**Journal dun homme 12 décembre**
Jeanne neut pas le temps de raccrocher lorsque, contre toute attente, une voix féminine résonna à lautre bout du fil. Elle se tenait près de la fenêtre, contemplant la neige épaisse tomber sur Paris. La conversation avec son mari touchait à sa fin une de ces discussions banales, comme ils en avaient eu des centaines en quinze ans de mariage. Comme dhabitude, Matthieu lui parlait de son «déplacement professionnel» à Lyon : tout se passait bien, les réunions avançaient comme prévu, il rentrerait dans trois jours.
«Daccord, mon chéri, à plus tard alors», murmura Jeanne, éloignant le téléphone de son oreille pour appuyer sur le bouton rouge. Mais quelque chose larrêta. De lautre côté, une voix claire, mélodieuse et jeune lui parvint :
«Mathieu, tu viens ? Jai rempli la baignoire»
Sa main resta suspendue en lair. Son cœur sarrêta un instant avant de repartir, violent, comme sil voulait séchapper. Elle pressa à nouveau le téléphone contre son oreille, mais ne perçut que des tonalités doccupation Matthieu avait déjà coupé la communication.
Jeanne saffaissa dans le fauteuil, ses jambes refusant de la soutenir. Des pensées tourbillonnaient dans son esprit : «La baignoire Quelle baignoire, en déplacement ?» Sa mémoire lui rappela des détails étranges des derniers mois : les voyages fréquents, les appels tardifs quil prenait toujours sur le balcon, ce nouveau parfum dans sa voiture.
Dune main tremblante, elle ouvrit son ordinateur. Accéder à son compte mail fut simple le mot de passe datait de lépoque où la confiance régnait encore entre eux. Billets de train, réservations dhôtel Une suite «lune de miel» dans un cinq étoiles du centre de Lyon. Pour deux.
Elle tomba aussi sur une correspondance. Camille. Vingt-six ans, coach sportive. «Mon amour, je ne supporte plus cette situation. Tu mavais promis de divorcer il y a trois mois. Combien de temps encore ?»
Jeanne eut la nausée. Un souvenir lui revint : leur premier rendez-vous avec Matthieu lui, simple commercial ; elle, comptable débutante. Ils avaient économisé pour leur mariage, partageant un petit appartement. Ils célébraient chaque succès, se soutenaient dans les échecs. Aujourdhui, lui était directeur commercial, elle, cheffe comptable de la même entreprise. Et entre eux, un gouffre de quinze ans, élargi par les vingt-six ans dune certaine Camille.
Dans sa chambre dhôtel, Matthieu arpentait la pièce, furieux.
«Pourquoi as-tu fait ça ?» Sa voix tremblait de rage.
Camille, étendue sur le lit, drapée dans un peignoir de soie, haussa les épaules.
«Quoi ? Tu disais vouloir la quitter.»
«Cest à moi de décider quand et comment ! Tu réalises ce que tu viens de faire ? Jeanne a tout compris !»
«Tant mieux !» Elle se redressa. «Jen ai assez dêtre ta maîtresse cachée. Je veux sortir avec toi, rencontrer tes amis être ta femme !»
«Tu te comportes comme une enfant.»
«Et toi comme un lâche !» Elle se leva. «Regarde-moi. Je suis jeune, belle, je peux te donner des enfants. Et elle ? Elle ne sait que compter ton argent !»
Il la saisit par les épaules : «Ne parle pas delle comme ça ! Tu ne connais rien à notre histoire !»
«Je sais que tu nes pas heureux. Quand avez-vous fait lamour pour la dernière fois ? Parti en voyage ensemble ?»
Matthieu se détourna vers la fenêtre. Quelque part, dans leur appartement parisien, quinze ans de vie commune seffondraient.
Jeanne, assise dans la cuisine, tenait une tasse de thé froide. Des dizaines dappels manqués de Matthieu saffichaient sur son téléphone. Elle navait pas répondu. Que dire ? «Chéri, jai entendu ta maîtresse tappeler pour un bain» ?
Des images défilaient : Matthieu lui offrant une bague, à genoux au milieu dun restaurant. Leur premier appartement, un deux-pièces en banlieue. Son soutien quand elle perdit sa mère. Leur joie lors de sa promotion Puis les longues heures de travail, les crédits, les réparations
Quand avaient-ils vraiment parlé pour la dernière fois ? Regardé un film enlacés ? Fait des projets ?
Son téléphone vibra. Un message : «Jeanne, parlons. Je texpliquerai tout.»
Quoi expliquer ? Quelle avait vieilli ? Quelle sétait perdue dans le quotidien ? Quune jeune coach comprenait mieux ses besoins ?
Elle se regarda dans le miroir. Quarante-deux ans. Des rides, des cheveux gris quelle camouflait chaque mois. Quand avait-elle cessé de vivre pour seulement survivre ?
«Mathieu, où vas-tu ?» Camille le fusilla du regard à son retour.
«Pas maintenant.» Il saffala dans un fauteuil.
«Si, maintenant ! Je veux savoir ce qui va se passer !»
Il la contempla belle, sûre delle, pleine dénergie. Jeanne était comme ça, quinze ans plus tôt. Mon Dieu, comment avait-il pu lui faire ça ?
«Camille Il faut que ça sarrête.»
Elle sourit, se jeta vers lui : «Je savais que tu ferais le bon choix !»
Il lécarta doucement : «Oui. Cette relation était une erreur. Jaime ma femme. Nous avons des problèmes, oui. Mais je ne peux pas effacer ces quinze années.»
«Tu tu es un lâche !» Des larmes coulaient sur ses joues.
«Non. Jétais lâche quand jai commencé cette histoire. Quand jai menti à la femme qui a tout partagé avec moi : joies, peines, victoires, défaites. Tu as raison je ne suis pas heureux. Mais le bonheur se construit, il ne se trouve pas dans les bras dune autre.»
On frappa à la porte vers minuit. Jeanne savait que cétait lui il avait pris le premier vol.
«Jeanne, ouvre, sil te plaît.»
Elle obéit. Matthieu était là épuisé, en costume froissé, le regard coupable.
«Je peux entrer ?»
Elle le laissa passer. Ils se retrouvèrent dans la cuisine, là où ils avaient autrefois rêvé ensemble.
«Jeanne»
«Inutile. Je sais tout. Camille, vingt-six ans, coach sportive. Jai lu tes mails.»
Il baissa la tête, muet.
«Pourquoi, Mathieu ?»
Il hésita longtemps.
«Parce que jai eu peur. Peur que nous soyons devenus étrangers. Elle me rappelait toi. Celle que tu étais. Pleine de vie.»
«Et maintenant ?»
«Maintenant Je veux réparer. Si tu me donnes une chance.»
«Et elle ?»
«Cest fini. Je ne veux pas te perdre. Jeanne, je ne mérite pas ton pardon. Mais essayons. Allons voir un psychologue, passons plus de temps ensemble»
Elle le regarda vieilli, grisonnant, si familier. Quinze ans, ce nétait pas rien. Des souvenirs, des habitudes, des rires partagés. La capacité de se taire ensemble. Celle de pardonner.
«Je ne sais pas, Mathieu.» Pour la première fois de la soirée, elle pleura.
Il lenlaça délicatement, et elle ne se déroba pas. Dehors, la neige recouvrait Paris.
Quelque part à Lyon, une jeune femme pleurait, confrontée à une vérité cruelle : lamour véritable nest pas une passion éphémère. Cest un choix, répété chaque jour.
Et ici, dans cette cuisine, deux êtres essayaient de reconstruire ce quils avaient brisé. Le chemin serait long parsemé de rancœurs, de thérapie, de mots douloureux. Mais ils savaient lun et lautre que parfois, il faut perdre pour comprendre la valeur de ce quon a.
**Leçon du jour :** Lamour est un jardin. Si on ne lentretient pas, les mauvaises herbes étouffent les fleurs. Mais il suffit parfois dun peu de courage pour recommencer à cultiver.
