«Tu es trop vieille ! J’ai honte de te présenter à mes partenaires, c’est pourquoi je me suis trouvé une maîtresse !» a déclaré le mari.

«Tu es vieille! Jai honte de te présenter à mes partenaires, alors je me suis trouvé une maîtresse!» me lança mon mari.

Ça faisait un moment quÉlodie était débordée. Elle venait douvrir son atelier de couture sur mesure à Lyon et passait chaque minute libre à le faire grandir, à espérer quun jour il brille au soleil. Ce matin, elle se souvint que ce soir, à lhôtel de la Rose, se tenait un dîner de charité dont son mari avait à peine parlé.

Bastien lui dit quelle nétait pas du tout obligée dy aller, que lui était parfaitement conscient de son emploi du temps et quil y irait seul, mais quil ne fallait pas tourner le dos à la famille. Elle appela la responsable de lévénement et déclara quelle ne pouvait pas venir : «Jai encore du travail ce soir et il faut que je soie présentable.»

Élodie prépara un bain avec des huiles essentielles, un vrai moment de détente. En respirant les senteurs dagrumes et de sapin, elle ferma les yeux. Son téléphone, posé sur le rebord, sonna. Elle sortit la main du mousse, sessuya avec la serviette à proximité et décrocha.

Sa fille Manon, qui étudiait à létranger, venait dappeler. Élodie était folle de joie, elle avait hâte de la serrer dans ses bras. Même si Manon nétait plus une petite fille, elle restera toujours la petite chérie dÉlodie.

«Coucou, ma puce!»

«Maman, félicitations pour ton atelier!;Tu es vraiment douée. Le père doit être fier, non?Même si tu aurais pu ne rien faire, tu as vraiment sauté le pas.Quand je tai vu le lien, jai dabord été surprise: comment tu fais tout ça?Et en plus, tu aides papa!»

Élodie répondit : «Je ne voulais pas le dire trop tôt, mais le travail a commencé et les commandes arrivent. Jaime ça, je voulais toujours essayer quelque chose de nouveau. Honnêtement, le business quon a monté avec ton père me pesait. Je rêvais dun endroit où je pourrais laisser libre cours à ma créativité, et maintenant mon rêve devient réalité.»

Elles parlèrent un peu du temps, puis Manon se hâta daller à luniversité. Léchange à létranger était presque terminé, il restait six mois. Élodie sourit, heureuse de la chance quelle avait avec sa famille. Elle garda ce sentiment toute la soirée, jusquà ce quelle arrive à lhôtel où se tenait le dîner.

«Madame, sans invitation, nous ne pouvons pas vous laisser entrer,» insista le videur.

«Appelez mon mari alors. Il a une invitation pour deux personnes.»

«Quel est le nom de famille de votre mari?»

Élodie roula des yeux. Ce ton méprisant la faisait enrager. «Dupont», lança-t-elle.

Le videur parcourut la liste, échanged un regard avec son collègue et ricana.

«Vous vous trompez, madame. Bastien Dupont est déjà entré avec sa conjointe.»

«Comment?» sétonna Élodie.

«Cest noté quil est entré avec sa femme. Vous ne pouvez pas nous duper, cest une soirée privée. Si vous navez pas dinvitation»

Un timbre de voix veloutée séleva derrière elle : «Antoine, cest quoi ce bazar?»

Élodie se retourna, surprise de voir son ancien camarade de classe, Mathieu, quelle navait pas revu depuis des années.

«Mathieu!Je ne pensais pas te croiser ici. Les videurs se sont emmêlés les pinceaux, ils disent que mon mari serait déjà entré avec sa femme, alors ils ne nous laissent pas passer.»

Mathieu sourit, se tourna vers le videur et dit : «Elle est avec moi.»

Élodie ne savait plus comment le remercier. Elle avait prévu une surprise pour son mari, mais elle aurait dû lappeler avant. Elle se demanda si Bastien, comme Mathieu, aurait aussi été invité par erreur. Elle navait jamais imaginé que Mathieu, qui était le raté de la classe, était maintenant directeur dune société.

«Comment ça va?Tu es bien marié, alors?» lança Mathieu en souriant.

«On a tout construit ensemble, on a commencé de rien. Maintenant jai mon propre atelier. Si tu veux un costume sur mesure, je suis là.»

Elle lui tendit sa carte de visite, puis chercha son mari dans la salle.

«Et toi?Tu as dépassé les attentes des profs et tu ten sors bien?»

«Les notes, cest pas tout,» répondit modestement Mathieu. «Tu nas pas changé, toujours aussi belle. Cest chouette de te revoir comme ça.»

Dans le passé, Mathieu avait proposé à Élodie de sortir, mais elle était trop focalisée sur ses études et son ambition. Elle avait refusé, puis sétait éloignée. En voyant son mari, Élodie le remercia de nouveau, puis se dirigea vers lui.

Bastien, fier, déclara : «Ma femme est la meilleure, cest elle mon inspiration.» Le cœur dÉlodie battit un peu plus fort. Soudain, il attrapa une inconnue, la poussa contre son visage et lembrassa.

«Poline, tu veux boire quelque chose?»

Élodie resta figée. Une autre femme ? Il se permettait dintroduire une maîtresse devant elle ? Elle répliqua, assez froide : «Je ne vois pas dobjection.»

Le mari, lair horrifié, sexcusa auprès des invités, puis se dirigea vers Élodie, qui était à deux pas de la mystérieuse fille.

«Tu fais quoi ici?», demanda-t-il à voix basse.

«Je suis venue soutenir mon mari, comme tu lavais dit,» répondit calmement Élodie, en regardant la jeune femme sapprocher. «Tu nas aucune explication à me donner?»

«Tu naurais pas dû être ici!», répliqua Bastien, puis se tourna vers la maîtresse : «Poline, va donc prendre un verre, jarrive tout de suite.» Il la tira par le bras et la fit sortir dans le jardin.

«Pourquoi tu es là?», demanda Bastien à sa femme.

«Je suis venue le soutenir, tu lavais dit,» répliqua Élodie, sans se laisser déstabiliser.

«Ce nest pas comme ça que ça devrait être!», lança Bastien, furieux. «Tu nétais même pas invitée.» Il attrapa le bras dÉlodie, la traîna hors de la salle et la déposa dans le petit jardin, loin des regards. «Tu aurais pu tout gâcher. Je ne tai pas invitée,» dit-il.

Élodie, à bout de forces, ne pouvait plus supporter le scandale. Elle se demandait pourquoi il avait choisi de se tourner vers une autre à son âge. Elle se rappelait les mots de son mari :

«Tu es trop vieille, Poline! Jai honte de te présenter à mes partenaires, alors je me suis trouvé une maîtresse. Cest la norme dans notre milieu, la femme doit briller, pas ressembler à un cheval de trait.»

Elle sentit une profonde déception. Il ajouta : «Elle est jolie, elle na pas à se soucier du bilan annuel ou où placer largent. Bon choix, Dupont.»

Bastien hocha la tête. «Vingt ans de mariage, tu pensais vraiment que jétais le seul? Cest normal, ça naffectera pas notre futur. Pars doucement, je rentre bientôt, on en parlera.»

Il ny avait plus rien à discuter. Élodie décida quelle ne voulait plus jouer le rôle de lépouse parfaite pour satisfaire les autres. Elle ne voulait pas se faire duper encore une fois. Elle savait quun mari qui trahit une fois le referait, alors elle ne voulait plus de leurs rêves illusoires.

Elle se leva, se dirigea vers un banc éclairé par un lampadaire et, sous le souffle de la nuit, repensa à tout ce qui venait de se passer. Mathieu sassit à côté delle, silencieux mais rassurant. Il ne la submergeait pas, il respectait ses limites. Il évoqua des souvenirs décole, des anecdotes drôles, et Élodie riait, laissant senvoler ses angoisses. Pendant un instant, elle revit la petite fille insouciante qui rêvait de grandir, sans se rendre compte quon ne revient jamais vraiment en enfance.

«Je voulais grandir, et maintenant jaimerais retourner à lécole,» murmura-t-elle.

«Je te comprends. Si tu as besoin daide, je suis là, même pour te raccompagner,» répondit Mathieu.

Il observa la scène, comprit que les partenaires ne parleraient jamais franchement de leurs pensées. Ils continuaient de sourire, de jouer leurs rôles sans répétition, mais avec une étrange élégance.

«Ta femme ne va pas être contre?», lança un invité.

«Je nai pas de femme. Je nai jamais vraiment aimé. Jai eu des relations, mais rien de sérieux.», répliqua Mathieu.

Il ne voulut pas dire à Élodie quelle ne quittait jamais ses pensées, pour ne pas compliquer davantage les choses. Elle navait déjà assez de problèmes. Elle avait tout construit seule : son atelier, son indépendance, même quand la petite Manon était née, elle travaillait la nuit pour tenir les comptes et soutenir son mari. Elle était sa muse, mais maintenant, épuisée, elle voyait la lumière au bout du tunnel.

Après leurs adieux, Élodie entra dans latelier qui autrefois était son refuge, maintenant presque étranger. Elle décida de dire à Manon quelle était assez adulte pour supporter les décisions de sa mère, sans lui annoncer le divorce imminent. Le mari refusait catégoriquement lidée de se séparer.

«Tu es la femme quil me faut. Dans le business, il faut une belle image, et je la crée.»

«En dilapidant de largent qui ne tombe pas du ciel, non?», rétorqua Élodie.

«Pense à la fille. Elle devra se faire une place. Un divorce la frappera le plus fort. Ça te plaît?»

«Tu ne penses à elle que maintenant, Bastien,» répondit-elle dune voix détachée.

Ils dormaient dans des chambres séparées. Le lendemain, Élodie décida de déménager près de son atelier, loin de son mari infidèle. Bastien sopposait farouchement à la séparation, ce qui rendit les choses encore plus difficiles. Aucun accord narrivait, ils durent faire appel à des avocats, partager les biens. Au départ, elle voulait garder la maison et laisser le business à Bastien, mais finalement, elle récupéra tout ce qui lui revenait, car le succès de latelier était en grande partie grâce à elle. Le partage fut à peu près égal, malgré les tentatives de Bastien de soudoyer le juge.

Bastien appela Manon, espérant quelle persuaderait sa mère dannuler le divorce, mais la fille prit le parti dÉlodie, laidant dans latelier, refusant même de voir son père. Elle ne pouvait pas pardonner linfidélité.

La vie dÉlodie reprenait peu à peu son cours. Laisser vingt ans de mariage derrière soi et avancer comme si de rien nétait était difficile, mais elle avançait. Son travail la tenait occupée, la trahison de son mari nétait plus au premier plan. Manon la soutenait sans relâche. Le business de Bastien en pâtissait, puisquil ne pouvait plus compter sur son expertise. Il tenta plusieurs fois de la reconquérir, promettant de changer, mais une fois la confiance perdue, on ne la regagne plus.

Latelier gagna en notoriété, les commandes affluaient, il fallait même penser à sagrandir. Un jour, le téléphone sonna.

«Cest Mathieu. Tu mas donné ta carte au cas où tu aurais besoin dun costume»

«Ah, Dimo, bien sûr. On est débordés, mais pour toi, on fera une exception.»

«En fait, je nai pas vraiment besoin dun costume, je voulais juste tappeler. Un café?»

Élodie éclata de rire, accepta linvitation. Peutêtre étaitce le moment de repartir à zéro. Elle avait appris à saimer dabord, à ne plus se perdre dans les attentes des autres. Le temps passe vite, mais il ne faut pas se croire seule à la retraite. Son cœur lui disait quelle ne se trompait pas. Avec Mathieu, il y avait peutêtre une chance de bonheur.

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«Tu es trop vieille ! J’ai honte de te présenter à mes partenaires, c’est pourquoi je me suis trouvé une maîtresse !» a déclaré le mari.
La garde du Nouvel An Dès le matin, la neige mouillée collait aux chaussures, aux rambardes, à la plaque vissée au-dessus de l’entrée : « Établissement Municipal d’Activités Extrascolaires ». À midi, le gel durcissait la gadoue en une croûte craquante. Serge Dupuis gravit les marches en se tenant à la rampe glacée. Dans sa poche, les clés tintaient, l’épaule tirée par son sac : thermos, boîte de sarrasin, carnet. Dans le hall flottait une odeur de serpillère humide et de chaleur poussiéreuse émanant des vieux radiateurs – celle qui s’élève quand le métal se réveille après l’hiver. La lampe au plafond diffusait une lumière jaune, comme prête à s’éteindre. Il ôta son bonnet, le suspendit d’un geste machinal, passa la main sur sa nuque grisonnante. Le miroir derrière l’accueil lui renvoya l’image d’un homme de près de soixante-dix ans — visage large, nez empâté, yeux fatigués mais doux. Sur le col de sa doudoune, la neige s’était figée. — Allez, champion, murmura-t-il, encore un dernier tour de garde cette année. Assise au bureau, la gardienne du jour, Madame Lefèvre, en tricot épais, préparait son départ : elle mettait des gants sans doigts, rangeait pommes, clémentines et papiers dans son sac. — Vous arrivez tout juste, déclara-t-elle sans reproche. Je craignais de fêter le réveillon ici ! — Le bus est resté coincé au carrefour — cette affreuse tranchée, comme d’habitude, soupira Serge. — Des nids-de-poule partout, que voulez-vous… Bon. Je vous passe la main. Ils remplirent le registre, signèrent. Madame Lefèvre énuméra rituellemnt : caméras fonctionnelles, alarme OK, ateliers annulés pour les vacances jusqu’au 10, le sapin reste à démonter dans la salle polyvalente. Surtout éviter le bureau du directeur : l’électricien doit venir après les fêtes, les fils font des siennes. — J’ai compris. — Attendez quelques appels. On oublie qu’on “assure la présence” même porte close. Vous avez le calme pour expliquer. Serge esquissa un sourire : médiateur, non, mais sa voix mettait les gens à l’aise. — Vous rentrez ? — Oui, j’attends ma petite-fille, on prépare les salades pour le réveillon. Et vous, pourquoi cette nuit de plus ? Serge haussa les épaules. — Ici, c’est plus tranquille… et j’ai la prime. Un regard pour lui, mais pas de questions. — Appelez si besoin — ou mieux, n’appelez pas. Je compte sur une soirée sans pépin. La porte claqua, le couloir plongea dans le silence. Gémissements de la ventilation, cliquetis des radiateurs. Serge sortit son thermos, sa tasse, sa boîte-repas, posa tout avec soin. Retira sa montre : trois heures. La nuit serait longue. Il versa du thé infusé de millepertuis, offert par sa voisine — « pour les nerfs ». Son calme était solide, mais le parfum lui plaisait. Son vieux téléphone, flanqué d’un autocollant “Garde”, sonna. — Établissement municipal, garde de nuit. — Bonjour… il y a cours ce soir ? On venait pour l’anglais… — Non, madame. Vacances jusqu’au 10, répondit Serge avec douceur. Le prof ne vous a pas prévenu ? — Non… on est déjà prêts à sortir. — Défaites vos manteaux et buvez du thé, plaisanta-t-il. Par ce temps, pas question de risquer un rhume. Ce soir, c’est sombre et morne. Un rire, des remerciements, des vœux. D’autres appels suivirent : une mère mécontente, un homme cherchant la compta. Serge expliquait inlassablement : c’est fermé, tout le monde est parti, seul le veilleur reste. À six heures, la nuit s’était installée. Dehors, l’air flou, les phares traçaient des rubans. Serge s’installa, alluma la petite télé — le son presque muet, pour l’ambiance. Personne ne l’attendait. Sa femme était partie depuis cinq ans. Son fils vivait ailleurs, rare au téléphone — travail, enfants, crédit immobilier. Le petit-fils, Serge ne l’avait vu que deux fois, et quelques fois en vidéo. On est proches… et pourtant loin, à travers la vitre. À sept heures, la porte grinça, le froid et la neige entrèrent brusquement. Un livreur en blouson rouge, carton à la main, les yeux rougis par la bise. — Bonsoir, souffla-t-il, une commande. — Pour qui ? Le livreur scruta son portable. — “Établissement municipal…” Pour Madame Villeneuve. “Vœux à la garde de nuit.” Pizza. Payé. Serge cligna des yeux. — Villeneuve… la comptable, sûrement ? — Je ne sais pas — je dois juste livrer. Serge sourit. — Sans doute un mot de la directrice pour ses “restants”. On a oublié de me prévenir. Donnez, je signe. Le livreur, soulagé, transmit la boîte. — Merci, on évite le retour. Joyeux réveillon ! — À toi aussi, répondit Serge. En refermant la porte, le livreur jeta un œil au hall désert. — Vous êtes seul ? — Presque : pour le moment. Le livreur acquiesça et disparut. La boîte était tiède. Serge l’ouvrit : vapeur qui monte, odeur de fromage et de pâte chaude. — Merci à la patronne… pensa-t-il, touché d’être souvenu. Il mangea une part, puis une seconde — et la porte regrinça. Zina, la femme de ménage, quarante ans, doudoune sombre, joues rouges, mains en gants trempés. — Oh… pizza ! Je tombe à pic ? — Salut Zina. Tu travailles ce soir ? Enfin… c’est vrai, “heures de fête”. — La prime de fêtes. Ceux qui veulent peuvent venir. Après les vacances, ça va courir dans les couloirs… mieux vaut anticiper. Elle souffla sur ses doigts. — Ça sent bon, avoua-t-elle. — Je crois que la directrice a pensé “aux gardes”, Serge glissa la pizza vers elle. Tu veux ? — D’habitude, je ne mange pas au boulot… Mais bon, c’est le réveillon. Pas besoin d’insister : la boîte se rapprocha, un petit morceau, une bouchée prudente. — Chaud, s’étonna-t-elle. Comme au cinéma ! — Au ciné, on fait moins bien, plaisanta Serge. Un rire franc, presque enfantin. — Allez, j’attaque les toilettes et le couloir, dit-elle en mangeant. Si souci, crie. — Pour qui crier ? On est seuls. Elle s’éloigna, le seau grinça sur le sol carrelé, l’eau coula. À huit heures trente, la porte s’ouvrit de nouveau. Un jeune homme anxieux, lunettes, sac sur le dos, haletant comme après une course. — Bonsoir, je… je cherche Madame Villeneuve, la compta. Elle a dit qu’elle laisserait un papier à la garde. — La compta n’est plus là, répondit calmement Serge. Tout le monde est parti. — Oui, mais il y a une attestation. Pour la banque. Je dois la mettre dans mon dossier avant minuit, sinon ma demande tombera. Dernier jour… Serge l’examina : visage crispé, lèvres sèches. — Votre nom ? — Safran. Serge ouvrit le casier à enveloppes. Parmi les pochettes et le sachet de clefs, une enveloppe blanche, bien notée : “Safran. Pour la garde”. — Voilà, dit-il, tendant le document. Madame Villeneuve n’a pas oublié. Safran lâcha un souffle de soulagement. — Merci… Je croyais que c’était raté. Je peux vous laisser des bonbons ? Pour les enfants. — Gardez-les pour eux, fit Serge. Filez chez vous, ne gâchez pas la nuit dans les couloirs. Safran acquiesça, sourire gêné. — Bonne année à vous. J’espère… que tout ira bien. — Merci, à vous aussi. Quand la porte se referma, Serge fixa la vitre, où la neige et les phares dansaient. Un peu de chaleur le gagna — pas tant à cause de la pizza, mais parce que sa présence avait compté pour quelqu’un ce soir. Zina repassa, fatiguée, trempée. — Dis, il te reste de la pizza ? — Oui. Prends vite avant qu’elle refroidisse. Ils partagèrent en silence, puis Zina, essuyant ses doigts, lança : — Mon fils est parti réveillonner chez sa belle-mère. “Plus simple.” J’ai dit : “et moi ?” Il m’a répondu : “T’es au travail.” Alors… je suis venue. Pour de bon. Elle sourit, sans qu’on puisse taire la lassitude. — Mon petit-fils est loin, fit Serge. Je le regarderai à la télé, tant pis. — La télé, c’est pas les gens… soupira Zina. — Parfois, c’est mieux : elle ne discute pas. — Mais elle n’écoute pas, ricana-t-elle. À dix heures, Zina termina sa tournée. — Je file, sinon le métro ferme — je finirai coincée. — Tant pis, on finirait la pizza ! — Non ! Je veux de la salade russe. Bonne année, Serge. — Pareil, Zina. Quand elle partit, le silence devint épais. Les montres de Serge tapaient sur la table. À minuit moins le quart, la porte grince à nouveau. Jeune femme, vingt-cinq ans, long manteau, sac volumineux. Flocons collés aux cils, joues humides, vent ou larmes. Dans le sac, un tintement — sans doute des boules de Noël. — Bonsoir… Il y a encore la “Sapin des Vœux” ? Serge fronça les sourcils. — Quel sapin ? — Eh bien… On m’a donné l’adresse via le groupe de bénévoles. Jusqu’à minuit, pour des cadeaux : enfants du personnel, foyer du quartier… J’avais promis d’amener les miens, mais mon portable a lâché, j’ai peut-être raté un message. Serge souffla. — Mademoiselle… ce soir, il n’y a rien. L’établissement est fermé. Sans doute que l’évènement a été annulé ou reporté. Elle acquiesça, déçue — mais résignée. — Je comprends… Excusez-moi. Je repars. En la voyant tourner vers la porte, Serge eut soudain envie de dire quelque chose : elle va ressortir, affronter la neige, la rue déserte, ses yeux humides. Les mots sortirent tout seuls. — Attendez, dit-il. Elle s’arrêta. — J’ai du thé, indiqua-t-il la table, et de la pizza. Si vous voulez patienter, attendre minuit au chaud. Dehors, c’est la misère. Elle le regarda, étonnée. — Je vous gêne ? — Qui ? Les murs ? Elle s’approcha timidement, retira son manteau ; dessous, un pull avec des rennes. — Je suis Anastasia. — Serge Dupuis. Il lui servit du thé, poussa la boîte de pizza. — Merci, lâcha-t-elle — mais c’était un merci pour l’attention, pas seulement pour le thé. Quelques minutes silencieuses. Dehors, de rares feux d’artifice. — Je ne voulais pas rentrer ce soir, avoua-t-elle enfin. Trop calme. Trop de pensées. Ce “sapin”, j’espérais faire au moins quelque chose d’utile. Me sentir un peu nécessaire… mais finalement, c’est stupide. — Pas stupide : on a tous besoin de présence, même si c’est celle d’étrangers. Un regard de gratitude. — Et vous, pourquoi rester dans un lieu vide pour la Saint-Sylvestre ? Serge haussa les épaules. — Il faut bien quelqu’un de garde. Alarmes, clés… Pour moi… ici, c’est bien aussi. — Ici, au moins quelqu’un vient, murmura Anastasia. — Tu es venue, répondit-il, surpris d’avoir le sourire. Le président apparut à l’écran. Serge baissa le son. — Vous n’écoutez pas ? — Je sais déjà ce qu’il dira. Ce qui compte, ce sont les douze coups. Silence partagé, puis les cloches. Serge leva sa tasse. — Bonne année. — Bonne année ! Ils trinquèrent au thé. Dehors, des éclats colorés contre les vitres. Anastasia, embarrassée, sortit une petite boîte du sac. — J’avais… prévu un cadeau. Des chaussettes en laine, bien chaudes. À offrir à un inconnu. Mais si tout est annulé, ça vous dérange ? C’est froid ici, et vous veillez. — Ce n’est pas nécessaire, commença Serge. — Si, insista-t-elle. J’apporterai les autres demain. Mais vous êtes là. Là, maintenant. Il accepta les chaussettes : laine épaisse, un peu rêche, authentique. — Merci. Il y a longtemps… que personne ne m’a offert quoi que ce soit. Vrai sourire d’Anastasia. — Il était temps. Encore quelques phrases échangées : la neige, la cohue des boutiques, le casse-tête des cadeaux pour adolescents. Puis elle se leva. — Je dois rentrer finalement : ma mère pense que je suis chez une amie. Elle va s’inquiéter. — Allez-y, merci pour la visite. — C’est à moi de vous remercier : vous m’avez offert un Nouvel An. Près de la porte, elle hésita. — Vous êtes souvent là ? Si je veux passer, juste comme ça… — Passez, répondit Serge. La garde est là, toujours. Sourire, départ. Le silence revint, mais il était plus léger. Serge enfila les chaussettes neuves, au-dessus des siennes : ses pieds s’enrobèrent d’une chaleur inattendue. Il était une heure et demie. Les feux d’artifice décroissaient. Son téléphone personnel, carcasse fêlée, vibra soudain. C’était rare. Écran : « Fiston ». Serge appuya sur le bouton vert. — Allô. — Papa, bonne année, la voix familière et pourtant étrangère. — À toi aussi. — Ici… du classique : apéritifs, salades, enfants partout. Merci pour le virement, tu nous as sauvés. On avait du retard. Serge marqua un silence. — De rien. — Ce n’est pas rien… ajouta le fils. On voulait t’inviter, mais tu as dit que tu étais de garde… — Le travail, c’est le travail. — Papa… Peut-être qu’après les fêtes, tu pourrais venir le week-end ? On prépare ta chambre. Le petit a demandé “Quand papi viendra ?” Un pincement, mais doux, chaleureux. — J’essaierai. Il faut que je voie mon planning. — Organise-toi. Ça nous ferait plaisir. Bon, je te laisse. Encore bonne année ! — Bonnes fêtes à tous, murmura Serge, il raccrocha. Il tint le téléphone un instant, puis le posa près de la montre. Étrange sensation — comme la fenêtre qui s’ouvre, laissant passer l’air frais. Serge sortit son carnet, nota soigneusement : « Après les fêtes : demander deux jours de congé. Appeler le fils, fixer une date ». Les lettres s’étalaient, mais le message était limpide. Carnet rangé, il versa du thé, éplucha une clémentine. L’eau gouttait quelque part, la ventilation ronronnait. Dans cette paix, Serge se sentit soudain lui-même : non pas gardien d’une vie étrangère, mais homme avec des projets — petits, mais vrais. Il allongea les jambes, savourant la chaleur des chaussettes toutes neuves, regarda la rue enneigée et se dit tout haut : — Allez… voyons ce que l’avenir nous réserve. Dehors, la neige tombait doucement, et dans l’établissement désert, régnait une quiétude surprenante.