dit Artem. — Bon, — déjà Sacha repartait à son barbecue. — Tu feras photographe officiel, ça servira ! Artem referma le carnet. L’animateur plaisantait, la piste se remplissait. Bruit, rires, tumulte — mais en lui, le calme. Il aperçut dans son téléphone un message de sa femme « Alors, vos cadeaux ? » Il répondit : « Sympa, originaux. Je me suis pris un stage » — puis effaça, écrivit juste « Je t’en parlerai après ». Il rentra tard, dans le calme de la nuit. L’appartement baignait de lumière chaleureuse et d’odeur de clémentines. Sa femme lisait, son fils dormait. — Alors ? — demanda-t-elle. — Quel cadeau ? Il posa le carnet et l’enveloppe. — C’est tout ? — Dedans, il y a autre chose, — fit-il, ouvrant l’enveloppe. Elle lut, leva les yeux sur lui. — C’est toi qui as écrit ça ? — Oui, — avoua-t-il. — Et j’ai payé un stage photo. Elle hocha la tête, ni moquerie ni plaisanterie. — Beau cadeau. Tu aimais ça. — Ça fait longtemps. — Oui, mais longtemps ne veut pas dire fini. Il haussa les épaules, mais au fond de lui, quelque chose avait bougé, comme un meuble qu’on n’osait pas déplacer depuis des années. — On verra. Le matin du premier janvier, il se réveilla sans réveil. Dehors, la cour sous la neige sale et les voitures en friche. Il avait la tête lourde mais pas fracassée. Femme et enfant étaient partis la veille chez les beaux-parents, il prévoyaient de les rejoindre le lendemain. L’appart était silencieux. Il se fit un café, s’installa devant le carnet. En première page, toujours la phrase de la veille : « Pour les photos que tu n’as pas encore prises ». Il alluma le PC, retrouva le mail de confirmation pour le stage. Premier module la semaine suivante, mais une intro en accès libre. Il lança la vidéo : le formateur parlait de lumière, d’ombres, de regard sur le monde. Rien sur « performance » ni « productivité ». Il réalisa qu’il ne consultait même pas ses mails du boulot en parallèle. Son téléphone restait dans l’autre pièce, et il n’en avait pas envie. Il prit son appareil, descendit dans la cour. L’air était froid, mais pas glacial. Des gens sortaient poubelles et chiens. Au square, un pétard oublié. Il arma le reflex, regarda dans le viseur. Arbres, câbles, balcons. Rien d’incroyable. Mais il prit la photo et sentit que ce petit geste comptait. Pas pour un reporting, pas pour un KPI, pas pour un diaporama. Juste pour lui. Il en fit d’autres, remonta, transféra sur l’ordi. Beaucoup ratées, d’autres banales. Mais l’une d’elles — le reflet des fenêtres dans la tôle d’une voiture — lui plut. Il l’agrandit : on distinguait sa silhouette en photographe. Un cadeau d’un inconnu — se dit-il. — Et cet inconnu, c’est moi. Et c’est très bien. Il ferma la fenêtre, finit son café. Le boulot, les mails, les réunions l’attendaient. Mais le stage débuterait sous peu. Et il s’autoriserait une heure juste pour lui. Il saisit le carnet, ouvrit une page, nota la date. Puis sobrement : « Cour, matin, reflets. » La page était modeste, mais elle avait du sens. Il remit le stylo, et s’aperçut que, pour la première fois depuis longtemps, il se projetait dans l’avenir autrement qu’en échéances et factures. Un minuscule espace apparaissait où il pouvait juste regarder et choisir. C’est peu. Mais suffisant pour respirer. Il se resservit en café et ouvrit son planning de stage. En bas, il écrivit en marge : « Ne pas annuler pour le boulot ». En riant, il pensa que la vie déciderait bien pour lui. Mais il se donnait au moins le droit d’essayer. C’était cela, le vrai cadeau.
Un cadeau dun inconnu La notification dans le chat général surgit sur lécran de Benoît comme une boule
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