Ils riaient delle, la traitaient de « moche », la surnommaient « girafe », mais quelques années plus tard, lorsquelle revint à la réunion des anciens élèves
Élodie sétait toujours sentie comme une créature venue dun autre monde, perdue parmi ses camarades élégantes et gracieuses. Sa silhouette haute et dégingandée, ses longs bras maladroits et sa démarche un peu étrange la distinguaient des autres, en faisant la cible de regards curieux et moqueurs. Elle ressemblait à un jeune peuplier maladroit égaré dans un jardin de roses raffinées.
« Hé, girafe ! » lança un jour son voisin de classe, en lui donnant un coup de coude. « Fais gaffe, tu vas accrocher ta tête au chambranle de la porte ! »
La salle de classe éclata de rire, un rire résonnant qui semblait rebondir contre les murs et lui vriller les oreilles.
Élodie sentit une vague de chaleur lui monter aux joues et baissa les yeux vers les marges de son cahier. Depuis longtemps, elle avait appris à ignorer les moqueries, à se réfugier dans ses notes et ses dessins fantastiques qui naissaient sur les pages. Se taire était bien plus sûr que de chercher à se défendrechaque réplique ne faisait quattiser le feu.
Le chemin du retour après les cours était son moment de répit, une transition entre deux mondes. Elle vivait avec sa mère à la lisière du village, dans une petite maison chaleureuse qui sentait la pomme et le bois ancien.
« Alors, ma chérie, viens maider avec ce tissu », disait sa mère en désignant un rouleau de coton gris acheté à la dernière foire. « On pourrait en faire une jolie robe pour le printemps. »
Élodie sinstallait alors devant la vieille machine à coudre et se plongeait dans son travail, guidant le tissu dune main précise. Les points étaient réguliers, le fil ne semmêlait jamais, et ce rythme monotone lapaisait, mettant de lordre dans son esprit. Cétait dans ces moments silencieux, bercée par le ronronnement de la machine, quelle se sentait à sa place, utile et comprise.
Mais les murs de lécole la ramenaient toujours à la réalité. Pendant les récréations, les filles chuchotaient sans retenue :
« Regarde sa jupe ! On dirait quelle la faite avec un vieux rideau. »
« Et elle marche comme un canard sur la glace ! »
Élodie passait devant elles, prenant une profonde inspiration et feignant lindifférence. Le soir, allongée dans son lit, elle fixait le plafond et pleurait en silence, se demandant : « Pourquoi tout est si simple et beau pour les autres ? Leur visage, leurs vêtements, leurs gestes Et moi, je suis comme mal assemblée, faite de pièces qui ne vont pas ensemble »
Après la troisième, elle quitta son village pour sinstaller à Lyon et intégrer un lycée professionnel. La ville létourdissait de son bruit, de ses vitrines éblouissantes et de son rythme effréné, mais elle y trouvait aussi un espoir timide : « Cest ici que ta vraie vie va commencer, celle dont tu as toujours rêvé. »
Le lycée, où elle étudiait la couture, semblait dabord être un autre monde : des salles spacieuses, des professeurs sérieux, des visages inconnus. Loccasion de repartir à zéro. Mais cet espoir seffrita rapidement.
Dès la première semaine, ses camarades lobservèrent avec curiosité.
« Regardez sa chemise Elle la faite elle-même ? » gloussa lune delles en tirant sur la manche dÉlodie.
« Oh, regarde, le fil dépasse ici ! » renchérit une autre.
Les garçons ricanèrent ouvertement, et elle baissa les yeux, comme si elle revivait un cauchemar sans finridicule, déplacée, toujours à part.
Un jour, pendant une pause, sa voisine de chambre, une certaine Sophie, sassit à côté delle.
« Élodie, ne prends pas tout au sérieux, dit-elle avec un sourire en coin. Cest juste que ton look enfin, tu sais, il est un peu spécial. Si tu défaisais tes nattes, mettais un peu de rouge à lèvres ? Tu serais comme les autres. »
Élodie resta perplexe.
« Je nai ni rouge à lèvres ni barrettes Et ça changerait quoi ? Ils trouveraient autre chose. »
Sophie haussa les épaules.
« Bon, comme tu veux. Mais tu pourrais au moins essayer. »
Une fois de plus, Élodie sentit un vide se creuser en elle, comme si le monde entier séloignait.
Son seul refuge était les cours de couture. Pendant les travaux pratiques, elle restait silencieuse, mais ses esquisses étaient les plus précises. Un jour, la professeure remarqua :
« Élodie, vous avez un œil naturel. Avec un peu de pratique, vous pourriez exceller. »
Un autre jour, dans le couloir, elle laissa tomber sa liasse de patrons, et les feuilles séparpillèrent sur le sol. Un groupe de filles éclata de rire.
« Voilà notre future styliste en action ! »
Élodie, le souffle coupé, ramassa les feuilles en essayant de retenir ses larmes.
Soudain, la voix de la directrice retentit :
« Mesdemoiselles, je vous présente Monsieur Laurent Fournier. Il sera votre nouveau professeur de modélisme. »
Élodie leva les yeux et remarqua immédiatement quil était différent. Grand, élégant dans son costume parfaitement coupé, avec une barbe soignée et un regard calme et attentif qui dégageait une assurance intérieure.
« La modélisme, dit-il en parcourant la salle du regard, ce nest pas seulement tracer des lignes. Cest voir la forme avant même quelle ne prenne vie sur le papier. Et pour voir, il faut de la patience. »
Sa voix était douce, presque hypnotique. Élodie écouta, retenant son souffle, captivée par ce mot*patience*. Cétait la seule chose quelle possédait vraiment.
À la fin du cours, alors que les autres quittaient la salle, elle resta pour ranger ses dessins. Une ombre tomba sur ses feuilles : M. Fournier se tenait près delle.
« Élodie Lambert, cest bien vous ? demanda-t-il en examinant lun de ses croquis.
Oui.
Intéressant Vous avez un trait précis. Ces lignes sont parfaites, et pourtant, vous navez pas utilisé de règle ?
Non, juste à main levée. Ma mère est couturière. »
Il sourit, des rides damusement apparaissant au coin de ses yeux.
« Alors Vous aimeriez rejoindre mes cours avancés de modélisme ? Le premier est samedi prochain. »
Élodie rougit violemment. Elle crut à une moquerie.
« Moi ? Pourquoi ? Je ne suis personne de spécial.
Vous ne croyez pas en vous, cest tout, répondit-il calmement. Venez, vous ne le regretterez pas. »
Il partit, laissant derrière lui une légère trace de parfum et une étrange sensationcomme si une porte venait de sentrouvrir dans sa vie.
Elle hésita toute la semaine. Pour se changer les idées, elle se cousit une chemise simple, histoire de ne pas paraître trop déplacée parmi les autres élèves. Le samedi, rassemblant tout son courage, elle se rendit aux courset ne le regretta pas.
Latelier était petit mais chaleureux : de grandes tables en bois, des feuilles de papier blanc, des rubans à mesurer, des morceaux de tissus colorés. Lodeur de la craie et du papier neuf flottait dans lair. Les autres élèves, élégantes et soignées, sinstallaient déjà. Élodie se glissa discrètement au fond.
M. Fournier entra, salua dun signe de tête et commença son cours dune voix posée :
« Aujourdhui, nous allons créer le patron dune chemise basique. Ne craignez pas les erreurselles font partie de lapprentissage. »
Il passa entre les tables, corrigeant les tracés, aidant à ajuster les angles. Quand il sarrêta devant Élodie, son crayon faillit lui échapper.
« Ici, voyez, lemmanchure est un peu étroite. Déplacez cette ligne.
Comme ça ?
Exactement. Vous avez une bonne intuitionlaissez-la sexprimer. »
Ce soir-là, elle resta plus tard que les autres, assemblant les pièces de sa première chemise. M. Fournier sapprocha.
« Montrez-moi. »
Elle lui tendit le vêtement, maladroit, avec une couture tremblée.
« Ce nest pas parfait
Mais cest vivant. On y sent votre touche. »
Son cœur se serra. Personne ne lui avait jamais dit celacomme si elle valait plus quelle ne le croyait.
Les semaines suivantes, elle se rendit aux cours avec joie. Ses mains, autrefois gauches, gagnèrent en assurance. Le regard de M. Fournier, dabord professionnel, devint chaleureux.
Un jour, il resta près delle alors quelle dessinait une manche bouffante.
« Savez-vous que vous ne vous voûtez plus quand vous travaillez ?
Vraiment ? » Elle redressa les épaules, surprise.
« On se tient droit naturellement quand on fait ce quon aime. »
Elle souritsincèrement, pour la première fois depuis des années.
En sortant, ils marchèrent côte à côte. Le soleil couchant dorait les vitres du lycée.
« Vous nêtes pas fatiguée ?
Non, dit-elle. Je me sens comme revivre.
Cest merveilleux. Le talent est commun, Élodie. La vraie force, cest la persévérance. »
Ces mots simples lapaisèrent.
Peu à peu, le monde autour delle changea. Les moqueries glissaient sur elle comme leau sur une vitre.
Chaque jour prenait un nouveau sens. Elle volait vers les cours, buvant chaque parole de M. Fournier. Il était devenu bien plus quun professeurprès de lui, le monde avait des contours nets, rassurants.
Elle restait souvent après les cours pour peaufiner ses croquis.
« Encore là ? disait-il en entrant dans la salle presque vide. On dirait que vous vous y plaisez plus quau foyer.
Ici, personne ne se moque de moi. »
Parfois, il corrigeait sa main dun geste léger.
« Comme ça. Laissez le crayon glisser. »
Ce simple effleurement la faisait rougir jusquaux oreilles.
Un jour, il lui demanda :
« Que lisez-vous ?
Maupassant. Jaime sa simplicité. La vie, sans fard. »
Il sourit.
« La simplicité est le luxe le plus rare.
Et vous ?
Moi, cest Baudelaire. Chaque vers semble né de son souffle. »
Ils parlèrent aussi de musiqueil aimait Debussy, elle écoutait les vieux vinyles de sa grand-mère.
Parfois, il laccompagnait à larrêt de bus. Leurs silences nétaient jamais pesants.
Un soir, il lui dit :
« Vous métonnez, Élodie. Vous avez une force en vous, comme si vous attendiez quelque chose.
Peut-être, murmura-t-elle. Mais je ne sais pas encore quoi. »
Il la regarda longuement.
« Ne cessez jamais de chercher. »
Cette nuit-là, elle ne dormit pas. Quelque chose de nouveau germait en elle, fragile comme une première perce-neige.
Les années passèrent vite. Le jour de la remise des diplômes, Élodie semblait métamorphosée. Sa posture était fière, ses mouvements gracieux. Pourtant, au fond delle-même, elle restait cette fille craintive qui redoutait les regards moqueurs.
Quand vint le bal de fin détudes, elle décida : *Je coudrai ma robe moi-même.*
Elle choisit un tissu bleu nuit, comme un ciel dété. Pendant des heures, elle assembla les pièces avec précision. Chaque couture était parfaite.
Le soir venu, elle entra dans la salleet peu à peu, les conversations séteignirent.
Sa robe, sobre mais impeccable, mettait en valeur sa silhouette élancée. Ses cheveux étaient relevés en un chignon élégant.
« Cest toi qui las faite ? demanda une ancienne moqueuse.
Oui. »
M. Fournier, adossé à un mur, lobservait. Son regard perçant semblait voir bien au-delà du tissujusquà lâme qui sétait enfin libérée.
Plus tard, il sapprocha.
« Élodie, vous êtes incroyable.
Cest vous qui mavez appris à ne plus avoir peur. »
Il sourit, mélancolique.
« Je vous ai seulement aidée à voir ce qui était en vous depuis toujours. »
Une valse commença. Il lui tendit la main.
« Puis-je vous inviter ? »
Leurs mouvements dabord hésitants se firent plus fluides. Le monde autour disparut.
Quand la musique sarrêta, il murmura :
« Vous avez grandi. Pas seulement en tant que couturière.
Alors en quoi ?
En tant que personne. Celle quon ne peut pas manquer dans une foule. »
Elle sourit, non pas de bonheur éphémère, mais de la certitude davoir enfin été vue.
Leur mariage fut simple. Après la cérémonie, ils se promenèrent dans les rues de Lyon, main dans la main. Lair sentait les fleurs de mai.
M. Fournier continua denseigner, adoré de ses élèves. Élodie trouva un emploi dans une vieille usine textile.
Le premier jour, des murmures laccueillirent :
« Regardez-moi cette provinciale Quest-ce quelle comprend à la vraie couture ? »
Elle ignora les commentaires. Elle savait désormais ce quelle valait.
Dabord, on ne lui confia que des tâches simples. Mais une semaine plus tard, la chef datelier la remarqua.
« Vous travaillez proprement. Mais il vous manque de laudace. »
Élodie sourit.
« Je garde mes idées pour mes croquis. »
Elle montra ses esquissesdes robes fluides, des vestes aux lignes épurées.
« Pas mal du tout ! » sexclamèrent ses collègues.
Ses modèles furent bientôt produits en petites séries. Les clientes sarrachaient « les robes bleues dÉlodie ».
À la maison, son mari la soutenait.
« Tu me montres ton nouveau patron ? »
Il admirait son talent, la poussant vers lavant.
Un soir, elle lui avoua :
« Je veux ouvrir mon propre atelier. »
Il sourit.
« Je savais que tu le dirais un jour. »
Ils louèrent une petite pièce, achetèrent trois machines doccasion. Les commandes arrivèrentdes uniformes scolaires, des robes de marché.
« Limportant, disait-elle à ses employées, cest que chaque femme se sente belle. »
Six mois plus tard, latelier prospérait. On lui commandait des tenues de soirée, des costumes sur mesure.
« Tes créations ont une âme », remarquaient ses anciennes collègues.
Un jour, elle reçut une invitation pour un défilé régional.
« Et sils se moquent de moi ?
Tes vêtements sont vivants. Ceux qui comptent le sentiront. »
Le défilé fut un triomphe. Sa collectiondes robes sobres mais élégantesravit le public.
Après le spectacle, une femme laborda :
« Vous êtes de quelle école ?
Daucune. Jai appris seule.
Vous avez un style remarquable. Venez présenter vos créations à Paris. »
Son nom commença à apparaître dans les journaux. *Le style dÉlodie Lambert : élégance et simplicité.*
Un soir, une cliente âgée lui demanda une robe pour un anniversaire.
« Quelque chose de simple Je ne veux pas quon me plaigne. »
Élodie choisit un tissu vert tendre, ajouta une discrète broche.
Quand la femme vit le résultat, des larmes per
