Слишком поздно: когда время уходит, но истина остается

Слишком поздно
Лариса выходит из кабинета гинеколога в полном недоумении. Разворачивая больничный лист, она снова читает: «Беременность78недель». «Как так? Как я могла не заметить? думает Лариса, идя к своей машине, не пропустила ли я таблетку? Что теперь делать? Рожать? Мне уже сорок три, а тут такое»

Лариса едет домой, погружённая в мысли. На светофоре она почти не замечает, как машины трогаются, и только когда задний водитель громко сигналит, она вспоминает о движении.

Поднимаясь в квартиру, она бросается к бытовым делам, пытаясь отвести мысли от тревоги.

После обеда к ней ненадолго заглядывает дочь Злата, чтобы поделиться новостями.

Мам, у меня сюрприз! радостно говорит она, садясь за кухонный стол.
Давай, рассказывай, отвечает Лариса, с интересом глядя на дочь.
Мамуль, Илья мне предложение сделал! сияет Злата, и я согласилась!
Златенька, поздравляю, моя девочка! плачет от радости Лариса, обнимая дочь.

Илья умный, целеустремлённый, уравновешенный парень, в меру амбициозный и воспитанный. Ему уже двадцать пять, он независим от родителей и зарабатывает неплохо. Злата и Илья встречаются почти три года, и Лариса не раз убеждалась в серьёзности его намерений.

Когда свадьба? спрашивает Лариса, разливая горячий чай.
Пока не знаю, пожимает плечами Злата, мы ещё не обсуждали. Летом, скорее всего.
Отцу скажешь? поднимает вопрос мать, пристально глядя на дочь.
Не знаю, хмурится Злата, честно говоря, даже не хочу

Златка, так нельзя, упрекает Лариса, он твой отец, он тебя любит. Я понимаю, ты обижена, но расставание не повод отрезать связь. Я простила его, и ты тоже должна простить, не держи зла. Пригласи его на свадьбу!

Мама, как ты можешь так? вспыльчивая Злата вдруг восклицает, он тебя бросил, ушёл к другой, а ты его простила! Он годами клеил ей роман с секретаршей! Как можно простить такое?!

Насть, мы с отцом прожили без малого двадцать два года. Мы вырастили тебя умницу, красавицу. Это были счастливые годы, и я благодарна ему. Но он полюбил другую.

Сердцу, Злата, не прикажешь пытается объяснить Лариса, что мне делать? Пустить скандал, держать обиду, ненавидеть его до конца? За то, что его чувства к нам охладели? Это же глупо, Злата, ты не понимаешь?

Нет, мама, я не понимаю, качает головой Злата, если бы Илья так со мной поступил, я бы я бы не знаю, что бы я сделала!

Лариса не спорит, понимая, что эмоциональная Злата всё равно её не услышит. В молодости такие вещи воспринимаются иначе.

После прощания с дочерью Лариса возвращается на кухню, моет посуду, достаёт из морозилки мясо к ужину. Она всё думает о неожиданной беременности и ломает голову, что теперь делать. С одной стороны, рожать в её возрасте и без мужа страшно; с другой ей так хочется снова ощутить материнство, заботиться о комто, пройти этот нелёгкий, но счастливый путь.

Она берёт с полки альбом с детскими фотографиями Златы и долго листает их, вспоминая. На одной крошечная Злата в ползунках и распашонке, улыбающаяся в объятьях бабушки. На другой уже подросшая в красивом платье у ворот парка; Лариса помнит, как дочь упала с качелей, пришлось к врачу, зашили коленку, на которой остался тонкий шрам. Далее Златапервоклассница с букетом, рядом с родителями, а Семён выглядит серьёзным.

На старой фотографии Лариса выглядит молодой, худенькой в светлом брочном костюме, на высоких каблуках, с длинной челкой ниже бровей.

Потом Злата в пятом классе играет Снегурочку на новогоднем утреннике. Лариса сама сшила ей серебристый сарафан и шубку из крольчатого меха, потратив три ночи за швейной машиной, и наряд получился на славу. На следующем фото вся семья Лариса, Семён и уже взрослая Злата на берегу Чёрного моря в Сочи, загорелые и счастливые.

Лариса вдруг чувствует грусть. Раньше она думала, что её семья самая крепкая и дружная. Когдато они с Семёном были безмятежны, у них были общие планы, мечты, жизнь. Годы шли, дочь росла, радуя родителей успехами. Карьера Семёна шла вверх, в семье появился достаток: достроили дом, купили «Лада Веста», много путешествовали. Лариса открыла ателье по пошиву свадебных платьев, реализовала мечту. Казалось, счастье бесконечно.

Но одна проблема тенила её жизнь: после Златы она не могла больше забеременеть. Первая беременность закончилась выкидышем, вторая дошла до четырнадцати недель, а потом врач выявил тяжёлые пороки развития плода. Пришлось прервать её. Ночь, проведённая в больничном палате, заставила её решить, что больше ничего не будет.

Вспоминая прошлое, Лариса видит иронию: тогда у неё было всё молодость, любящий муж, благополучие, желание ещё одного ребёнка. Сейчас же ни того, ни другого нет, а нежданная беременность появляется, словно насмешка судьбы.

Когда Семён объявил, что уходит, это её уже не удивило. Она давно подозревала, что у него есть женщина на стороне, но муж отказывался признавать, обвиняя её в фантазиях. Сначала Лариса паниковала, запускала кампанию по возвращению мужа. Семён отказывался идти к семейному психологу, заявляя, что это пустая трата времени. Читая женские форумы, она пыталась всё: от откровенных разговоров до домашнего стриптиза.

Месяц назад Семён собрал вещи и ушёл. Через несколько дней подал на развод, и Лариса поняла, что всё кончено. Тяжёлый разговор с ним оставил её в шоке. Она не могла понять, что в Оксана он нашёл. Оксана молодая, чуть старше Златы, с силиконовыми губами, длинными кукольными ресницами и глубоким декольте. Лариса просила её заменить, но Семён отмахивался:

Лара, мне всё равно, как она выглядит, главное работа, она расторопна, неглупа, без неё я как без рук. Сейчас искать нового сотрудника не время, проблем хватает.

Лариса уверяла, что Оксана не так ценна, как муж считает. Позже выяснилось, что её подозрения оправданы: муж действительно променял её на «кокетливую» девушку. Это было тяжело принять, но нужно было жить дальше.

Семён оставил Ларисе городскую двухкомнатную квартиру, в которой она живёт, а сам переехал с Оксаной в загородный дом. Лариса злило, что чужая женщина теперь живёт в месте, где они с мужем когдато были счастливы, где прошло детство их дочери. Она согласилась остаться в городе, потому что работа ближе, а Злата с Ильёй снимали рядом, но неприятное чувство не уходило.

На следующий день выходной Лариса навещает старую подругу Нину, с которой они дружат с детского сада. Нина радостно встречает её, ставит на стол бутылку водки.

Сейчас по пятьдесят грамм, подмигивает Нина, достаёт рюмки.
Спасибо, Нина, но я не буду, отвечает Лариса, я беременна.

Нина, удивлённая, спрашивает:

Ты же с Семёном разошлась? Или уже завела любовника?

Любовника нет, смеётся Лариса, ребёнок от Семёна, ведь у нас была одна ночка два месяца назад: свечи, вино, кружево А теперь она обводит рукой живот.

Ну ты, мать, даёшь! качает головой Нина, что делать?

Не знаю, вздыхает Лариса, только вчера узнала, мысли путаются.

Ой, Ларка, рожать тебе уже поздновато, ребёнка вырастить, на ноги поставить, а ты уже в пятом десятке, здоровье не то. Одна, без мужа, с маленькимтрудно. Может, алименты запросить Но решать тебе.

Ты, наверное, права, уже поздно, задумчиво отвечает Лариса, находя в словах подруги подтверждение своим мыслям.

После прощания Лариса едет к дочери.

Мам, привет! радостно восклицает Злата, зайти? Кофе будешь?

Нет, Златушка, не хочется, хочу с тобой поговорить. И Илья дома? спрашивает Лариса.

Нет, он у родителей, помогает с ремонтом, отвечает Злата.

Лариса, волнуясь, делится новостью.

Мам, ты сама хочешь этого ребёнка? спрашивает Злата.

Очень хочу, тихо отвечает Лариса, но боюсь

Что говорит врач?

Всё в порядке, ребёнок развивается нормально, но в молодости я потеряла двоих, причины не выяснили. Может, врач был не слишком профессионален Теперь страшно идти снова, ведь в сорок лет рожать опасно, могут быть осложнения. Я читала в интернете ужасные истории, не уверена, готова ли.

Мам, послушай, тебе нужно сейчас пройти полное обследование, главное твоё здоровье. Идти к проверенным специалистам, а не искать ответы в сети.

Пятнадцатьдвадцать лет назад всё было иначе, сейчас многие рожают после сорока, это уже не редкость. Если здоровье позволяет, почему бы и нет?

Да, понимаю, кивает Лариса, может, стоит попробовать

Решение только твоё, но помни: мы с Ильёй тебя поддержим, ты не одна, убеждает Злата.

Обследования не выявляют серьёзных проблем, и Лариса решает оставить ребёнка. Она размышляет, стоит ли сообщать Семёну, но понимает, что он ей уже не нужен, а значит, ребёнок ему тоже не нужен. За последние полгода они встретились лишь пару раз, когда он забирал какието вещи из квартиры. Однажды Семён появляется в её ателье.

Лара, я приехал за документами на дом, они, наверное, у тебя. Я звонил, ты не отвечала, зашёл в квартиру, но не смог войти. Ты меня сменила? спрашивает он, отводя взгляд от округлившегося живота.

Сменила, спокойно отвечает Лариса, а ты думал, что будешь свободно ходить в мой дом? Мы уже всё решили, никаких документов у меня нет.

Похоже, ты не теряешь время, усмехается он, уже замуж вышла?

Нет, Семёна, не вышла и не собираюсь. Моя жизнь не твоё дело, мне нужно работать, разговаривать нет времени.

Семён, бросив короткое замечание, уходит. По дороге он думает: «Интересно, сколько у неё срок? Может, узнать Не может быть, что Лариса так быстро найдёт когото нового и решит рожать».

В кабинет вошла Оксана, качая бёдрами.

Котик, я голодна, поедем в ресторан! требует она.

Позже, Окса, я занят, отвечает Семён, не отрываясь от монитора.

Ну Сёма, я сейчас хочу! Разве дело нельзя отложить? возмущается Оксана.

Давай сама, если так хочется, говорит он.

Оксана, обидевшись, выходит.

Из роддома Ларису встречают Злата с Ильёй, Нина и несколько девушек из её ателье. Илья первым берёт на руки младенца в голубом конверте.

Господи, какой он крошечный! восклицает он, осторожно покачивая малыша.

А какой хороший, просто прелесть, улыбается Злата, глядя на брата, он на меня похож, мам?

На тебя, на тебя! смеётся Лариса.

Вернувшись домой, Лариса видит, как Злата и Илья превратили одну из комнат в детскую: развесили разноцветные гирлянды, шары, а над кроваткой написали «С днём рождения, Дима!». Лариса назвала сына Димой.

Сын рожается здоровым, а Лариса чувствует себя отлично. Дни летят в заботах о малыше. Часто приходит Злата, сидит с Димой или выводит его в парк, давая маме отдохнуть.

Вот тебе, Златушка, репетиция будущего материнства! шутит Лариса, наблюдая, как дочь справляется с братом, когда придёт время твоих детей, ты уже всё умеешь!

Мне это нравится! отвечает Злата, глядя на Илью.

Через пару месяцев в квартире раздаётся звонок. На пороге с букетом стоит Семён.

Здравствуйте, Лариса, говорит он, протягивая цветы, но она их не берёт.

Здравствуйте, Семён. Что привёл тебя? холодно спрашивает Лариса, скрестив руки.

Я всё знаю, Дима мой сын. Нина, твоя подруга, всё рассказала.

Даже если так, что это меняет? отвечает Лариса.

Прости, я был глуп, понял, что натворил. Хочу вернуться, растить сына вместе. Принимаешь? просит он, глядя в её глаза.

Лариса вспоминает старую пословицу: «Предавший однажды предаст ещё раз».

Нет, Семён, не приму. Слишком поздно, и больше не приходи, твёрдо говорит она, отступая и закрывая дверь.

Но я имею право видеть своего сына! кричит он, пытаясь открыть дверь.

СемёнЛариса закрывает дверь, и её жизнь продолжается, наполненная новыми надеждами и решимостью идти вперёд без него.

Оцените статью
Слишком поздно: когда время уходит, но истина остается
— C’est mon appartement, maman ! Et je ne veux pas que ton compagnon vienne y vivre ! — Fais-le interner chez les fous, Sima. Il est dingue, ton gars ! Et puis franchement, pourquoi un gamin de seize ans devrait-il décider de la façon dont NOUS, les adultes, devons vivre ? Reprends-lui l’appartement, et mets-le à la porte ! *** Sima s’essuya le front du revers de la main. Elle avait trente-huit ans, mais se sentait centenaire. Et ce n’était pas à cause des enfants, de la routine ou du manque d’argent. Tout venait de cette chemise remplie de papiers, cachée sur l’étagère du haut, sous une pile de draps. La porte d’entrée claqua. — Je suis rentré ! lança la voix sonore d’Igor. Sima sursauta. Avant, cette voix lui arrachait un sourire, la rassurait. Maintenant, elle ne ressentait que l’angoisse. Igor entra dans la cuisine sans se déchausser. Un homme massif, ouvrier, les mains constamment gercées, le regard sombre sous des sourcils broussailleux. — Pourquoi tu tires la tronche ? lança-t-il en embrassant sa femme machinalement. — Encore les gosses qui t’ont fatiguée ? — Non, ça va, répondit Sima en tournant le dos vers la marmite. Lave-toi les mains, je vais servir. Igor s’écroula sur le tabouret qui gémit sous son poids. — Et Artiom, il est où ? demanda-t-il en scrutant la pièce. — Dans sa chambre. Il fait ses devoirs. — « Il fait ses devoirs »… Il doit plutôt être scotché à son téléphone. Tu lui as dit de sortir les poubelles ? Ou faut-il encore que je m’en charge ? — Igor, il va le faire. Laisse-le au moins manger. Igor grogna, tambourinant des doigts sur la table, un rythme annonciateur de dispute. — Écoute, Sima, commença-t-il alors que la soupe était posée devant lui, j’ai réfléchi pour cet appartement. Sima se figea, la louche à la main. Encore. Chaque jour, la même rengaine, comme un disque rayé. — On en a déjà parlé, murmura-t-elle. — On en a parlé ? Igor haussa la voix et la cuillère tinta contre l’assiette. T’as dit « non » et c’est censé clore la discussion ? Sima, réfléchis un peu : cet appart est vide ! Avec parquet refait et tout ! Et nous, on s’entasse à la maison, à compter chaque centime. T’as vu dans quel état sont les bottes de Lise ? Même la semelle est trouée ! — L’appartement n’est pas à moi, Igor. Il est à Artiom. — Il a seize ans ! s’emporta le mari. Seize ans ! Pourquoi il aurait besoin d’un appart, lui ? Pour draguer des filles ? Qu’il termine le lycée, entre à la fac, qu’il fasse son service… Ça prendra des années ! On pourrait le louer. T’as vu les prix ? Mille deux cents euros par mois, Sima ! Tu te rends compte ? Ça suffirait à acheter des bottes, à manger, à rembourser la voiture ! Sima s’assit face à lui, les mains jointes. Ce genre de discussion lui faisait mal physiquement. — C’est un cadeau des grands-parents, les parents de son père. Ils l’ont acheté pour leur petit-fils. Pas pour nous, pas pour tes crédits, ni pour les bottes de Lise. Pour Artiom, pour qu’il ait un bon départ dans la vie. — Quel bon départ ? ! Igor balança la cuillère. C’est un nanti maintenant ? Il a une famille ! Ici, on partage. On a trois gosses ensemble, Sima ! Trois ! Eux aussi, ils méritent à manger, à s’habiller. Mais lui… il se la joue solo. Un petit seigneur. La silhouette dégingandée d’Artiom apparut dans l’embrasure de la porte. Il avait grandi cet été, tout en angles. Sur son visage, une détermination farouche. — Je ne suis pas un seigneur, lança-t-il au beau-père. Ni égoïste. — Tiens, le voilà, ricana Igor. T’écoutes aux portes ? — Vous criez si fort que même les voisins doivent entendre. Igor, c’est MON appartement. Mamie Valérie et papi Serge l’ont acheté EXCLUSIVEMENT pour moi. Pour que je parte de chez vous à mes dix-huit ans. — Ah ! C’est ce qu’ils t’ont dit ? Igor vira au rouge. Pour que tu partes ? On te nourrit, t’habille, et toi tu rêves de nous fuir ? — Oui, je rêve de partir ! hurla Artiom, la voix tremblante de colère. Parce que j’en peux plus ! T’es toujours en train de me reprocher chaque morceau de pain ! « Ma maison, mes règles. » Eh bien, j’aurai la mienne ! Avec mes propres règles ! — Espèce de sale gosse ! Igor se leva d’un bond, renversant le tabouret. Tu parles à ton père comme ça ? — T’es pas mon père ! rétorqua Artiom. Mon père… il n’est plus là. Toi, t’es juste le mari de ma mère. Et tu me détestes. Artiom quitta la cuisine, claqua la porte de sa minuscule chambre, partagée avec Pascal et Sacha. Dans la cuisine, un silence de plomb s’installa, rompu seulement par le frémissement de la soupe sur le feu. Igor, mains sur la table, respirait bruyamment. — Tu as vu ? murmura-t-il rauque. Voilà l’éducation. « Pas un père ». Dix ans que je me casse le dos pour lui ! Depuis qu’il a six ans ! Et lui… « T’es personne pour moi ». — Calme-toi, Igor, Sima se leva, voulant le prendre dans ses bras, mais il se dégagea. — Ne me touche pas. Je donne tout, et il me crache dessus. Tout ça à cause de cet appartement maudit. On l’a pourri à coups de cadeaux. « Fils unique », hein ! Mes enfants sont pas ses petits-enfants, eux ? Ils sont quoi ? Des pestiférés ? — Tes parents, Igor, dit Sima sèchement, en dix ans, ils ont pas donné un sou aux petits. Juste des messages sur WhatsApp. Ils partent en vacances en Turquie chaque année, changent de voiture, mais Lise, elle, jamais un poupon de leur part ! Les grands-parents d’Artiom… eux, ils ont perdu leur fils. Artiom, c’est tout ce qu’il leur reste. Ils ont le droit de le gâter. — Oh ça va, souffla Igor. T’es toujours de son côté. Il prit son téléphone et partit sur le balcon. Sima savait déjà : il allait appeler sa mère, Tamara Perrot, se plaindre d’injustice et du « beau-fils ingrat ». *** Le soir s’écoula dans un silence pesant. Igor ignorait Artiom, qui ne quittait plus sa chambre. Sima tournait en rond, entre deux feux, à nourrir les petits sans perdre la tête. Le lendemain, samedi, la sonnette retentit. Sur le pas de la porte, belle-maman, Tamara Perrot. Bavarde, énergique, toujours le dernier mot à dire, et la permanente fraîchement refaite. — Salut la jeunesse ! entra-t-elle, portant fièrement un gâteau sous plastique. On va discuter autour d’un thé. J’ai des choses à dire. Sima soupira. Une visite de belle-maman n’annonçait rien de bon. Tous, sauf Artiom (qui refusa de sortir), étaient à table lorsque Tamara Perrot attaqua tout de go : — Igor m’a tout raconté à propos de l’appartement. — Maman, commence pas, supplia Sima, on va se débrouiller. — Vous vous débrouillez ? s’indigna la belle-mère, alors qu’on s’engueule ici ? Je veux juste arranger les choses. Vous parlez de louer. Mais louer, c’est une mesurette ! — Comment ça ? s’étonna Igor. — Louer, c’est des cacahuètes ! Les locataires vont abîmer le parquet, après faut réparer. Vendez-le ! Sima s’étouffa avec son thé. — Quoi ? — Vendez ! insista la belle-mère. Il vaut combien, cinq, six cent mille ? Mettez l’argent sur des comptes à chacun des enfants ! À Artiom, à Lise et aux garçons. Ces économies leur permettront de se lancer plus tard. Voilà la vraie équité. On est une famille, non ? Pourquoi un seul a-t-il droit à tout, et les autres doivent se contenter de rien ? Igor se gratta la tête, pensif. — Ce serait plus juste, oui. — Mais c’est n’importe quoi ! s’écria Sima, renversant sa tasse. C’est PAS à nous ! C’est au nom d’Artiom, c’est un don ! On n’a pas le droit de vendre ! — Arrête un peu, balaya Tamara Perrot. T’es tutrice, non ? Tu peux obtenir l’accord du juge, on trouvera un argument. Partage égal, moins de jalousie. Il remerciera plus tard, une fois les études de ses frères et sœurs payées. — Vous voulez que les enfants de mon fils, de mon défunt mari et de mes beaux-parents payent pour vos propres petits-enfants ? Vous, vous n’avez jamais aidé, mais vous voulez prendre le peu qu’il a ? — Tu vas pas commencer à fouiller mes poches ! protesta la belle-mère. On est à la retraite, nous, on mérite de se reposer. Tandis qu’Artiom a déjà tout. Et puis c’est Igor qui le nourrit, ton ex, paix à son âme, ne paye plus la pension alimentaire. Donc Artiom doit participer à la famille ! À ce moment, Artiom entra dans la cuisine, le visage pâle, une valise de sport à la main. — J’ai tout entendu, dit-il calmement. Igor et Tamara Perrot se turent, mal à l’aise. — Oui, j’ai bien compris ! Vous voulez tout m’enlever. Partager. Par « justice ». — Mon chéri, tu as mal compris… tenta la belle-mère, mielleuse. — Justement non ! Vous me détestez tous. Je suis juste un poids pour vous ! Tout ce qui vous intéresse, c’est l’appartement. Vous n’attendez qu’une chose : le vendre ! Il se tourna vers sa mère. — Maman, je pars. — Où tu vas ? Artiom, attends ! Sima se jeta vers lui. — Chez mamie Valérie. Je viens de l’appeler, elle m’attend. Je peux plus rester. Lui, ajouta-t-il en désignant Igor, il va finir par me chasser. Hier, il m’a dit que mon père était un raté alcoolique, que je finirai pareil. Sima se figea. Elle se retourna lentement vers son mari. — Tu lui as dit quoi ? Igor rougit, yeux fuyants. — C’est… c’est sorti tout seul. Pour lui donner une leçon. Qu’il ne prenne pas la grosse tête. — Lui donner une leçon ? chuchota Sima. Mon premier mari, Igor, était ingénieur. Il ne buvait pas. Il est mort au travail, en sauvant d’autres. Tu le sais très bien. Comment as-tu pu lui sortir ça ? — Parce qu’il m’énerve ! explosa Igor. Il fait son roi ici ! « Mon appartement », « t’es personne pour moi »… Et moi, je suis quoi ? Je suis une bête de somme ! J’en ai marre, Sima ! Je veux vivre, pas mendier, pendant que sa piaule reste vide ! Oui, je suis jaloux ! Oui, ça m’énerve ! Pourquoi lui, tout lui tombe tout cuit ? Et mes enfants, rien ? — Parce que c’est comme ça, Igor ! hurla Sima. La vie, c’est injuste. Mais on ne prive pas un orphelin pour gâter ses enfants à soi ! C’est ignoble ! Artiom enfilait déjà ses chaussures dans l’entrée. — Maman, je pars. Les clés… je les laisse. Celles de MON appartement. Il posa le trousseau sur le meuble. — Faites ce que vous voulez. Louez, vendez. Régalez-vous. Mais fouchez-moi la paix. Il ouvrit la porte. — Artiom ! Sima l’attrapa par la manche. T’oses pas ! C’est à toi ! Jamais on ne vendra, c’est entendu ? Je me battrai ! Il la regarda, les larmes aux yeux. — T’es sa femme à lui, maman. Tu le choisiras toujours, c’est ta famille maintenant. Moi… je ne suis qu’un accident de jeunesse. — Dis pas ça ! T’es mon fils ! Mon aîné, ma fierté ! — Laisse-moi. C’est mieux comme ça. Il arracha son bras et partit en courant dans l’escalier. Sima glissa le long du mur, enfouit son visage dans ses mains et sanglota. Tamara Perrot, voyant que la discussion tournait mal, bondit sur ses pieds. — Quelle comédie… Il est fou, Sima. Faut le faire soigner. Bon, j’y vais. Finissez le gâteau, il est bon. Elle disparut, laissant le couple au milieux des ruines de leur soirée. Igor restait debout, fixant le gâteau entamé. La colère se dissipait, ne restait plus que la honte, gluante et épaisse. Au loin, il entendait sa femme pleurer dans le couloir. L’image des yeux blessés d’Artiom revenait : « Régalez-vous ! » Il se souvint du dessin qu’avait fait Artiom à sept ans pour la fête des pères — un char d’assaut déglingué, vert. Il avait écrit « Pour papa Igor ». Il ignorait encore qu’Igor était son beau-père. Puis un jour il l’a su. Quelque chose s’est cassé. Et Igor, au lieu de réparer, a tout piétiné. — Je suis un salaud, dit-il à voix haute. Sima releva la tête, le mascara coulant sur ses joues. — Quoi ? — Un salaud, Sima. Moralement. Il alla s’asseoir à côté d’elle dans le couloir. — Il a raison. Je suis jaloux. Vert de jalousie. Quarante ans, rien de solide, que des dettes. Lui, à seize ans, il a déjà tout. Et ses parents, c’était des chouettes gens. Les miens… la preuve. Ma mère est venue, elle a semé la panique, et s’est éclipsée. Moi, idiot, je l’ai suivie. Igor serra la main de sa femme, glacée. — Excuse-moi. Je n’aurais jamais dû évoquer son père comme ça. C’était minable. J’ai voulu le blesser pour apaiser ma propre souffrance. — Tu allais le perdre, Igor. Et moi aussi. Si jamais il était parti pour de bon… Je t’en aurais voulu toute ma vie. — Je sais. Je… je vais le chercher. — Où ? — Chez ses grands-parents. Il n’est pas loin en bus. J’y vais. — Il t’écoutera pas. — Il faudra bien. Je m’excuserai. Comme un homme. Igor se leva, mit sa veste, prit sur la table les clés. Celles de l’appartement d’Artiom. — C’est à lui. Il en fait ce qu’il veut. Louer, inviter des filles, peu importe. C’est à lui. Nous… on se débrouillera. J’irai faire des heures de taxi, autre chose. C’est pas à un gamin qu’on doit demander. Pour la première fois depuis des semaines, Sima le regarda avec un peu d’espoir. — Ramène-le à la maison, Igor. Dis-lui qu’on l’aime. Qu’il n’est pas une erreur. Qu’il est des nôtres. — Je te le promets. *** Igor retrouva Artiom à l’arrêt de bus. Le garçon, recroquevillé sur un banc, la valise à ses pieds, sursauta en le voyant s’approcher, prêt à fuir. — Attends ! cria Igor. Je viens pas me disputer ! Lentement, bras levés, il s’approcha. — Artiom… attends. — T’es venu chercher les clés ? Igor sortit le trousseau de sa poche. — Oui. Mais pour te les rendre. Tiens. Il lui tendit les clés. Artiom le fixa, méfiant. — C’est à toi, rien qu’à toi. Personne ne te les prendra. Ta mère ne laissera jamais faire, et moi non plus. Ta grand-mère Tamara, elle est allée trop loin. Je l’ai prévenue qu’elle ne devait plus s’en mêler. — Et toi ? demanda Artiom, encore sur la défensive. Tu voulais le louer… — Oui, j’ai eu tort. J’étais jaloux. Honte à moi, Artiom. Sincèrement. Pour ton père… J’ai menti. C’était un homme bien. Un héros. J’ai voulu te faire du mal, c’est tout. Pardon. Artiom ne répondit rien. Le vent lui soufflait dans les cheveux. — Je ne suis pas parfait, Artiom. On galère, on crie, je m’épuise. Mais tu fais partie de la famille. Je te connais depuis le CE1. Tu te souviens ? La première fois qu’on a appris le vélo ? Comment tu t’es écorché le genou et que je t’ai ramené sur mon dos ? — Oui, marmonna Artiom, les yeux baissés. — Je t’appelais « mon fils » avant. Et tu l’es encore. J’avais juste oublié. Je ne pensais plus qu’à l’argent. Igor s’approcha. — Rentre à la maison, ok ? Ta mère se rend malade. Elle pleure. — Elle pleure ? — Elle sanglote. Elle dit : sans toi, elle n’a plus de vie. Les petits demandent où t’es passé. Artiom renifla. La douleur, si massive, semblait diminuer un peu. — Et pour l’appart ? — dit-il doucement. — Il est à toi, point final. Tu veux qu’il reste vide ? Très bien. Tu vivras dedans quand tu voudras. Mais j’aimerais… si tu veux bien… que tu restes encore avec nous. Tant que tu le sens. Artiom s’empara du trousseau, le serra fort dans sa main. Le métal était froid, mais les paroles de son beau-père le réchauffaient. — D’accord, lâcha-t-il. Mais dis à maman qu’elle arrête de pleurer. — Je lui dirai. Tu lui diras toi-même. Ils montèrent en voiture. Avant de démarrer, Igor proposa : — Dis, Artiom, et si on laissait tomber la soupe ? On passe prendre une pizza, taille XXL, et du Coca ? On dira rien à ta mère pour le soda. Artiom esquissa un sourire. — D’accord. Mais faut prendre des frites pour Pascal et Sacha. — Ça roule. La voiture démarra en direction de la ville. La question de l’appartement, qui avait failli détruire leur famille, s’effaçait derrière eux, happée par le trafic et le tumulte de la route. Devant eux, il y avait une soirée, une pizza et, peut-être, enfin, une longue discussion à cœur ouvert. Sans éclats de voix. Parce que parfois, il faut frôler la perte pour mesurer la valeur de la famille.