Avec maman, il est plus heureux

Cléophée observait la lumière qui filtrait par la fenêtre, terminait son rêve à la pêche et composait, incertaine, le numéro familier. Voulaitelle vraiment entendre une réponse?

Angéline Théodore, vous avez ?

Ne le retiens pas. Lâchele.

Oui, Théodore était à elle. Cela devait se lire comme une réponse positive.

Qui le retient?

Toi. Il ne se déchire pas tout seul. Détachele. Avec sa mère, il est plus heureux.

Bonne nuit à vous.

Il était cinq heures trente du matin, mais Cléophée devinait quAngéline navait pas fermé lœil.

Ne pas retenir? Théodore se retient luimême pour elle. Cléophée était prise dans cette attache destructrice, mais il saccrochait encore plus fort. Un tourbillon qui tournoyait, impossible à séchapper.

Tout avait commencé quand Cléophée était allée à un rendezvous avec un garçon calme, domestique. Pas comme Anton. Avec Anton, cétait «pas une minute sans dispute». Il jetait des objets, renversait des tables, brisait même le sèchelinge. Cléophée nétait pas en reste: elle criait, hurlait, renversait, brisait. Ces montagnes russes émotionnelles les menaient tous à la blancheur des cendres: elle, Anton, les voisins.

Cléophée voulait désormais rencontrer quelquun avec qui sasseoir et tout discuter, sans faire sauter les meubles.

Cest alors quapparut Théodore.

Ils se saisirent simultanément dun même paquet de biscuits dans le rayon sucreries.

Ces biscuits arrivaient dans le petit commerce que Cléophée croisait en rentrant du travail, peutêtre une fois tous les six mois.

Sans réfléchir, Cléophée attrapa le paquet, puis se ravisa, réalisant que son geste pourrait le priver de son partage. Anton aurait fait pareil et aurait explosé, la traitant dinacceptable.

Sexcusant, elle dit:

Monsieur, excusezmoi, je suis fan de ces biscuits, ils sont délicieux, mais je nen trouve jamais. On les amène tôt, et quand jarrive, ils sont déjà tous pris. Vous ne voudriez pas me les céder?

Les biscuits?

Ceuxlà.

Prenezles. Je ne suis pas un connaisseur. Jai saisi ce qui était à portée.

Théodore, à côté, contrastait avec Anton : il était le prince de conte, poli, jamais violent, ne jetait jamais de meubles. Tous leurs désaccords se résolvaient par le dialogue. On ne croyait pas quon puisse dire «sil vous plaît, ne jetez pas vos pantalons par terre» et que lon sy tiendrait. Anton, elle, aurait tout éparpillé, tout déchiré, un chaos permanent. Avec Théodore, tout était harmonie.

Dans la papeterie du quartier, Cléophée remarqua une erreur de rendu de monnaie.

Madame, ditelle à la vendeuse, vous ne mavez pas rendu toute la monnaie. Javais un billet de cinq cents euros. Les feutres coûtaient trois euros. Vous me devez quatre cent euros, pas quatre euros.

Dabord, je ne vous dois rien.

Pourquoi être rude? Je parle de ma monnaie, pas de votre salaire.

Ouvrez les yeux. Ces feutres ne sont pas à trois euros mais à six. Qui imprime ces étiquettes du matin au soir? Pour embrouiller les gens comme vous? Vous ne les regardez pas, mais à la caisse, on crie.

Cléophée, ils seront à six euros, je paierai la différence, murmura Théodore, pourquoi agiter les nerfs pour trois euros?

Cléophée arracha déjà létiquette du présentoir.

Six! Rendsmoi ma monnaie.

Les étiquettes nont pas changé, intervint un autre vendeur, il faut comprendre que les caissiers sont aussi humains, avec des heures sup, des livraisons, des clients impatients en trois rangées. Payez six ou sortez.

Daccord, on paie six, cest pour votre nièce. Pourquoi économiser sur lenfant?

Nathalie ne dessinera pas au musée avec ces feutres, mais elle colorera le soleil dans son album. Que ce soit trois ou six, je les achèterais pas si le service était horrible!

Pardonneznous, nous regrettons, Cléophée, prenez les feutres, prenez largent, et partons, dit Théodore.

Excusezvous! sécria Cléophée si on me renversait une soupe au restaurant, vous vous inclineriez aussi? Imbécile!

Elle laissa exploser ses émotions. Théodore repartit chez sa mère, pour une semaine. Cléophée, nerveuse, lappelait, pleurait, le suppliant de revenir, ou le maudissant, ou annonçant dune voix plate que tout était fini. Aucun retour de Théodore.

Après sept jours, il revint comme si rien nétait arrivé. Cléophée était à bout, mais leur nondit restait, simplement relégué au fond.

Théodore fuyait désormais chaque dispute.

Ça me rend folle! disait Cléophée Avec Anton, même sil était énervant, au moins on criait, on déversait ce quon avait accumulé, et le soulagement venait. Avec lui, rien: il empile tout, ne laisse rien sortir, part immédiatement chez sa mère! Quand on sest rencontrés, Théodore discutait de tout avec moi. Maintenant les disputes sont plus globales, plus graves, et il ne répond plus; il saute dans le bus et senfuit!

Il revenait avec sa phrase favorite :

Tu tes déjà calmée?

Ils ne vivaient pas vraiment ensemble. Théodore venait chez elle, elle ne le sollicitait pas, parce que sa mère était là.

Ne prends pas tes brosses et tes peignes, dit Cléophée, laisseles chez moi.

Tu me réserves une étagère dans la salle de bains?

Et restetoimême.

Le jour de paie, quand Cléophée demanda la répartition des fonds, Théodore la surprit :

Je donne mon salaire à ma mère. Elle répartit.

Mais comment astu pu payer nos sorties?

Je lui dis, elle décide du montant.

Tu comprends quon ne peut vivre quavec mon salaire? Tu fais aussi partie de ce foyer maintenant.

Bien sûr, ma mère sait tout. Je lui demanderai ce quil faut, elle transférera. Dismoi juste le jour où on fait les courses.

Cléophée voulait vivre avec son compagnon, puis se marier, pas sous le toit de la bellemère. Comment gérer son salaire dans la poche dune autre? Demander largent pour le cinéma? Pour le déjeuner au café? Pour des tulipes?

Théodore, je dois établir un planning pour les courses? Et à qui le faire signer? À toi ou directement à ta mère? Je finirai par tout coordonner avec elle, sinon ce maillon intermédiaire ne fait que gêner.

Comme dhabitude, Théodore repartit chez sa mère.

Une semaine passa sans son retour. Elle aurait pu jeter la brosse à la poubelle et oublier, ou apporter des valises à son immeuble, mais une force irrésistible la tirait vers lui. Lattraction restait, comme la sienne.

Pourquoi fuistu chez ta mère à chaque occasion? Je vois bien, demandait Cléophée, ce nest pas seulement notre silence, cest ton désir de partir.

Je veux. Cest double. Quand je suis chez elle, tu me manques, mais quand je viens ici, ma mère me manque.

Cléophée, questce que tu fais de ta vie? intervint son père au téléphone, Il est infantile, pas encore prêt pour une vraie relation, jamais ne le sera. Avec sa mère il se cache comme un enfant derrière le jupon. Donc vous ne vous êtes jamais vraiment disputés. Il finira peutêtre par se débrouiller, mais le plus dur, cest la mère.

Cléophée ne se rendait pas à lidée dabandonner.

Théodore revint avec un compromis :

Ma mère a compris, elle mettra la moitié de mon salaire à notre disposition. Si besoin, elle pourra même nous aider comme une subvention. Je te donne son numéro, tu lappelleras directement pour les achats urgents.

Donnemoi une raison valable pour que ton argent reste chez ta mère! Tu nas pas treize ans, tu nas pas mis tes économies dans une tirelire!

Cest logique, ma mère est plus sage. Elle ne dépensera pas tout. Nous nachèterons pas de babioles inutiles, nous serons économiques, parce que chez elle on ne samuse pas à gaspiller.

Je veux pouvoir acheter mes propres babioles avec mon salaire!

Daccord, je resterai responsable, grâce à ma mère.

Ils saccordèrent ainsi. Quand Cléophée reçut le premier virement dAngéline, ce fut lourd, mais elle pensa sy habituer. Elle ne se laissait pas entraîner dans ces manœuvres financières. Ils dépensaient ensemble, mais elle achetait ses bijoux et ses parfums avec son argent, sans se restreindre.

Puis des mains curieuses simmiscèrent dans ses finances.

Cléophée, tu dépenses trop, ce nest pas raisonnable.

Quoi?

Jai regardé ton compte en ligne. Ma mère aussi le pense. Transfèrelui la moitié.

Quelquun dans sa famille faisait la même chose, mais cétait la mère du mari, pas la bellemère. Elle se rappelait le moment où on avait supplié pour des couches, et on avait reçu la réponse : «On peut laver les lingettes».

Non. Je gère mon argent seule.

Tu ne sais pas.

Sujet clos!

Ma mère veut

Alors va voir elle!

Il repartit, et il reviendra.

À cinq heures trente, après la conversation avec Angéline, Cléophée se demanda pourquoi insister? Il était plus heureux avec sa mère. Leur salaire était bien réparti, leur compréhension parfaite. Pourquoi auraitil besoin delle? Pour quémander encore de largent pour des couches? Pour que Cléophée lappelle directement en urgence? Pourquoi ce maillon inutile, comme Théodore?

Un enfant vaut mieux avec sa mère.

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Avec maman, il est plus heureux
— C’est mon appartement, maman ! Et je ne veux pas que ton compagnon vienne y vivre ! — Fais-le interner chez les fous, Sima. Il est dingue, ton gars ! Et puis franchement, pourquoi un gamin de seize ans devrait-il décider de la façon dont NOUS, les adultes, devons vivre ? Reprends-lui l’appartement, et mets-le à la porte ! *** Sima s’essuya le front du revers de la main. Elle avait trente-huit ans, mais se sentait centenaire. Et ce n’était pas à cause des enfants, de la routine ou du manque d’argent. Tout venait de cette chemise remplie de papiers, cachée sur l’étagère du haut, sous une pile de draps. La porte d’entrée claqua. — Je suis rentré ! lança la voix sonore d’Igor. Sima sursauta. Avant, cette voix lui arrachait un sourire, la rassurait. Maintenant, elle ne ressentait que l’angoisse. Igor entra dans la cuisine sans se déchausser. Un homme massif, ouvrier, les mains constamment gercées, le regard sombre sous des sourcils broussailleux. — Pourquoi tu tires la tronche ? lança-t-il en embrassant sa femme machinalement. — Encore les gosses qui t’ont fatiguée ? — Non, ça va, répondit Sima en tournant le dos vers la marmite. Lave-toi les mains, je vais servir. Igor s’écroula sur le tabouret qui gémit sous son poids. — Et Artiom, il est où ? demanda-t-il en scrutant la pièce. — Dans sa chambre. Il fait ses devoirs. — « Il fait ses devoirs »… Il doit plutôt être scotché à son téléphone. Tu lui as dit de sortir les poubelles ? Ou faut-il encore que je m’en charge ? — Igor, il va le faire. Laisse-le au moins manger. Igor grogna, tambourinant des doigts sur la table, un rythme annonciateur de dispute. — Écoute, Sima, commença-t-il alors que la soupe était posée devant lui, j’ai réfléchi pour cet appartement. Sima se figea, la louche à la main. Encore. Chaque jour, la même rengaine, comme un disque rayé. — On en a déjà parlé, murmura-t-elle. — On en a parlé ? Igor haussa la voix et la cuillère tinta contre l’assiette. T’as dit « non » et c’est censé clore la discussion ? Sima, réfléchis un peu : cet appart est vide ! Avec parquet refait et tout ! Et nous, on s’entasse à la maison, à compter chaque centime. T’as vu dans quel état sont les bottes de Lise ? Même la semelle est trouée ! — L’appartement n’est pas à moi, Igor. Il est à Artiom. — Il a seize ans ! s’emporta le mari. Seize ans ! Pourquoi il aurait besoin d’un appart, lui ? Pour draguer des filles ? Qu’il termine le lycée, entre à la fac, qu’il fasse son service… Ça prendra des années ! On pourrait le louer. T’as vu les prix ? Mille deux cents euros par mois, Sima ! Tu te rends compte ? Ça suffirait à acheter des bottes, à manger, à rembourser la voiture ! Sima s’assit face à lui, les mains jointes. Ce genre de discussion lui faisait mal physiquement. — C’est un cadeau des grands-parents, les parents de son père. Ils l’ont acheté pour leur petit-fils. Pas pour nous, pas pour tes crédits, ni pour les bottes de Lise. Pour Artiom, pour qu’il ait un bon départ dans la vie. — Quel bon départ ? ! Igor balança la cuillère. C’est un nanti maintenant ? Il a une famille ! Ici, on partage. On a trois gosses ensemble, Sima ! Trois ! Eux aussi, ils méritent à manger, à s’habiller. Mais lui… il se la joue solo. Un petit seigneur. La silhouette dégingandée d’Artiom apparut dans l’embrasure de la porte. Il avait grandi cet été, tout en angles. Sur son visage, une détermination farouche. — Je ne suis pas un seigneur, lança-t-il au beau-père. Ni égoïste. — Tiens, le voilà, ricana Igor. T’écoutes aux portes ? — Vous criez si fort que même les voisins doivent entendre. Igor, c’est MON appartement. Mamie Valérie et papi Serge l’ont acheté EXCLUSIVEMENT pour moi. Pour que je parte de chez vous à mes dix-huit ans. — Ah ! C’est ce qu’ils t’ont dit ? Igor vira au rouge. Pour que tu partes ? On te nourrit, t’habille, et toi tu rêves de nous fuir ? — Oui, je rêve de partir ! hurla Artiom, la voix tremblante de colère. Parce que j’en peux plus ! T’es toujours en train de me reprocher chaque morceau de pain ! « Ma maison, mes règles. » Eh bien, j’aurai la mienne ! Avec mes propres règles ! — Espèce de sale gosse ! Igor se leva d’un bond, renversant le tabouret. Tu parles à ton père comme ça ? — T’es pas mon père ! rétorqua Artiom. Mon père… il n’est plus là. Toi, t’es juste le mari de ma mère. Et tu me détestes. Artiom quitta la cuisine, claqua la porte de sa minuscule chambre, partagée avec Pascal et Sacha. Dans la cuisine, un silence de plomb s’installa, rompu seulement par le frémissement de la soupe sur le feu. Igor, mains sur la table, respirait bruyamment. — Tu as vu ? murmura-t-il rauque. Voilà l’éducation. « Pas un père ». Dix ans que je me casse le dos pour lui ! Depuis qu’il a six ans ! Et lui… « T’es personne pour moi ». — Calme-toi, Igor, Sima se leva, voulant le prendre dans ses bras, mais il se dégagea. — Ne me touche pas. Je donne tout, et il me crache dessus. Tout ça à cause de cet appartement maudit. On l’a pourri à coups de cadeaux. « Fils unique », hein ! Mes enfants sont pas ses petits-enfants, eux ? Ils sont quoi ? Des pestiférés ? — Tes parents, Igor, dit Sima sèchement, en dix ans, ils ont pas donné un sou aux petits. Juste des messages sur WhatsApp. Ils partent en vacances en Turquie chaque année, changent de voiture, mais Lise, elle, jamais un poupon de leur part ! Les grands-parents d’Artiom… eux, ils ont perdu leur fils. Artiom, c’est tout ce qu’il leur reste. Ils ont le droit de le gâter. — Oh ça va, souffla Igor. T’es toujours de son côté. Il prit son téléphone et partit sur le balcon. Sima savait déjà : il allait appeler sa mère, Tamara Perrot, se plaindre d’injustice et du « beau-fils ingrat ». *** Le soir s’écoula dans un silence pesant. Igor ignorait Artiom, qui ne quittait plus sa chambre. Sima tournait en rond, entre deux feux, à nourrir les petits sans perdre la tête. Le lendemain, samedi, la sonnette retentit. Sur le pas de la porte, belle-maman, Tamara Perrot. Bavarde, énergique, toujours le dernier mot à dire, et la permanente fraîchement refaite. — Salut la jeunesse ! entra-t-elle, portant fièrement un gâteau sous plastique. On va discuter autour d’un thé. J’ai des choses à dire. Sima soupira. Une visite de belle-maman n’annonçait rien de bon. Tous, sauf Artiom (qui refusa de sortir), étaient à table lorsque Tamara Perrot attaqua tout de go : — Igor m’a tout raconté à propos de l’appartement. — Maman, commence pas, supplia Sima, on va se débrouiller. — Vous vous débrouillez ? s’indigna la belle-mère, alors qu’on s’engueule ici ? Je veux juste arranger les choses. Vous parlez de louer. Mais louer, c’est une mesurette ! — Comment ça ? s’étonna Igor. — Louer, c’est des cacahuètes ! Les locataires vont abîmer le parquet, après faut réparer. Vendez-le ! Sima s’étouffa avec son thé. — Quoi ? — Vendez ! insista la belle-mère. Il vaut combien, cinq, six cent mille ? Mettez l’argent sur des comptes à chacun des enfants ! À Artiom, à Lise et aux garçons. Ces économies leur permettront de se lancer plus tard. Voilà la vraie équité. On est une famille, non ? Pourquoi un seul a-t-il droit à tout, et les autres doivent se contenter de rien ? Igor se gratta la tête, pensif. — Ce serait plus juste, oui. — Mais c’est n’importe quoi ! s’écria Sima, renversant sa tasse. C’est PAS à nous ! C’est au nom d’Artiom, c’est un don ! On n’a pas le droit de vendre ! — Arrête un peu, balaya Tamara Perrot. T’es tutrice, non ? Tu peux obtenir l’accord du juge, on trouvera un argument. Partage égal, moins de jalousie. Il remerciera plus tard, une fois les études de ses frères et sœurs payées. — Vous voulez que les enfants de mon fils, de mon défunt mari et de mes beaux-parents payent pour vos propres petits-enfants ? Vous, vous n’avez jamais aidé, mais vous voulez prendre le peu qu’il a ? — Tu vas pas commencer à fouiller mes poches ! protesta la belle-mère. On est à la retraite, nous, on mérite de se reposer. Tandis qu’Artiom a déjà tout. Et puis c’est Igor qui le nourrit, ton ex, paix à son âme, ne paye plus la pension alimentaire. Donc Artiom doit participer à la famille ! À ce moment, Artiom entra dans la cuisine, le visage pâle, une valise de sport à la main. — J’ai tout entendu, dit-il calmement. Igor et Tamara Perrot se turent, mal à l’aise. — Oui, j’ai bien compris ! Vous voulez tout m’enlever. Partager. Par « justice ». — Mon chéri, tu as mal compris… tenta la belle-mère, mielleuse. — Justement non ! Vous me détestez tous. Je suis juste un poids pour vous ! Tout ce qui vous intéresse, c’est l’appartement. Vous n’attendez qu’une chose : le vendre ! Il se tourna vers sa mère. — Maman, je pars. — Où tu vas ? Artiom, attends ! Sima se jeta vers lui. — Chez mamie Valérie. Je viens de l’appeler, elle m’attend. Je peux plus rester. Lui, ajouta-t-il en désignant Igor, il va finir par me chasser. Hier, il m’a dit que mon père était un raté alcoolique, que je finirai pareil. Sima se figea. Elle se retourna lentement vers son mari. — Tu lui as dit quoi ? Igor rougit, yeux fuyants. — C’est… c’est sorti tout seul. Pour lui donner une leçon. Qu’il ne prenne pas la grosse tête. — Lui donner une leçon ? chuchota Sima. Mon premier mari, Igor, était ingénieur. Il ne buvait pas. Il est mort au travail, en sauvant d’autres. Tu le sais très bien. Comment as-tu pu lui sortir ça ? — Parce qu’il m’énerve ! explosa Igor. Il fait son roi ici ! « Mon appartement », « t’es personne pour moi »… Et moi, je suis quoi ? Je suis une bête de somme ! J’en ai marre, Sima ! Je veux vivre, pas mendier, pendant que sa piaule reste vide ! Oui, je suis jaloux ! Oui, ça m’énerve ! Pourquoi lui, tout lui tombe tout cuit ? Et mes enfants, rien ? — Parce que c’est comme ça, Igor ! hurla Sima. La vie, c’est injuste. Mais on ne prive pas un orphelin pour gâter ses enfants à soi ! C’est ignoble ! Artiom enfilait déjà ses chaussures dans l’entrée. — Maman, je pars. Les clés… je les laisse. Celles de MON appartement. Il posa le trousseau sur le meuble. — Faites ce que vous voulez. Louez, vendez. Régalez-vous. Mais fouchez-moi la paix. Il ouvrit la porte. — Artiom ! Sima l’attrapa par la manche. T’oses pas ! C’est à toi ! Jamais on ne vendra, c’est entendu ? Je me battrai ! Il la regarda, les larmes aux yeux. — T’es sa femme à lui, maman. Tu le choisiras toujours, c’est ta famille maintenant. Moi… je ne suis qu’un accident de jeunesse. — Dis pas ça ! T’es mon fils ! Mon aîné, ma fierté ! — Laisse-moi. C’est mieux comme ça. Il arracha son bras et partit en courant dans l’escalier. Sima glissa le long du mur, enfouit son visage dans ses mains et sanglota. Tamara Perrot, voyant que la discussion tournait mal, bondit sur ses pieds. — Quelle comédie… Il est fou, Sima. Faut le faire soigner. Bon, j’y vais. Finissez le gâteau, il est bon. Elle disparut, laissant le couple au milieux des ruines de leur soirée. Igor restait debout, fixant le gâteau entamé. La colère se dissipait, ne restait plus que la honte, gluante et épaisse. Au loin, il entendait sa femme pleurer dans le couloir. L’image des yeux blessés d’Artiom revenait : « Régalez-vous ! » Il se souvint du dessin qu’avait fait Artiom à sept ans pour la fête des pères — un char d’assaut déglingué, vert. Il avait écrit « Pour papa Igor ». Il ignorait encore qu’Igor était son beau-père. Puis un jour il l’a su. Quelque chose s’est cassé. Et Igor, au lieu de réparer, a tout piétiné. — Je suis un salaud, dit-il à voix haute. Sima releva la tête, le mascara coulant sur ses joues. — Quoi ? — Un salaud, Sima. Moralement. Il alla s’asseoir à côté d’elle dans le couloir. — Il a raison. Je suis jaloux. Vert de jalousie. Quarante ans, rien de solide, que des dettes. Lui, à seize ans, il a déjà tout. Et ses parents, c’était des chouettes gens. Les miens… la preuve. Ma mère est venue, elle a semé la panique, et s’est éclipsée. Moi, idiot, je l’ai suivie. Igor serra la main de sa femme, glacée. — Excuse-moi. Je n’aurais jamais dû évoquer son père comme ça. C’était minable. J’ai voulu le blesser pour apaiser ma propre souffrance. — Tu allais le perdre, Igor. Et moi aussi. Si jamais il était parti pour de bon… Je t’en aurais voulu toute ma vie. — Je sais. Je… je vais le chercher. — Où ? — Chez ses grands-parents. Il n’est pas loin en bus. J’y vais. — Il t’écoutera pas. — Il faudra bien. Je m’excuserai. Comme un homme. Igor se leva, mit sa veste, prit sur la table les clés. Celles de l’appartement d’Artiom. — C’est à lui. Il en fait ce qu’il veut. Louer, inviter des filles, peu importe. C’est à lui. Nous… on se débrouillera. J’irai faire des heures de taxi, autre chose. C’est pas à un gamin qu’on doit demander. Pour la première fois depuis des semaines, Sima le regarda avec un peu d’espoir. — Ramène-le à la maison, Igor. Dis-lui qu’on l’aime. Qu’il n’est pas une erreur. Qu’il est des nôtres. — Je te le promets. *** Igor retrouva Artiom à l’arrêt de bus. Le garçon, recroquevillé sur un banc, la valise à ses pieds, sursauta en le voyant s’approcher, prêt à fuir. — Attends ! cria Igor. Je viens pas me disputer ! Lentement, bras levés, il s’approcha. — Artiom… attends. — T’es venu chercher les clés ? Igor sortit le trousseau de sa poche. — Oui. Mais pour te les rendre. Tiens. Il lui tendit les clés. Artiom le fixa, méfiant. — C’est à toi, rien qu’à toi. Personne ne te les prendra. Ta mère ne laissera jamais faire, et moi non plus. Ta grand-mère Tamara, elle est allée trop loin. Je l’ai prévenue qu’elle ne devait plus s’en mêler. — Et toi ? demanda Artiom, encore sur la défensive. Tu voulais le louer… — Oui, j’ai eu tort. J’étais jaloux. Honte à moi, Artiom. Sincèrement. Pour ton père… J’ai menti. C’était un homme bien. Un héros. J’ai voulu te faire du mal, c’est tout. Pardon. Artiom ne répondit rien. Le vent lui soufflait dans les cheveux. — Je ne suis pas parfait, Artiom. On galère, on crie, je m’épuise. Mais tu fais partie de la famille. Je te connais depuis le CE1. Tu te souviens ? La première fois qu’on a appris le vélo ? Comment tu t’es écorché le genou et que je t’ai ramené sur mon dos ? — Oui, marmonna Artiom, les yeux baissés. — Je t’appelais « mon fils » avant. Et tu l’es encore. J’avais juste oublié. Je ne pensais plus qu’à l’argent. Igor s’approcha. — Rentre à la maison, ok ? Ta mère se rend malade. Elle pleure. — Elle pleure ? — Elle sanglote. Elle dit : sans toi, elle n’a plus de vie. Les petits demandent où t’es passé. Artiom renifla. La douleur, si massive, semblait diminuer un peu. — Et pour l’appart ? — dit-il doucement. — Il est à toi, point final. Tu veux qu’il reste vide ? Très bien. Tu vivras dedans quand tu voudras. Mais j’aimerais… si tu veux bien… que tu restes encore avec nous. Tant que tu le sens. Artiom s’empara du trousseau, le serra fort dans sa main. Le métal était froid, mais les paroles de son beau-père le réchauffaient. — D’accord, lâcha-t-il. Mais dis à maman qu’elle arrête de pleurer. — Je lui dirai. Tu lui diras toi-même. Ils montèrent en voiture. Avant de démarrer, Igor proposa : — Dis, Artiom, et si on laissait tomber la soupe ? On passe prendre une pizza, taille XXL, et du Coca ? On dira rien à ta mère pour le soda. Artiom esquissa un sourire. — D’accord. Mais faut prendre des frites pour Pascal et Sacha. — Ça roule. La voiture démarra en direction de la ville. La question de l’appartement, qui avait failli détruire leur famille, s’effaçait derrière eux, happée par le trafic et le tumulte de la route. Devant eux, il y avait une soirée, une pizza et, peut-être, enfin, une longue discussion à cœur ouvert. Sans éclats de voix. Parce que parfois, il faut frôler la perte pour mesurer la valeur de la famille.