У моих родителей была та любовь, о которой большинство лишь мечтает. Не яркая, не шумная, не показная а глубокая, спокойная, искренняя. Та, что рождается не из страсти, а из доверия, тепла и уважения. Она проследовала их сквозь всю жизнь от первых встреч до последнего дня, когда папа, уже совсем ослабевший, тихо ушёл из жизни в свои восемьдесят лет.
Мама, Любовь Петровна, до сих пор помнит каждую мелочь из их совместных лет. Как он привозил ей из поездок любимые казанские конфеты, зная, что она бережёт их к каждому чаепитию. Как искал на рынке именно тот домашний сыр, который она любила, потому что «другой не тот». Как в обычный рабочий день договаривался с кемнибудь, чтобы передать ей букет без причины, просто напомнить: «Я тебя люблю».
Они жили в небольшом селе у леса, где не было ни ресторанов, ни цветочных лавок. Поэтому папа дарил маме то, что росло рядом: ландыши, колокольчики, ромашки, васильки. После работы он шёл на луг, даже будучи уставшим, и возвращался с букетом в руке. Делал он так каждый год, пока мог ходить. А когда болезнь приковала его к постели, мама сама выходила в сад и срывала цветы, чтобы положить их рядом.
Ихняя любовь была простой, но в этой простоте жил истинный красот. Не было грандиозных жестов, дорогих подарков, громких слов лишь мелочи, наполненные смыслом. Их чувства ощущались в каждом взгляде, в том, как мама поправляла ему шарф, как он протягивал ей руку, даже когда она могла сама.
Однажды папа забыл, что в тот день у них годовщина свадьбы. Было лето, и он, в шутку, подарил ей букет из картофельных цветов. Мама тогда смеялась до слёз и потом долго повторяла, что это был самый тёплый подарок в её жизни. В нём было всё забота, нежность и чутьё детской откровенности, которое она так ценила.
Я тоже помню историю, которую часто рассказывала мама. Она уехала в Курск на повышение квалификации, а папа остался дома с детьми. Через несколько дней он попросил соседку помочь и тихо отправился к ней просто чтобы провести рядом два дня, сходить вместе в театр и прогуляться вечерними улицами. В его глазах тогда горело то же самое светлое чувство, что и тогда, когда он впервые пригласил её на свидание.
Ихняя любовь жила не в словах, а в делах. В утренних чашках чая, которые он приносил ей в кровать. В совместных прогулках к реке, где они сидели на берегу и слушали стрекотание кузнечиков. В тихом ожидании весны, когда они вместе выходили смотреть, как лёд тает. В том, как они молча понимали друг друга без объяснений, без требований, просто чувствуя сердцем.
Когда папа возвращался из командировок, мама всегда чувствовала, в какой день он приедет. Говаривала: «Сегодня он будет». И не ошибалась. Она ждала его даже тогда, когда он пытался устроить сюрприз. А он, в ответ, оставлял ей короткие записки на клочках бумаги:
«Люблю. Целую. Андрей».
Эти слова, простые и искренние, были для неё дороже любого признания.
Их жизнь была не идеальной были трудности, ссоры, времена без денег, болезни. Но они никогда не забывали главное: они команда. Ихняя любовь не требовала доказательств, потому что она просто была.
Поэтому, когда ктото говорит, что настоящей любви не существует, что это вымысел кино или романов, я лишь улыбаюсь. Потому что я видел её своими глазами. Я видел, как двое людей могут всю жизнь оставаться рядом не из привычки, не из обязанности, а из любви, которая растёт, меняется, но не гаснет.
Я видел это в взгляде мамы, когда сегодня она ставит у фотографии папы маленькую вазу с цветами. В этом жесте вся жизнь. Ихняя история любви. Настоящая. Без украшений.
