**Journal dun Père**
Il est parti dès quil a appris le diagnostic de notre fils. Et je suis resté parce que je ne pouvais pas abandonner mon enfant.
Je me souviens encore de ce jour, comme sil sétait écrasé sur ma vie pour toujours.
Le médecin tenait les radiographies, parlant rapidement danomalies, de zones endommagées, de déviations fonctionnelles. Les mots me traversaient comme le vent à travers une fenêtre ouverte. Jétais assis là, refusant de comprendre. Je ne pouvais pas.
Mais une phrase a transpercé mon cœur comme un éclair :
« Il ne parlera jamais. Ni maintenant. Ni plus tard. Jamais. »
Un bureau froid, une chaise dure, la blouse blanche du médecin. Et mon petit garçon chaud, vivant, blotti contre moi avec confiance. Il dormait paisiblement, son petit corps tremblant dans son sommeil, et moi je semblais devenir sourd. La voix du médecin nétait plus quun bruit lointain, un murmure insignifiant. Seule cette phrase noire, coupante, plantée dans mon cœur resterait à jamais.
Il ne dira jamais « papa ». Il ne sera jamais capable de parler de ses peurs, de ses rêves. Il ne demandera jamais pourquoi le ciel est bleu ou qui vit derrière la lune. Pas un seul mot.
Je ny croyais pas.
Je refusais dy croire.
Cétait une erreur. Une évidence. Il na que quelques mois il se développe plus lentement, cest tout. Il a besoin dun spécialiste. Dorthophonie. De massages. Peut-être des procédures ? Des cours ? De la rééducation ?
« Nous avons fait tout ce qui était possible, a dit le médecin. Les zones du langage dans son cerveau ne sactiveront pas. Cest irréversible. »
À ce moment-là, jai perdu pied. La pièce a tourné, mes pensées se sont éparpillées. Jai serré mon fils contre moi, comme si ma chaleur pouvait effacer le diagnostic, comme si mon amour seul pouvait réparer son cerveau.
Et lui, il dormait. Paisiblement. Sans peur. Sans douleur.
Et en moi, un cri silencieux me déchirait.
Cette grossesse était inattendue. Mais elle est devenue une lumière, un cadeau, un espoir.
Julien était heureux. Il rêvait dêtre père. Nous vivions modestement dans un deux-pièces en location, mais nous faisions des projets. Une maison. La crèche. Lécole.
Chaque soir, il posait sa main sur mon ventre et disait :
« Tu entends ? Cest notre bébé. Il sera fort comme son père. Intelligent comme sa mère. »
Je riais, me blottissant contre lui. Nous avions choisi un prénom lettre par lettre, pour quil sonne juste. Nous imaginions la chambre, le berceau, les premiers jouets.
La grossesse a été difficile. Nausées, fatigue, angoisses. Mais je tenais bon pour ces mouvements en moi, pour son premier souffle. Pour lui.
Quand le travail a commencé trop tôt, jai eu peur. Mais Julien était là. Il a tenu ma main en salle daccouchement, a dormi dans le couloir de lhôpital, a acheté chaque perfusion que les médecins demandaient.
Notre fils est né trop petit. Trop fragile. Avec un faible poids, une hypoxie, un masque à oxygène et des tubes. Je nai pas quitté la couveuse une seule minute.
Quand nous sommes enfin rentrés à la maison, je me suis dit : maintenant, ça ira mieux. Une nouvelle vie va commencer.
Mais les mois passaient et il restait silencieux.
Pas de gazouillis. Pas de babillages. Pas de réaction à son prénom.
Les médecins me disaient : « Attendez, les enfants évoluent chacun à leur rythme. »
Un an pas un mot. Dix-huit mois il ne pointait pas du doigt, ne tendait pas les bras, ne regardait pas dans les yeux.
Jai passé des nuits blanches sur des forums médicaux, à chercher des réponses. De lespoir. Jai tout essayé : jeux éducatifs, cartes de Doman, massages, musique, séances dorthophonie.
Parfois, je croyais percevoir un déclic. Comme sil allait enfin parler ! Mais le silence persistait.
Puis est venu le diagnostic.
Julien sest mis à se taire.
Dabord, il a crié contre les médecins, contre la vie, contre moi. Puis il a cessé de parler. Juste des regards. Et du silence.
Il rentrait tard du travail. Puis très tard. Et un jour, il nest pas rentré du tout.
Et il a fini par dire :
« Je ne peux plus vivre comme ça. Ça fait trop mal. Je ne veux plus voir sa souffrance. Je nen suis pas capable. »
Jétais assis avec mon fils dans les bras. Il dormait, sa tête contre mon épaule. Je nai rien répondu.
« Désolé, a-t-il murmuré. Je pars. »
Il est parti avec une femme qui avait un enfant en bonne santé. Un enfant qui rit, qui court, qui dit « papa ».
Et je suis resté seul. Avec mon garçon. Avec mon amour. Avec ma douleur.
Je nai pas le droit de faiblir.
Il ny a pas un jour où je peux me reposer. Pas une minute où je peux fermer les yeux et oublier.
Mon fils ne parle pas. Il ne mange pas seul, ne shabille pas seul, ne demande pas deau, ne peut pas dire où il a mal. Quand il pleure, ce ne sont pas des caprices cest un cri quil ne peut pas exprimer.
La nuit, il ne dort presque jamais. Moi non plus.
La journée, ce sont des séances sans fin : rééducation, massages, kiné, gymnastique. Je tiens un carnet pour ne rien oublier : médicaments, horaires, réactions.
Je travaille la nuit. En freelance. Des petits boulots mal payés, parfois juste pour ne pas perdre la tête.
Nous vivons des allocations et de la pension dinvalidité. Despoir. Damour, qui ne sépuise jamais.
Je ne suis plus un homme. Plus un fils. Plus un ami. Je suis un père. *Son* père. Sa voix. Son monde.
Un jour, dans un magasin, mon fils sest mis à pleurer effrayé par un bruit soudain. Les gens le regardaient comme sil était étrange. Comme sil nétait pas normal. Une femme a chuchoté à son mari, assez fort pour que je lentende :
« Pourquoi font-ils des enfants comme ça ? »
Je suis parti avec mes courses à moitié faites, les mains tremblantes, les larmes aux yeux.
À lhôpital, un médecin ne nous a même pas regardés et a lancé :
« Vous espérez encore quil parlera ? Cest une illusion. Il faut accepter la réalité. »
Comment accepter quand ton cœur se brise chaque jour ?
Il ne parle pas, mais il ressent. Il rit quand il entend de la musique. Il membrasse quand je pleure. Il me serre fort. Ess
