Après cette phrase de ma belle-mère, jai quitté mon mari pour toujours.
Papa ne reviendra plus jamais, cest ça ? me demande Paul, sept ans, les yeux levés vers moi sans aucune trace dinnocence enfantine, juste une tristesse grise, insupportablement adulte.
Il a presque quarante degrés de fièvre, son front brûle. Voilà trois heures que jessaie en vain de joindre mon mari.
Le téléphone de Lucas reste silencieux, comme dhabitude. Encore une réunion « impossible à interrompre », sans doute.
Ces réunions, telles une malédiction, tombaient toujours aux moments où nous avions besoin de lui.
Ton père a un travail très important, mon lapin. Il viendra dès quil pourra.
Le mensonge colle à ma langue comme une pellicule gluante.
Je ne croyais plus à ce « travail important » depuis longtemps, fait de déplacements dans le département voisin et de « réunions » tombant toujours les week-ends et jours fériés.
Je recompose son numéro. Répondeur. Ma main se dirige malgré moi
