Ma belle-fille était la femme parfaite, jusquà ce que je découvre hier, sous son lit, une boîte remplie de coupures de journaux sur moi et ma famille des vingt dernières années.
La poussière dans leur chambre était étrangement légère, presque immatérielle. Jai passé un chiffon sur la commode, et un nuage gris sest élevé, scintillant dans le rayon de soleil filtrant à travers les stores.
Paul et Hélène étaient partis pour le week-end, et ils mavaient demandé darroser les plantes et de recevoir une livraisonun nouveau filtre à eau. Bien sûr, javais accepté.
Jaidais toujours volontiers. Hélène nétait pas seulement ma belle-filleelle était devenue la fille que je navais jamais eue.
Douce, attentionnée, toujours les mots justes. Elle rayonnait aux côtés de mon fils.
Alors que je nettoyais le sol, jai tiré le rideau pour plus de lumière. Cest là que je lai vue.
Une simple boîte à chaussures, enfouie sous le lit, presque contre le mur. Sans doute des vieilleries quHélène comptait jeter. Ma main a glissé pour la retirer, pour ne pas gêner le ménage.
La boîte était étrangement lourde. La curiosité, ce sentiment inopportun, ma fait masseoir sur le bord du lit et soulever le couvercle. À lintérieur, ni chaussures ni vieilles lettres. Des piles de coupures de journaux, certaines fraîches, dautres jaunies, sentant la colle et le papier ancien.
La première : «Le jeune chercheur Paul Dumont décroche une bourse pour ses recherches.» Larticle était surligné en rouge. Jai souri.
Cétait il y a six mois à peine. Jétais si fière.
Mais sous celle-ci, une autre, bien plus ancienne : «Lhomme daffaires Jacques Dumont inaugure une nouvelle filiale.» Mon mari, il y a quinze ans. Je me souvenais vaguement des journalistes, des flashs dappareils photo.
Mon cœur sest serré en voyant la suivante : un entrefilet mondain vieux de vingt ans. «Anne Dumont resplendissait en robe dun créateur local lors dune soirée caritative.» Cétait moi, jeune, souriante.
Je les ai parcourues une à une. La victoire de Paul aux Olympiades de chimie. Laccident de voiture de mon mari dix ans plus tôtil sen était tiré avec des égratignures, mais le titre était sensationnel.
Une note sur mon prix au concours de jardiniers de la ville. Des dizaines, peut-être des centaines de fragments de nos vies. Quelquun avait méthodiquement archivé lhistoire de ma famille.
Pourquoi ? Pourquoi Hélène, cette jeune femme si douce, gardait-elle tout cela ? Une partie de moi refusait dy croire. Un projet ? Un collage pour un anniversaire ? Mais certaines coupures étaient plastifiées, comme pour les préserver à jamais.
Javais toujours cru quelle était la femme idéale pour mon fils. Un cadeau du destin.
Mais hier, dans leur chambre, jai trouvé cette boîte sous le lit. Et maintenant, en regardant son sourire sur la photo de mariage au mur, je ne voyais plus quun masque.
La porte dentrée a claqué. Ils étaient rentrés plus tôt.
Jétais assise par terre, entourée des fantômes de papier de notre passé, cherchant désespérément comment cacher ce que je ne pourrais plus oublier.
La panique ma submergée. Jai fourré les coupures dans la boîte à la hâte, sans me soucier de lordre. Le couvercle ne fermait plusun coin dépassait. Leurs voix se rapprochaient.
«Maman, tu es là ?» a appelé Paul depuis le salon.
Jai repoussé la boîte sous le lit, essayant de la remettre exactement à sa place. Debout, jai attrapé le chiffon. Mon cœur battait si fort que je pouvais à peine respirer.
«Oui, Paul, dans la chambre ! Jai presque fini !» ai-je répondu en forçant ma voix à ne pas trembler.
La porte sest ouverte. Hélène était là. Même sourire, même regard chaleureux. Mais pour la première fois en trois ans de mariage, ce sourire ma glacée.
«Anne, vous nauriez pas dû vous donner cette peine. Nous aurions pu le faire nous-mêmes,» a-t-elle dit dune voix douce comme du miel.
«Ce nétait rien, Hélène. Le filtre est arrivé, jai signé.»
Elle est entrée, suivie de Paul. Il ma serrée dans ses bras, ma embrassée sur la joue, sans remarquer mon trouble.
Toujours un peu distrait, perdu dans ses recherches.
«Maman, on ta rapporté ton fromage aux noix préféré.»
Jai forcé un sourire en prenant le paquet. Mes yeux revenaient sans cesse vers Hélène.
Son regard a balayé la pièce rapidement. A-t-elle remarqué la boîte sous le lit ?
Nous sommes passés à la cuisine. Pendant quHélène préparait une tisane et que Paul déballait leurs affaires, jessayais de retrouver mes esprits.
«À la radio, ils parlaient du nouveau centre daffaires sur lancien site industriel,» ai-je dit dun ton détendu. «Ça ma rappelé quand Jacques ouvrait sa première filiale. Les journaux en parlaient, tu te souviens, Paul ? Tu étais petit.»
Paul a murmuré vaguement, absorbé par son téléphone. Hélène sest figée, tournant lentement vers moi avec une tasse.
«Bien sûr, nous nous en souvenons,» a-t-elle dit calmement. «Ce sont des moments importants. Lhistoire de votre famille mérite dêtre préservée.»
Ses doigts autour de la tasse étaient parfaits. Longs, fins, avec un vernis rouge sangexactement comme le surligneur des articles sur Paul.
Je nai pu mempêcher de frissonner. Coïncidence ?
«Le passé façonne notre présent,» a-t-elle ajouté, me regardant droit dans les yeux. «Chaque détail compte. Rien ne doit se perdre.»
Son sourire était parfait. Mais jy ai vu la satisfaction dune collectionneuse assurée que son trésor était intact.
Les jours suivants furent un brouillard. Jai tenté den parler à mon mari.
«Jacques, tu te souviens de cet accident il y a dix ans ? Quand tu avais encore lancienne voiture.»
Il a levé les yeux de ses documents.
«Quel accident ? Ah, cette rayure sur le pare-chocs ? Je ne men souviens pas, Anne. Trop de travail. Pourquoi ?»
Il ne se souvenait pas. Ou faisait semblant. Mais je ne pouvais oublier cet article au titre sensationnel.
Je nai plus pu supporter cela. Un samedi, tandis que Paul était en conférence, je suis allée chez Hélène. Sans prévenir.
Elle a ouvert la porte en peignoir, sans maquillage, et jai vu la peur dans ses yeux.
«Anne ? Tout va bien ?»
«Non, Hélène. Rien ne va.»
Je suis passée devant elle, directement dans la chambre. Jai sorti la boîte.
«Explique-moi ça.»
Jai vidé le contenu sur le lit. Des dizaines de regards nous observaient depuis ces pages jaunies. Nos visages. Nos vies.
Hélène ne sest pas justifiée. Elle sest assise, a pris une coupurecelle où Jacques serrait la main dun associé après une grande affaire.
«Cet homme sappelait Victor Lefèvre. Mon père.»
Jai retenu mon souffle.
«Ils ont commencé ensemble. Une société à deux. Puis… votre mari a décidé quil navait plus besoin de part
