Deux petites filles, Manon et Élise, furent autrefois inseparables une amitié denfance simple, sincère et chaleureuse, sans aucune prétention. Après lécole, elles jouaient ensemble, partageaient leurs secrets, leurs rêves et leurs rires. Avec les années, elles constatèrent une vérité incontournable: même au sein de familles semblables, lamour maternel peut revêtir des formes très différentes.
Leurs mères nétaient pas du tout pareilles, tant dans leurs habitudes que dans leurs façons dexprimer leurs soins.
Sophie, la mère de Manon, vivait uniquement pour ses enfants. Elle travaillait sans relâche, dormait à peine, était toujours pressée et veillait sur tout le monde sauf sur elle-même. Quand elle achetait une gourmandise, elle nen prenait jamais pour elle uniquement pour les enfants. Dès quon lui demandait un coup de main, elle nhésitait pas, même quand elle se sentait à bout de forces. Elle répétait souvent: «Lessentiel, cest que les enfants aillent bien. Moi, je passerai après. Je nai pas besoin de rien.»
Claire, la mère dÉlise, agissait autrement. Elle travaillait également, aimait profondément ses enfants, mais dune façon plus calme et réfléchie. En rentrant du travail, elle ne se précipitait pas vers les casseroles. Dabord, elle allumait la bouilloire, sinstallait près de la fenêtre et disait: «Les enfants, je prends une minute jai besoin dun instant pour moi.» Elle mettait une radio douce, cassait une tablette de chocolat en deux et proposait doucement: «Allons prendre le thé. Vous avez besoin dune maman reposée, pas dune maman épuisée.»
Manon peinait à comprendre cette différence. Elle croyait que le véritable amour signifiait que la mère soublie totalement, se sacrifie jusquà lextrême. Depuis lenfance, on lui avait enseigné: «Maman, cest le sacrifice.»
Les années passèrent, les deux filles grandirent. La vie les mena à Paris et à Marseille, mais les souvenirs restèrent intacts. Ce nest quavec le temps que les destins de leurs mères se distinguèrent nettement.
Sophie, épuisée, sétait consumée sous la pression constante, les soucis sans fin et le sentiment que sa vie appartenait à tout le monde sauf à elle. Elle navait plus de temps pour elle-même: ni repos, ni plaisir, ni même santé.
Claire, au contraire, avait appris à se préserver. Elle disposait de lénergie nécessaire pour rire, voyager, accueillir laube, chérir ses petits-enfants, préparer des tartes, et même après soixante ans, elle déclarait: «Je vais bien, parce que je suis heureuse. Et mes enfants le ressentent.» Chaque fois quon lui demandait son secret, elle répondait simplement: «Une maman épanouie est le plus beau cadeau que lon puisse offrir à ses enfants.»
Nous confondons trop souvent amour et épuisement. On pense que prendre soin des autres veut toujours dire «se mettre en dernier», que tout donner fait de nous de bonnes mères. Ce nest pas la vérité. Lamour, cest aussi veiller sur soi.
Seule une maman détendue, reposée et souriante peut transmettre à ses enfants une chaleur qui réconforte sans brûler.
Quand une mère soublie, la lumière autour delle vacille. Quand elle trouve du temps pour elle, la maison se remplit de calme, de rires, du parfum du thé et du chocolat. Cest alors que les enfants apprennent le plus important: saimer euxmêmes, ne pas avoir honte de se reposer, et vivre en harmonie.
Alors, prenez soin de vous: savourez votre thé lentement, riez sans raison, offrezvous un carré de chocolat, sans attendre la permission de quiconque. La famille commence avec la mère, et la mère commence avec son bonheur. Car une mère heureuse rayonne, et cest ainsi que la vie trouve son équilibre.
