«Vous nêtes pas la maîtresse, vous êtes la servante»
«Mélusine, ma chère, encore un peu de salade pour cette dame exceptionnelle», la voix de la bellemère, Thérèse Boulanger, était douce comme de la confiture, mais brûlait comme du Tabasco, un mensonge qui siffle.
Je hochai la tête en silence, prenant le bol de salade presque vide. La dame, tante au troisième degré de mon mari Sébastien, lança un regard irrité celui que lon adresse à une mouche agaçante qui tourne en bourrasques au-dessus de la tête depuis dix minutes.
Je glissai dans la cuisine, invisible. Cétait lanniversaire de Sébastien. Ou, plus exactement, sa famille fêtait son anniversaire dans mon appartement, celui que je paye.
Des rires éclataient dans le salon, des vagues de rires bourdonnants, le ton grave du oncle Jean, le aboiement aigu de la chienne de sa femme. Au-dessus de tout, le timbre autoritaire, presque militaire, de Thérèse. Mon mari, probablement tapi dans un coin, souriait crispé et hochait la tête timidement.
Je remplis le bol, le décorant dune branche daneth. Mes mains travaillaient en pilote automatique, et dans ma tête tournait un seul chiffre: vingt. Vingt millions.
La veille, après avoir reçu la confirmation finale par courriel, jétais restée assise par terre dans la salle de bains, loin des regards, fixant lécran de mon téléphone. Le projet que javais mené trois ans, des centaines de nuits blanches, dinterminables négociations, de larmes et defforts presque désespérés, se résumait à un chiffre: sept zéros. Ma liberté.
Alors, où testu coincée? lança la bellemère, impatiente. Les invités attendent!
Je repris le bol et regagnai le salon. La fête battait son plein.
Quelle lenteur, Mélusine! lança la tante en repoussant son assiette. Une vraie tortue.
Sébastien se tortilla, mais se tut. Pas de scandale, son principe de vie préféré.
Je déposai la salade sur la table. Thérèse, ajustant la nappe impeccablement, proclama, assez fort pour que tout le monde entende:
On ne peut pas demander à tout le monde dêtre agile. Travailler au bureau, ce nest pas faire la ménagère. Làbas, on sassied devant un ordinateur et on rentre à la maison. Ici, il faut réfléchir, se débrouiller, saffairer.
Elle balaya les invités du regard, triomphante. Tous hochèrent la tête. Mes joues senflammèrent.
En attrapant un verre vide, je heurtai accidentellement une fourchette. Elle tomba, tintant contre le sol.
Silence. Une fraction de seconde, tout le monde resta figé. Une dizaine dyeux se tournèrent vers moi.
Thérèse éclata dun rire, fort, méchant, venimeux.
Vous voyez? Je vous lavais dit! Des mains de clous.
Elle se tourna vers la voisine de table, sans modérer le ton, et ajouta, moqueuse:
Jai toujours dit à Sébastien: elle ne te convient pas. Dans cette maison, tu es le maître, elle nest quune décoration. Apporte, sers. Pas maîtresse, servante.
Le rire revint, plus narquois que jamais. Je scrutai mon mari. Il détourna le regard, feignant dêtre absorbé par une serviette.
Et moi je repris la fourchette, calmement, redressa le dos. Pour la première fois de la soirée, je souris. Non pas une sourire forcé, mais sincère.
Ils ne se doutaient pas que le monde quils avaient bâti sur ma patience allait seffondrer. Le mien, lui, venait tout juste de commencer.
Mon sourire les désorienta. Le rire séteignit aussi brusquement quil avait surgi. Thérèse, la mâchoire figée, ne reprit même plus sa mastication.
Je ne remis pas la fourchette sur la table. Au lieu de cela, je me rendis à la cuisine, la plongeai, pris un verre propre et me servis du jus de cerise, ce même jus que ma bellemère qualifiait de « folie douce » et de « folie financière ».
Verre à la main, je regagnai le salon et massis à la seule place libre, à côté de Sébastien. Il me regarda comme sil me découvrait pour la première fois.
Mélusine, la boisson chaude refroidit! sexclama Thérèse, la voix toujours métallique. Il faut la servir aux invités.
Je suis sûre que Sébastien sen chargera, pris-je une petite gorgée, les yeux toujours rivés sur elle. Il est le maître de la maison. Quil le prouve.
Tous les regards se tournèrent vers Sébastien. Il pâle, puis rougi, puis devint nerveux, lançant des regards suppliants tantôt vers moi, tantôt vers sa mère.
Oui, bien sûr, balbutia-t-il, trébuchant, avant de se diriger vers la cuisine.
Ce fut une petite, mais douce victoire. Lair devint lourd, épais.
Thérèse, sentant que son assaut direct navait pas fonctionné, changea de tactique et évoqua la campagne:
Nous avons décidé de partir en juillet à la campagne, toute la famille, un mois comme dhabitude, pour respirer un peu.
Mélusine, il faut que tu commences à préparer tes affaires la semaine prochaine, à transférer les conserves, à préparer la maison.
Elle parlait comme si la décision était prise depuis longtemps, comme si mon avis nexistait pas.
Je posai lentement mon verre.
Ça sonne magnifique, Madame Boulanger, mais jai dautres projets cet été.
Les mots flottèrent dans lair comme des glaçons en plein été.
Quels projets? revint Sébastien, un plateau bancal dassiettes chaudes en main. Questce que tu inventes?
Sa voix tremblait de frustration et dincertitude. Mon refus résonna pour lui comme une déclaration de guerre.
Je ninvente rien, le regardai dabord Sébastien, puis sa mère, dont le regard sembrasa de fureur. Jai des projets daffaires. Jachète un nouvel appartement.
Une pause, savourant leffet.
Celuici est devenu trop étroit.
Le silence devint assourdissant, brisé dabord par le rire grinçant de Thérèse.
Elle achète? Avec quels moyens, je me demande? Un prêt de trente ans? Travailler toute sa vie sur des murs de béton?
Maman a raison, Léna, sempressa Sébastien, cherchant du soutien. Il laissa tomber le plateau, éclaboussant la nappe de sauce.
Arrête ce cirque. Tu nous fais honte. Quel appartement? Tu as perdu la tête?
Je balayai du regard les visages des invités. Tous affichaient un mépris détaché, me voyant comme un trou vide qui sest soudainement cru important.
Pourquoi un prêt? souriraije doucement. Non, je naime pas les dettes. Jachète cash.
Loncle Jean, qui était resté muet, siffla dans sa moustache.
Héritage, alors? La vieille millionnaire dAmérique est morte?
Les convives gloussèrent. Ils se sentaient toujours les maîtres du jeu, la petite prétentieuse qui bluffait.
On peut dire ça, rétorquaije en me tournant vers lui. Sauf que la vieille, cest moi. Et je suis encore vivante.
Je pris une gorgée de jus, leur donnant le temps dassimiler.
Hier, jai vendu mon projet. Celuici, pour lequel vous pensez que jai «endossé le costume du bureau». La société que jai bâtie pendant trois ans. Mon startup.
Je fixai Thérèse droit dans les yeux.
Le montant: vingt millions deuros. Largent est déjà sur mon compte. Donc oui, jachète un appartement. Peutêtre même une petite villa au bord de la mer, pour ne plus être à létroit.
Un silence creux envahit la pièce. Les visages se figèrent, les sourires disparurent, laissant place à la stupeur.
Sébastien, les yeux agrandis, la bouche ouverte, ne prononça aucun son.
Thérèse perdit lentement la couleur, son masque se fissurant sous leurs yeux.
Je me levai, attrapai mon sac sur la chaise.
Sébastien, joyeux anniversaire. Cest mon cadeau pour toi. Je pars demain. Vous avez une semaine pour trouver un nouveau logement. Jai aussi mis cet appartement en vente.
Je me dirigeai vers la porte. Aucun son ne parvint à mes oreilles; ils étaient paralysés.
À la porte, je me retournai et lançai un dernier regard.
Et vous, Madame Boulanger, ma voix était ferme et calme. La servante est fatiguée aujourdhui et veut se reposer.
Six mois plus tard, je me tenais sur le rebord large de ma nouvelle terrasse. Derrière les baies vitrées du sol au plafond, la ville sétalait, scintillante, vivante, plus jamais hostile.
Dans ma main, un verre de jus de cerise. Sur mes genoux, mon ordinateur portable affichait les plans dune nouvelle application architecturale, déjà séduite par les premiers investisseurs.
Je travaillais beaucoup, mais avec plaisir, parce que le travail me remplissait maintenant, au lieu de me vider.
Pour la première fois depuis des années, je respirais à pleins poumons. La tension permanente sétait dissipée. Les vieilles habitudes de parler à voix basse, de marcher prudemment, de deviner les humeurs des autres sétaient éteintes. La sensation dhabiter la maison de quelquun dautre avait disparu.
Après cet anniversaire, le téléphone ne cessait de sonner. Sébastien passa par toutes les phases: menaces furieuses («Tu le regretteras! Tu nes rien sans moi!»), messages nocturnes où il sanglotait sur «comme cétait bien avant».
Je nentendais que le vide glacé. Son «bien» reposait sur mon silence. Le divorce fut rapide. Il ne demanda rien.
Madame Boulanger était prévisible. Elle appelait, réclamait «justice», criait que javais «volé son fils». Un jour, elle mattendit devant le centre daffaires où je louais un bureau, tenta de me saisir la main. Je la contournai, aucune parole.
Son pouvoir séteignit là où mon endurance sarrêta.
Parfois, dans une vague de nostalgie étrange, je parcourais le profil de Sébastien. Les photos montraient quil était revenu chez ses parents. La même pièce, le même tapis. Son visage affichait une rancune éternelle, comme si le monde entier conspirait contre sa vie ratée.
Plus dinvités. Plus de fêtes.
Il y a deux semaines, en rentrant dune réunion, je reçus un message dun numéro inconnu:
«Mél, salut. Cest Sébastien. Maman demande une recette de salade. Elle narrive pas à la rendre aussi bonne.»
Je marrêtai au milieu de la rue, le relis mes plusieurs fois, puis éclatai de rire. Pas de malveillance, mais un rire sincère. Labsurdité de la demande était lépilogue parfait de notre histoire. Ils avaient détruit notre famille, tenté de manéantir, et maintenant ils réclamaient une bonne salade.
Je consultai lécran. Dans ma nouvelle vie, remplie de projets stimulants, de personnes respectueuses et dun bonheur tranquille, il ny avait plus de place pour les vieilles recettes ni pour les vieilles rancœurs.
Je bloquai le numéro, sans hésiter, comme on balaie une poussière.
Puis je pris une grande gorgée de jus. Doux, avec une pointe damertume. Cétait le goût de la liberté. Et il était exquis.
