Ma mère m’a demandé de faire un test de paternité et nous avons accepté, bien que je n’aie jamais douté que Katia soit ma fille.

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Автор Pierre MartinВремя чтения 3 мин.Просмотры 19Опубликовано 06.12.2025

Je mappelle Victor, jai trentesept ans. Malgré une vie qui me donne tout ce que je voulais, il me manque encore une chose : une vraie famille. Depuis que mon père est mort il y a six ans, je partage un appartement de deux pièces à Paris avec ma mère. Je ne veux pas la décevoir ; je veux répondre à ses attentes. Jai donc obtenu mon diplôme dans un bon domaine, trouvé un emploi stable et réalisé les espoirs de ma mère. Elle attend avec impatience que je lui annonce que jai trouvé ma moitié, histoire quelle puisse soccuper des petitsenfants un jour.

Jai rencontré Angéline, une jeune femme venue du petit village de SaintGermé, alors étudiante. Sa famille nest pas riche, mais cela ne me préoccupe pas. Ma mère, cependant, napprouvait pas ce choix, affirmant quAngéline ne me convenait pas. Jai décidé, pour la première fois, de suivre mon cœur et de sortir avec elle. Après quelques mois, je lai invitée à emménager chez nous et je lui ai dit que nous allions vivre ensemble et que jattendais un enfant avec elle. Ma mère, sceptique, pensait quAngéline ne faisait que profiter de la ville.

Malgré les réserves de ma mère, Angéline a emménagé et elle a été accueillie à contrecoeur. Au début, ma mère nétait pas enthousiaste, mais avec le temps, elle a commencé à la tolérer. Angéline sest révélée être une excellente maîtresse de maison, et ma mère sest calmée, même si elle cherchait encore à créer des tensions entre nous.

Peu après, nous avons eu une petite fille que nous avons appelée Mélisande. Ma mère ma alors demandé de faire un test de paternité ; nous avons accepté, bien que je naie jamais douté que Mélisande soit ma fille. Le test a confirmé que je suis bien le père, mais ma mère a quand même refusé daccepter Angéline dans la famille. Elle a même suggéré que je quitte Angéline et que je méloigne de ma fille.

Je suis en colère et je décide de quitter le domicile de ma mère avec Angéline et Mélisande. Depuis, je nai plus que des contacts minimes avec ma mère, la jugeant égoïste et indifférente à mes sentiments. Cest dommage quelle nait pas pu accepter Angéline comme membre de notre famille, mais je ne compte pas tolérer son comportement.

La rivale qui vient réclamer les affaires — Moi, c’est Laurence, nous travaillons ensemble. Nous nous aimons, et vous nous empêchez d’être heureux ! Rendez-moi Pierrick ! — Mais en quoi est-ce que je vous empêche ? — s’étonna sincèrement Sylvie-Antoinette. — Donnez-moi des faits ! — Eh bien… — balbutia la femme. — Il ne veut pas vous quitter ! Pierrick, tu es bête ou quoi ? Ces paroles géniales, c’est le petit Sébastien qui les a prononcées dans le roman de Véronique Panov. Après que l’adulte Pierrick lui a « offert » un bonbon dont le très joli emballage cachait… le vide. Eh oui, il est vraiment bête ! Comme le disait Desproges : il n’a pas de troubles psychiques — il est juste bête ! C’est exactement ce que Sylvie-Antoinette a dit à son mari, mais cela ne s’est pas passé quand sa maîtresse s’est installée chez eux — ça, elle avait encore encaissé ! — Non, c’est arrivé un peu plus tard. Oui, il s’est avéré que son Pierre-Édouard, Pierrick le coq doré, avec qui elle vivait depuis tant d’années, s’était trouvé une nouvelle flamme. Et celle-ci ne s’est pas contentée d’arriver : elle est venue avec des exigences — « Nous nous aimons, rendez-moi votre mari ! » À ce moment-là, Sylvie commençait déjà à se douter de quelque chose. Pierrick s’était mis à se raser chaque jour au lieu d’un jour sur deux, il avait acheté une nouvelle eau de toilette et, tout récemment, il avait repassé ses jeans avec une belle pliure sur le devant. Sylvie n’en a pas voulu à son mari et a pensé, avec une pointe de vengeance, que c’était bien fait pour lui. Il s’était couvert d’un parfum étranger étouffant et était reparti dans la nuit : on l’avait nommé de garde ! Oui, lui, simple cadre intermédiaire ! — Tu comprends, chérie ? — expliquait-il à table. — Chez nous, petite société du bâtiment, on n’a plus de gardien. Et le budget est serré ! Donc, on fait des tours de garde la nuit pour dormir au bureau et faire fuir les voleurs ! Pas envie, mais obligé… J’adorerais rester à la maison. Au bureau, même pas de quoi dormir ! — Et comment tu fais toute la nuit là-bas ? Assis comme ça ? — demanda Sylvie dans un style bien provincial. Pierre fit la grimace. Parler comme ça, vraiment ? «Assis comme ça», c’est quoi ? Mais c’est un gérondif, certes vieilli ! Et la prof de français qu’était Sylvie le savait bien, à la différence de son mari. Ça faisait longtemps qu’elle pensait que son mari mentait. Et qu’il y avait anguille sous roche dans leur royaume. Après vingt ans de mariage, leur fille s’était installée ailleurs. Et voilà que son mari avait sans doute une maîtresse. Ça arrive : il est tombé amoureux, il n’a qu’à avouer et partir. L’appartement appartenait de toute façon à Sylvie-Antoinette avant leur union. Bon, c’est comme ça. Crise de la quarantaine et autres balivernes. Mais Pierrick tardait à avouer. Aimait-il toujours sa Sylvie ? Pensait-il que sa nouvelle histoire n’était pas sérieuse ? Mais le fait était indéniable : il vivait toujours à la maison, comme si de rien n’était ! Et même il accomplissait son devoir conjugal. À part quelques indices d’infidélité, Sylvie n’avait rien de concret. Peut-être qu’elle se faisait des films ? Juste une histoire de parfum… juste des pantalons bien repassés. Sylvie voulait tourner la page sur ces bizarreries, mais la voilà, la perfide trouble-fête débarque — « Raymonde Zacchari », la séparatrice. Pierrick n’était pas là. Sylvie faisait le ménage dans leur deux-pièces. Et soudain — la voici : bonjour-bonjour ! Naïve, comme dans son film préféré, Sylvie l’a laissée entrer : on ne sait jamais, elle voulait peut-être juste expliquer quelque chose ! Plus tard, elle découvrit que « l’amour » de son mari était de cinq ans sa cadette. Mais elle avait tout l’air d’une femme de plus de quarante ans ! Et voilà ce qu’elle déclara : — Moi c’est Laurence, on travaille ensemble. Nous sommes amoureux, et vous nous gênez ! Rendez-moi Pierrick ! — Mais en quoi est-ce que je vous gêne ? — s’étonna Sylvie-Antoinette. — Expliquez-moi, donnez-moi des faits ! — Eh bien… — la femme hésita. — Il ne veut pas vous quitter ! — Mais c’est lui qui ne veut pas partir ! Moi, je n’ai aucune objection ! Je peux même vous préparer sa valise dès maintenant ! — proposa Sylvie, puis demanda : — Et qu’est-ce qu’il vous a raconté ? Que je suis mourante, c’est ça ? Et qu’il ne peut pas me laisser ? — Euh… pas vraiment mourante… — la visiteuse balbutia, — mais presque. En vérité, avec Pierrick, elle n’avait pas abordé ce sujet ! D’ailleurs, ils parlaient à peine : tout, sauf le fait d’une infidélité accidentelle, sortait de son imagination… Mais Sylvie ignorait tout ça. — Mais vous voyez bien que je vais très bien ! Donc, prenez le petit Pierrick sans souci — je lance la procédure de divorce demain ! À vous la voie libre, l’amour et que le bonheur inonde votre foyer ! — lui souhaita la femme, tout sourire. — Vraiment ? — la visiteuse s’en réjouit. — Vous êtes incroyablement positive ! Franchement, je ne m’y attendais pas ! J’avais peur du pire ! « Tu ne sais pas à quel point je peux être positive ! », pensa Sylvie sans bienveillance en continuant à sourire, puis dit tout haut : — Allons donc ! Pierrick et moi, nous avons une confiance totale ! Nous nous respectons. Je vais tout lui dire, et vous pouvez partir tranquille ! Cela sonnait comme « reposez en paix ». Mais la visiteuse, surexcitée, ne remarqua rien. — Eh bien, dites-lui que je l’attends ce soir, avec ses affaires ! — conclut Laurence, gratifia sa rivale terrassée d’un sourire triomphant et fila vers son bonheur tant rêvé. — Certainement, chère madame ! — s’exclama la prof de français. — Patientez bien ! Le soir, Sylvie avait préparé un « petit » bagage orphelin pour Pierrick dans l’entrée : pas grand-chose à emmener — on ne paye qu’à la hauteur du bien ! À la tête de son mari, Sylvie comprit qu’il n’était au courant de rien. Car Pierre-Édouard, habituel, embrassa sa femme sans montrer le moindre trouble et demanda : — Sylvette, qu’est-ce qu’on mange ? Dis, pourquoi il y a une valise dans l’entrée ? Tu pars quelque part ? — Ta copine est passée ! — lança Sylvie sans détours. — Ma copine ? — Pierrick était sincèrement surpris. — Oui, la gardienne ! Celle avec qui tu fais tes gardes de nuit ! — expliqua Sylvie. — Pour surveiller les biens ! Pierrick rougit et murmura tout bas : — Laurence ? Je n’ai jamais fait de gardes de nuit avec elle ! — Il y en a d’autres que Laurence ? Tu te révèles gaillard sur le tard, dis donc ! — Ce n’est pas ce que tu crois — commença l’homme. — Ah bon, et qu’est-ce que je crois ? Vas-y, lis dans mes pensées ! Allez ! Tu vas sûrement me dire qu’il ne s’est rien passé, ou qu’elle est venue d’elle-même ! — Non… — piqua du nez Pierrick. — Ça s’est passé, mais une seule fois ! Tu te souviens, quand je suis rentré ivre ? Et voilà ! Mais je ne voulais pas — victoire jurée, Sylvette ! Elle m’a séduit de force ! C’est… l’instinct ! Voilà… — Je comprends, Pierrick : l’amour, ça vient, on n’y échappe pas ! Et puis, ça arrive, comme disait Polygraphe Charicot ! Ne te gêne pas, j’ai tout compris. On a tout réglé : Laurence t’attend, j’ai promis de te laisser partir ! — Partir où ? — Pierrick blêmit : Laurence n’était pas d’ici et louait une chambre en colocation. — Pourquoi partir ? — Eh bien, inutile de dissimuler tes sentiments, Pierre ! Je le lis dans tes yeux ! Allez, va donc et bon vent sous toutes les voiles, et dans toutes tes parties du corps ! — Mais je ne veux pas ! — s’entêta son mari : il ne voulait vraiment pas ! — Trop chaud pour dormir, c’est ça ? — chambrât Sylvie. — Une sueur qui dégouline ? La collègue de son mari était effectivement plutôt enveloppée, et pendant leur échange, elle s’éventait avec un mouchoir brodé, ruisselante au-dessus de la lèvre. Pierrick se mura dans le silence. Et avec Laurence, tout ça s’était passé juste une fois, sous l’effet de l’alcool, après une soirée d’équipe. Pas de grand amour là-dedans. Pourtant, elle le harcelait, et dans la tête de Sylvie, tout s’alignait dans une logique limpide. Si vous saviez, chers amis, combien d’épouses de Magomaev il y avait à l’époque soviétique dans les asiles ! Une flopée : des étoiles sans nombre, des gouffres sans fond. Même aujourd’hui, les gens fous ne manquent pas : il y a bien des Pierricks au Brésil… Et à part cette obsession, le reste était parfaitement normal ! Ils n’avaient un pet au casque que sur un sujet précis… Mais aujourd’hui, heureusement, Laurence avait pris son jour de congé : elle avait un entretien sérieux avec Sylvie. Et Pierre respirait à nouveau, il avait honte devant son petit collectif. — Pierre, goûtez mes crêpes — c’est moi qui les ai faites ! On voit bien que votre femme vous laisse crever de faim ! Comment s’est passé votre week-end ? On en parle ? Oh, vous m’avez visitée en rêve cette nuit ! Vous voulez savoir ce qu’on y faisait ensemble ? « Voilà que j’ai fait une belle bêtise ! » rumina Pierrick, dépité. Il s’était vraiment mis dans de beaux draps ! Il n’avait plus qu’à démissionner ! Cent fois il a regretté sa faiblesse d’un soir ! Qui aurait cru que Laurence aurait été aussi déséquilibrée ? — OK, — se radoucit Sylvie, — admettons que tu ne mens pas, Don Juan. Comment envisages-tu la suite de notre vie ensemble ? Tu veux que je me recouche avec toi alors que je viens d’apprendre tout ça ? — Je dormirai sur le canapé ! — répondit prestement le mari fautif, prêt à dormir même sur le paillasson, n’importe où, pourvu que sa chère Sylvie ne l’expulse pas. Et elle accepta : on verrait bien ! Le lendemain, samedi, Laurence débarqua dès le matin : alors, on part ? Je comprends, hier ce n’était pas possible ! Quand Pierre ouvrit la porte, il hallucina : c’est grave ! Et il tenta de raisonner la femme, tout à fait euphorique : la phase maniaque, c’est du sérieux… — Laurence Victoire, chère amie, — et à ces mots, elle se tendit — on y est ! — rentrez chez vous ! Et doucement, il fait glissant aujourd’hui ! — Et vous ? — s’étonna la collègue. — Moi, je reste ici ! — tenta Pierre, rude. — Avec ma femme ! — Mais nous sommes amoureux ! — objecta la dame, lourde de conséquences. — Tout cela, c’est le fruit de votre imagination ! Il n’y a rien eu, rien ! — insista Pierre, sachant pourtant qu’il s’était bien passé quelque chose. Mais comment le prouver ? Rien à faire, si on est parti ensemble, peut-être qu’on s’est séparés aussitôt… D’ailleurs, tout le petit bureau savait que Laurence avait un grain. Et Pierre choisit de tout nier jusqu’au bout. Dans sa tête, Laurence ressassait. Elle resta bouche bée à regarder l’objet de sa passion. Puisqu’ils s’aiment ! Et que sa femme l’a libéré ! Alors pourquoi pas ? — Au revoir ! — dit Pierre-Édouard en fermant la porte. Et là, sa femme prononça les répliques légendaires du roman de Véronique Panov sur l’oncle Pierrick. Parfait pour la situation. Et Pierrick resta muet : le silence, c’est tout ce qu’on imagine… Laurence fixa la porte, espérant qu’il changerait d’avis. Mais non, c’était fini. Malheureusement, Pierrick n’était pas le seul : deux collègues avant lui avaient démissionné à cause des harcèlements de Laurence. Avec eux, il n’y avait absolument rien eu du tout ! Le lundi, Laurence ne revint pas au bureau : elle avait soudain démissionné. Peut-être que trois essais suffisaient, et elle irait chercher l’amour ailleurs. Après tout, pas si dérangée que ça… Pierrick, une fois encore, souffla : il avait même pensé à partir ! Heureusement, elle n’était pas enceinte… Quant à la gentille Sylvie, elle pardonna à son mari. Certes, il l’avait trompée, accidentellement et sous l’emprise de l’alcool ! Mais le reste était vrai ! On apprit plus tard que les collègues masculins faisaient vraiment des tours de garde la nuit au bureau de l’agence du bâtiment : la direction radine économisait sur le gardien ! Et le nouveau parfum et les jeans repassés de Pierrick n’avaient rien à voir. Oui, simple hasard, c’était le jeu de la vie ! Peut-être que tout était la faute de Mercure rétrograde et des tempêtes magnétiques : enfin une excuse commode… En conclusion ? Ne buvez pas trop en soirée d’entreprise, les amis ! Car l’amour peut parfois être toxique. Et dans la vie actuelle, on en trouve à la pelle. Heureusement, elle n’a pas fait de chantage… Mais tout ne pourra pas être mis sur le dos de Mercure…

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Ma mère m’a demandé de faire un test de paternité et nous avons accepté, bien que je n’aie jamais douté que Katia soit ma fille.

La clé à la main La pluie tambourinait sur la fenêtre de l’appartement, régulière et inexorable, comme un métronome comptant les secondes avant la fin. Michel était assis au bout de son lit affaissé, voûté, comme s’il voulait rétrécir, devenir invisible face à son propre destin. Ses grandes mains, autrefois solides et aguerries par l’atelier, reposaient maintenant, vides, sur ses genoux. Parfois, ses doigts se crispaient, tentant en vain d’agripper un espoir insaisissable. Il ne regardait pas seulement le mur : il devinait sur les vieilles tapisseries la carte de ses allers-retours sans issue — de la maison médicale de quartier au centre de diagnostic privé. Son regard était délavé, comme une vieille pellicule figée sur l’image du malheur. Un médecin de plus, un sourire condescendant de plus — « que voulez-vous, à votre âge, ce n’est plus pareil ». Il n’en voulait à personne. Il n’en avait plus la force. Il ne lui restait que la lassitude. La douleur dans son dos n’était plus un simple symptôme : elle était devenue son paysage intime, la toile de fond de chacune de ses pensées, un bruit blanc d’impuissance étouffant le reste. Il suivait tous les traitements, avalait les comprimés, se frictionnait les reins de pommades, se laissait ausculter sur la table froide du cabinet de kiné en se sentant mécanisme usé sur le rebus. Et tout ce temps, il attendait. Passivement, presque religieusement, il attendait que le salut vienne — qu’on lui lance enfin la bouée : l’État, un médecin de génie, un professeur hors pair, quelqu’un… Qu’on le sorte du bourbier patient qui l’engloutit. Il scrutait l’horizon de sa vie, mais ne voyait qu’un rideau de pluie grise dehors. Sa volonté à Michel, autrefois moteur pour tout résoudre à la maison comme à l’usine, s’était rétractée en une unique fonction : endurer, attendre un miracle extérieur. La famille… Elle avait existé, s’était dissoute, rapidement, douloureusement. Le temps avait filé. D’abord, sa fille unique, Catherine, était partie pour Paris, chercher une vie meilleure. Il n’avait rien contre : il voulait le meilleur pour elle. Elle lui promettait au téléphone de les aider dès qu’elle aurait son indépendance — bien que cela n’ait plus d’importance. Puis sa femme était partie à son tour. Mais pas au coin de la rue : pour toujours. Raymonde, emportée en quelques mois par ce fichu cancer découvert trop tard. Michel était resté, non seulement avec son dos brisé, mais aussi l’amertume d’être encore debout, lui, tandis que son pilier avait disparu. Il avait soigné Raymonde jusqu’au bout, comme il pouvait. Jusqu’à ce que la toux devienne rauque, que son regard s’embrume. Son dernier murmure, à l’hôpital, serrant sa main : « Tiens bon, Michel… » Il n’avait pas tenu. Il avait définitivement cassé. Catherine appelait, lui proposait de s’installer chez elle, dans son modeste studio. Pourquoi ? Imposer sa dépendance ? Dans un chez-soi qui n’était pas le sien ? Et elle ne reviendrait pas, c’était évident. Maintenant, seule Valérie, la petite sœur de Raymonde, passait chaque semaine. Une soupe en bocal, un peu de sarrasin ou de pâtes avec une boulette, une boîte d’analgésiques. « Ça va, Michel ? », demandait-elle en retirant son manteau. Il hochait la tête, « ça va ». Silence, pendant qu’elle remit un peu d’ordre, comme si ranger la pièce suffisait à remettre sa vie d’équerre. Puis elle partait, laissant un parfum étranger, une sensation gênante de dette et de routine. Il était reconnaissant. Et immensément seul. Sa solitude n’était pas que physique : c’était une cellule, bâtie de son propre épuisement, de ses deuils et d’une sourde révolte contre l’injustice du monde. Un soir, particulièrement morne, son regard tomba sur une clé, jetée au sol sur le tapis usé. Il l’avait dû faire tomber en rentrant péniblement d’un rendez-vous médical. Juste une clé. Un bout de métal. Et pourtant, il la fixa, comme si elle révélait un secret inédit. Elle demeurait là, silencieuse, attendait. Il pensa à son grand-père, Pierre, manchot depuis la guerre, assis sur son tabouret, nouant ses lacets d’une seule main et d’une fourchette tordue. Concentré, lent, mais triomphant. « Tu vois, Michel, l’instrument est toujours là, faut juste savoir le reconnaître », disait-il, un éclat de malice dans les yeux. Même une vieille fourchette peut devenir une alliée. Enfant, Michel croyait à un conte pour se donner du courage. Le grand-père était un héros ; Michel se jugeait banal, et sa lutte contre la douleur n’admettait pas de tels exploits. Mais ce soir-là, devant cette clé, cette scène réapparut, non comme une parabole mais comme une gifle. Son grand-père ne s’en était pas remis à l’attente. Il avait pris ce qu’il avait : la fourchette — et il avait vaincu non pas la blessure, mais l’impuissance. Et Michel, lui, qu’avait-il ramassé ? Seulement l’attente, amère, au seuil de la commisération. Cette idée le secoua. Alors, ce soir-là, la clé — ce bout de métal porteur d’un écho lointain — devint un ordre muet. Il se leva, gémissant, honteux même devant la pièce vide. Il fit quelques pas traînants, attrapa la clé, tenta de se redresser — la douleur, comme un éclat de verre, mordit plus fort. Il attendit, les mâchoires serrées, que la vague passe. Mais au lieu de s’écrouler sur le lit, il continua, lentement, vers le mur. Sans réfléchir, il se retourna, appuya le bout de la clé sur le papier peint, pile à la zone douloureuse, et osa exercer une pression, à peine, toute la charge de son corps. Aucune intention médicale — juste l’instinct de lutter. De répondre à la douleur par la douleur, de confronter deux réalités. À un moment, il trouva un soulagement étrange, lourd, comme si quelque chose cédait, à peine, à l’intérieur. Il remonta la clé, la descendit un peu, recommença. Chaque geste était lent, plein d’écoute. Ce n’était pas un soin, mais une négociation. Et la clé, non un outil médical, mais une alliée improvisée. C’était ridicule. Une clé n’est pas un remède. Pourtant, le lendemain soir, il recommença. Et encore. Il repéra les points où la pression apportait non de la douleur, mais une accalmie sourde. Il utilisa aussi l’encadrement de la porte, pour s’étirer tout doucement. Un verre d’eau posé sur la table de chevet — il fallait boire. Simplement boire de l’eau. Gratuitement. Michel arrêta d’attendre, les bras ballants. Il utilisa ce qu’il avait : la clé, le chambranle, le sol pour s’étirer, sa propre détermination. Il prit un cahier, non pour raconter sa douleur, mais noter les petites « victoires de la clé » : « Aujourd’hui, j’ai tenu cinq minutes de plus debout devant la cuisinière ». Sur son rebord de fenêtre, il disposa trois vieilles boîtes de conserve. Les remplit de terre du jardinet de l’immeuble. Dans chacune, il planta quelques bulbes d’oignon. Ce n’était pas un potager. Mais trois boîtes de vie dont il était responsable. Un mois passa. Chez le médecin, devant les nouveaux résultats, celui-ci leva un sourcil. — Il y a du changement. Vous avez commencé une rééducation ? — Oui, répondit simplement Michel. Avec ce que j’avais sous la main. Il ne parla pas de la clé. Le docteur n’aurait pas compris. Mais Michel, lui, savait. Le salut n’était pas venu par un professeur miracle ni par décret. Il était là, sur le sol, tandis qu’il regardait sans voir, attendu en vain un projecteur de l’autre. Un mercredi, quand Valérie arriva avec sa soupe, elle s’arrêta net. Sur le rebord de la fenêtre, trois boîtes de conserve affichaient une touffe d’oignons verts. L’air ne sentait plus le renfermé ni la pharmacie, mais quelque chose de neuf, d’encourageant. — Mais… Qu’est-ce que tu fais ? balbutia-t-elle, le regard fixé sur lui, debout près de la fenêtre. Michel, qui arrosait tout doucement ses pousses, se retourna. — Un potager, répondit-il simplement. Et, après une pause : — Tu en veux pour ta soupe ? Frais, du jardin. Ce soir-là, elle resta plus longtemps que d’habitude. Ils burent du thé, il lui parla de l’escalier qu’il montait désormais, une marche de plus chaque jour. Le salut n’était pas venu sous la forme d’un Dr Knock au remède miracle. Il était caché dans une clé, un chambranle, une boîte vide et un escalier bien réel. Cela n’effaçait ni la douleur, ni le deuil, ni l’âge. Mais cela lui mettait des outils dans les mains — non pour gagner une guerre, mais pour mener ses petites batailles quotidiennes. Et, à force de ne plus attendre la grande échelle dorée du ciel, mais de voir le solide escalier de béton sous ses pieds, on s’aperçoit que le simple fait de monter, pas à pas, c’est déjà vivre. Lentement, avec soutien, mais toujours vers le haut. Sur le rebord, dans ses trois boîtes de conserve, poussait son oignon vert. Et c’était là le plus magnifique potager du monde.