S’éclipser et ne jamais revenir.

Partir sans jamais revenir.

Manon, hier soir jai vu une annonce: un troispièces à vendre, exactement comme on le rêvait, dans le quartier qui nous plaît. On a assez déconomies pour lacheter, non? Si on vend la maison, on pourra aider Léa à rembourser son prêt. Allons le voir», lança-t-elle à son mari, les yeux brillants dimpatience. Serge, lair épuisé, secoua simplement la tête :

Pas aujourdhui, jai terminé le bilan jusquà minuit hier, et ce soir je rentrerai sûrement tard, réponditil en engloutissant son dernier café, en attrapant les clés de la voiture et un classeur, puis il sortit dun claquement.

Manon soupira, ne voulant pas contredire son époux. Elle détestait le fait que Serge était de moins en moins présent à la maison : il rentrait tard, travaillait même le weekend, mais son salaire était bon. Elle rêvait depuis longtemps de vivre en ville, plus près de leur fille, et ils avaient mis de côté pendant des années la totalité du revenu de Serge, déposant chaque euro dans un compte, tandis que leurs dépenses reposaient sur la retraite de la mère de Serge et sur le salaire de Manman, directrice dune petite maison des Arts du village, où elle animait un atelier de danse. Cétait dur, mais vivre à proximité de leur enfant et travailler dans un grand centre culturel était son idéal, alors elle supportait les sacrifices.

Manon et Serge sétaient rencontrés à la préfecture de la région. Serge était alors en cinquième année détudes dingénierie, elle suivait lécole supérieure de danse. Dès le premier regard ils sétaient aimés à la folie, si bien que dès lobtention du diplôme, ils sétaient mariés et avaient déménagé dans le hameau où habitait la famille de Serge. Manon avait abandonné ses cours après une année, sans regret: elle était maintenant lépouse légitime de Serge, et elle était convaincue que leur bonheur serait éternel.

Leur vie à deux commença difficilement. À peine installés que Serge fut appelé à servir un an dans larmée. Manon, déjà angoissée à lidée de la séparation, dut affronter la mère de Serge, Madame Nina, qui, dès le premier regard, détesta la bru. Elle ne parla jamais à son fils, ne le remercia que dun «Tu las promis!» à chaque rencontre. Manon sefforça de gagner son affection, sengagea dans toutes les corvées, mais rien ne semblait aboutir.

«Jai demandé que tu parles à ta mère avant, pourquoi nastu pas appelé? Questce quelle attendait de moi?», le questionna Manon. Serge révéla alors que deux ans plus tôt, sa sœur était décédée à dixsept ans, après sêtre laissée séduire par un homme sorti tout juste de prison. Une nuit, ivre, il perdit le contrôle de sa moto et tua la jeune femme. La mère, furieuse, fit promettre à son fils de ne jamais se marier sans son accord. Serge enfreignit ce serment, et la rancune de Madame Nina senracina.

Manon, déterminée, promit quelle ne partirait nulle part, quelle ferait tout pour se lier damitié avec sa bellemère. Et, miraculeusement, le cœur de Madame Nina fondit après deux semaines. La bru se révéla travailleuse, joyeuse et généreuse. Malgré ses reproches, elle reconnut que la femme de son fils était digne. Le récit de Manon sur la mort de sa propre mère, disparue onze ans plus tôt, et sur le nouveau mari de son père, qui avait deux jeunes enfants, toucha Madame Nina. Cette dernière, bien que réticente, admit que Manon avait besoin dun soutien, même si la bellebellemère déclara que désormais Manon devrait subvenir à ses propres besoins.

«Ne pensez pas que je me suis mariée pour ces raisons,» rougit Manon sous le regard sévère de sa bellemère, «jai eu une place dans un foyer étudiant, une bourse supplémentaire pour mes études, mais sans Serge je ne pourrais pas vivre. Je laime, je laime tant.»

Madame Nina, dabord renfrognée, lenlaça finalement, les larmes coulant comme un mélange de tristesse et de joie. Elle sentit son cœur salléger, comme si un lourd voile se levait.

Un an plus tard, Serge revint, prit un poste au centre administratif du quartier et se rendit chaque jour à la garde. Manon devint organisatrice dun grand club culturel et dirigeante de latelier de danse. Leur salaire était modeste, mais la naissance de Léa, leur petite fille, renforça leurs liens. Les finances manquaient parfois, mais Madame Nina les soutenait, partageant les repas avec sa petitefille et ne refusant rien. Plus tard, Serge changea dentreprise, obtint des missions, et gravit les échelons ; son salaire multipliqua. Le petit club du village devint un vaste Centre des Arts, où Manon fut nommée directrice, tout en continuant dentraîner les jeunes filles aux compétitions, où elles remportèrent des médailles. Leur vie sinstalla dans labondance, ils achetèrent une berline, rénovèrent leur maison, et prirent des vacances sur la Côte dAzur.

Tout allait bien jusquau jour où Léa quitta la ville pour étudier à Lyon et se maria. Manon, nostalgique, se rappela son rêve de travailler dans un grand Palais des Arts. Elle proposa à Serge déconomiser pour acheter un appartement à Paris, où vivait Léa, et de vendre leur maison afin daider la fille à rembourser son prêt. Serge, après un instant de réflexion, accepta avec joie, précisant que le siège de leur société possédait une agence à Paris, où il pourrait être muté. Il avertit cependant que tout son salaire devrait être placé en dépôt, et quils vivraient de la retraite de Madame Nina et du revenu de Manon. Le conseil familial approuva, et ils commencèrent à mettre de côté.

La vie devint plus difficile, mais Manon ne se plaignit pas ; elle navait jamais été gâtée. Serge, de son côté, restait de plus en plus tard au travail, invoquant des charges supplémentaires pour augmenter son salaire. Manon, bienveillante, crut à ses explications, mais une angoisse sourde grandissait. Un soir, lorsquil rentra à deux heures du matin, elle explosa :

Je travaille du matin au soir pour gagner plus, et tu veux que je memmêle la tête? Décidetoi, veuxtu que je reste à tes côtés ou que nous achetions cet appartement près de notre fille? Ou bien que je doive courir en bus pour voir nos petitsenfants? Calmetoi et supporte!

Manon tenta de supporter, mais linquiétude la rongeait. Un jour, épuisée, elle déclara quelle ne voulait plus déménager, quelle voulait que Serge rentre le soir, quils partagent leurs soirées, quils rendent visite à leurs amis, quils retrouvent le sommeil comme un couple amoureux. Serge lécouta, se déshabilla, se coucha, tourné le dos contre le mur. Le lendemain, il rentra encore tard.

Puis, sans avertissement, Serge disparut. Il partit le matin au travail et ne revint pas le soir. Plus tard, il ne fut plus là le lendemain ni le suivant. Son téléphone était éteint, et Manman ne pouvait joindre aucun collègue: il navait jamais parlé de son travail. Après avoir appelé les services de pompes funèbres et les hôpitaux, le désespoir la saisit. Elle décida daller à Paris, à lentreprise où il était censé travailler.

Alors quelle se préparait, Madame Nina était à ses côtés, le souffle lourd, incapable de dormir. Manon, dune voix calme, la rassura :

Maman, ne vous inquiétez pas, il sera retrouvé, vivant et en bonne santé.

Manon tenta de se convaincre, les larmes perlaient, la gorge se serrait, mais elle se força à répéter :

Il est là, il reviendra, je le sais.

Soudain, une voix familière surgit dun arrêt de bus :

Salut! Tu viens en ville? On ira ensemble. Tu voulais acheter une voiture, non? Tu la vendras pas trop chère?

Questce que tu racontes?, répliqua Manman, perplexe.

Ton Serge a retiré une grosse somme dun guichet hier, je pensais quil allait acheter quelque chose Jai vu le paiement du loyer, tu nétais pas au courant?, répondit lamie en haussant les épaules.

Manman pâle de terreur. Peutêtre ces prélèvements étaient la cause de sa disparition. Arrivée à Paris, elle se précipita dabord au bureau de Serge, mais on lui annonça quil avait été licencié récemment et quil avait trouvé un autre emploi, dont le lieu restait inconnu. Elle se rendit alors au commissariat pour déclarer la disparition. Les policiers prirent son récit au sérieux, notèrent ses craintes et promirent de lancer les recherches.

Le lendemain, on lappela au poste :

Pourquoi navezvous pas signalé votre divorce il y a trois mois? demanda linspecteur, irrité.Cela change tout. Peutêtre estil parti sans vous prévenir. Vous navez trouvé aucun document chez vous, nestce pas?

Manman, incrédule, contempla les papiers : un acte de divorce, un extrait du registre. Elle ne comprenait plus rien. De retour chez elle, elle raconta tout à Madame Nina. En entendant le divorce, la vieille femme poussa un cri, se porta la main à la bouche, les yeux remplis de peur.

Quoi?, balbutia Manman.

Pardonnezmoi, cest ma faute, sanglota Madame Nina.Serge mavait dit que des assignations arrivaient à votre nom à cause dun prêt frauduleux. Il ma demandé de les cacher pour ne pas vous troubler. Il a promis de régler ça grâce à un juge ami. Je nai rien su dautre.

Il ma trompée? Vraiment?, murmura Manman, sasseyant lentement sur le canapé.Je ne comprends rien. Où estil? Que sestil passé?

Ce matin il ma envoyé un message: il part avec une autre, ils se marient bientôt, et il a tout emporté, même son salaire, dit-elle, les larmes saccumulant.Je vais me placer en maison de retraite, et je le transférerai à votre nom, espérant que vous me pardonnerez.

Manman se leva, sortit dans la cour, le corps tremblant comme sous un froid glacial qui venait de lintérieur. Elle se souvint du lilas et des bouleaux plantés à la frontière de leur jardin, grands comme leurs rêves, du jour dhiver où Serge avait poussé sa petite fille sur des luges, de la fois où le cochon sétait échappé de la ferme et ils lavaient poursuivi en riant. Les larmes coulèrent, vides, douloureuses.

Je ne vous laisserai pas partir, mère, déclara-t-elle, ferme, retournant à la maison.Serge ma trahie, mais je ne crois pas que ce soit vous. Je vous aime comme une mère, je sais que vous nauriez jamais voulu me blesser, et je veux vous embrasser, ditelle en serrant Madame Nina dans ses bras.

Après une soirée de sanglots, Manman et Madame Nina appelèrent Léa et lui racontèrent tout. La jeune femme, horrifiée par le comportement de son père, déclara quelle ne le pardonnerait jamais. Puis elle proposa à ses grandsparents de venir vivre avec elles.

Jallais vous préparer une surprise plus tard, mais il faut agir maintenant. Nous attendons des jumeaux, alors nous aurons besoin de vous, grandparents. Vendez votre maison, venez ici, lappartement est trois pièces, il y aura assez de place pour tout le monde. Vous êtes daccord?

Manman et Madame Nina se regardèrent, les larmes transformées en sourire, et acceptèrent.

Serge passa parfois par Paris, mais Léa ne le laissa jamais franchir le seuil de son appartement. Peutêtre voulaitil revenir, peutêtre non. Dans ce rêve où les murs se mouvèrent comme des vagues, il ne fut plus attendu, même par sa propre mère.

Оцените статью
S’éclipser et ne jamais revenir.
La liste sur le quartier Nadège Simon, l’infirmière, marchait dans le couloir du centre médical, une pile de dossiers sous le bras, son badge tirant sur son col, ses lunettes glissant sans cesse sur le nez. Les voix bourdonnaient, les chaises grinçaient, quelqu’un éternuait bruyamment, et par-dessus tout flottait une odeur persistante de Javel et de savon provenant des toilettes. — Madame l’infirmière, c’est encore long ? — interpella une femme en doudoune, collée contre le mur avec un sachet d’analyses sur la poitrine. — Chacun son tour, — répondit Nadège Simon sans regarder. — Vous avez donné vos dossiers ? Alors attendez. Elle entra dans la salle de soins, posa les dossiers, retira ses gants encore un peu collants, et poussa un soupir. Il restait trois jours avant le Nouvel An, qu’on ne sentait que par quelques guirlandes en papier accrochées aux portes, et les gens dans la file râlaient autant contre leur tension que contre les prix des magasins. — Nadège, tu tiens le coup ? — la docteure généraliste, menue, entra tête coiffée d’une queue-de-cheval. — Je t’ai remis deux visites à domicile, ne râle pas. C’est du quartier, des seniors. — Je vais bien, — dit simplement Nadège. — Passe le papier. Elle glissa le feuillet avec les adresses dans sa poche, vérifia son sac avec le tensiomètre et les seringues. Les visites étaient pour son secteur, ces immeubles en béton qu’elle connaissait par cœur, ascenseurs inclus, rien qu’au bruit. À midi, l’affluence s’estompa. Nadège enfila par-dessus sa blouse une parka épaisse, chaussa ses bottines fourrées qu’elle gardait sous la table, et sortit dehors. La neige crissait, les voitures dormaient dans la neige sale, roues dépassant. Elle serra son sac à outils sous le bras et fila vers l’arrêt de bus. Première visite, dans la cour voisine. Immeuble gris, porte lourde qu’il fallait pousser du bassin pour la fermer. À l’intérieur, odeur de croquettes et de serpillère mouillée. L’ampoule papillotait au plafond, la musique résonnait en haut. Appartement au cinquième, sans ascenseur. Nadège comptait les marches, s’arrêta au troisième pour souffler, adossée au mur, le cœur battant fort. Elle songea brièvement qu’elle aussi, bientôt, appellerait «la visite à domicile» plutôt que de courir chez les autres. La porte ouvrit sur une femme maigre de quarante ans au pull déformé. — Entrez, — dit-elle puis cria dans le salon : — Maman, c’est l’infirmière. Dans la pièce, la vieille dame était allongée en gilet tricoté sous la fenêtre. Sur le rebord, trois pots de fleurs, un vieux pompon brillant suspendu. — La tension monte et descend, et la toux… Le docteur a dit de vérifier, — expliqua sa fille. Routine : Nadège posa le brassard, la grand-mère la regardait avec ses yeux lavés et vifs. — Vous préparez le Nouvel An ? — demanda-t-elle alors que l’appareil siffla. — Oh, moi… — Nadège fit un geste. — Des gardes, des visites. Je brancherai la télé, ferai un petit plat, rien de plus. — Nous, — la vieille pivota vers la fenêtre, — on a accroché cette boule pour ne pas oublier la fête. Ma fille travaille, je serai seule. Mais voyez, j’y suis habituée. Elle le disait sans plainte, et Nadège en fut gênée. Elle revit son studio, l’étendoir encombrant la cuisine, l’aneth sec dans un verre. Le sapin n’était plus de mise depuis cinq ans, la boîte à boules prenait la poussière. — Votre tension est bonne, continuez les comprimés comme prévu. Je vais écouter la toux. Stéthoscope posé, souffle râpeux. La pièce laissait à peine entendre le tic-tac de l’horloge et la vaisselle chez les voisins. — Vous repasserez avant la fête ? — demanda la vieille. — Si on m’appelle, je viendrai. Autrement… On ne peut pas passer «juste comme ça». — Je comprends, — acquiesça la grand-mère, puis soudain : — Et chez vous, il y aura quelqu’un ? À minuit ? Pour trinquer ? Question toute simple, mais si directe. Nadège sentit un pincement. — Qui voudrez-vous que vienne… Les grands sont ailleurs. Ils appelleront, sûrement. La vieille la regarda avec une étrange chaleur. — Alors on regardera la télé ensemble, — dit-elle. — Chacune chez soi. En redescendant, Nadège rumina cette phrase. «Ensemble par écran interposé». Elle se rappela s’être assoupie pendant le réveillon précédent, lumières allumées, télé bruitant à la cuisine. Le lendemain, routine, sans grand écart entre fête et jour ordinaire. Deuxième visite, même immeuble, autre cage. «Patient grabataire», disait la fiche. Un homme seul après AVC, les aides se relayaient. Même décor : murs gris, boîtes aux lettres marquées au feutre. La porte ouvrit sur une aide-soignante. Dans la chambre, l’homme regardait le plafond, mains tombantes. La télé diffusait un vieux film. — Alors, notre champion ? — sourit Nadège. — La nuit, la toux et la tension… J’ai appelé le médecin, elle vous a envoyée. Il la regarda à peine. — Bonjour. Bientôt la fête, et vous êtes là… Ça ne se fait pas. Il eut un mince sourire. — Moi, la fête… Pourvu que la nuit passe. Nadège vérifia la perf, la tension, nota dans le cahier. Odeur de médicaments, de cuisine. On aurait dit que la bonbonnière sur le rebord attendait toujours des visites. — De la famille ? — murmura-t-elle à l’aide-soignante dans le couloir. — Une sœur, mais elle passe rarement. Pas de réveillon, elle a dit au téléphone. Moi, je suis là la nuit, c’est mon service. En descendant l’escalier, Nadège réalisa : même dans SA propre cage, il y avait des gens pour qui la fête rimerait avec silence allongé. Elle, voisine mur à mur, ne s’en souvenait que lors des visites médicales. Quand elle rapporta ses dossiers à la polyclinique, la nuit était tombée. Les flocons voltigeaient dehors sous les lampadaires. Quelqu’un mâchonnait un sandwich, la télé marmonnait les infos. — Nadège, t’es pas joyeuse ? — demanda la généraliste, un thé à la main. — Comme tout le monde… Dis, sur notre secteur, il y en a beaucoup des vraiment seuls ? — Tu voulais quoi… La moitié des dossiers. Pas vraiment de famille. Pourquoi ? Nadège regarda la liste des visites accrochée au mur. «Je passerai seule», «C’est quoi la fête pour moi»… Les phrases tournaient. — Je me demandé… On ne pourrait pas… Je sais pas. Les féliciter ? Un sachet de mandarines, du thé, juste dire bonjour… La médecin leva les yeux, surprise. — Tu vas te faire taper sur les doigts ! Pas de cadeaux, pas d’initiatives personnelles, tu le sais bien. — Je sais, — coupa Nadège. — Pas au nom du centre, juste personnellement. Je les connais en tant qu’infirmière, mais je pensais… La médecin soupira. — Tu es gentille, mais ne prends pas tout sur toi. On se tue déjà à la tâche. Va voir, si tu veux, mais seule — pas au nom de la polyclinique, ni avec nous. Sinon, tu risques une plainte ! Mot «plainte» comme une douche froide. Nadège connaissait la peur des signalements : enquête, justifications, remontrances. Le soir, elle rentra à pied dans la nuit mordante. Ses courses pesaient plus lourd. Derrière les vitres, quelques sapins électriques brillaient, au rez-de-chaussée, les enfants riaient. Dans son hall d’immeuble, silence; une mini-sapin et un pot sec sur le rebord. Affichette d’alerte à l’eau chaude, scotchée sur le mur. Chez elle, lumière et table froide. Elle mit l’eau à bouillir, la théière prête, puis s’assit, ouvrit le carnet dans son sac. Premier titre : «À qui ça fait mal». Elle pensa à la vieille à la boule, à l’homme grabataire, à la patiente du bâtiment d’en face toujours en plainte de «n’avoir personne». Elle nota les noms, les adresses. Une petite liste, dix lignes. Elle la contempla, fatiguée. Les objections surgissent : «C’est pas ton rôle», «Tu ne dois pas», «Tu es épuisée». Elle se massa le front. Si j’achetais juste un peu de mandarines, que je distribue… Sans discours, ni tralala. Juste frapper, dire «bonne année». Ceux qui veulent, prendront. Ce qui l’effrayait, c’était moins le refus des gens que la démarche elle-même. Dans le cabinet, tout est clair — perfusions, tension, dossiers. Mais ici, il fallait entrer dans la vie des autres, ne serait-ce qu’une minute. Quand la théière siffla, elle s’assit, carnet devant elle. En bas de la liste, presque sans réfléchir, elle ajouta : «Appartement 87, la voisine du dessus, grabataire». Elle ne la connaissait que par le bruit des béquilles de l’aide-soignante dans le hall et l’odeur de soupe. Le lendemain, arrivée plus tôt, cabinet désert. Un balai, un bruit dans le couloir, Nadège accrocha sa blouse, posa son carnet sur la table. Bientôt la jeune aide-soignante à coupe courte franchit la porte. — Bonjour ! Il va y avoir foule aujourd’hui, on s’en souviendra longtemps ! — Dis, — fit Nadège avant que la fille puisse enfiler ses gants, — Tu sais, il y a des patients vraiment seuls. Si on mettait chacun 2 euros, on achète des mandarines, du thé. Je les distribuerai. La fille sursauta. — Et si on se fait… — elle se tut, mais le sens était clair. — Pas au nom du centre, — Nadège précisa vite. — Juste de nous. Pas de liste, pas de nom. Personne ne saura. C’est juste… pour qu’il y ait quelque chose. La fille fouilla sa poche, sortit un billet. — D’accord, — dit-elle. — Mais ne dis pas que je participe. Sinon, on dira que je bosse mal. À midi, le carnet de Nadège s’est garni de quelques billets — vingt euros là, cinq ici, et certains refus. Une médecin siffla : — Tu crois que tes mandarines vont leur changer la vie ? Tu ferais mieux de militer pour des ordonnances gratuites. Nadège répondit d’un haussement — les médicaments, oui, mais ce n’est pas son domaine. Les mandarines, si. Après le service, virée à l’Intermarché du centre-ville. La foule, les chariots, les disputes devant le mousseux. Nadège achète deux kilos de mandarines, du thé, des biscuits. À la caisse, la vendeuse demande, mécanique : — Vous faites les courses pour la fête ? — Presque, — sourit Nadège. Chez elle, elle répartit les achats dans des sachets — mandarines, une boîte de thé, quelques biscuits, neuf paquets. Elle les contemple, un peu fébrile, comme avant un oral. — Je débloque, — murmure-t-elle mais ne range pas les paquets. Le soir, bien emmitouflée, elle prend trois paquets dans chaque main, les autres suivront. Elle commence avec ses voisins du hall : le patient grabataire et la dame du dessus. Chez l’homme AVC, cœur battant, Nadège sonne. L’aide ouvre, surprise. — Encore un souci ? — Non, — dit Nadège, — juste ceci, pour les fêtes. Mandarines, thé. Vous acceptez ? L’aide hésite. — C’est de la part de qui ? — Des voisins, — souffle Nadège. — Juste pour que ce ne soit pas trop vide. Dans la chambre, le patient entend : — Qui c’est ? — Des cadeaux, — répond l’aide. — Quels cadeaux ? Je veux rien ! Nadège se penche. — C’est l’infirmière, rien d’extra. Je laisse les mandarines, vous en ferez ce que vous voulez. Son regard s’adoucit un instant. — Bonne année, — dit-elle, un peu gauche. — À vous aussi, — grommelle-t-il. Dans l’escalier, elle respire : au moins, pas jetée à la rue. Chez la voisine du dessus, elle attend longtemps, puis la porte s’ouvre. Dame âgée, robe de chambre, foulard. — Oui ? — Je suis du palier en dessous, — explique Nadège. — On se connaît à peine, sauf pour les soins. Voilà un petit rien pour la fête : mandarines, thé. Vous acceptez ? La femme semble gênée : — Faut payer ? — Non, juste comme ça. Bonne année. Elle prend le paquet, ému. — Merci. Je me disais : qu’il vienne au moins quelqu’un frapper. N’importe qui. Le mot la frappe. Nadège acquiesce, sans répondre. — Si besoin, je suis un étage plus bas. N’hésitez pas. — C’est gênant… Vous travaillez, vous avez vos problèmes. — On sait jamais, — sourit Nadège. — Bon, je file. Avec les restes, direction la vieille à la boule, à cinq minutes à pied. Là, elle lève les yeux au troisième étage, silhouettes des pots sur le rebord. Elle monte, compte les marches. La fille ouvre, surprise. — Un problème ? — Non, — dit Nadège, — je passais… Voilà, pour la fête, mandarines, thé. Rien d’extra. La vieille tend la main, doigts tremblants. — Merci, je n’ai rien à vous offrir. — Je n’attends rien. — Alors laissez-moi dire : vous êtes gentille. Ça se dit ? Un nœud à la gorge. Elle détourne le regard vers les fleurs. — Vous pouvez, mais à dose raisonnable. Petit rire. Quelques minutes pour causer météo et films ringards. Elle repart. Les visites suivantes, aléa : une femme refuse tout net, une autre s’excuse du désordre chez elle, un homme sur béquilles soupçonne une opération pub. Certains sourient, d’autres sont gênés ou râlent contre «les routes à refaire». À chaque descente d’escalier, Nadège se sent mi-idiote, mi-soulagée. Elle ne sauve personne, ne règle rien. Mais sur le pas de la porte, le temps d’une poignée de minutes, il y a entre ces gens un «quelque chose» inconnu. La veille du réveillon, elle continue à galoper en cabinet. Les patients affluent «pour éviter de traîner pendant les fêtes», déposent des boîtes de chocolats discrètement. Des paquets de biscuits et de chocolats traînent, puis un panneau interdit les cadeaux… que personne ne lit. — Nadège, — glisse l’aide, — t’as tout distribué ? Faudrait pas qu’ils soient tristes ! — Ceux que j’ai vus, — répond-elle. — Les autres, la prochaine fois. — T’es un héros, — dit la jeune — mais garde le secret. Le soir, les couloirs sont déserts, la femme de ménage laisse des traces humides. Dans la salle, seulement le frigo à vaccins qui bourdonne. — Rentrez, — ordonne la chef de service, — demain c’est congé. Pas de visites sauf urgence. Nadège retire soigneusement sa blouse, pose sa sacoche, ferme la lumière. Aux guichets, une collègue fait du tricot, le panneau de dépistage trône, là où la queue d’habitude s’étire. Dehors les pétards commencent, fuse rouge au loin. Sous ses pieds, la neige craque. En arrivant au hall, une jeune voisine l’arrête. — Nadège, c’était vous chez ma grand-mère hier ? Elle m’a parlé du «Père Noël» toute la soirée ! — Quel Père Noël ? J’ai juste apporté des mandarines. — Ben voyez, ça l’a rendue heureuse. Elles plaisantent un instant, puis Nadège monte chez elle, lumière allumée. Silence, horloge tic-tac. Elle dépose sa sacoche, file à la cuisine, soupe froide de ce matin. Elle se sert, rajoute un zeste de citron. La télé est muette. Elle attend. Dehors, quelques feux d’artifice se reflètent au verre. Elle repense aux visages : la vieille à la boule, l’homme à la perf, la voisine au sac comme un trésor. Une femme, recevant le sachet, a soufflé : «Je croyais qu’on m’avait oubliée». Moi non plus, on ne m’a pas oubliée, pense-t-elle. Ce n’est pas qu’on lui ait offert quelque chose, c’est que, ce jour-là, on lui a ouvert les portes — et derrière, il y avait des personnes qui la voyaient autrement que comme une infirmière au tensiomètre. Elle finit son thé, va au salon. Sur l’armoire, la boîte à décorations. Elle la sort, soulève le couvercle, les boules de verre et les guirlandes brillent dans des vieux journaux. Pas de sapin, mais elle pend une boule près de la fenêtre, à la place des clés. La sphère capte la lumière, reflète la cuisine et elle-même. À ce reflet, elle sent un peu de légèreté. Pas de miracle. Demain, d’autres visites, des files d’attente, des plaintes. Toujours la fatigue, toujours le papier. Mais elle a ce carnet avec sa liste, ses petits signes discrets — pas comme un rapport, juste comme un rappel : il y a des gens à qui on peut rendre visite, non plus avec une seringue, mais juste une mandarine et un bonjour. Dehors, une explosion, le verre tremble. Elle sourit. Elle regarde les enfants jouer au bas, les parents emmitouflés. Quelques minutes, puis chez elle, elle éteint la cuisine, va au salon, allume la télé où le spectacle commence. Assise dans le fauteuil, son portable en main, elle écrit à sa fille : «Bonne année, tout va bien ici», puis à la voisine du dessus : «Si besoin, je suis là». Les réponses tardent. La fille promet d’appeler avant minuit. La voisine écrit simplement : «Merci». Nadège pose le téléphone, s’alonge. Des bruits de toast résonnent chez les voisins, rires filtrent. Chez elle, c’est calme, mais ce calme ne lui semble plus vide. Elle ferme les yeux, écoute les bruits de la maison, les pétards lointains, son souffle régulier. Elle est fatiguée, mais moins seule qu’avant. Ce sentiment, discret mais têtu, lui paraît être le plus beau bilan de l’année écoulée.