« Papa, cette serveuse ressemble exactement à Maman ! » Les mots frappèrent Jacques Moreau comme une onde de choc. Il se tourna brusquement et resta figé. Sa femme était morte.
Par un samedi matin pluvieux, Jacques Moreau, milliardaire de la tech et père célibataire dévoué, entra dans un petit café tranquille niché au creux dune rue paisible. Sa fille Élodie marchait à ses côtés, sa petite main serrée dans la sienne.
Jacques ne souriait plus guère ces derniers tempspas depuis quAmélie, sa femme adorée, leur avait été arrachée dans un tragique accident de voiture deux ans plus tôt. La vie sans son rire, sa chaleur et sa voix était devenue un silence insupportable.
Ils sinstallèrent dans un coin près de la fenêtre. Jacques parcourut le menu, épuisé par une nuit blanche, lesprit ailleurs. En face de lui, Élodie fredonnait doucement, jouant avec lourlet de sa robe rose.
Soudain, sa voix rompit le silence, timide mais sûre :
« Papa cette serveuse ressemble exactement à Maman. »
Les mots mirent un instant à résonner avant de le frapper comme un coup de tonnerre.
« Quest-ce que tu as dit, ma chérie ? »
Élodie désigna lautre bout de la salle. « Là-bas. »
Jacques se tournaet le souffle lui manqua.
À quelques pas, une femme souriait chaleureusement à un client. Elle était le portrait craché dAmélie.
Les mêmes yeux bruns doux. La même démarche gracieuse. Les mêmes fossettes qui napparaissaient que lorsquelle riait aux éclats.
Mais cétait impossible.
Il avait vu le corps dAmélie de ses propres yeux, assisté à lenterrement, tenu son acte de décès.
Pourtant, elle était làvivante, respirant, riant.
Son regard sattarda trop longtemps.
Enfin, la femme le remarqua. Son sourire vacilla un bref instant, ses yeux sécarquillèrent, comme si elle le reconnaissaitou le craignaitavant de disparaître précipitamment dans la cuisine.
Le cœur de Jacques battait à tout rompre.
Était-ce vraiment elle ?
Une cruelle farce du destin ? Une coïncidence troublante ? Ou quelque chose de bien plus sombre ?
« Reste ici, Élodie », murmura-t-il.
Écartant des clients surpris, il se dirigea vers la porte de la cuisinemais on larrêta.
« Monsieur, vous ne pouvez pas entrer. »
Jacques leva une main. « Je dois parler à la serveusecelle avec la queue-de-cheval noire, le chemisier beige. Sil vous plaît. »
Lemployé hésita, puis céda.
Les minutes sétiraient.
Enfin, la porte souvrit, et la femme sortit. De près, la ressemblance était frappante.
« Puis-je vous aider ? » demanda-t-elle avec prudence.
Sa voix était différenteplus gravemais ces yeux étaient indéniables.
« Je je suis désolé, balbutia Jacques. Vous ressemblez à sy méprendre à quelquun que jai connu. »
Elle sourit poliment. « Ça arrive. »
Jacques létudia. « Connaissez-vous Amélie Moreau ? »
Ses yeux papillotèrent. « Non, désolée. »
Il hésita, puis lui tendit une carte de visite. « Si jamais vous vous souvenez de quelque chose, appelez-moi. »
Elle la refusa. « Bonne journée, monsieur. »
Et elle séloigna.
Mais Jacques remarquale tremblement imperceptible de sa main, la façon dont elle mordilla sa lèvre, exactement comme Amélie le faisait quand elle était nerveuse.
Cette nuit-là, le sommeil le fuit.
Assis près du lit dÉlodie, il la regarda respirer, ressassant sans fin cette rencontre.
Était-ce vraiment elle ? Sinon, pourquoi avait-elle eu lair si effrayée ?
Il chercha en ligne mais ne trouva rienaucune photo, aucune mention du personneljuste un prénom : Anaïs. Un collègue lavait appelée ainsi.
Anaïs.
Un prénom qui semblait choisi. Porteur de sens.
Il contacta un détective privé.
« Jai besoin de tout ce que vous pouvez trouver sur une femme nommée Anaïs, serveuse dans un café de la rue de Rivoli. Pas de nom de famille pour linstant. Elle ressemble trait pour trait à ma femmequi est censée être morte. »
Trois jours plus tard, lappel vint.
« Jacques, je ne crois pas que votre femme soit morte dans cet accident. »
Un froid lenvahit.
« Comment ça ? »
« Les images des caméras de surveillance montrent quelquun dautre au volant. Votre femme était passagère, mais son corps na jamais été formellement identifié. Les papiers correspondaient aux siens, mais pas les dossiers dentaires. Et Anaïsla serveuse ? Son vrai nom est Amélie Laurent. Elle la changé six mois après laccident. »
Le monde de Jacques vacilla.
Sa femme était vivante.
Cachée.
Respirant.
Le poids de cette révélation lécrasa.
Cette nuit-là, il arpenta la maison, hanté par une question : pourquoi ?
Le lendemain matin, il retourna seul au café.
Quand elle le vit, ses yeux sécarquillèrent à nouveau, mais elle ne prit pas la fuite. Elle fit un signe à un collègue, ôta son tablier, et lui fit signe de la suivre dehors.
Ils sassirent sous un vieil arbre penché derrière le café.
« Vous savez, dit-elle doucement, je me suis toujours demandée quand vous me retrouveriez. »
Jacques scruta son visage. « Pourquoi, Amélie ? Pourquoi avoir simulé ta mort ? »
Elle détourna les yeux, la voix tremblante. « Je ne lai pas fait. Jétais censée être dans cette voiture. Mais jai échangé ma place avec une collègue à la dernière minuteÉlodie avait de la fièvre. Laccident a eu lieu des heures plus tard. Les papiers, les vêtementscétaient les miens. »
Jacques fronça les sourcils. « Alors tout le monde a cru que tu étais morte. »
Elle hocha la tête. « Jai compris en voyant les infos. Jai paniqué. Un instant, jai cru que cétait un cadeauune échappatoire. »
« Échapper à quoi ? » Sa voix se brisa. « À moi ? »
« Non. Pas à toi, affirma-t-elle. À la pressionles médias, largent, le sourire constant pour les caméras. Javais perdu qui jétais. Je ne savais plus exister autrement quen tant que ta femme. »
Jacques resta silencieux, abasourdi.
Elle poursuivit, les larmes coulant, « Voir lenterrement, tes larmesjai voulu crier. Mais cétait déjà trop tard. Trop compliqué. Et quand jai vu Élodie, jai su que je ne la méritais pas. Je lavais abandonnée. »
Il resta assis, les émotions tourbillonnant en lui.
« Je taimais, chuchota-t-il. Je taime encore. Et Élodieelle se souvient de toi. Elle a dit que tu ressemblais à Maman. Quest-ce que je lui dis ? »
Elle essuya ses larmes. « Dis-lui la vérité. Que Maman a fait une terrible erreur. »
Jacques secoua la tête. « Non. Rentre à la maison. Dis-le-lui toi-même. Elle a besoin de toi. Et je crois moi aussi. »
Ce soir-là, Jacques ramena Amélie à la maison.
Quand Élodie la vit, elle eut un soupir étouffé avant de se jeter dans ses bras.
« Maman ? » murmura-t-elle, la serrant très fort.
Amélie sanglota. « Oui, ma chérie. Je suis là. »
Jacques les regarda, le cœur brisé et guéri à la fois.
Dans les semaines qui suivirent, la vérité émergea discrètement.
Jacques usa de son influence pour régler les complications légales liées à lidentité dAmélie. Pas de gros titres, pas de scandalejuste des dîners en famille, des histoires au coucher, et une seconde chance.
Amélie retrouva peu à peu sa placenon comme la femme quelle avait prétendu être, mais comme celle quelle avait choisi de devenir.
Imparfaite, mais vraie.
Un soir, après avoir bordé Élodie, Jacques demanda : « Pourquoi maintenant ? Pourquoi rester cette fois ? »
Elle leva les yeux, déterminée. « Parce que cette fois, jai compris qui jétais. »
Il sourit, embrassa son front, et serra sa main bien fort.
Et cette fois, elle ne la lâcha pas.
