**Journal Intime**
Après vingt-cinq ans, le père est venu au mariage de sa fille mais on la chassé. Et quelques instants plus tard, les larmes ont gagné tous les invités.
Un vieil homme sapprocha avec hésitation de lentrée majestueuse dun restaurant chic. Son costume était bien repassé, mais visiblement usé un vestige dune époque lointaine, quil avait ressorti pour loccasion. Ses cheveux gris, clairsemés, semblaient hésiter entre lordre et le désordre. Arrêté devant la porte, il se regarda dans le reflet du vitrage teinté, redressa son col, inspira profondément, et entra.
À peine franchi le seuil, il heurta un vigile. Celui-ci le fixa comme sil venait de croiser un fantôme.
« Qui êtes-vous ? gronda-t-il. Vous croyez que cest un repas de charité ici ? »
« Je suis venu pour un mariage répondit doucement le vieil homme. Ma fille se marie aujourdhui » Un sourire amer effleura ses lèvres.
Le vigile fronça les sourcils, murmura quelque chose dans son talkie-walkie tout en lobservant avec méfiance. Lhomme, sentant langoisse monter, tenta dapercevoir la salle à travers les cloisons vitrées, en vain la noce devait se tenir dans une autre aile du restaurant.
Une minute plus tard, deux hommes en costume vinrent à sa rencontre. Sans un mot, ils le prirent par les bras et lemmenèrent dans une petite salle de service.
« Quest-ce que vous faites ici ? sexclama une femme en le repoussant comme un objet encombrant. Partez ! Vous navez rien à faire ici ! »
« Pardon Je voulais simplement voir ma fille »
Il comprit alors quil avait affaire aux parents du marié. Impossible pour eux dimaginer que cet homme puisse être lié à la mariée.
« Nous sommes des gens connus ici, déclara-t-elle froidement en ajustant sa veste de luxe. Et vous, qui êtes-vous ? »
« Bonne question », murmura-t-il.
« Mais totalement inutile, rétorqua-t-elle. Regardez autour de vous : ces gens sont là pour célébrer, pas pour compatir. Allez-vous-en avant de gâcher lambiance. »
Elle avait visiblement lhabitude de contrôler la situation, et plus elle parlait, plus sa colère samplifiait.
« François Lefèvre, se présenta-t-il en tendant la main.
Elle ignora son geste, recula même, comme sil risquait de lui transmettre sa pauvreté.
Comprenant quil ne serait pas admis à la fête, François tenta dexpliquer :
« Je ne suis pas venu pour manger Le voyage a été long, le trajet pénible. Jai dépensé presque toute ma retraite pour le billet »
Cela ne fit quaccroître leur méfiance.
« Attendez alors, dit-elle soudain, plus douce. Nous allons vous préparer un panier avec les restes. Vous pourrez manger sur le chemin du retour. »
« Ce nest pas pour ça que je suis venu, répondit-il avec dignité. Je ne veux rien Juste voir Élodie. »
« «Juste voir», se moqua le père du marié. Nous avons tout payé, tout organisé, et lui, il débarque comme un mendiant ! »
« Elle fait partie de notre famille maintenant ! sécria la femme. Elle épouse notre fils ! Et vous croyez pouvoir vous incruster comme ça ? Personne ne vous connaît ! »
Elle lui lança un regard méprisant, sattardant sur ses vêtements.
« Peut-être nêtes-vous même pas son père ? Vous voulez juste profiter du repas ? »
François baissa les yeux, cacha ses mains ridées entre ses genoux. Il regarda ses chaussures, cirées mais vieillottes, puis les mocassins impeccables de lhomme en face de lui. Avec un soupir résigné, il accepta le panier.
Les parents du marié échangèrent un regard satisfait. La femme hocha la tête, et ils partirent vers la cuisine, le laissant seul.
Pourtant, Élodie était bien sa fille. Et il ne lavait pas vue depuis vingt-cinq ans.
Non, il ne niait pas sa culpabilité. Il comprenait leur jugement. Mais le passé ne pouvait être effacé.
« Si les gens savaient les conséquences de leurs choix, peut-être agiraient-ils différemment », songea-t-il. Comme on dit : « Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait. »
Vingt-cinq ans plus tôt, quand il avait fait ses adieux à la petite Élodie, il ne pensait pas que ce serait pour toujours. Il avait alors 48 ans, sa femme, 46. Leur enfant était arrivée tard, après des années dattente. Mais la vie en avait décidé autrement. Sa femme fut diagnostiquée dun cancer. Les traitements épuisèrent leurs économies. Après sa mort, il se retrouva seul avec lenfant.
Son travail était dur et mal payé. La maison nécessitait des réparations, sa fille réclamait de lattention. Il avait lu que les conditions pour les enfants en Suisse étaient idéales. Aides sociales, protection garantie. Mais lui ? Qui soccuperait dÉlodie sil partait travailler à létranger ?
Le climat y était rude. Et si elle ne le supportait pas ? Il ne voulait pas quelle grandisse dans la solitude et la pauvreté. Alors, dans un état de profonde détresse, il signa les papiers, la confiant à un orphelinat. Tout sétait déroulé dans un brouillard son esprit éparpillé, son cœur brisé.
Le jour où il lavait quittée, son cœur sétait déchiré. Chaque nuit, il revoyait les larmes de sa fille, ses petites mains tendues, son cri : « Papa, ne pars pas ! » Il ne voulait pas la laisser pas une seconde. Il avait prévu de revenir dans six mois. Juste le temps de gagner un peu dargent lui offrir des cadeaux, des vêtements, rénover la maison. Il se disait : « Je reviendrai, je la reprendrai, et nous recommencerons. Ensemble. »
Mais à son retour, la terrible vérité lattendait. Lorphelinat avait fermé, les enfants dispersés dans dautres villes. Incrédule, il visita des dizaines dinstitutions. On lui répondait : « Vous lavez abandonnée ? Vous avez signé ? Alors nous navons rien à vous dire. » On laccusait, on le méprisait, sans lui laisser despoir. Il était devenu un étranger pour sa propre fille.
Largent gagné avait servi à des réparations inutiles. Il avait gardé les cadeaux, se convainquant quun jour, tout sarrangerait. Mais les années passèrent, et Élodie resta un souvenir flou.
Il consulta des avocats, mais la plupart étaient des escrocs. Internet nexistait pas encore pas de réseaux sociaux, pas de moteurs de recherche. Seulement ses jambes, sa patience, et ses tentatives désespérées. Lespoir sétiolait.
Puis, un quart de siècle plus tard, un miracle se produisit. Par hasard, il apprit que sa fille était vivante. Et même sur le point de se marier. Comment ? Une histoire digne dun conte.
Tout commença par un téléphone perdu. François possédait un vieux portable, difficile à identifier. Pourtant, il voulut aider. Lappareil nétait pas verrouillé. En parcourant lécran, il tomba sur une photo celle dune jeune femme Le portrait craché de sa défunte épouse. Son cœur sarrêta.
Il contacta la propriétaire du téléphone. Elle accepta de le rencontrer pour le remercier, mais il ne demanda quune chose : savoir qui était la fille sur la photo. Par un coup du sort
