**Journal dun Homme**
Je mappelle Jacques Laurent. Jai soixante-quatorze ans. Autrefois, ma vie était pleineremplie damour, dun travail que jadorais, dune maison chaleureuse et de trois magnifiques enfants. Mais tout a changé il y a dix ans, lorsque ma femme nous a quittés. Son cœur a simplement lâché. Après son départ, la maison est devenue froide et vide, et peu à peu, jai commencé à me sentir invisible.
Celui qui sest le plus éloigné de moi, cest ma plus jeune fille, Élodie. Dès son plus jeune âge, elle était ambitieuse et déterminée, rêvant de réussite et dune carrière éclatante. Quand elle a été acceptée à luniversité à Paris, jétais fou de joie. Je lui ai donné tout ce que je pouvaismes économies, les bijoux de famille, jai même vendu la vieille Renault de mon père pour laider à commencer sa nouvelle vie.
Les années ont filé. Élodie sest mariée et a eu un fils. Nos conversations sont devenues rares, nos visites encore plus. Elle était toujours pressée, toujours distraite. Puis, un jour, elle a cessé de mappeler.
Trois mois de silence avant quelle ne se présente, sans prévenir.
« Papa, a-t-elle dit sans me regarder dans les yeux, vivre seul est difficile pour toi. Il est temps quon envisage une maison de retraite. Tu y seras bien soigné, entouré de monde, avec des médecins à proximité »
Je nai rien dit. Ma poitrine était lourde dune douleur muette, mais je nai pas protesté. Jai simplement hoché la tête.
Le lendemain, elle ma emmené dans une résidence privée à la périphérie de Lyon. Cétait un bel endroit, moderne, avec un jardin luxuriant et des chambres douillettes. Élodie a signé les papiers rapidement, ma fait un bref au revoir, et est partiecomme si elle sétait enfin débarrassée dun fardeau.
Assis sur un banc à lextérieur, jai regardé les pétales de lilas tomber, quand des souvenirs ont refait surface. Ce bâtiment ma femme et moi lavions construit. Nous avions levé des fonds, rêvé dune vieillesse digne. Cétait notre projet, notre rêve. Elle avait enregistré la propriété à mon nom, me disant : « Au cas où les enfants oublieraient qui tu es. »
En me promenant dans le jardin, je suis entré dans le bureau administratif. Le directeur, un jeune homme aux lunettes, ma souri et a dit avec gentillesse : « Monsieur Laurent ? Quest-ce qui vous amène ici ? Vous êtes le propriétaire des lieux ! »
Jai hoché la tête, la voix tremblante. Il a semblé comprendre aussitôt.
« Voulez-vous que je retire les droits de visite de votre fille ? »
Jai esquissé un sourire amer.
« Non Jai un autre plan. »
Je ne suis pas partimais je ne suis pas resté comme résident non plus. Je suis resté comme propriétaire.
Ce soir-là, jai rassemblé le personnel, leur ai révélé la vérité et annoncé que je superviserais désormais personnellement le bien-être des résidents. Pour la première fois depuis des années, je me sentais utile.
Quelques semaines plus tard, mon petit-fils est venu me voirseul.
« Papi, tu mas manqué, a-t-il murmuré. Maman est triste parce que tu ne nous invites plus. »
Je lai serré contre moi. Je ne voulais pas de vengeance. Javais fait mon choixvivre avec un but, aider, grandir.
Quand Élodie est finalement venue, on la arrêtée à la grille. Ladministrateur lui a dit quelle navait plus accès. Elle a appelé. Elle a écrit. Elle est revenue avec son mari. Je suis resté silencieux.
Puis, un jour, jai reçu une lettre.
« Papa Je ne sais pas si tu pourras un jour me pardonner. Je me suis persuadée que je le faisais pour ton bienmais cétait simplement plus facile pour moi. Plus facile de me décharger de la responsabilité, détouffer la culpabilité et dignorer la solitude que je savais que tu ressentais.
Je pensais que tu étais faible. Que tu accepterais tout.
Mais maintenant, je voistu es plus fort que nous tous.
Chaque mois, je viens devant la grille. Je te vois sourire, rire avec les autres. Ça me fait mal, mais je suis aussi fièreet jalouse. Tu leur donnes la chaleur que je ne tai jamais donnée.
Si tu peux un jour
Laisse-moi te serrer dans mes brasnon pas comme ta fille, mais comme quelquun qui comprend enfin. »
Jai gardé cette lettre longtemps. Je lai relue encore et encore. Et enfin, les larmes sont venuesdes larmes que je navais pas versées depuis un an.
Ce soir-là, assis près de la fenêtre, jai regardé les feuilles tomber, comme les pétales de lilas ce premier jour. La vie avait fait son cercle. Mais je ne savais pas encore si jétais prêt à rouvrir mon cœur.
Une semaine plus tard, une nouvelle résidente est arrivée. Fragile, silencieuse, le regard éteint par la peine. Elle sest assise près de moi sur un banc et a dit doucement :
« On ma dit que tu nétais pas seulement le directeur icimais aussi une belle âme. Puis-je te parler ? »
Nous avons passé la soirée ensemble. Elle ma parlé de sa fille, comment elle lavait abandonnée après sa maladie, comment tout sétait écroulé autour delle. Je ne lai pas interrompue. Je ne lui ai pas offert de pitié. Jai simplement écoutécomme javais moi-même tant espéré quon le fasse pour moi.
Et cette nuit-là, jai compris :
Le pardon nest pas une faiblesse.
Cest une forceacquise par la douleur.
Quand le printemps est arrivé, jai écrit une courte lettre à Élodie :
« Viens.
Pas dexplications.
Serre-moi dans tes bras.
Je tattends. »
Elle est venueplus mince, vieillie, avec ses premiers cheveux gris. Elle est restée sur le seuil, comme une enfant perdue et nerveuse.
Je me suis approché. Nous sommes restés silencieux. Puis elle sest avancée et ma enlacé.
« Pardon, papa Je croyais être adulte. Mais maintenant je saisla maison, ce nest pas un travail. Ce nest pas un homme. Cest toi. Tu es ma maison. »
Je nai rien dit. Jai simplement caressé son dos. Certaines choses nont pas besoin de motsseulement de chaleur.
Depuis ce jour, Élodie vient chaque semaine. Non comme une invitée, mais comme ma fille. Elle aide dans le jardin, prépare des gâteaux pour les résidents, apporte des livres. Et dans ses yeux, je revois la petite fille dont je tressais les cheveux.
Trois mois plus tard, elle est venue avec mon petit-fils et a dit :
« Papa, nous voulons que tu reviennes à la maison. Nous avons changé. Nous voulons être une vraie famillesi tu veux bien. »
Jai souri doucement.
« Élodie, je ne veux pas rentrer. Je me suis trouvé ici. Mais je veux être prochenon pas comme quelquun dont il faut soccuper, mais comme ton égal. »
Et nous nous sommes embrassés.
Sans amertume.
Sans douleur.
Juste de lamour.
**La leçon dun père** : Parfois, les épreuves nous apprennent plus que les bonheurs. Le vrai pardon ne vient pas de loubli, mais de la compréhensionet cest là que commence la paix.
