Je mappelle Amandine. Un matin de lundi, mon mari, Pierre, a embarqué pour un emploi en Allemagne. Il a promis de mappeler dès son arrivée, puis il a disparu, sans un seul appel, sans perte de téléphone, sans vol de documentssimplement effacé comme au crayon dune page de ma vie. Exactement un an plus tard, il se tient sur le pas de ma porte, tremblant, et murmure: «Pardon, mais il faut que tu mécoutes.»
Les premiers jours, je le rappelais chaque heure. Les premières semaines, je me réveillais la nuit, le téléphone à la main, espérant son nom safficher. Les premiers mois, je guettais chaque pas dans le couloir de limmeuble du Marais, convaincue que cétait lui qui revenait, que ce nétait quun malentendu énorme. Mais le silence persistait, plus cruel que la vérité la plus dure.
Ses collègues ne disaient que: «On ne sait rien de plus.» Sa famille haussait les épaules. La police répondait que tout adulte a le droit de partir sil le souhaite. Et moi, je restais seule, avec son mug posé sur la table, ses chemises rangées dans le placard, et sa phrase inachevée: «Je tappellerai quand jarriverai.»
Un an plus tard, jai appris à vivre autrement: seule, dans un silence qui ne me tue plus mais organise le monde. Jai appris à dormir, à manger, à respirer sans que mon esprit ne sattarde sur son absence. Jai cessé de le chercher.
Un aprèsmidi, la sonnette a retenti. Jai ouvert et jai vu Pierre, plus maigre, plus vieux, les yeux qui évitaient les miens.
«Pardon,» atil soufflé,: «mais tu dois mécouter.»
Je suis restée figée, essayant de concilier limage de lhomme sûr de lui, toujours prêt à répondre, avec celui qui se tenait devant moi. Ses épaules étaient affaissées, comme sil portait un fardeau plus lourd que ses bagages. Son visage portait les marques dune fatigue dune décennie, ses cheveux plus gris, la barbe négligée. Il sentait le froid, comme quelquun qui a longtemps attendu sur le palier sans pouvoir frapper.
«Puisje entrer?» atil demandé.
Jai reculé, réflexe plus rapide que mon raisonnement. Il est entré lentement, craignant un geste brusque, a parcouru le couloir, et a souri tristement.
«Rien na changé.»
«Jai changé ce que je voulais changer,» aije répondu, glaciale. «Mais je nattendais pas ton retour.»
La douleur était visible sur son visage, mais je ne regrettais rien.
Nous nous sommes assis à la même table de cuisine où, un an auparavant, il prenait le petitdéjeuner en déclarant: «Je reviens dans un mois, au plus tard deux.» Alors je le croyais. Aujourdhui, plus aucune de ses paroles ne me convainc.
«Dismoi où tu étais,» aije lancé. «Et pourquoi.»
Il a inspiré profondément, comme pour préparer une longue explication, puis a simplement dit: «Je suis sorti du travail et je nai pas pu revenir.»
Jai ri sèchement. «Ce nest pas une réponse.»
Il sest gratté le cou, geste habituel quand il mentait ou hésitait. Un instant, jai craint quil ne parle dune autre femme, dun nouveau départ avec quelquun de plus jeune, plus beau. Mais son regard ne trahissait pas la trahison; il reflétait lévasion.
«Jai trouvé un poste làbas, censé être meilleur, plus deuros, censé nous aider à tenir,» atil dit lentement. «Puis tout a commencé à seffondrer. Lentreprise arnaquait les salariés, des soucis juridiques sont apparus, quelquun ma entraîné. Javais peur de revenir, car je ne savais pas quoi te dire. Javais peur de te décevoir plus que jamais.»
«Décevoir?» aije répété. «Tu étais mon mari, pas un ado qui fuit la maison.»
«Je sais,» atil chuchoté. «Et cest ça qui ma le plus terrifié: ne pas pouvoir admettre, tout voir seffondrer.»
Le silence sest installé. Il fixait ses mains, moi son visage méconnaissable. En moi tout criait quil navait aucun droit de revenir après tant dannées et dattendre que je le replace à ma table, que je lui fasse du thé et que nous fassions comme si de rien nétait.
«Pourquoi nastu pas appelé?» aije demandé.
«Plus longtemps je nappelais pas, plus il était difficile dappeler.»
Cette phrase ma glacée jusquau sang: brutalement vraie, révélant faiblesse, peur, lâcheté.
«Un an, un an sans un mot,» aije murmuré. «Saistu ce qui mest arrivé?»
Il a fermé les yeux, comme sil craignait de voir. «Je devine.»
«Non, tu ne devines pas,» aije élevé la voix. «Je te cherchais. Je pensais que tu nexistais plus. Je dormais avec le téléphone sous loreiller. Chaque jour je vérifiais les messages, jattendais le moindre bruit à la porte, persuadée que tu reviendrais.»
Ses yeux grands ouverts révélaient une peur pure, celle de trop tard.
«Et puis,» aije poursuivi doucement, «jai appris que le silence est aussi une réponse.»
Il a baissé la tête.
«Pardon,» atil dit. «Je sais que ce nest pas assez, mais il faut que tu saches quà chaque jour je voulais revenir.»
«Alors pourquoi ne lastu pas fait?»
Il sest tus. Je voyais quil tenait une réponse, mais quil la craignait.
«Javais peur que tu ne macceptes plus,» atil marmonné.
«Et maintenant?» aije demandé. «Après un an, quand jai enfin appris à vivre seule?»
Il ma regardée, et pour la première fois depuis des mois, jai vu dans ses yeux ce que je navais jamais vu: la conscience des conséquences.
«Maintenant je dois essayer,» atil murmuré. «Je dois tout te dire, te rendre la vérité.»
«Je ne suis pas sûre den avoir besoin,» aije répliqué.
Ces mots ont flotté entre nous, lourds et définitifs. Je nai pas pleuré, je nai pas été en colère, je nai pas tremblé. Jétais calme, trop calme pour être de la rage. Cétait autre chose, quelque chose quil ne sattendait pas. Car lorsquil est parti, jétais sa femme, dépendante de sa présence, habituée à ses bras, à son rythme, à son monde.
Quand il est revenu, jétais différente: celle qui a appris à sendormir seule, à ouvrir les bocaux seule, à faire les courses seule, à voyager seule, à ne plus attendre. Il sest assis à la table, espérant retrouver lancienne vie. Mais je savais que lancienne vie était morte le jour où il a cessé de répondre à mes appels.
«Si tu veux revenir,» aije dit avant même de choisir mes mots, «tu dois comprendre une chose: tu ne reviens pas à cette femmeTu ne reviens pas à cette femme que jétais autrefois, mais à celle que je suis devenue aujourdhui.
