« Adieu, raté ! » lança-t-il avant de partir rejoindre la riche veuve. Un an plus tard, il se présenta à un entretien dembauche chez elle, ignorant totalement qui en était désormais la directrice.
Tu ne pensais tout de même pas que cétait pour toujours ?
Stanislas Vorontsov ajusta sa cravate de soie, un cadeau de Kira pour son trentième anniversaire. Il ne la regardait même pas, trop occupé à contempler son reflet dans la vitre sombre de larmoire.
Je croyais quon construisait un avenir ensemble, murmura Kira Lebedeva, enserrant ses bras autour delle comme pour empêcher son monde de sécrouler.
Il eut un sourire bref et cruel, qui la transperça comme une lame.
Un avenir ? Kira, regarde autour de toi. Ce nest pas un avenir. Cest il désigna dun geste leur petit appartement loué, payé essentiellement par elle, une parenthèse. Confortable, mais temporaire. Un tremplin.
Chacun de ses mots était calculé pour blesser.
Moi, jai des perspectives, tu comprends ? De grandes perspectives. Toi, tu nas que ton travail mal payé et tes rêves de stabilité. La stabilité, cest le marais.
Il se dirigea vers la porte, une valise en cuir parfaitement préparée à la main. Pas un objet de trop. Il avait prévu cela depuis longtemps.
Elle voit mon potentiel. Elle est prête à investir dans un gagnant.
Il ne nomma pas cette femme, mais Kira savait. Sophie Arsenieva, la veuve dun magnat local, une femme riche, bien connectée, au sourire prédateur.
Kira se tut. Que dire ? Tous ses investissements en lui temps, argent, foi venaient de se réduire en poussière.
Un mot, et je pars, dit-il en lui jetant un regard froid et évaluateur. Assez de traîner un boulet.
Il ouvrit la porte.
Bonne chance, Kira. Essaie au moins de ne pas te noyer dans ton marais.
La porte claqua. Kira resta seule au milieu de la pièce. Elle sassit lentement sur le canapé, fixant lendroit où il venait de se tenir. Aucune larme ne coulait.
Seulement un vide sourd, doù émergeait lentement une peur.
Et quelque chose de tout autre naissait.
La première semaine, Kira survécut mécaniquement. Elle allait à son « travail mal payé », rentrait dans son appartement vide et fixait le mur. Les mots de Stanislas « boulet », « marais » lui rongeaient la peau comme du poison.
Il lappela. Une fois. Un mois plus tard.
Kira, salut. Écoute, il me reste quelques livres, dans une boîte bleue. Tu pourrais
Je les ai jetés, coupa-t-elle dune voix neutre, étrangère.
Comment ? Mais cétaient des éditions rares ! sindigna-t-il, sincèrement surpris.
Maintenant, ce ne sont que des vieux papiers. Comme tout ce que tu as laissé. Ne rappelle plus.
Elle raccrocha. À cet instant, quelque chose changea. Le vide en elle se remplissait non de douleur, mais dun calcul froid.
Cette nuit-là, elle sortit un vieil ordinateur poussiéreux et un dossier de projet universitaire.
« Système doptimisation logistique pour les petites entreprises ». Stanislas appelait cela « des élucubrations inutiles ». Il disait que le monde réel fonctionnait autrement.
Il avait raison. Le monde réel était bien plus simple. Il navait pas besoin de belles paroles, mais de solutions efficaces.
Les mois suivants se confondirent en une seule longue journée épuisante. Kira démissionna.
Toutes ses économies, épargnées pour « leur avenir commun », servirent à créer une entreprise et à louer un petit bureau en zone industrielle. Elle appela sa société simplement : « Percée ».
Elle travailla dix-huit heures par jour. Le café devint son seul repas. Par moments, elle voulait tout abandonner. Quand le premier prototype bugua, quand son compte en banque se vida. Mais elle se souvenait de ses mots sur « le marais » et continuait.
Son seul soutien fut son ancien professeur, le professeur Gromov. Il laida à trouver ses premiers clients et lui fit obtenir une bourse vitale.
Le premier contrat fut symbolique. Le second, un peu plus gros. Six mois plus tard, son système équipait des dizaines de PME, leur économisant des millions. Elle ne rêvait plus de stabilité. Elle la créait de ses mains.
Pendant ce temps, Stanislas Vorontsov vivait la vie dont il rêvait. Soirées mondaines, resorts luxueux, un siège au conseil dadministration dune des entreprises du défunt mari de Sophie. Il se vantait davoir « échappé à la médiocrité bourgeoise ». De Kira, il parlait rarement, toujours avec mépris. Une ratée.
Mais son potentiel sévapora en dix mois. Sophie Arsenieva était une femme daffaires sans sentimentalité. Elle comprit vite que derrière la belle apparence se cachait du vide. Aucune idée neuve. Juste de larrogance et un don pour dépenser largent des autres.
Leur conversation fut brève.
Stanislas, mon cher, dit-elle un matin en examinant son manicure impeccable, tu as été un projet intéressant. Mais il faut savoir se débarrasser des actifs non rentables.
Elle lui tendit une enveloppe. Une généreuse indemnité. Et linterdiction de se montrer dans aucune de ses sociétés.
Deux mois de recherche demploi. Avec son CV surévalué et sa réputation ternie, ce fut difficile. La plupart des offres étaient humiliantes.
Puis enfin, une opportunité : un poste de directeur du développement dans une jeune mais prometteuse entreprise IT, « Percée ». Missions ambitieuses, salaire élevé. Il connaissait leur produit, sans sy intéresser vraiment.
Il se prépara : lut quelques articles sur lentreprise, mais la fondatrice restait dans lombre. « K.A. Lebedeva » ces initiales sur le site ne lui disaient rien. Kira évitait les médias, les interviews, les photos. Il imagina une vieille professeure reconvertie dans les affaires.
Il fut invité à un dernier entretien.
Stanislas ajusta sa cravate devant le miroir de lascenseur qui le menait au dernier étage dun brillant immeuble daffaires. Il était prêt à impressionner. À redevenir un gagnant.
Lassistante le guida vers une salle de réunion avec vue panoramique.
La directrice arrive dans un instant.
Stanislas sassit, posant son porte-documents en cuir. Son regard tomba sur la plaque à la porte : « K. A. Lebedeva. Directrice Générale ». Quelle coïncidence amusante.
La porte souvrit sans un bruit.
Une femme entra, vêtue dun tailleur sobre couleur nuit. Ses cheveux clairs étaient tirés en un chignon strict. Elle se déplaçait avec cette assurance silencieuse des gens habitués à ce que lespace sécarte devant eux.
Elle sassit en face de lui, posa une tablette sur la table. Et leva les yeux.
Le monde de Stanislas Vorontsov bascula. Devant lui se tenait Kira. Mais plus la même plus la jeune fille timide de lappartement loué. Cette femme le regardait comme si elle le voyait pour la première fois. Son regard gris-acier était froid, analytique.
Stanislas Igorovitch Vorontsov ? demanda-t-elle dune voix neutre. Aucune trace de reconnaissance.
Kira ? souffla-t-il. Son sourire forcé était tordu, pitoyable. Quelle rencontre. Je ne savais pas que tu
Nous ne nous connaissons pas, linterrompit-elle sans élever la voix. Respectons le
