Две девочки когда-то дружили — обычная детская дружба, искреняя, тёплая, без условий. Они часто играли вместе после школы, делились секретами, мечтами, смеялись. Но с годами одно важное открытие стало для них очевидным: даже в похожих семьях любовь может проявляться совершенно по-разному.

В одну безлунную ночь, словно в потоке густого сна, две девочки Лада Смирнова и Василиса Соколовa встретились в парке, где сосны шепчут сказки, а фонари дрожат, как огоньки в темных озёрах. Их дружба была простой, детской, будто кристальная вода: искренняя, тёплая, без условностей. После школы они резвились вместе, делились тайнами, мечтами, смехом, словно две птицы, парящие над Москвой и СанктПетербургом, где их дома укутаны в морозные узоры.

С годами стало ясно, что даже в одинаково любящих семьях любовь принимает разные формы. Их мамы, словно две противоположные стороны зеркала, вели себя поразному.

Мама первой Елена Петровна жила только ради детей. Она трудилась без передышки, почти не спала, постоянно спешила, заботилась о всех, кроме себя. Когда в магазин приходила за вкусным пирожком за 350 рублей, покупала лишь детям, а себе оставляла лишь пустой пакет. Если ктонибудь просил помощи, она отвечала «да», даже когда ноги её дрожали, будто ледяные ветви. Её mantra звучала: «Главное чтобы детям было хорошо. А я потом. Мне ничего не нужно».

Мама второй Наталья Ивановна действовала иначе. Тоже работала, тоже любила детей, но с более спокойным, мудрым ритмом. Вернувшись домой, она не бросалась сразу к плите, а ставила чайник, садилась у окна, шепчет: «Дети, минутку мне нужно побыть с самой собой». Включала тихое радио, ломала плитку шоколада пополам и нежно предлагала: «Пойдём пить чай. Вам нужна не уставшая мама, а спокойная и счастливая».

Тогда Лада долго не могла постичь, почему её мать, словно тень, забывает о себе, жертвуя всем ради детей. Ведь с детства ей внушали: «Мама это самопожертвование». Василиса же, наблюдая за Натальей Ивановной, видела, как в её взгляде светятся маленькие огоньки те же, что в сказочных фонариках, когда они собираются в кучу и светятся ярче.

Годы пролетели, девочки выросли, расправили крылья и разлетелись по разным уголкам России: одна в Казани, другая в Сочи, но воспоминания оставались, как мерцающие звёзды на ночном небе. И лишь спустя время стали видны различия судеб их матерей.

Елена Петровна, изнурённая бесконечным напряжением, сгорела, как свеча на ветру, от постоянных забот и ощущения, что её жизнь принадлежит всем, кроме неё самой. У неё почти не оставалось ни минутки для отдыха, ни радости, ни даже здоровья.

Наталья Ивановна, напротив, научилась охранять себя. Она находила силы смеяться, путешествовать, встречать рассветы над Волгой, заботиться о внуках, печь пироги, а после шестидесяти лет спокойно говорить: «Мне хорошо, потому что я счастлива. И мои дети это чувствуют». Каждый раз, когда её спрашивали о секрете, она отвечала просто: «Счастливая мама лучший подарок детям».

Мы часто путаем любовь с истощением, считаем, что забота всегда «после себя», что отдать всё значит быть хорошей матерью. Но любовь это и о себе заботиться. Только успокоившаяся, отдохнувшая, улыбающаяся мама может дарить детям истинное тепло, которое не обжигает, а согревает.

Когда мама забывает о себе, мир вокруг гаснет, как свеча без ветра. Когда же она находит время для себя, в доме появляется тишина, смех, аромат чая и растаявшего шоколада. И тогда дети учатся важнейшему: любить себя, не стыдиться отдыха, не бояться жить в гармонии.

Поэтому, пожалуйста, берегите себя. Пейте чай медленно, наслаждаясь каждым глотком. Смейтесь без причины. Покупайте шоколадку не только для детей, а и для своей души. Не ждите, когда ктото разрешит вам отдохнуть.

Семья начинается с мамы, а мама начинается со счастья.

Оцените статью
Две девочки когда-то дружили — обычная детская дружба, искреняя, тёплая, без условий. Они часто играли вместе после школы, делились секретами, мечтами, смеялись. Но с годами одно важное открытие стало для них очевидным: даже в похожих семьях любовь может проявляться совершенно по-разному.
Privée de rencontrer ma petite-fille à la maternité — Ni sortie, ni présentation. J’ai bravé les interdits et débarqué sans invitation On n’a pas convié Madame Pétronille à la sortie de la maternité. Pourtant, c’est bien sa petite-fille, sa seule descendante, qui y était. On l’a carrément prévenue : « Il fait un froid de canard, mamie, tu ne vas quand même pas ramener tes microbes dehors à notre petite Isabeau ! Ce n’est pas le moment de lui causer du stress avec des têtes inconnues. Reste au chaud, Pétronille, on s’en sortira pour la sortie, merci ! » La déception a eu raison d’elle. Il faut dire qu’elle en rêvait, de voir ce bébé, de vivre ce moment unique de la première rencontre. Imaginez plus tard, quand la petite feuilletera son album… la grand-mère absente de toutes les photos ! Pétronille en a les larmes aux yeux. Son fils Serge tente de la calmer. « C’est juste que Lucie, la maman, angoisse beaucoup pour le bébé. Elle rêve de sa propre salle de bains, pas des visites de la belle-famille. Tu viendras plus tard, voir Isabeau, quand tout ira bien. Personne ne t’en empêchera. » Pétronille accepte, la mort dans l’âme. Que répondre aux copines qui demandent à qui ressemble la petite ? Même une photo, on ne veut pas lui montrer : « Pas question de prendre le moindre risque avec des regards envieux, » clame la jeune maman. Deux mois passent ainsi. Toujours des promesses, jamais d’invitation. « Quand Isabeau sera plus solide, » murmure Serge au téléphone. « Quand elle marchera, » crie Lucie en arrière-plan. À chaque prétexte, un nouveau délai. Une vilaine grippe circule partout, on doit rester prudents, paraît-il. Pétronille supplie : « Vous allez me priver de toute son enfance ! Je suis en pleine forme, je ferai même un test PCR si vous voulez ! Laissez-moi juste la voir un instant, s’il vous plaît ! » Rien à faire. Le temps file, l’été s’en mêle. Les voisins s’inquiètent : « Votre petite-fille, elle fait déjà des bêtises ? Elle vous appelle mamie ? » Pétronille ment un peu, sourit beaucoup, et serre les poings. Un matin, elle décide : « Je suis la grand-mère, tout de même ! J’irai, cadeaux en main, et j’exercerai mon droit. Nous sommes une famille, un vrai lien de sang ! » Elle frappe chez Serge sans prévenir : « Ouvrez à mamie Pétronille ! Je viens sans invitation, mais c’est plus possible d’attendre ! Isabeau a eu le temps de s’habituer à la vie, non ? Laissez-moi faire connaissance ! » Lucie s’insurge derrière la porte. « Serge, pas question que ta famille débarque à l’abordage ! » Après un long débat, on la laisse enfin entrer. Masque et lavage de main obligatoires : « Approchez pas trop, » dit Lucie, tout aussi tendue. Pétronille s’émeut devant Isabeau, tente une caresse : « Ooooh, mais qui donc ressemble tant à son papa ici ? » Mais la maman, jalouse comme une tigresse, refuse même de lui laisser porter le bébé. Après vingt minutes, l’entrevue touche à sa fin. « L’heure de la sieste, » décrète Lucie. « Quand elle marchera, vous pourrez revenir. Dis au revoir à mamie, Isabeau ! » Ils se sont enfin rencontrés, mais Pétronille repart le cœur lourd. « Est-ce que c’est ça, être grand-mère aujourd’hui ? Être reléguée au second plan, comme une étrangère, sans droit même de tenir le bébé ? Quelle triste époque… »