**Journal intime**
«Une des plus grandes erreurs est de croire que les gens sont bons, méchants, stupides ou intelligents. Lhomme est changeant, et en lui résident toutes les possibilités : il était stupide, il devient sage ; il était cruel, il devient bon, et inversement. Cest là la grandeur de lhomme. Et cest pourquoi on ne peut jamais le juger. Tu le condamnes, et le voilà déjà différent» écrivait un jour Léon Tolstoï dans ses carnets.
Il est difficile de contredire un grand esprit, parfois même impossible. La vie ne cesse de lui donner raison, pour peu quon lobserve attentivement, quon tente de séparer le bon grain de livraie. Alors, le cœur de la vérité devient palpable, évident
Mais aujourdhui, je nai guère envie de penser à ces complexités, car depuis ce matin, la chaleur est étouffante. Un vrai mois de juillet, comme si lair, heurtant de plein fouet les murs brûlants des maisons, avait rebondi sur lasphalte encore plus torride avant de simmobiliser, soumis, courbant léchine devant le soleil qui déverse lété depuis le ciel.
Pourtant, pour Amélie, cest lhiver à lintérieur. Un froid mordant. Ce bel été se déroule sans elle
Le lycée vient tout juste de se terminer. Il faudrait songer à la fac, comme toute bachelière. Mais Amélie est enceinte. La fac ? Impossible désormais. Et puis, Théo sest révélé un traître. Quand elle lui a annoncé la nouvelle, il a serré les lèvres, détourné les yeux vers la fenêtre et murmuré :
Bon, jétais le premier mais il aurait pu y en avoir un autre
Amélie na même pas pleuré. Elle est restée immobile, fixant son dos. Un dos paisible, indifférent. Une respiration régulière. Elle voulait encore lui parler, ne sachant que faire désormais. Mais on a sonné à la porte sa mère rentrait du travail. Théo est allé ouvrir. Dans lentrée, il a salué rapidement avant de disparaître.
Sa mère a fait irruption dans la chambre et lui a demandé ce qui se passait. Prise de court, Amélie a lâché :
Rien. Juste je suis enceinte.
Sa mère la alors regardée droit dans les yeux avant de hurler mais Amélie na pas entendu les mots. Le son a été couvert par la gifle qui a claqué sur sa joue.
Cest à cet instant que lhiver sest installé en elle. Comme si la neige avait tout enseveli dun coup, jusquà la nuque. Un froid glacial. Le vide, partout, dedans comme dehors.
Sa mère criait encore. Mais comment entendre à travers la neige ? Alors Amélie sest assise au bord de son lit et sest mise à pleurer. Mais les larmes ne coulaient pas. Elles restaient prisonnières, gelant dans son âme, se transformant en boules de cristal. Elle les entendait rouler dans le néant.
Sa mère a quitté la pièce en trombe, la porte dentrée a claqué, et le silence. Amélie est restée seule avec ses larmes gelées, en plein cœur de cette soirée étouffante de juillet.
Elle sest allongée, recroquevillée comme un petit animal, et là, enfin, les sanglots sont venus. Vrais, profonds, de ceux qui secouent les épaules. Et quelle tristesse ! Pas pour elle, non : pour ce bébé qui nétait pas encore né et que personne ne voulait. Ni son père, ni sa grand-mère, ni elle, cette mère indigne. Personne ne lattendait
Elle a fini par sendormir, malgré la lumière du jour encore persistante. Elle a même rêvé. Elle sest réveillée quand quelquun sest assis près delle et a caressé ses cheveux.
Sa mère était revenue. Elle murmurait en la caressant :
Amélie, ma petite, pardonne-moi. Je suis une sotte, même si je ne suis pas si vieille. Je devrais être heureuse : ma fille est devenue une femme. Bientôt, tu seras maman toi aussi. Et moi
Sa mère pleurait, essuyant ses larmes du revers de la main, tout en continuant :
Tu sais à quoi je pense ? Pourvu que ce ne soit pas un garçon, pourvu que non ! Parce que les hommes enfin, bref, aucun deux ne comprend ni ne compatit vraiment : ni ton père ni le mien !
Alors Amélie a éclaté en sanglots, à pleine voix, comme les femmes savent le faire. Elle sest redressée, sest blottie contre sa mère, la serrée dans ses bras cette femme quelle chérissait plus que tout. Et toutes deux ont pleuré, chacune son fardeau. Mais elles avaient chaud, ensemble. Et puis, cétait lété, après tout
Et puis on a sonné à la porte. Sa mère a reniflé longuement, ravalant ses larmes, et a arrêté Amélie qui voulait se lever :
Reste là, ma chérie je vais ouvrir.
Elle est partie, ajustant sa coiffure en chemin. Une tragédie nexcusait pas de paraître négligée, surtout si un homme se tenait derrière la porte.
Elle a ouvert. Et effectivement, un homme se tenait là. Non, deux ! Théo, et devant lui son père. Celui-ci a pris la parole :
Bonsoir, madame Lefèvre. Excusez-nous pour lheure tardive. Mais ce garnement ma tout raconté Enfin, je crois quil na rien caché
Il sest tourné vers son fils, lœil sévère :
Ou alors, futur papa, tu as menti ?
Théo a baissé la tête. Son père a poursuivi :
Nous voilà donc venus, tous les deux, pour vous demander la main de votre fille si toutefois Amélie peut lui pardonner ces mots stupides. Puis, lançant un regard noir à Théo, il lui a donné une claque derrière la tête en ajoutant :
Va, petit misérable, demande pardon à cette enfant ! Et si elle refuse tu nes plus mon fils !
Oui lhomme est changeant, imprévisible. Parfois, nous faisons des bêtises sans savoir comment les réparer. Heureusement, il y a nos parents. Théo sest avancé, tremblant, les yeux rougis. Il a murmuré des excuses maladroites, presque inaudibles, mais sincères. Amélie la regardé longuement, puis a hoché lentement la tête. Pas un mot, juste ce hochement, léger comme une promesse. Sa mère a souri à travers ses larmes, a pris la main du père de Théo et la fait entrer. Lété, soudain, semblait moins lourd. Le froid avait fondu, quelque part entre deux sanglots, deux pardon, deux mains tendues.
