Un lourd silence envahissait laccueil de létablissement. Seul le tic-tac de lhorloge au mur brisait le vide, rappelant que le temps, lui, ne sarrêtait jamais. Élodie sortit lentement son passeport et son dossier médical de son sac en cuir, les aligna avec soin avant de les glisser vers lemployée derrière le guichet. Celle-ci parcourut les documents dun regard rapide, puis fixa Élodie. Une lueur dinquiétude traversa ses yeux, mais elle ne dit rien. Elle saisit les papiers, inscrivit quelque chose dans un registre.
Avez-vous de la famille ? demanda-t-elle, voix feutrée, évitant son regard.
Élodie laissa échapper un soupir usé, comme si cette question lui avait été posée cent fois.
Javais une fille. Mais dites-lui que je ne suis plus là. Cest plus simple pour elle.
Lemployée releva brusquement les yeux, choquée. Elle ouvrit la bouche pour protester, mais le visage dÉlodie la figea. Aucune colère, aucune plainte. Juste une fatigue si profonde quelle en était presque solennelle.
Autrefois, sa vie avait été autre chose. Une maison pleine dodeurs de pâte feuilletée, de couches lavables, de rires étouffés sous les couvertures. Son mari, Pierre, était mort dans un accident alors que leur fille, Amélie, navait que cinq ans. Depuis, elle avait tout porté seule : veuve, mère, comptable la nuit, cuisinière à laube. Sans jamais se plaindre. Pour Amélie.
Et elle y était arrivée. Entre les copies à corriger, les lessives interminables, les tartes aux pommes du dimanche. Amélie avait grandi, brillante, douce, aimée. Élodie ne pleurait que la nuit, dans la cuisine, quand le sommeil lui échappait. Pas par faiblesse. Par solitude.
Puis Amélie sétait mariée, avait eu un garçon, déménagé à Bordeaux. Les appels, dabord quotidiens, étaient devenus rares. « Maman, tu comprends, le prêt, le travail, lécole de Lucas On na plus le temps. Pardon. Mais on taime. » Élodie comprenait. Elle avait toujours compris.
Quand les escaliers lui avaient arraché le souffle, elle acheta une canne. Quand les nuits devinrent trop longues, un médecin lui prescrivit des somnifères. Quand le silence sinstalla, elle écouta la radio. Amélie envoyait de largent, juste assez pour les médicaments.
Cest elle qui réserva sa place en maison de retraite. Elle plia son pull en cachemire, rangea sa photo préférée, ferma la porte sans un regard en arrière. Dans la boîte aux lettres dAmélie, elle glissa une lettre. Sans reproche.
« Amélie, si tu viens un jour et que je ne suis pas là, sache que je ne tai pas quittée. Je suis simplement partie ailleurs.
Je refuse dêtre un poids. De tobliger à choisir entre ton cœur et ta vie.
Que ce soit plus doux pour toi. Pour moi aussi.
Je taime. Maman. »
En résidence, Élodie ne se plaignit jamais. Elle jardinait, cuisinait parfois, lisait sous le marronnier. Mais chaque soir, une fois les lumières éteintes, elle sortait une photographie jaunie : Amélie à six ans, dans son manteau bleu marine, ses nattes ornées de rubans.
Elle effleurait limage du doigt, murmurait :
Dors bien, ma colombe. Que la vie te soit clémente
Puis elle sendormait. Avec lespoir têtu quailleurs, dans une autre ville, quelquun se souvenait encore delle.
Trois ans plus tard, Amélie arriva, sans prévenir. La lettre, jamais ouverte, serrée contre sa poitrine. Tremblante, hagée, elle demanda à linfirmière :
Élodie Mercier Est-elle toujours ici ?
On la conduisit au jardin. Sous un cerisier, une silhouette frêle sommeillait dans un fauteuil. Dans ses mains ridées, une photo. Le vent jouait avec ses cheveux argentés, son visage était calme, presque serein.
Amélie seffondra à genoux, sanglotant :
Maman Pardonne-moi Je comprends maintenant.
Élodie ne se réveilla pas. Mais dans son sommeil, un sourire léger flotta sur ses lèvres. Peut-être rêvait-elle dune fillette en manteau bleu courant vers elle dans une allée couverte de feuilles mortes, criant : « Maman ! »
Parce quune mère, même endormie pour toujours, entend toujours lappel de son enfant.
