Le doux éclat de la solitude
La solitude dAnneMarie Dubois sinstalle comme un vieil habit, calme et bien connu, dans son petit appartement du 5ᵉ arrondissement. Elle ne surgit pas soudainement ; elle se superpose, couche après couche, comme la poussière sur les livres qui ne souvrent plus. Dabord, elle sinfiltre dans la chambre de sa fille, puis sétend au salon, chassant les senteurs des dîners dantan, et enfin senracine dans la cuisine, où la bouilloire ne siffle plus que pour une seule tasse. Comme leau qui cherche la moindre fissure, cette solitude commence à sinfiltrer ailleurs, attirant ceux qui, comme elle, ressentent le vide de léternité. Ainsi, des ombres viennent frapper à sa porte.
Dans le coin de la cuisine, derrière le réfrigérateur, une lumière douce persiste. Elle nest pas électrique, mais veloutée, semblable à la lueur dun vieux réverbère oublié dans la prairie. Elle apparaît chaque soir à sept heures, quand AnneMarie prépare son thé.
Cest son moment à elle. À linstant où une fissure dans le carrelage libère les ombres du passé, elles sinstallent et boivent le thé avec elle. Lombre de sa mère, parfumée à la tarte aux pommes, dépose toujours deux cuillères de sucre, bien quelle naimât pas le sucré de son vivant. Lombre de son mari, Pierre, fume en silence sur la chaise près de la fenêtre entrouverte, translucide et légèrement brumeuse, comme un cendrier laissé au soleil.
AnneMarie verse le thé dans de fines tasses, les cliquette avec ses petites cuillères et discute à voix basse avec elles, surtout de la météo, du géranium qui enfin fleurit sur le rebord, ou des moineaux qui se disputent sous le toit. Ce sont des mots simples, douillets, qui, comme une couverture, protègent du silence assourdissant de son deuxpièces.
Un soir, à côté de lombre de sa mère, apparaît une nouvelle silhouette. Petite, ronde, avec deux tresses qui sortent de chaque côté. Cest lombre de sa fille Bérangère, pas celle qui a quitté Paris, mais celle de sept ans, qui sent encore lherbe, les crayons daquarelle et le savon pour enfants.
AnneMarie ne sursaute pas. Sa main reste ferme lorsquelle remplit la quatrième, toute petite tasse, de thé tiède et y glisse une tranche de citron.
« Maman, on ira demain au zoo ? » demande lombre de Bérangère dune voix cristalline, comme le tintement dune clochette.
« Bien sûr, on y ira, » répond AnneMarie naturellement. « Mais dabord, fais tes devoirs. »
Bérangère hoche la tête, ses boucles dansent. Elle est bien réelle, plus tangible que le souvenir du terrible appel de la police routière qui a brisé la vie de Nadine, son amie décédée dans un accident. Elle est aussi plus réelle que les rares appels vidéo de sa petitefille Clémence, qui vit à Lyon avec son père et sa nouvelle épouse.
Clémence voit grandir Bérangère sur lécran, une fillette qui regarde au loin et répond dune voix monotone « ça va » quand on lui demande comment se passe lécole. Un mur de politesse les sépare, et AnneMarie ne sait comment le franchir, craignant de rompre ce lien fragile. Mais voilà que lombre de Bérangère, vive, parfumée à lenfance, au vent et aux pommes, revient chaque soir. Elle apporte avec elle lodeur dun manteau mouillé sil pleut, ou les brindilles collées aux pantoufles lorsquAnneMarie flâne dans le parc.
Ensemble, elles lisent à haute voix « Le Magicien dOz », et AnneMarie ressent à nouveau cette lourde douceur au cœur la responsabilité dun être fragile. Elle achète une boîte de crayons de couleur et la pose sur la table. Bérangère, ravie, se met à dessiner. Le matin, les feuilles quAnneMarie lui a données laissent apparaître des chats bleus ailés, des maisons sur des pattes de poulet, et même AnneMarie aux cheveux violets, vêtue dune robe arcenciel. Ce sont des preuves que tout cela nest pas un rêve.
Un coup de sonnette interrompt le soir. Sur le pas, Clémence se tient, grande, sérieuse, parfumée à la poussière urbaine et à une vie étrangère.
« Grandmère, bonjour ! » soufflet-elle, haletante, tenant son téléphone et un petit sac à dos. « Papa est en déplacement à Metz, et je lui ai demandé de me déposer chez vous. Jai décidé de venir vous voir. »
Le cœur dAnneMarie bat comme un oiseau enfermé qui vient de voir la porte de sa cage souvrir. La joie et la surprise se bousculent dans sa gorge.
« Clémence, ma petite ! » sexclamet-elle, lenlaçant fort.
Elle sent sous ses paumes le froid dun manteau dautomne et le parfum sucré dun parfum étranger, mais au-dessus persiste ce léger parfum denfance quelle reconnaît depuis les étés où Clémence était petite.
« Entre, enlève ton manteau, » saffaire la grandmère, la guidant vers le couloir. « Pourquoi ne mastu pas prévenue ? Jaurais pu préparer une tarte… »
Sa voix tremble, surprise par lintensité du moment trois jours seulement, Clémence la annoncé. Cette brève incursion de vie vibrante bouleverse le monde poussiéreux dAnneMarie, dont le cœur, habitué à battre lentement, se précipite, voulant rattraper les années perdues.
« Pas besoin de tarte, grandmère, » marmonne Clémence, enlevant ses baskets et les posant soigneusement à lentrée.
Trois jours, trois jours entiers. Lidée tourne dans la tête dAnneMarie comme le tintement dune clochette. Elle passe dune pièce à lautre, incertaine de quoi se raccrocher.
« Tu veux du thé ? Jai des biscuits aux amandes, ceux que tu aimais enfant ou peutêtre une soupe ? Jai préparé du poulet ce matin »
Elle parle vite, hésitante, craignant que la petite fille change didée, que tout ne soit quune illusion qui sévapore. Ses mains, habituées aux gestes lents du thé du soir, sagitent : ajustent le rideau, redressent une petite vase.
« Grandmère, » interrompt doucement Clémence, « on attend des invités ? »
AnneMarie, la théière à la main, réalise ce quelle a fait. Une vague de confusion lenvahit. Comment expliquer le feu doux qui brille derrière le réfrigérateur et les ombres qui ont partagé son thé toutes ces années ?
« Cest cest par habitude, » balbutiet-elle, rangée les tasses superflues. Ses mains tremblent légèrement. « Jai toujours aimé dresser la table joliment. »
Elle ne laisse que deux tasses une pour elle, une pour Clémence puis jette un œil furtif à sa petitefille, se demandant si elle a perçu son trouble ou sil ne sagit que dun caprice de vieille dame.
« Grandmère, cest quoi ça ? » montre Clémence un classeur posé sur le rebord, dont les feuilles dépassent légèrement, dessinant le contour dun chat bleu aux ailes.
AnneMarie, habituée à ce que les dessins nexistent que pour elle et ses ombres, voit linterruption de son intimité.
« Eh bien » commencet-elle, caressant la couverture rugueuse. « Le soir, quand je mennuie, je prends mes crayons. Ça devient des histoires. »
Elle ouvre le classeur. Des chats bleus ailés, des maisons sur des pattes de poulet, AnneMarie aux cheveux violets, tout apparaît.
« Waouh, » soufflet-elle, effleurant la robe arcenciel du dessin. « Je ne savais pas que tu savais dessiner comme ça. »
« Je ne sais pas vraiment dessiner, » répond la grandmère avec un sourire doux. « Ma main fait le reste. Ce chat, par exemple il semblait senvoler quand je lai attrapé. »
Clémence examine chaque page, ses yeux brillants détonnement sincère. La grandmère, toujours perçue comme sérieuse et occupée, se montre alors sous un jour différent, celui dune femme au monde intérieur riche et fantaisiste.
« Et ça, cest quoi ? » interroget-elle, montrant une maison aux ailes à la place de la cheminée.
« Cest une maison qui a envie de voyager, » explique AnneMarie. « Parfois, même les murs veulent voir autre chose. »
« Ah, je vois, » répond Clémence, glissant son doigt le long des ailes. « Elle devait se sentir seule, toujours au même endroit. »
AnneMarie acquiesce, muette.
Ces trois jours se déroulent différemment. La cuisine se remplit de rires de jeunes filles, dodeurs de tartines grillées et de débats sur le film à regarder le soir. Clémence dort sur le canapé du salon, entourée de ses affaires, et AnneMarie, en passant, ne peut sempêcher dadmirer ce désordre vivant, même sil est un peu chaotique.
Les ombres ne reviennent plus. Le premier soir, elle place instinctivement quatre tasses, puis, face au regard de Clémence, retire les excédents. Le deuxième soir, elle oublie le rituel. La lumière douce derrière le réfrigérateur séteint, cédant la place à la lampe vive de la table, sous laquelle elles jouent aux cartes.
La solitude, autrefois familière et bien installée, recule dans les coins les plus reculés, écrasée par les rires et les conversations incessantes. AnneMarie réalise quelle ne regrette plus ses invités silencieux, car le vide se remplit de choses simples et réelles : « Grandmère, où est le sel ? » ou « Tu te souviens, maman faisait ça aussi ? ».
Quand Clémence part, elle létreint si fort que leurs os semblent craquer. AnneMarie revient dans son appartement. Le silence lattend, mais il est différent chaleureux, chargé de lécho du rire récent, promettant dautres visites, et de quelques chaussettes de Clémence oubliées sur le dossier dune chaise.
Elle se dirige vers la cuisine. Le coin derrière le réfrigérateur demeure sombre et muet, et pour la première fois depuis longtemps, elle ne ressent aucune tristesse. Elle a quelque chose à perdre, et surtout, quelque chose à attendre.
Dehors, le crépuscule descend lentement, allumant dans les fenêtres voisines des lumières solitaires, tout comme la sienne. Peutêtre, dans une de ces pièces, quelquun boit aussi du thé en silence, écoutant les pas derrière le mur ou guettant un message sur son téléphone.
Cette histoire nest pas une légende de fantômes. Elle parle des petites fissures par lesquelles la solitude sinfiltre dans nos vies, des réfrigérateurs qui renferment nos souvenirs et des tasses que lon place, inconsciemment, pour ceux qui ne sont plus là.
Noubliez pas vos proches. Pas seulement lorsquils disparaissent et que vous appelez leurs ombres, mais maintenant, tant que leurs rires sont forts et leurs mains chaudes. Passez les voir, appelez, écrivez simplement, car la solitude de quelquun commence souvent par votre silence inattendu.
Et quelque part, une grandmère peut bien mettre une tasse supplémentaire sur la table, au cas où, espérant que son léger éclat soit remarqué.
