**Journal de Pierre 12 octobre 2023**
Mon mari ma laissée avec notre enfant dans sa vieille masure à moitié en ruine, quelque part dans les collines provençales. Il ignorait quune pièce secrète, remplie dor, se cachait sous ce toit délabré.
« Tu crois vraiment quon peut vivre ici avec un enfant ? »
Mon regard glissa sur les murs penchés de la maison, qui semblaient tenir par miracle et quelques clous rouillés.
« Élodie, arrête de dramatiser. Je te laisse toute la maison avec son terrain, alors que jaurais pu te mettre à la rue sans un sou, » répondit Marc dun ton sec en jetant le dernier sac sur le percenoir qui gémissait sous le poids.
Sa voix était empreinte de lagacement dun homme qui accomplit une formalité désagréable.
Je fixai silencieusement les papiers dans mes mains. Cette vieille maison héritée de son grand-père, perdue aux confins du village, ne lui était revenue à lesprit quau moment de se débarrasser de nous. Dix ans de mariage sétaient effondrés sans larmes ni explications, mais avec une proposition sècheune « concession », comme il disait.
Louis, mon fils de neuf ans, serrait contre lui un ours en peluche décoloréle seul jouet quil avait réussi à attraper quand son père avait annoncé notre départ. Dans ses yeux, une confusion glacée, celle dun enfant dont le monde vient de basculer sans un mot.
« Signe ici, » Marc tendit un stylo avec la même indifférence que lorsquil réglait laddition au restaurant. « Pas de pension alimentaire, pas de réclamation. La maison est à toi. »
Je signai. Pas par conviction, mais parce que lappartement en ville appartenait à ses parents, et légalement, je ny avais aucun droit. Et de toute façon, une pension aurait été dérisoire.
« Bonne chance dans ta nouvelle vie, » lança-t-il en claquant la portière de sa voiture. Louis tressaillit, comme sil allait lui dire quelque chose, mais Marc avait déjà démarré, soulevant un nuage de poussière.
« Tout ira bien, Maman, » murmura Louis tandis que la voiture disparaissait à lhorizon. « On sen sortira. »
La maison nous accueillit avec des planchers grinçants, une odeur de moisi et des toiles daraignée dans les coins. Le froid sinfiltrait par les fissures, et les fenêtres sèches menaçaient de seffriter. Louis me serra la main. Il ny avait pas de retour en arrière possible.
Le premier mois fut une épreuve. Je continuais mon travail de graphiste à distance, mais la connexion internet capricieuse narrangeait rien. Louis commença lécole du village à bicyclette, une vieille chose achetée aux voisins.
Jappris à colmater les fuites du toit, à refaire lélectricité, à consolider les sols. Au début, javais engagé un artisan avec mes dernières économies. Mes mains, autrefois soignées, devinrent rugueuses et calloussées. Pourtant, chaque soir, quand Louis sendormait, je sortais sur le perron pour contempler les étoiles, si proches ici.
« Ne lâche rien, ma petite, » me dit un jour Jeanne, notre voisine, après une nouvelle avarie. « La terre aime les courageux. Et toi, tu les. »
Il y avait une sagesse dans ses motsune sagesse que je compris en voyant Louis sépanouir. Il riait plus souvent, ses yeux silluminaient. Il se lia damitié avec les enfants du village, racontant avec enthousiasme ses aventures près de létang ou comment il aidait notre voisin Thomas à nourrir les poules.
Un an passa. La maison se transforma lentement : je repeignis les murs, refis la toiture avec laide de Simon, un voisin menuisier (nous navions plus les moyens pour des ouvriers), et plantai même un petit potager. La vie sinstallait, bien que difficile.
Puis vint ce jour de pluie battante. Louis était en sortie scolaire, et je décidai enfin de ranger la cave, où je rêvais dinstaller un atelier pour fabriquer des souvenirs pour les rares touristes.
En descendant lescalier vermoulu, jignorais que ce jour froid et humide changerait nos vies à jamais.
La cave était plus vaste que je ne limaginais. Ma lampe torche éclaira des étagères encombrées de bric-à-brac, des cartons poussiéreux et des bocaux. Une odeur de terre humide se mêlait au bois pourri. Je me mis au travail, triant, jetant linutile.
Quand je déplaçai une vieille armoire, je découvris une porte dissimulée dans le murpresque invisible, peinte de la même couleur, sans charnières apparentes. La curiosité lemporta. La porte grinça en souvrant.
Derrière, un couloir étroit menait à une petite pièce. À lintérieur, un coffre en bois cerclé de fer.
« Quest-ce que cest que ça ? » murmurai-je en magenouillant.
La serrure céda sans résistance. Je soulevai le lourd couvercle et restai pétrifiée : des pièces dor, des bijoux anciens, des lingots.
Mon cœur battait si fort que je crus défaillir. Mes doigts tremblaient en saisissant une pièce. Elle était lourde, fraîche. À la lumière, japerçus le profil finement ciselé dun roi, comme gravé dans un autre temps.
« Mon Dieu cest réel ? »
Une pensée fugace : et si Marc avait su ? Impossible. Il ne maurait jamais laissé cette maison.
Je refermai le coffre, le cachai sous une vieille couverture et remontai en tremblant. Après avoir vérifié trois fois la serrure, jappelai Sophie, mon amie avocate spécialisée en droit patrimonial.
« Sophie, tu ne devineras jamais Jai besoin de toi. Viens ce week-end. »
Deux jours plus tard, elle arriva, impeccable malgré son dimanche. Après mon récit décousu, elle me regarda, sceptique.
« Soit tu as trop travaillé, soit tu as trouvé un vrai trésor. Montre-moi. »
Quand la lumière éclaira les pièces, elle siffla entre ses dents.
« Cest de lor authentique. Des pièces royales, probablement du XIXe siècle. Élodie, cest une fortune ! »
« Quest-ce que je fais maintenant ? »
« Dabord, déclarer la découverte. La loi dit quun trésor trouvé chez toi tappartient, sauf sil a une valeur culturelle. Dans ce cas, lÉtat te dédommage à 50 %. »
Lundi, nous déposâmes la déclaration. La commissionune historienne sévère, un expert silencieux et un jeune du musée régionalexamina les pièces avec minutie.
« Rien dexceptionnel, conclut lhistorienne. Une collection typique dune famille bourgeoise cachée pendant la Révolution. Le trésor est à vous. »
Après leur départ, Sophie métreignit.
« Félicitations ! Maintenant, gérons ça intelligemment. »
Les mois suivants, je vécus entre deux mondes. Le jour, une villageoise occupée. Le soir, une femme discutant investissements et paperasse.
Nous vendîmes les pièces discrètement, par différents experts.
« Celles-ci pourraient valoir dix fois leur poids en or aux enchères, » me dit un antiquaire parisien.
Quand mon compte fut suffisamment garni, jachetai une nouvelle maisonpas un château, mais une demeure solide, avec un atelier et un jardin.
« Maman, cest vraiment à nous
