Январь 2026 — Страница 70

Tu peux déposer le divorce toimême, On na rien à partager, alors comme on dit, merci à tous, vous êtes

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La relève paisible Le bus sarrêta brusquement à côté de la gare routière de Dijon, et la foule se pressa

– Ханя заболела, мне нужно в аптеку. – Она ведь недавно тоже болела. Ты меня обманываешь?

Аня заболела, надо сходить в аптеку. Она ведь недавно уже болела. Ты мне врёшь? Давид вернулся домой

Le voisin d’un autre âge Les matins de Monsieur Pierre s’ouvraient inlassablement de la même façon : la bouilloire sifflait, la radio grésillait dans la cuisine en débitant les embouteillages et la météo, deux ou trois portes claquaient dans la cage d’escalier – les gens partaient travailler. Depuis longtemps, Pierre ne se pressait plus nulle part, mais il gardait l’habitude de se lever tôt, de faire le tour de l’appartement pour vérifier si le balcon était bien fermé, le gaz coupé, les clés à leur place. Dans sa tour HLM du bout de la ville, il vivait depuis plus de trente ans, connaissait chaque sonnette, savait qui claquait le plus fort, qui abandonnait éternellement sa poussette sur le palier. Son étage était calme, juste ce qu’il aimait – le soir, il s’asseyait dans son fauteuil, regardait un vieux feuilleton, entendait la toux de la voisine du bout du couloir à travers la cloison, se disant que l’immeuble était vivant, mais sans vacarme. L’ordre régnait aussi dans l’entrée : s’il remarquait une affiche de travers, il la redressait, avait même, une fois, racheté du scotch pour corriger une note d’information mal imprimée. Il entretenait consciencieusement son vieux ficus dans une bouteille en plastique coupée, le posait sur la fenêtre de l’escalier pour égayer la cage d’escalier les mois d’été. C’est justement ce matin-là, alors qu’il arrosait le ficus, que quelque chose bascula. Une odeur de steak montait du premier étage, l’ascenseur grinça, et un jeune homme en surgit, valise à roulettes, sac à dos, écouteurs vissés aux oreilles d’où filtrait une rythmique à peine perceptible. Il s’arrêta, repéra le numéro des appartements, et héla Pierre : — Bonjour… excusez-moi, c’est bien le 237 ? — Le 237, c’est la porte d’à côté, indiqua Pierre. La numérotation est bizarre, pas dans l’ordre. Le jeune tira sa valise, débordant de bagages. Le mot « emménager » le heurta. Le 237, c’était l’appartement de Madame Lucie, veuve discrète avec son chat. On disait qu’elle comptait louer une chambre. Le voilà, le locataire. Pierre, rentré chez lui, écouta les bruits – on déplaçait des meubles, le carillon sonnait plusieurs fois, des voix jeunes, rapides, quelques rires claquants. Il repensa aux paroles de Lucie : « Ma retraite est trop basse, un étudiant ça reste discret. » Discret… À la nuit tombée, les sacs froissaient, la porte claquait, la musique démarra chez la voisine, pas fort, mais les basses frappaient les murs comme un cœur déchaîné. Pierre patienta, frappa contre la cloison : rien. Avec le temps, les basses baissèrent un peu, mais restèrent là. Dans la nuit, des portes claquèrent, on riait, on chuchotait, la clé hésitait dans la serrure. Pierre se rappelait les messages du groupe d’immeuble : « Merci de respecter le silence après 23h ». Il les avait lui-même transmis, jadis. Le matin venu, deux paires de baskets gisaient dans le couloir, une veste était suspendue à ses crochets, une boîte à pizza appuyée au mur. Il rédigea un message dans le chat : « Merci de garder le palier propre ». Réponse : des emojis, des dénégations, Lucie absente – elle ne lisait jamais les discussions virtuelles. Il la croisa à l’ascenseur, bras chargés de provisions. — Alors, ton locataire débarqué ? — Ah, Ivan, sourit-elle. Un étudiant en informatique, très poli. T’en fais pas, je lui ai demandé de rester discret. — Poli, répéta Pierre, dubitatif. Le soir, rebelote : musique, chanson vaguement anglaise, Pierre frappa, la lumière filtrait sous la porte. Ivan ouvrit, confus. — Pardon, je n’ai pas vu l’heure, je portais mes écouteurs, je baisse le son. — Ici, ce n’est pas une résidence universitaire, rétorqua Pierre, sec. Les gens vivent ici. La musique s’éteignit. Le lendemain, Ivan sonna à sa porte, ordinateur sous le bras. — Je voulais m’excuser, et aussi… vous demander : votre internet marche bien ? Le mien ne se connecte pas… Pierre hésita à le rembarrer, mais Ivan attendait, humble, alors il retrouva le numéro du technicien noté sur le frigo. — Prends ça, appela-t-il, et tu t’appelles comment d’ailleurs ? — Ivan. — Moi c’est Pierre. Reconnaissant, Ivan proposa son aide pour tout problème informatique, ce que Pierre repoussa fièrement… avant de s’énerver le soir même sur la disparition des icônes de son téléphone, sans oser appeler Ivan. Les semaines passèrent. Au moindre embouteillage d’ordures dans l’entrée, discussion enflammée sur le chat, photos de baskets identifiées. Pierre finit par écrire : « Parlez-vous en face, au lieu de râler dans le chat. » Il s’en étonna lui-même. Un samedi, corvée de courses : il croisa Ivan, cigarette discrète au pied de l’immeuble. — Interdit de fumer ici, lança-t-il. Ivan écrasa la cigarette en bredouillant des excuses, tint la porte pour qu’il passe avec son sac. Dans l’ascenseur, Ivan confia : « Chez mes parents, maison à la campagne, c’est différent, personne ne râle contre les baskets dans un chat… Si ça gênait, mon père balançait sa pantoufle, pas une photo sur WhatsApp ! » Pierre sourit malgré lui. À la moindre alerte technique, Pierre hésitait, puis finissait par demander l’aide d’Ivan. Celui-ci prenait soin d’enfiler ses chaussons, lisait les compteurs, rentrait les données sur l’appli, expliquait tout doucement. Progressivement, Pierre se surprend à tolérer la présence – et même le bruit – d’Ivan, bien que l’agacement ne disparaisse jamais complètement. Quand il eut un souci de santé, c’est Ivan qui lui tendit ses médicaments, resta un moment à s’assurer que tout allait bien. À son tour, Pierre donna quelques conseils – comment resserrer une chaise branlante, comment choisir un melon au marché. Pendant une fuite d’eau mémorable, ils firent équipe, traînant bassines et chiffons, partageant du thé dans la cuisine, Ivan trempé, Pierre fatigué mais pas mécontent d’être utile. Vint l’hiver, puis le printemps. Lucie annonça qu’Ivan allait bientôt déménager, ayant trouvé une chambre plus proche de son université. Le soir du départ, valise et sac à l’épaule, Ivan remercia Pierre d’un sourire sincère : « Merci pour tout. Et pardon pour le bruit. » Pierre, un peu bourru mais sans rancune : « Prends soin de toi. Et n’abandonne pas tes études pour finir à courir avec des seaux comme moi ! » — Je n’oublierai pas. L’ascenseur emporta Ivan et le silence retomba, presque irréel. Pierre aperçu ses coordonnées dans son répertoire, hésita longtemps avant d’écrire : « Bien arrivé ? » Ivan répondit vite, concluant par un clin d’œil : « Chez vous, c’est calme ? » Pierre sourit : « Trop calme, même. » La routine reprenait, mais une place demeurait vide, pas tout à fait dans l’attente mais ouverte – qui sait, à un autre voisin, d’un autre âge, ou d’un même silence partagé.

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