Papa, cette serveuse ressemble tellement à Maman ! Ces mots frappèrent Louis Moreau comme une onde de choc. Il se retourna brusquementet resta figé. Sa femme était morte.
Un samedi matin pluvieux, Louis Moreau, milliardaire de la tech et père célibataire dévoué, entra dans un petit café tranquille niché dans une rue paisible. Sa fille, Élodie, marchait à ses côtés, sa petite main serrée dans la sienne.
Louis ne souriait plus guère ces derniers tempspas depuis que Claire, sa femme adorée, leur avait été arrachée dans un tragique accident de voiture deux ans plus tôt. La vie sans son rire, sa chaleur et sa voix était devenue un silence insupportable.
Ils sinstallèrent dans un coin près de la fenêtre. Louis parcourut le menu, épuisé par une nuit blanche, son esprit ailleurs. En face de lui, Élodie fredonnait doucement, jouant avec lourlet de sa robe rose.
Soudain, sa voix perça le brouillard, calme mais certaine :
« Papa cette serveuse ressemble à Maman. »
Les mots mirent un instant à résonner avant de le frapper comme un coup de tonnerre.
« Quest-ce que tu as dit, ma chérie ? »
Élodie pointa du doigt. « Là-bas. »
Louis se tournaet son sang se glaça.
À quelques pas, une femme souriait à un client. Elle était le portrait craché de Claire.
Les mêmes doux yeux marron. La même démarche gracieuse. Les mêmes fossettes qui napparaissaient que lorsquelle riait.
Mais cétait impossible.
Il avait vu le corps de Claire de ses propres yeux, assisté à lenterrement, tenu son acte de décès.
Pourtant, elle était làvivante, respirant, riant.
Son regard sattarda trop longtemps.
La femme finit par le remarquer. Son sourire vacilla une fraction de seconde, ses yeux sécarquillèrentde reconnaissance ou de peuravant quelle ne disparaisse dans la cuisine.
Le cœur de Louis battait à tout rompre.
Était-ce vraiment elle ?
Une cruelle plaisanterie du destin ? Un étrange hasard ? Ou quelque chose de bien plus sombre ?
« Reste ici, Élodie », murmura-t-il.
Écartant des clients surpris, il se dirigea vers la cuisinemais fut arrêté.
« Monsieur, laccès est interdit. »
Louis leva la main. « Je dois parler à la serveusecelle avec la queue-de-cheval noire et le chemisier beige. Sil vous plaît. »
Lemployé hésita, puis céda.
Les minutes sétiraient.
Enfin, la porte souvrit, et la femme sortit. De près, la ressemblance était troublante.
« Puis-je vous aider ? » demanda-t-elle avec prudence.
Sa voix était différenteplus gravemais ces yeux étaient indéniables.
« Je je suis désolé, bafouilla Louis. Vous ressemblez à sy méprendre à une personne que jai connue. »
Elle sourit poliment. « Ça arrive. »
Louis lobserva. « Connaissez-vous Claire Moreau ? »
Une lueur traversa ses yeux. « Non, désolée. »
Il hésita, puis tendit une carte de visite. « Si jamais vous vous souvenez de quelque chose, appelez-moi. »
Elle la refusa. « Bonne journée, monsieur. »
Et elle séloigna.
Mais Louis remarquale léger tremblement de sa main, la façon dont elle mordit sa lèvre, exactement comme Claire quand elle était nerveuse.
Cette nuit-là, le sommeil le fuit.
Assis près du lit dÉlodie, il la regarda respirer, ressassant cette rencontre.
Était-ce vraiment elle ? Sinon, pourquoi avait-elle eu lair si choquée ?
Il chercha en ligne, mais ne trouva rienaucune photo, aucune mention du personneljuste un prénom : Ana. Un collègue lavait appelée ainsi.
Ana.
Un prénom qui semblait délibéré. Chargé de sens.
Il appela un détective privé.
« Jai besoin de tout ce que vous pouvez trouver sur une femme nommée Ana, serveuse dans un café de la rue de Rivoli. Pas de nom de famille pour linstant. Elle est le sosie de ma femmequi est censée être morte. »
Trois jours plus tard, lappel arriva.
« Louis, je ne crois pas que votre femme soit morte dans cet accident. »
Un froid lenvahit.
« Comment ça ? »
« Les images des caméras montrent une autre conductrice. Votre femme était passagère, mais son corps na jamais été formellement identifié. Les papiers correspondaient aux siens, mais pas les empreintes dentaires. Et Anala serveuse ? Son vrai nom est Claire Lefèvre. Elle la changé six mois après laccident. »
Le monde de Louis vacilla.
Sa femme était vivante.
Cachée.
Respirant.
Le poids lécrasa.
Cette nuit-là, il arpenta son salon, hanté par une question : pourquoi ?
Le lendemain matin, il retourna au café, seul.
Quand elle le vit, ses yeux sécarquillèrent à nouveau, mais elle ne senfuit pas. Elle fit un signe à un collègue, retira son tablier, et linvita à la suivre dehors.
Ils sassirent sous un vieil arbre derrière le café.
« Vous savez, dit-elle doucement, je me demandais quand vous me retrouveriez. »
Louis scruta son visage. « Pourquoi, Claire ? Pourquoi avoir simulé ta mort ? »
Elle détourna le regard, la voix tremblante. « Je ne lai pas simulée. Jétais censée être dans cette voiture. Mais jai échangé ma place avec une collègue à la dernière minuteÉlodie avait de la fièvre. Laccident est arrivé quelques heures plus tard. Les papiers, les vêtementscétaient les miens. »
Louis fronça les sourcils. « Donc tout le monde a cru que tu étais morte. »
Elle hocha la tête. « Je lai su en voyant les infos. Jai paniqué. Un instant, jai cru que cétait une chanceune échappatoire. »
« Une échappatoire à quoi ? » Sa voix se brisa. « À moi ? »
« Non. Pas toi, affirma-t-elle. À la pressionles médias, largent, le sourire permanent pour les caméras. Je me suis perdue. Je ne savais plus qui jétais au-delà dêtre ta femme. »
Louis resta silencieux, abasourdi.
Elle continua, les larmes aux yeux : « Voir lenterrement, tes pleursjai voulu crier. Mais cétait trop tard. Trop compliqué. Et quand jai vu Élodie, jai su que je ne la méritais pas. Je lavais abandonnée. »
Il resta muet, les émotions lassaillant.
« Je taimais, chuchota-t-il. Je taime toujours. Et Élodieelle se souvient de toi. Elle a dit que tu ressemblais à Maman. Quest-ce que je lui dis ? »
Elle essuya ses larmes. « Dis-lui la vérité. Que Maman a commis une terrible erreur. »
Louis secoua la tête. « Non. Viens à la maison. Dis-le-lui toi-même. Elle a besoin de toi. Et moi aussi, je crois. »
Ce soir-là, Louis ramena Claire à la maison.
Quand Élodie la vit, elle retint son souffle, puis se précipita dans ses bras.
« Maman ? » murmura-t-elle en la serrant très fort.
Claire pleura. « Oui, ma chérie. Je suis là. »
Louis les regarda, le cœur à la fois brisé et guéri.
Les semaines suivantes, la vérité émergea discrètement.
Louis usa de son influence pour régler les complications légales autour de lidentité de Claire. Pas de gros titres, pas de scandalejuste des repas en famille, des histoires du soir, et une seconde chance.
Claire retrouva peu à peu sa placenon comme la femme quelle avait prétendu être, mais comme celle quelle choisissait de devenir.
Imparfaite, mais vraie.
Une nuit, après avoir bordé Élodie, Louis demanda : « Pourquoi maintenant ? Pourquoi rester cette fois ? »
Elle leva les yeux, déterminée. « Parce que cette fois, jai compris qui je suis. »
Il sourit, lembrassa sur le front, et serra sa main bien fort.
Et cette fois, elle ne la lâcha pas.
