Измена
Она любит его до безумия.
Семь лет вместе, два из них в браке. Ольга бросила всё: работу в Москве, друзей, даже мечту о собственной квартире, потому что «он сказал, что так будет лучше для семьи». Переехала в его небольшое провинциальное поселение, родила дочь, занимается домашними делами, готовит, стирает, улыбается, когда он приходит поздно, пахнущий чужими духами.
Она замечает.
Она всё замечает.
Но молчит. Потому что любит. Потому что «мужчину не переучишь». Потому что «он же возвращается домой, значит, я ему нужна».
Когда дочке исполняется три, Ольга случайно открывает его телефон. Там всё: фотографии, переписка, голосовые сообщения, даже видео. С одной и той же девушкой молодой, яркой, без обязательств. Два года. Два года он живёт в двух домах.
Она не вопит. Не бросает посуду. Просто садится за кухонный стол и тихо плачет, держась за телефон. А когда он возвращается в другую ночь, спокойно кладёт перед ним прибор и говорит:
«Я всё знаю. Убирайся».
Он не возражает. Не просит прощения. Просто собирает сумку и уходит. На следующий день привозит вещи к ней. Официально.
Развод проходит быстро. Ребёнка оставляет мать, алименты он платит исправно не хочет проблем. Иногда привозит дочь на выходные, покупает дорогие игрушки, водит в кафе. Ольга не мешает. Лишь просит: «Не обманывай её. Не обещай того, чего не выполнит».
Прошло пять лет.
Ольга поднимается. Находит работу вдали от города, покупает небольшую квартиру, водит дочь на танцы и в секцию английского. Живёт спокойно, без мужчин, без скандалов. Просто дышит. Свободно.
А потом он возвращается.
Поздно вечером стучит в дверь. Пьяный. Плачущий. С чемоданом в руках.
«Оль Я всё понял. Она меня бросила. Взяла всё и ушла к другому. У меня ничего не осталось. Только ты и дочь Прости. Я вернусь. Я изменился».
Она стоит в дверях в домашнем халате, с усталыми глазами и спокойным голосом.
«Ты знаешь, как сильно я тебя любила?» спрашивает тихо.
Он кивает, чуть не плача.
«Я тебя любила так, что готова была простить всё на свете. Готова была ждать, верить, закрывать глаза. Я уничтожала себя ради тебя. А ты просто взял и ушёл. Без слов. Без объяснений. Потому что там было легче, моложе, веселей».
Она делает паузу.
«А теперь, когда тебе там плохо ты возвращаешься ко мне? Как к запасному аэродрому? Как к тому, кто всегда простит?»
Он опускает голову.
«Оль я понимаю, что виновен Но ведь мы семья»
«Нет», она улыбается, но в глазах нет тепла. «Семья это когда уважают. Когда бережут. Когда не изменяют. А ты изменил меня. И себя. И дочь. Ты просто привык, что я всегда буду. Что я буду ждать. Что я приму обратно кого бы ты ни был, что бы ни случилось».
Она смотрит ему прямо в глаза.
«Я больше не жду. И не принимаю. Уйди».
Он ещё чтото мямлит, просит, пытается зайти в квартиру. Она тихо, но решительно закрывает дверь на замок. Навсегда.
На следующий день дочь спрашивает:
«Мама, почему папа вчера плакал у двери?»
Ольга обнимает дочку и отвечает:
«Потому что некоторые люди ценят только тогда, когда всё уже потеряно. А нам с тобой, милая, он уже не нужен. Мы и без него счастливы».
И закрывает тему. Раз и навсегда.
Она больше никогда не пускает его ни в дом, ни в сердце.
Потому что научилась одной вещи:
любовь без уважения это не любовь.
Это унижение.
А себя она больше не будет унижать.
Никому.
Никогда.
