La salle du restaurant prestigieux baignait dans les lys et une atmosphère dhospitalité méticuleusement orchestrée.
Élisabeth Ignatievna Veressaïeva, ma belle-mère, célébrait son cinquante-cinquième anniversaire. Elle trônait au centre de la pièce dans une robe qui captait tous les regards admiratifs.
Elle leva sa coupe, balayant lassistance dun regard lourd, velouté, comme une maîtresse du monde.
Mes chers ! Merci à tous dêtre venus partager cette soirée avec moi ! Sa voix, façonnée par des années de mondanités, était douce et mielleuse. Cinquante-cinq ans, ce nest pas une fin, mais un commencement ! Le début dune vie nouvelle, authentique, où il ny a pas de place pour le mensonge.
Les invités applaudirent, comme prévu. Mon mari, Sébastien, assis à mes côtés, serra nerveusement ma main sous la nappe amidonnée. Il détestait ces réunions où il devait incarner le «fils de la célèbre Veressaïeva».
Je peux être fière davoir élevé un fils merveilleux, poursuivit Élisabeth Ignatievna, et son regard, tel un viseur laser, se posa sur moi. Et lui, mon trésor, a trouvé une épouse.
Un silence électrique sinstalla. Je sentis plusieurs paires dyeux se braquer sur moi, curieux.
Claire est une femme déterminée, ma belle-mère but une gorgée de champagne. Même si ses racines ne sont pas parisiennes, même si elle est, disons-le, une simple campagnarde, elle a une poigne de fer ! Elle a réussi à saccrocher dans cette ville, à ensorceler mon garçon. Tout le monde na pas cette chance !
Des rires étouffés et des chuchotements parcoururent la salle. Cétait son art : humilier en enrobant linsulte dun compliment. Certains me regardaient avec pitié, dautres avec une joie maligne.
Je ne sourcillai pas. Jétais habituée. Je sortis lentement mon téléphone de mon sac.
Sébastien me lança un regard inquiet.
Claire, sil te plaît Ne relève pas.
Mais javais déjà fait signe au manager de la salle, avec qui javais pris mes dispositions. «Au cas où», lui avais-je dit.
Et ce cas sétait présenté. Lécran plasma derrière la fêtarde, qui diffusait quelques minutes plus tôt un diaporama des photos denfance de Sébastien, séteignit, puis se ralluma.
Un simple clic sur mon téléphone.
La salle se figea. À la place de lillustre hôtesse, lécran affichait un hall dentreprise froid et impersonnel. Et là, au centre, agenouillée sur un tapis luxueux, elle. Élisabeth Ignatievna.
Plus fière lionne, mais une femme humiliée, sanglotant dans la même robe quelle portait ce soir.
La vidéo, filmée discrètement avec un téléphone, avait un son faible, mais les mots étaient superflus.
Elle se tordait les mains, parlant dune voix saccadée à un homme sévère en costume, qui la regardait avec un calme glacé.
Puis elle rampa littéralement vers lui, sagrippant à son pantalon.
Limage trembla légèrement, le cadre sélargissant pour mieux capturer la scène. Et cest alors que les portes vitrées du bureau apparurent à larrière-plan.
Sur le verre dépoli, des lettres dorées élégantes se détachaient. Un seul mot. Un nom de famille.
«Montclair».
Mon nom de jeune fille. Le nom de mon entreprise.
La salle se remplit dun bourdonnement semblable à une ruche en émoi. Une cousine éloignée de Sébastien poussa une exclamation étouffée.
«Montclair» ? chuchota une autre invité
