Louis Bernard — Страница 16

On a déjà connu ça – Regarde la merveille que j’ai trouvée ! – s’exclama Véronique en sortant une boîte de guirlande du sac, la brandissant sous le nez de Cyril. Son mari lâcha enfin son portable pour jeter un œil distrait à l’emballage. – Mouais. – Mouais, c’est tout ? Mais c’est une « rosée » ! Tu imagines la magie sur le sapin ? Comme des gouttes de lumière ! J’ai vu des photos sur Internet, c’est féerique ! Véronique se voyait déjà dans leur salon, la lumière tamisée, le doux scintillement de centaines de petites LED, l’odeur de clémentine et de sapin. La soirée de réveillon parfaite, chaleureuse, comme elle rêvait d’en créer chez eux. Cyril replongea dans son écran. – Bon, c’est acheté, c’est acheté… Véronique soupira discrètement. Tant pis. Ce qui comptait, c’était le résultat. Le sapin attendait d’être décoré, dans un coin du salon. Véronique ouvrit la boîte : de fins fils de cuivre ornés de diodes glissèrent entre ses doigts. Il ne restait qu’à enrouler tout cela délicatement sur chaque branche. – Cyrille, viens m’aider, c’est galère toute seule. Son mari posa son téléphone à contre-cœur et se leva d’un air accablé, comme s’il s’agissait de décharger un camion de parpaings plutôt que de décorer un sapin. – Tiens ici, je commence dessous, – ordonna Véronique. Les vingt premières minutes, tout se passa plutôt bien. Véronique glissait soigneusement le fil entre les aiguilles, veillant à répartir la lumière. Cyril maintenait le sapin et déroulait la guirlande. – Véronique, ça va durer combien de temps ? Je suis crevé… – Patience, c’est presque fini. Mais ce « presque » dura… longtemps. La guirlande s’emmêlait, les lumières formaient des paquets, le moindre faux mouvement imposait de tout refaire. Véronique visait la perfection ; il lui fallait du temps. Cyril se mit à consulter ostensiblement sa montre et à soupirer, d’abord discrètement, puis ouvertement. – Véronique, ça fait plus d’une heure qu’on trime avec TON truc. – Et alors ? – Rien, je constate, voilà tout. Véronique mordit sa lèvre. Ne pas s’énerver… pas maintenant. – Attends, aide-moi à tendre ici. Cyril tira un peu trop fort et toute la branche, que Véronique venait de faire, bascula. – Fais attention ! – Mais j’ai fait attention ! – Attention ? Tu viens de tout bousiller ! J’ai passé une demi-heure sur cette branche ! – Une demi-heure ? Tu veux une pince à épiler tant qu’on y est ? Pour la précision ? Véronique ne répondit pas. Elle recommença. Avança. Mais, au bout de quarante minutes, la patience de Cyril craqua net… – Sérieusement, tu peux m’expliquer pourquoi on perd du temps avec ces bêtises ? – Ce ne sont PAS des bêtises ! – Arrête, une guirlande reste une guirlande. On pouvait tout balancer comme ça et basta. Véronique se retourna lentement. Quelque chose de brûlant et de piquant lui montait à la gorge. – Balancer comme ça, d’accord… – Quoi ? Il y a mieux à faire que de s’éterniser sur des lampions. – Par exemple ? Rester sur le canapé ? Scroller sur ton téléphone ? Cyril fronça les sourcils. – Véronique, commence pas. – Si, raconte-moi ! Parce qu’à part manger, dormir, et la télé, je ne t’ai jamais vu montrer le moindre intérêt pour cette maison. – C’est faux. – C’EST vrai ! J’essaie, j’invente, je veux qu’il y ait du charme, du confort, un vrai foyer. Toi, on dirait que rien ne t’importe ! Rien du tout, Cyril ! – Tu fais un scandale pour une guirlande, sérieusement ? – Non, je fais un scandale parce que tu me considères comme un meuble ! Tu méprises mes envies, mes efforts ! – Tes efforts ? Disposer des fils sur les branches ? Franchement, c’est ridicule. Les gens NORMAUX font une guirlande en dix minutes. – Les gens normaux respectent leur femme ! Ça dégénéra. Véronique n’arrêta plus le flot des reproches stockés. Ses chaussettes qui traînent, la vaisselle jamais faite, son oubli de son anniversaire l’an passé… Cyril répliqua, reprochant à Véronique son éternelle insatisfaction, ses réflexions, son incapacité à lâcher prise… La guirlande « rosée » resta suspendue n’importe comment – un côté bien, l’autre pas du tout, un angle qui pendait lamentablement. Le sapin, triste et bancal, devint le centre atone de leur dispute. À un moment, plus un mot. Pas même réconciliation, juste à bout d’énergie. – J’y arrive plus, – murmura Véronique avant de filer dans la chambre. La porte se referma, doucement, sans fracas. Plus assez de force pour claquer. Dans la chambre, elle prit son sac de voyage. – Je vais chez mes parents, – lança-t-elle à Cyril, attrapant un pull. Cyril haussa les sourcils. – Pour le week-end ? – Pour l’instant, oui. – Et tu reviens quand ? – Je ne sais pas. Il n’insista pas, ne demanda rien, se contenta de la regarder faire. – D’accord, – dit-il enfin. – D’accord, – fit écho Véronique. … Elle passa son samedi et dimanche chez ses parents en ignorant les rares textos de Cyril. « Comment tu vas ? » – ping le matin. Véronique regarda l’écran, posa le téléphone. « On peut s’appeler ? » – le soir. Elle laissa aussi sans réponse. Qu’il réfléchisse. Qu’il vive ce silence, qu’il ressente un peu cette solitude qui lui pesait à elle depuis des mois dans leur appartement silencieux. … Dimanche, elle retrouva Léa et Océane dans un petit café du boulevard Saint-Germain. Ambiance cosy, grands canapés, parfum de cannelle – cadre parfait pour une discussion de filles. – Et là, il me sort : c’est des bêtises, les gens normaux font ça en dix minutes ! – Véronique but une gorgée de latte. – Tu te rends compte ? Léa échangea un regard lourd de sens avec Océane. – Véroc’, – Léa se pencha vers elle, le regard aigu, – tu réalises que ce n’est qu’un début ? – Comment ça ? – Ben, aujourd’hui il méprise ta guirlande, demain c’est toi qu’il méprisera totalement. Océane hocha la tête avec tant d’enthousiasme que ses boucles d’oreilles tintinnabulèrent. – Mon ex mari a commencé pareil ! À la fin, il ne se préoccupait plus que de son petit confort à lui. – Les hommes ne changent pas, – dicta Léa avec l’assurance d’une psy de couple. – C’est immuable. Tu pourras t’épuiser, ça ne le touchera pas. Véronique tournait sa tasse dans ses mains. Quelque chose la dérangeait. Un sentiment étrange… – Les filles, ça n’est qu’une engueulade… – Une engueulade ? – Océane éclata de rire. – Mais Véro, c’est un signe ! Le premier, mais il y en aura d’autres. On est déjà passées par là. – Exactement, – renchérit Léa. – Pose-toi les bonnes questions. Pourquoi s’accrocher à ce qui est déjà fichu ? Véronique releva la tête. Dans les yeux de ses amies brillait une lueur étrange. Ce n’était pas de l’empathie. Pas de l’inquiétude. Plutôt de l’attente ? De la satisfaction ? Un plaisir discret ? Léa et Océane, toutes deux divorcées, vivaient seules désormais, avec leurs chats et des séries interminables. Et soudain, Véronique comprit : elles ne voulaient pas l’aider. Elles voulaient la voir rejoindre leur « club ». – Merci pour vos conseils, les filles, – sourit Véronique. – J’y réfléchirai. Mais elle pensait déjà à autre chose. … Le lundi fut interminable. Le soir, Véronique se regardait dans la vitre du métro, angoissée par ce qui l’attendait en rentrant. Le trousseau tourna dans la serrure. Elle poussa la porte… et s’arrêta net. Du salon fusait une lueur douce. Des centaines de petites lumières scintillaient sur le sapin – parfaitement disposées. La guirlande « rosée » entourait chaque branche exactement comme elle en avait rêvé. L’ambiance féerique emplissait leur appartement. Cyril sortit de la chambre, l’air penaud, les bras ballants. – Véro… – C’est toi qui as fait ça ? – Euh… oui. J’ai tout refait. Trois fois, pour être honnête. C’est pas du tout si facile. Véronique resta sans voix. Elle le regarda, puis le sapin, puis lui. – Pardon, – Cyril fit un pas vers elle. – J’ai été con. Tu voulais du beau, moi… J’ai vraiment très mal réagi. – Cyril… – Attends, laisse-moi finir. Je suis allé voir maman ce week-end. Elle… elle m’a franchement remis les idées en place. M’a expliqué que c’était important pour toi d’avoir un vrai nid. Que j’aurais dû m’en rendre compte. Excuse-moi. Les larmes montèrent aux yeux de Véronique. – Ta mère t’a dit tout ça ? – Oui. Et plein d’autres choses. Qu’on ne doit jamais mépriser les petits gestes. Que, sans le vouloir, je t’avais blessée. Les larmes coulaient toutes seules ; elle ne chercha pas à les retenir. Cyril s’avança et la prit dans ses bras – fort, sans lâcher. – Tu m’as manqué, – murmura-t-il dans ses cheveux. – Ces deux jours sans toi, c’était horrible. – Toi aussi, – souffla-t-elle. Ils restèrent ainsi longtemps, enlacés. Les lumières du sapin dansaient sur les murs. … Le Réveillon, ils le passèrent tous les deux. Champagne, salade piémontaise, clémentines et la fameuse guirlande « rosée » enfin scintillante. Les douze coups, le tintement des verres, le baiser sous le sapin. – Bonne année, – Cyril la serra contre lui. – Bonne année, – sourit Véronique. Quand Léa et Océane apprirent la réconciliation, leurs félicitations sonnèrent si faux que Véronique dut se retenir d’éclater de rire. « Bon, tant mieux pour toi », marmonna Léa. « Pourvu que ça dure vraiment », glissa Océane avec ce petit air de doute qui voulait tout dire. Véronique raccrocha, et ne rappela plus jamais. Elle comprit soudain : beaucoup d’amies ne savent qu’écouter la misère des autres, car le bonheur leur est insupportable. C’est plus facile de compatir aux chagrins que de se réjouir du bonheur d’autrui. Mais pour être heureux, il faut d’autres personnes autour de soi. Des proches, les vrais…

Regarde ce que jai trouvé ! Camille sortit dun sac une boîte avec une guirlande et lagita sous le nez

Même à tes côtés, j’ai honte de me tenir — Maman, c’est la catastrophe, s’écria sa fille sans même dire bonjour. Mon ordi est fichu. Complètement fichu. En plein milieu de mon projet. J’ai cru devenir folle. Ariane coinça le téléphone entre son oreille et son épaule. — Fichu comment ? — Fichu-fichu. Le réparateur m’a dit que ça coûterait moins cher d’en acheter un neuf. Le problème, c’est que je dois rendre mon rapport dans trois jours, tu comprends ? Impossible sans ordi. J’en ai trouvé un bien, il coûte mille euros. Mille euros. Ariane fit rapidement le calcul dans sa tête. Il restait un peu plus de mille deux cents euros sur son compte. — Je te fais le virement tout de suite, dit-elle calmement. — Maman, t’es la meilleure ! Bisous ! Bips. Ariane laissa encore le téléphone contre son oreille une seconde, puis ouvrit son application bancaire. Ses doigts tapèrent machinalement le numéro de compte de sa fille. Mille euros. Envoyer. L’écran clignota pour confirmer l’envoi, et Ariane s’effondra sur le tabouret près de la table. Dehors, le coucher de soleil jetait des reflets roux sur la vieille toile cirée fleurie de la cuisine… Trente ans plus tôt, un même soleil flamboyait sur cette cuisine, le soir où Jérôme annonça qu’il partait faire des courses. Katia venait tout juste d’avoir un an. Des joues rebondies, deux petites dents devant, et cette manie de pincer le nez de tout le monde. Jérôme n’est jamais revenu. Ni ce soir-là, ni après. Pas de pension alimentaire, pas de coup de fil pour son anniversaire, pas une carte à Nouvel An. Volatilisé, comme s’il n’avait jamais existé… Ariane s’est débrouillée. Avait-elle le choix ? Poste du matin à l’usine, le soir femme de ménage dans des bureaux. Katia restait avec une voisine, Mamie Suzanne, paix à son âme. Parfois Ariane rentrait si tard que s’effondrer près du lit de sa fille était tout ce qu’elle pouvait faire. Elle se levait à cinq heures et recommençait le lendemain. Années après années. Jamais d’argent pour elle. Un nouveau manteau ? On s’en passera. L’ancien, on peut encore le recoudre, il fera l’affaire. Des vacances à la mer ? Quelle mer, quand Katia a besoin de cours d’éveil, puis de soutien, puis d’une bonne école. Ariane économisait sur tout : produits en promo avant la fermeture du supermarché, collants rapiécés, coloration premier prix du marché. Mais elle a mis de côté pour acheter un appartement à Katia. Un studio, mais à elle. Sa fille y a emménagé juste après son diplôme, et Ariane a pleuré de joie en signant l’acte de donation. Tout pour elle. Toujours pour sa fille. Katia est devenue une belle jeune femme, diplômée d’économie, embauchée dans une grande entreprise. Ariane était fière au point d’en avoir mal au cœur. Sa fille, en tailleur, manucurée, tenant des discours brillants sur la gestion financière. Pourtant, cette stabilité n’empêchait jamais Katia de rappeler régulièrement pour demander un coup de main. « Maman, j’ai besoin de payer mes cours d’anglais, sans ça je ne progresserai pas. » « Maman, j’ai une soirée d’entreprise, je ne peux pas y aller avec ma robe de l’an dernier. » « Maman, il y a une promo pour des vacances de rêve, ça ne se reproduira pas avant un an. » Ariane envoyait l’argent. Toujours. Parfois elle le demandait à Lucie, une collègue, en promettant de rembourser à la prochaine paie. Parfois elle prenait des heures supplémentaires. C’était normal, pensait-elle. Un devoir maternel. Après tout, est-ce qu’un enfant cesse d’en être un parce qu’il grandit ? Katia ne demandait jamais d’où venait l’argent. Ariane n’expliquait jamais. C’était plus simple ainsi. Un arrangement tacite, rodé depuis des années. Après le virement pour l’ordinateur, Ariane est restée longtemps à la cuisine, sa tasse vide à la main. Une lassitude étrange lui est tombée dessus. Pas de la rancœur, non – plutôt une fatigue profonde, diffuse, ancrée dans ses os. « Ça suffit, s’est-elle réprimandée. C’est Katia. Mon sang. Pour qui vivre si ce n’est pour elle ? » La fatigue n’est pas partie, mais Ariane l’a repoussée, par habitude… Un mois plus tard, le téléphone a de nouveau sonné. Cette fois, la voix de Katia était toute excitée, à bout de souffle, ravie. — Maman ! Il m’a demandé en mariage ! Tu te rends compte ? Sur le toit du restaurant, avec des musiciens. — Katia… — Ariane s’assit, la main sur le cœur. — Qui, chérie ? — Maxime ! Je t’en ai déjà parlé ! On sort ensemble depuis six mois ! Avait-elle vraiment parlé de Maxime ? Ariane fouilla dans sa mémoire. Oui, vaguement, un Maxime d’une bonne famille. Pas de détails. Jamais de détails. — Le mariage est dans deux mois ! Ses parents ont déjà choisi le restaurant ! — Katia, je suis si heureuse pour toi, — Ariane souriait malgré les larmes sur ses joues. — Comment je peux t’aider ? Je ferai tout ce que tu veux. — On a besoin de tellement de choses… La robe, le banquet, la déco… Sa mère a dit qu’ils paieraient pour leur côté, mais notre famille doit prendre le reste, tu comprends… Ariane comprenait… Les deux semaines suivantes, elle les passa à la banque à monter un prêt. Le montant faisait peur – elle évitait d’y penser. L’important, c’était que le mariage de sa fille soit parfait. La robe fut choisie en visio. Katia tournait devant la glace du salon de couture, essayant des modèles, Ariane la regardant sur l’écran, émue. Elles ont choisi une robe en dentelle à deux mille euros. « Maman, je me sens comme une princesse ! » — a dit Katia. Ariane aurait payé deux fois plus pour ce sourire-là. Le banquet. Le restaurant. Les fleurs fraîches. Photographe. Caméraman. Voiture de cortège. Les dépenses ne cessaient de grimper, et jamais Ariane ne rencontrait le fiancé. — Katia, est-ce que je vais finir par voir Maxime ? Et ses parents ? Ça fait bizarre, le mariage approche… — Maman, plus tard, ils sont très occupés ! Son père dirige une entreprise, sa mère court d’un événement à l’autre… — Même en visio ? Je ne sais même pas qui va épouser ma fille. — On va organiser ça, promis ! La semaine prochaine ! Une semaine passe. Puis encore une. La rencontre est renvoyée. Quatorze jours avant le mariage, Ariane appelle sa fille au petit matin. — Katia, je n’ai toujours pas reçu mon invitation. Je voulais la montrer à la voisine pour lui dire que j’allais au mariage… Silence gêné. — Katia ? — Maman… Voilà… C’est délicat. Un froid se glissa en elle. Ariane serra plus fort le combiné. — Délicat comment ? — Ben… Les parents de Maxime… Ils sont très… Comment dire… Haut standing. Ils ont leurs propres codes. — Et alors ? Katia soupira, abrupte, comme si elle s’apprêtait à plonger dans l’eau glacée. — Tu n’es pas invitée. Au mariage. Maman, ne le prends pas mal, comprends… Ariane resta pétrifiée. Les mots lui parvenaient de très loin. — Pas invitée ? — Ben non. Ce sont tous des gens… Tu te sentirais mal à l’aise… Maman, je t’expliquerai plus tard, d’accord ? — Katia. — La voix d’Ariane était rauque. — J’ai payé ce mariage. J’ai tout sacrifié pour toi. Pourquoi ? Silence. Puis, d’un ton pressé, à la limite du cri : — Parce que j’ai honte à côté de toi, maman ! Tu t’es vue dans une glace récemment ? Je peux plus continuer… Salut ! Le téléphone bipa. Ariane resta figée, le téléphone à la main. Une minute. Deux. Cinq. Le temps était suspendu, ou bien s’emballait, elle ne savait plus. Ses jambes la portèrent à la salle de bains, devant le miroir. Dans la glace, une étrangère la dévisageait. Cheveux gris tirés à la hâte, visage mangé de rides – autour des yeux, des lèvres, sur le front. Un pull usé, acheté dix ans plus tôt en soldes. Trente ans d’efforts. Pour Katia. Pour l’avenir de sa fille. Voilà, l’avenir. On y est… …Deux semaines durant, Ariane vécut dans une sorte d’anesthésie. Travaillant, cuisinant sans manger, allongée le soir à fixer le plafond jusqu’à l’aube. À l’intérieur, plus rien. Que du vide. Le jour du mariage, elle ouvrit les réseaux sociaux. Sans trop savoir pourquoi. Les photos défilaient. Katia, dans cette robe de dentelle — radieuse, heureuse. À côté d’elle, un grand homme élégant, sûrement Maxime. Des invités distingués, des verres à la main. Salle luxueuse, roses blanches, cristal. Ariane faisait défiler, incapable d’arrêter. Katia avec une femme en perles – sans doute la belle-mère. Le fiancé qui étreint un homme important – le père. Les témoins, toutes resplendissantes. Et Ariane n’était pas digne d’être là. Elle pleura toute la nuit. Pas de chagrin, non – d’une lucidité froide et douloureuse. Tout ce qu’elle avait fait en trente ans n’avait rien compté. Elle était un portefeuille. De la main-d’œuvre. Un parent gênant qu’on cache aux gens bien… Trois jours plus tard, le téléphone vibra à nouveau. — Maman, il faut qu’on parle – la voix de Katia était coupable, mais superficielle, sans remords sincère. Je me suis peut-être emportée… — Katia — Ariane fut surprise de la fermeté de sa voix. — Tu es une femme mariée, adulte. Tu as un mari, une belle-famille aisée. Tu ne me demanderas plus d’argent. — Mais maman, qu’est-ce que tu racontes ? Je voulais m’excuser ! — Je suis restée seule avec un bébé d’un an. Sans mari, sans argent, sans aide. Et je t’ai élevée. Tu t’en sortiras bien, croismoi. Tu as bien plus que je n’ai jamais eu. — Maman, tu boudes alors ? Ariane se tut. À l’autre bout, Katia respirait, nerveuse. — Je ne boude pas, Katia. J’ai juste compris quelque chose. Elle raccrocha et éteignit son téléphone. Dehors, le soleil déclinait – roux, intense, exactement comme il y a trente ans. Ariane regardait la lumière, et pour la première fois depuis des années, elle ne pensait plus à sa fille. Elle pensait à s’acheter enfin une vraie paire de bottes d’hiver. Et qu’il était peut-être temps d’aller chez le coiffeur. De vivre non plus pour quelqu’un d’autre. Mais pour elle, rien que pour elle…

Maman, cest la catastrophe ! sexclama la voix de la fille à lautre bout du fil, sans même dire bonjour.

Si tu vis sous mon toit, tu respectes mes règles : L’histoire de Katia, de son fils Dany et d’une famille recomposée en pleine France, entre promesses, désillusions, et la difficile quête d’amour parental pour chaque enfant

Tu comprends bien, Claire, pour moi, il ny a pas denfants « étrangers ». Martin deviendra mon fils, tout

Il est temps de prendre son envol — « Maman, on t’a amené Dasha, elle a voulu jouer dehors, surveille-la ! », appela Victor, son fils, à Lydie. « On est invités à un anniversaire avec ma femme. » « Et Dasha ? Elle a école demain ! », s’inquiéta Lydie. « J’avais aussi prévu d’aller à la campagne avec une amie ! » « Maman, tu exagères… On ne va tout de même pas rater la fête par caprice ? On a déjà acheté un cadeau. Dasha peut rater une journée de crèche. Restez à la maison devant les dessins animés. D’ailleurs, c’est samedi demain ! On la récupère dimanche ! À plus ! » Lydie n’eut pas le temps de rétorquer qu’elle avait prévu de voir une amie le dimanche aussi, que son fils raccrocha déjà. « Maman, tu me donnes de l’argent ? », demanda sa fille cadette en entrant. « On veut aller faire un escape game. » « Écoute, Lisa, je n’ai plus rien de côté, j’ai mis de côté pour mes médicaments. » « Comme toujours ! Tout le monde y va sauf moi ! », fit la moue Lisa. Lydie soupira, fit ses comptes, pensa à son arthrose et donna le peu qu’il lui restait à sa fille. « Tu as jeté un œil sur Dasha ? » « Oui, elle joue dehors. » C’est alors que la fillette tombe de la structure de jeux. Lisa regarde la scène, indifférente. Lydie dévale les escaliers en peignoir et pantoufles, s’occupe de sa petite-fille, direction les urgences. Bilan : contusion, pas de fracture. Lydie appelle son fils : « C’est une simple contusion, rien de grave. Elle est tombée de la structure. » « Mais enfin, maman ! On ne peut pas te confier un enfant ! Un jour qu’on s’offre une soirée. » Lydie doit aussi renoncer à voir son amie ce week-end. Nina, son amie, s’indigne au téléphone : « Ils te préviennent quand ils veulent, et toi, tu n’aurais pas ta vie aussi ? Ce n’est pas normal ! » Finalement, Nina les invite toutes les deux à la campagne pour souffler. Là-bas, entre confidences et franches discussions, Nina sermonne amicalement Lydie : « Tes enfants t’exploitent ! » Lydie réalise qu’elle s’est oubliée, qu’elle s’habille et prend soin d’elle comme si tout était secondaire, que seuls les besoins de ses enfants comptaient. Une réflexion s’amorce. Viennent ensuite les reproches de son fils et de sa belle-fille pour la virée à la campagne, l’ingratitude de sa fille qui préfère partir fêter son anniversaire avec ses copains, négligeant tous ses efforts, son cadeau, son repas maison. Enfin, après un énième « dépannage » imposé, Lydie décide qu’il est temps de penser à elle, qu’elle a assez donné. Nouvelle coupe, nouvelle allure, nouveaux projets — Dans le regard incrédule de sa fille, elle affirme : « Fini le temps du sacrifice. Ma mission est accomplie. Ma vie commence maintenant. » La jeune Lisa découvre alors une femme transformée, indépendante, prête à renaître, à savourer ses propres envies, à, enfin, déplier ses ailes. Il est temps de déplier ses ailes — L’histoire d’une mère française qui, après avoir tout sacrifié pour ses enfants, décide enfin de vivre pour elle.

LHEURE DE PRENDRE SON ENVOL Maman, on ta amené Élodie, elle est restée jouer dehors, garde-la bien !

Noir. Le vacarme parisien lui était devenu insupportable. Olivia habitait en plein centre, au dixième étage. Klaxons, bourdonnements de climatiseurs, rumeurs de la rue. Et puis, il faisait une chaleur caniculaire, impossible de fermer les fenêtres. Deux petites semaines de congés seulement, mais elle espérait s’arracher un peu à la routine du bureau, semblable à une ruche, où tout le monde s’agite, bavarde, cancane, se dispute une place au soleil. Elle avait soif de silence et de paix. À quarante-six ans, elle vivait seule, dans un grand appartement, lassée par l’agitation urbaine. Olivia décida de louer une petite maison à la campagne et d’y passer quelques jours, loin de la civilisation. Ses recherches furent longues, jusqu’à trouver ce qu’il lui fallait : un village à cent cinquante kilomètres de Paris, le prix modeste, la maison en photo tout à fait correcte. Ayant joint les propriétaires, Olivia se décida. *** Le village l’accueillit par des senteurs d’herbe, des bourdonnements d’abeilles, des aboiements de chiens et des regards curieux. La maisonnette était modeste mais charmante. La propriétaire, une dame d’une soixantaine d’années, fit les honneurs du lieu et remit les clés. — Profitez ici, vous verrez, on est bien. — Merci, c’est exactement ce qu’il me fallait. Le village était presque désert, peuplé surtout de retraités. Dans le jardin de sa maison en location poussait un vieux cerisier, quelques plates-bandes envahies de mauvaises herbes, le tout ceint d’une barrière en bois un peu de guingois, ce qui donnait du charme à l’ensemble. Olivia décida de se promener pour explorer les environs. Elle ne croisa que quelques habitants, qui l’observaient avec étonnement mais sans hostilité. Au centre du village, elle tomba sur une petite épicerie, tenue par une femme d’une cinquantaine d’années. Les rayons étaient modestes : lait, pain, saucisses, produits d’entretien. Olivia s’avança. — Qu’est-ce que je vous sers ? — demanda la commerçante. — Je cherche quelque chose pour le petit-déjeuner. Trois cents grammes de cette saucisse, et du pain frais, s’il vous plaît. — T’es d’où, toi ? — la tutoya la vendeuse d’emblée. — J’ai loué une maison ici pour la semaine, je suis en vacances. Je m’appelle Olivia. — Moi, c’est Marie. C’est laquelle, de maison ? — La vingt-trois, pas loin d’ici. — Ah… — fit Marie songeuse. — Celle de la vieille Éléonore. T’as du cran. — Pourquoi ? C’est qui, Éléonore ? J’ai loué par sa fille, Amélie. — Amélie, c’est sa fille, elle vit à Paris. La vieille est morte l’année dernière. Sorcière, qu’on disait ici. Ça ne te fait pas peur de dormir chez elle ? — Sorcière ? Elle soignait les gens ? — Pas du tout, on la craignait. Elle avait une amie, Clémence, une mamie d’en face ; elles étaient proches. Tu peux lui demander, elle t’en dira peut-être plus. Cette maison… elle est sombre. Des gens l’ont louée, mais ils sont partis au bout de deux jours sans explication. Ils disaient comme toi qu’elle était sympa, et puis, finalement, ils la trouvaient sinistre. — Moi je la trouve agréable, même si le jardin est en friche. Et puis, je reste juste une semaine. J’avais besoin de m’éloigner de la ville. — Je comprends. Mais fais attention quand même, on ne sait jamais. — Merci, — dit Olivia, en prenant ses courses. — Et évite de traîner dehors la nuit — lui lança Marie, — y’a plein de chiens errants et d’autres bêtes sauvages. *** La soirée venue, Olivia s’apprêta à passer sa première nuit dans les lieux. Elle ferma les fenêtres et verrouilla la porte. Ce n’était pas très rassurant, de dormir seule dans une maison inconnue. Dehors, on entendait parfois aboyer les chiens, le froissement des grillons, le gazouillis d’un oiseau. Elle prépara un dîner léger, s’installa sur le canapé avec un roman trouvé sur l’étagère. Peu à peu, elle s’endormit bien au chaud sous la couette. Mais son repos fut de courte durée. Soudain, elle entendit un bruit sourd. Son cœur s’accéléra, le sommeil s’évapora. Elle guetta le moindre son dans la pénombre. « Des souris, sûrement », pensa-t-elle. Les souris, elle ne craignait pas trop, mais ce n’était pas très rassurant non plus. À la campagne, après tout, c’est chose courante. Le bruit recommença, faible, presque imperceptible. « Si quelqu’un s’est introduit ? » Son angoisse monta. Puis quelque chose tomba dans la cuisine. Immobilisée, elle n’osa plus bouger. Si c’était un intrus, mieux valait ne pas se montrer. Mais rien ne se passa plus. Elle ne dormit pas de la nuit, jusqu’à l’aube naissante, où elle s’assoupit enfin. Elle se réveilla vers onze heures. Un rayon de soleil entrait par la fenêtre et égayait la pièce. Olivia se leva, se rendit prudemment à la cuisine. Rien n’aurait pu tomber ici… sauf qu’un détail la glaça : sur la table, il y avait une marguerite séchée. Elle était sûre que la veille, elle n’était pas là. Elle vérifia fenêtres et portes : tout était fermé. Qui était entré ? Qui a déposé cette fleur ? Comment ? Si tout était verrouillé ? L’angoisse monta. « Peut-être qu’elle y était et que je ne l’ai pas vue hier ? » Puis elle se rappela les propos de Marie sur l’ancienne propriétaire — « Une sorcière, tu sais ». « N’importe quoi, arrête », se dit Olivia, chassant ces idées superstitieuses. La journée se passa en balades dans la campagne environnante. Mais le soir venu, la perspective d’une nouvelle nuit l’inquiétait malgré tout. Elle referma soigneusement tout et se coucha, sans parvenir à dormir. Elle écoutait le moindre bruit. Et entendit : un léger remous, vers la cuisine. Clouée par la peur, Olivia n’osait plus respirer. Une apparition ? Le fantôme d’Éléonore ? Elle se trouvait ridicule… Mais la nuit passa sans sommeil et, à l’aube, elle décida : il lui fallait soit partir, soit en avoir le cœur net. *** Elle commença par aller acheter une lampe torche à l’épicerie. Sans raconter à Marie ce qu’il s’était passé : elle redoutait qu’on la prenne pour une folle. Le jour, la maison semblait normale. Rien de suspect, tout à sa place. Le soir, Olivia monta la garde dans la cuisine, assise dans un recoin, guettant la nuit noire. L’angoisse grandissait, mais la curiosité l’emporta. Le silence était total. Soudain, un bruit. Une tasse tomba du buffet près de la cuisinière. Paniquée, Olivia alluma sa torche. Ce fut un chat noir qui la fixait. Un grand, aux yeux verts pleins de peur et de malice. Un chat, rien qu’un chat ! Olivia en rit nerveusement : — Et d’où tu sors, toi ? Le chat ne répondit pas. Après un moment, il bondit dans la nuit. Olivia fut soulagée, mais intriguée. Comment un chat pouvait-il être là ? Comment était-il entré ? Où s’était-il faufilé ensuite ? Le matin, elle alla frapper chez la voisine d’en face. Une petite dame âgée l’observa depuis sa barrière. — Bonjour, — dit Olivia. — Je loue la maison d’en face. — Bonjour, — répondit la dame. — Vous n’auriez pas vu un chat noir, qui traîne chez moi toutes les nuits ? — C’est le chat d’Éléonore. Elle est morte, et lui, le Noir, il est resté. Amélie n’en a pas voulu. Il rôde dans le coin. Il aidait Éléonore, c’était son compagnon. Depuis, il erre, il cherche sans doute sa maîtresse. C’est triste. — Ah, il m’a fait peur, je l’avoue. On m’a parlé de la vieille dame comme d’une sorcière. La voisine se tut. — C’était un bon chat, — reprit-elle soudain. — Éléonore l’adorait, il la protégeait. Il ne va jamais vers les gens mauvais. Il t’a choisie, toi. Prends-le. — Le prendre ? — Oui. Peut-être t’apportera-t-il bonheur, — dit-elle avant de s’en aller. Olivia hésita. Ce n’était pas prévu d’adopter un chat, encore moins un grand chat adulte, et non à elle. Mais elle décida, pour les quelques jours restants, de le nourrir. À l’épicerie, elle acheta des croquettes, et la nuit, le chat vint dévorer sa gamelle. *** Le dernier jour arriva. Olivia se sentait apaisée. Cette parenthèse lui avait fait du bien. Le soir, elle mit à nouveau une gamelle dans la cuisine, prépara du thé. Soudain, le chat noir apparut, s’approcha d’elle, mangea, puis frotta sa tête contre ses jambes, ronronnant. — Salut, le Noir. Tu m’as fichu une sacrée trouille. Et moi, je dois repartir demain, tu sais. Le chat miaula, sauta sur ses genoux, s’y pelotonna. Ils restèrent de longues minutes ainsi, puis il repartit dans la nuit. Au matin, Olivia fit sa valise, vérifia qu’elle n’oubliait rien, déposa les clés dans la boîte aux lettres et verrouilla la porte. Le chat l’attendait près du portail, la fixant intensément. — Tu me raccompagnes ? Le chat s’avança, frotta à ses jambes. — Dis donc, tu voudrais venir avec moi ? Je vis en ville, dans un appartement… mais… qui sait ? Le chat la suivit, puis, sans hésiter, se laissa prendre dans ses bras. Le voyage fut long, avec plusieurs correspondances. Le chat resta tranquille, blotti contre elle. De retour à Paris, Olivia ouvrit sa porte à son nouvel ami. *** Le Noir se révéla d’une intelligence rare. La nuit, il dormait près d’elle, le jour, il ronronnait sur ses genoux. Désormais, Olivia ne se sentait plus seule. Dans sa vie, il y avait cet étrange et fidèle compagnon.

Noir. Le tumulte de la ville m’agaçait profondément. À cette époque, je vivais au cœur de Paris

Noir. Le vacarme parisien lui était devenu insupportable. Olivia habitait en plein centre, au dixième étage. Klaxons, bourdonnements de climatiseurs, rumeurs de la rue. Et puis, il faisait une chaleur caniculaire, impossible de fermer les fenêtres. Deux petites semaines de congés seulement, mais elle espérait s’arracher un peu à la routine du bureau, semblable à une ruche, où tout le monde s’agite, bavarde, cancane, se dispute une place au soleil. Elle avait soif de silence et de paix. À quarante-six ans, elle vivait seule, dans un grand appartement, lassée par l’agitation urbaine. Olivia décida de louer une petite maison à la campagne et d’y passer quelques jours, loin de la civilisation. Ses recherches furent longues, jusqu’à trouver ce qu’il lui fallait : un village à cent cinquante kilomètres de Paris, le prix modeste, la maison en photo tout à fait correcte. Ayant joint les propriétaires, Olivia se décida. *** Le village l’accueillit par des senteurs d’herbe, des bourdonnements d’abeilles, des aboiements de chiens et des regards curieux. La maisonnette était modeste mais charmante. La propriétaire, une dame d’une soixantaine d’années, fit les honneurs du lieu et remit les clés. — Profitez ici, vous verrez, on est bien. — Merci, c’est exactement ce qu’il me fallait. Le village était presque désert, peuplé surtout de retraités. Dans le jardin de sa maison en location poussait un vieux cerisier, quelques plates-bandes envahies de mauvaises herbes, le tout ceint d’une barrière en bois un peu de guingois, ce qui donnait du charme à l’ensemble. Olivia décida de se promener pour explorer les environs. Elle ne croisa que quelques habitants, qui l’observaient avec étonnement mais sans hostilité. Au centre du village, elle tomba sur une petite épicerie, tenue par une femme d’une cinquantaine d’années. Les rayons étaient modestes : lait, pain, saucisses, produits d’entretien. Olivia s’avança. — Qu’est-ce que je vous sers ? — demanda la commerçante. — Je cherche quelque chose pour le petit-déjeuner. Trois cents grammes de cette saucisse, et du pain frais, s’il vous plaît. — T’es d’où, toi ? — la tutoya la vendeuse d’emblée. — J’ai loué une maison ici pour la semaine, je suis en vacances. Je m’appelle Olivia. — Moi, c’est Marie. C’est laquelle, de maison ? — La vingt-trois, pas loin d’ici. — Ah… — fit Marie songeuse. — Celle de la vieille Éléonore. T’as du cran. — Pourquoi ? C’est qui, Éléonore ? J’ai loué par sa fille, Amélie. — Amélie, c’est sa fille, elle vit à Paris. La vieille est morte l’année dernière. Sorcière, qu’on disait ici. Ça ne te fait pas peur de dormir chez elle ? — Sorcière ? Elle soignait les gens ? — Pas du tout, on la craignait. Elle avait une amie, Clémence, une mamie d’en face ; elles étaient proches. Tu peux lui demander, elle t’en dira peut-être plus. Cette maison… elle est sombre. Des gens l’ont louée, mais ils sont partis au bout de deux jours sans explication. Ils disaient comme toi qu’elle était sympa, et puis, finalement, ils la trouvaient sinistre. — Moi je la trouve agréable, même si le jardin est en friche. Et puis, je reste juste une semaine. J’avais besoin de m’éloigner de la ville. — Je comprends. Mais fais attention quand même, on ne sait jamais. — Merci, — dit Olivia, en prenant ses courses. — Et évite de traîner dehors la nuit — lui lança Marie, — y’a plein de chiens errants et d’autres bêtes sauvages. *** La soirée venue, Olivia s’apprêta à passer sa première nuit dans les lieux. Elle ferma les fenêtres et verrouilla la porte. Ce n’était pas très rassurant, de dormir seule dans une maison inconnue. Dehors, on entendait parfois aboyer les chiens, le froissement des grillons, le gazouillis d’un oiseau. Elle prépara un dîner léger, s’installa sur le canapé avec un roman trouvé sur l’étagère. Peu à peu, elle s’endormit bien au chaud sous la couette. Mais son repos fut de courte durée. Soudain, elle entendit un bruit sourd. Son cœur s’accéléra, le sommeil s’évapora. Elle guetta le moindre son dans la pénombre. « Des souris, sûrement », pensa-t-elle. Les souris, elle ne craignait pas trop, mais ce n’était pas très rassurant non plus. À la campagne, après tout, c’est chose courante. Le bruit recommença, faible, presque imperceptible. « Si quelqu’un s’est introduit ? » Son angoisse monta. Puis quelque chose tomba dans la cuisine. Immobilisée, elle n’osa plus bouger. Si c’était un intrus, mieux valait ne pas se montrer. Mais rien ne se passa plus. Elle ne dormit pas de la nuit, jusqu’à l’aube naissante, où elle s’assoupit enfin. Elle se réveilla vers onze heures. Un rayon de soleil entrait par la fenêtre et égayait la pièce. Olivia se leva, se rendit prudemment à la cuisine. Rien n’aurait pu tomber ici… sauf qu’un détail la glaça : sur la table, il y avait une marguerite séchée. Elle était sûre que la veille, elle n’était pas là. Elle vérifia fenêtres et portes : tout était fermé. Qui était entré ? Qui a déposé cette fleur ? Comment ? Si tout était verrouillé ? L’angoisse monta. « Peut-être qu’elle y était et que je ne l’ai pas vue hier ? » Puis elle se rappela les propos de Marie sur l’ancienne propriétaire — « Une sorcière, tu sais ». « N’importe quoi, arrête », se dit Olivia, chassant ces idées superstitieuses. La journée se passa en balades dans la campagne environnante. Mais le soir venu, la perspective d’une nouvelle nuit l’inquiétait malgré tout. Elle referma soigneusement tout et se coucha, sans parvenir à dormir. Elle écoutait le moindre bruit. Et entendit : un léger remous, vers la cuisine. Clouée par la peur, Olivia n’osait plus respirer. Une apparition ? Le fantôme d’Éléonore ? Elle se trouvait ridicule… Mais la nuit passa sans sommeil et, à l’aube, elle décida : il lui fallait soit partir, soit en avoir le cœur net. *** Elle commença par aller acheter une lampe torche à l’épicerie. Sans raconter à Marie ce qu’il s’était passé : elle redoutait qu’on la prenne pour une folle. Le jour, la maison semblait normale. Rien de suspect, tout à sa place. Le soir, Olivia monta la garde dans la cuisine, assise dans un recoin, guettant la nuit noire. L’angoisse grandissait, mais la curiosité l’emporta. Le silence était total. Soudain, un bruit. Une tasse tomba du buffet près de la cuisinière. Paniquée, Olivia alluma sa torche. Ce fut un chat noir qui la fixait. Un grand, aux yeux verts pleins de peur et de malice. Un chat, rien qu’un chat ! Olivia en rit nerveusement : — Et d’où tu sors, toi ? Le chat ne répondit pas. Après un moment, il bondit dans la nuit. Olivia fut soulagée, mais intriguée. Comment un chat pouvait-il être là ? Comment était-il entré ? Où s’était-il faufilé ensuite ? Le matin, elle alla frapper chez la voisine d’en face. Une petite dame âgée l’observa depuis sa barrière. — Bonjour, — dit Olivia. — Je loue la maison d’en face. — Bonjour, — répondit la dame. — Vous n’auriez pas vu un chat noir, qui traîne chez moi toutes les nuits ? — C’est le chat d’Éléonore. Elle est morte, et lui, le Noir, il est resté. Amélie n’en a pas voulu. Il rôde dans le coin. Il aidait Éléonore, c’était son compagnon. Depuis, il erre, il cherche sans doute sa maîtresse. C’est triste. — Ah, il m’a fait peur, je l’avoue. On m’a parlé de la vieille dame comme d’une sorcière. La voisine se tut. — C’était un bon chat, — reprit-elle soudain. — Éléonore l’adorait, il la protégeait. Il ne va jamais vers les gens mauvais. Il t’a choisie, toi. Prends-le. — Le prendre ? — Oui. Peut-être t’apportera-t-il bonheur, — dit-elle avant de s’en aller. Olivia hésita. Ce n’était pas prévu d’adopter un chat, encore moins un grand chat adulte, et non à elle. Mais elle décida, pour les quelques jours restants, de le nourrir. À l’épicerie, elle acheta des croquettes, et la nuit, le chat vint dévorer sa gamelle. *** Le dernier jour arriva. Olivia se sentait apaisée. Cette parenthèse lui avait fait du bien. Le soir, elle mit à nouveau une gamelle dans la cuisine, prépara du thé. Soudain, le chat noir apparut, s’approcha d’elle, mangea, puis frotta sa tête contre ses jambes, ronronnant. — Salut, le Noir. Tu m’as fichu une sacrée trouille. Et moi, je dois repartir demain, tu sais. Le chat miaula, sauta sur ses genoux, s’y pelotonna. Ils restèrent de longues minutes ainsi, puis il repartit dans la nuit. Au matin, Olivia fit sa valise, vérifia qu’elle n’oubliait rien, déposa les clés dans la boîte aux lettres et verrouilla la porte. Le chat l’attendait près du portail, la fixant intensément. — Tu me raccompagnes ? Le chat s’avança, frotta à ses jambes. — Dis donc, tu voudrais venir avec moi ? Je vis en ville, dans un appartement… mais… qui sait ? Le chat la suivit, puis, sans hésiter, se laissa prendre dans ses bras. Le voyage fut long, avec plusieurs correspondances. Le chat resta tranquille, blotti contre elle. De retour à Paris, Olivia ouvrit sa porte à son nouvel ami. *** Le Noir se révéla d’une intelligence rare. La nuit, il dormait près d’elle, le jour, il ronronnait sur ses genoux. Désormais, Olivia ne se sentait plus seule. Dans sa vie, il y avait cet étrange et fidèle compagnon.

Noir. Le tumulte de la ville m’agaçait profondément. À cette époque, je vivais au cœur de Paris

Ma belle-mère a affiché qu’elle n’offrirait pas de cadeau à mon enfant, alors je lui ai demandé de quitter notre appartement

Thierry, tu es sûr quon doit vraiment sortir ce service de table ? Ta mère a dit la dernière fois que

Ma belle-mère a affiché qu’elle n’offrirait pas de cadeau à mon enfant, alors je lui ai demandé de quitter notre appartement

Thierry, tu es sûr quon doit vraiment sortir ce service de table ? Ta mère a dit la dernière fois que

Tu restes la meilleure La noce a fait grand bruit dans le village : Dasha et Germain se sont mariés. Le mariage à la campagne, chez nous en Bourgogne, c’est toujours une fête pleine d’entrain, qui s’étire jusque tard, les amateurs de bonne chère et de chansons traînant encore aux coins de rue ou sur le banc devant la maison du voisin. Après tout, il ne faut qu’un prétexte pour célébrer. Dasha et Germain se sont installés tout de suite à part, dans la maison de la grand-mère de Germain. Germain travaille comme chauffeur sur une camionnette, rapportant des marchandises de Dijon dans les deux petites épiceries du village. Germain n’a pas attendu longtemps pour demander la main de Dasha, il savait déjà que cette fille discrète et adorable ferait une épouse attentive. Deux mois de fréquentation et, un soir, il se lance pendant une promenade sous les platanes : — Dasha, et si on se mariait ? — Déjà ? Si vite ? — Pourquoi attendre ? On se connaît depuis le lycée, même si moi j’ai eu le bac deux ans avant toi. Alors, tu dis oui ? — Oui ! a-t-elle répondu, rayonnante. La mère de Dasha, surprise par la rapidité de la demande, la met en garde : — Ma fille, Germain veut t’épouser bien vite, j’en viens à douter de son amour… Et toi, comment tu l’aimes ? — Il me plaît, maman. — Bon, l’essentiel c’est que tu ne te trompes pas, un mari doit être un mur solide. Dernièrement, au village, tout le monde a remarqué que Michel, le fils de Taïsia, buvait plus que de raison. Un gars sérieux, un peu timide, mais maintenant il traîne avec des copains portés sur le vin et la paresse : — Taïsia, ton Michel tourne mal, s’inquiètent les voisins. — Va finir par perdre sa place de conducteur de moissonneuse. Des semaines durant, Michel n’était jamais sobre. Sa mère se désolait, en vain. Quand vient le temps des récoltes, il n’est pas au rendez-vous, on le licencie alors qu’il connaissait la machine comme sa poche. — Qu’est-ce qui est arrivé à ton Michel ? demande la grand-mère Yvonne, — je l’ai vu encore ivre… Il était pourtant si gentil, il ne tient plus debout. Taïsia ne comprend pas ce qui ronge son garçon. Un jour, en rentrant, elle l’entend sur le divan, marmonnant : — Dasha… pourquoi tu l’as épousé lui… pourquoi… moi je t’aime… — Seigneur, ce serait à cause de Dasha la factrice que tout ça arrive ? — Personne ne savait que Michel aimait Dasha, il n’avait jamais osé s’approcher des filles… Le même jour, Dasha passe livrer le courrier, Taïsia l’accoste devant la porte : — Dasha, tu l’as laissé tomber pour Germain, et mon fils en souffre, tu savais ? Peut-être que ça le fait boire, pourquoi tu lui fais ça ? Dasha est interdite : — Tatie Taïsia, je comprends pas, Michel ne m’a jamais courtisée… — Je t’ai entendu, il t’aime… Il est trop timide pour te l’avouer, alors il se noie dans le vin. — Je ne savais pas, vraiment, je te jure… Jamais il ne me l’a montré… — Il était trop réservé… — Je vais lui parler, tatie, promis. Deux jours plus tard, Dasha croise Michel et ses amis sur les troncs d’arbres du bord de route. — Eh bien, Michel, tu te démènes ici ? Faut qu’on parle. Quand les copains filent, elle s’assied à côté de lui : — Depuis quand ça a commencé ? — Quoi ? — Tu m’aimes… — Comment t’as su ? — J’ai deviné… Depuis quand ? — Depuis le lycée… Dasha n’en revient pas, elle n’avait rien remarqué. Un silence. Puis elle dit : — Michel, lorsqu’on aime, on veut le bien de l’autre. Tu fais du mal à ta mère et à toi-même, pourquoi t’abîmer ainsi ? Réveille-toi, tout le village le voit. Rends-toi service à toi et à Taïsia… — Je sais mais c’est dur… — Michel, sois fort, remets-toi. Et regarde-moi bien : je ne suis pas un modèle de beauté, des jambes tordues, mauvaise maîtresse de maison, toujours du désordre, pourquoi m’aimer autant ? Tu rencontreras l’amour un jour, tu seras heureux, laisse un peu de paix à ta mère. Dasha reprend sa tournée, Michel la regarde partir, le cœur serré. — Tu restes la meilleure, tu te sous-estimes… murmure-t-il. En passant devant l’épicerie, elle remarque la camionnette de Germain. — Bizarre, il devait être en ville… À l’intérieur, elle surprend Germain embrassant Tatiana, la vendeuse. Ils se redressent, confus. — On parlera à la maison, dit Germain. — Mais au fond, tu tombes bien… sourit Tatiana, — ça devenait fatiguant de se cacher… On s’aime depuis longtemps, j’ai trompé Germain une fois et il a épousé Dasha par dépit… Notre amour, lui, ne l’a jamais quittée… — On discutera à la maison, tente Germain. — Inutile, j’ai compris… Dasha quitte la boutique, bouleversée. Sa mère la console : — Je t’avais prévenue, Dasha… tu peux toujours réparer une erreur, tout ira mieux. La nouvelle du divorce circule d’abord dans la boulangerie, puis partout : tout le village savait que Germain la trompait avec Tatiana, sauf Dasha, comme d’habitude… Dasha demande le divorce. Taïsia rapporte à Michel : — Dasha divorce, Germain l’a trompée avec Tatiana… Il faut te relever, retrouver du travail ; ton patron m’a promis qu’il te reprendrait, il voit que tu as arrêté l’alcool. — Maman, je savais pour Germain… Je n’aurais pas pu dire cela à Dasha, elle ne m’aurait pas cru… Bientôt, la rumeur court : — Vous avez appris ? Michel va épouser Dasha la factrice. Bientôt, la noce ! — Yvonne la grand-mère jubile. Taïsia, ravie, a rajeuni de dix ans. Bonne décision, Dasha sera heureuse, Michel a laissé tomber la bouteille, c’est l’amour qui le sauve, dit la voisine. — Germain et Tatiana, ils iront bien ensemble mais il regrettera, tu verras… pronostique Yvonne. Michel rentre chez lui, Dasha prépare le dîner, gâteau, tout est impeccable. Il la regarde : — Eh bien, tu disais que tu n’étais pas une bonne maîtresse de maison… — Je suis pénible, Michel, et maladroite ! — rit Dasha. Mais Michel admire la cuisine rangée : — Tu sais, j’ai toujours su que tu étais la meilleure. — Michel, tu sais quoi ? Je suis enceinte ! — lance-t-elle. — Tu es sérieuse ? Mais quelle joie ! Je l’ai toujours dit : tu es la meilleure ! — Il l’embrasse, fou de bonheur. Dasha donne naissance à une fille, puis un fils trois ans plus tard. Tout le monde est heureux, surtout Taïsia, la belle-mère, qui couve les petits et sa bru de tendresse. La vie suit son cours, toute paisible au village.

Journal intime 17 juin Cest étrange comme tout peut changer en un instant. Je men souviens, le mariage

Suis-je tenue de rembourser à mon époux les frais engagés pour l’entretien de mon fils après la fin de mon congé maternité ?

Après la fin de mon congé maternité, serai-je obligée de rembourser à mon époux les frais quil a engagés