«Les parents de mon mari m’ont humiliée parce que j’étais pauvre, mais ils ignoraient que j’étais la petite-fille d’un milliardaire et que je menais une expérience sur eux.»
«Mon Dieu, Sébastien, regarde ce qu’elle porte !» La voix de Marie-Claire résonnait d’une douceur empoisonnée qu’elle ne cherchait même pas à dissimuler. «Cette robe vient d’un marché aux puces. J’en ai vu une identique chez un revendeur samedi dernier. Tout au plus, cinquante euros.»
Je redressai discrètement le col de ma robe bleue simple, bon marché. Comme tout ce que je portais. C’était l’une des conditions strictes de l’accord cruel que j’avais passé avec mon propre grand-père.
Sébastien, mon mari, toussota nerveusement et détourna le regard.
«Maman, ça suffit. La robe est très bien.»
«Très bien ?» s’exclama sa sœur Élodie, attisant les flammes. «Sébastien, ta femme a le goût d’une… Enfin, que peut-on attendre d’une orpheline de province ?»
Elle me toisa avec mépris, son regard s’attardant sur mes poignets minces. Une triomphe mal dissimulé brillait dans ses yeux.
«Tu pourrais au moins porter un bracelet. Ah oui, c’est vrai tu n’en as pas, n’est-ce pas ?»
Je levai lentement les yeux vers les siens. Calme, presque froide, comme si j’étudiais un spécimen sous verre.
Dans ma tête, je notai : Sujet n°2 Élodie. Niveau d’agressivité : élevé. Motivation : jalousie, désir de domination par l’humiliation.
C’était comme observer une meute de prédateurs. Fascinant. Parfaitement prévisible.
Marie-Claire poussa un soupir théâtral et s’assit lourdement à côté de moi sur le canapé, posant une main sur mon épaule. Elle sentait la laque bon marché et la nourriture grasse.
«Amélie, nous ne sommes pas tes ennemies. Nous voulons ton bien. C’est juste que… notre fils a une position sociale, il est cadre, une personne respectée. Et toi… enfin, tu comprends.»
Elle marqua une pause, attendant des larmes, des excuses, un tremblement dans ma voix. En vain. Je me contentais d’observer.
Où était passé le Sébastien dont je suis tombée amoureuse ? L’homme confiant, spirituel, libre ? Maintenant, seul son ombre restait une marionnette entre les mains de sa mère et de sa sœur.
«J’ai une idée !» s’écria ma belle-mère, le visage illuminé par sa propre géniale inspiration. «Tu as toujours les boucles d’oreilles de ta mère, non ? Celles avec les petites pierres ? Tu ne les portes presque jamais. Vendons-les.»
Sébastien s’étrangla comme s’il avait avalé de travers.
«Maman, tu es sérieuse ? C’est un souvenir.»
«Oh, quel genre de souvenir ?» rétorqua Marie-Claire avec dédain. «Un souvenir de pauvreté ? Au moins, elles serviront à quelque chose. Avec l’argent, nous achèterons à Amélie quelques vêtements décents. Et un nouveau barbecue pour la maison de campagne. Tout le monde y gagne.»
Élodie renchérit aussitôt :
«Bien sûr ! Ces boucles d’oreilles sur elle, c’est comme un harnais sur une jument de trait.»
Elles ne réalisaient pas qu’elles ne m’humiliaient pas. Elles se révélaient leur mesquinerie, leur avidité, leur pauvreté d’âme.
Je regardai leurs visages déformés par la suffisance et un sentiment de supériorité. Chaque mot, chaque geste tout droit sorti d’un manuel. Parfaitement conforme à mon hypothèse.
L’expérience suivait son cours.
«D’accord,» dis-je doucement.
Un silence tomba dans la pièce. Même Sébastien me fixa, surpris.
«Comment ça, ‘d’accord’ ?» demanda ma belle-mère.
«Je suis d’accord pour les vendre,» j’esquissai un léger sourire. «Si c’est ce qu’il faut pour la famille.»
Marie-Claire et Élodie échangèrent un regard. Un instant, le doute traversa leurs yeux, mais il fut vite noyé dans l’euphorie de la victoire. Une fois de plus, elles prirent ma stratégie pour de la soumission.
Pour moi, elles n’étaient pas une famille elles étaient des pions sur un échiquier. Et elles venaient de jouer leur coup droit dans le piège.
Le lendemain, ma belle-mère me traîna dans un prêteur sur gages. Élodie nous accompagnait comme une spectatrice à un spectacle. Sébastien conduisait en silence, le visage sombre. Il essaya de protester, mais sa mère le rabroua :
«Ne t’en mêle pas ! Tu ne vois pas qu’elle se promène comme une mendiante ?»
Le prêteur sur gages était une petite pièce étroite, avec des barreaux aux fenêtres et une odeur étouffante de métal ancien. L’expert un homme aux yeux fatigués prit nonchalamment l’écrin en velours que je lui tendis.
Il examina longuement les boucles d’oreilles à la loupe. Marie-Claire tapotait impatiemment le comptoir de son ongle.
«Alors ? C’est de l’or, non ? Les pierres brillent. Vous nous donnez deux cents euros ?»
L’expert ricana.
«De l’or, oui, du 14 carats. Mais les pierres sont du zirconium. Du travail bas de gamme. Cinq cents euros. Et c’est déjà généreux.»
Le visage de ma belle-mère s’allongea. Élodie grogna, déçue :
«Cinq cents ? Je pensais au moins de quoi m’acheter une paire de bottes.»
Je fis exactement ce qu’elles attendaient de moi. Je me penchai en avant et murmurai timidement :
«Peut-être ne devrions-nous pas ? Ce sont des souvenirs… Et cinq cents euros, c’est si peu. Et si nous essayions un autre prêteur ?»
C’était un coup calculé un faux compromis voué à l’échec.
«Tais-toi, Amélie !» aboya Marie-Claire. «Qu’est-ce que tu y connais ? L’expert dit cinq cents, alors cinq cents !»
Élodie renchérit :
«Exactement ! Sinon, tu nous feras courir toute la ville pour encore moins. Tu gâches toujours tout avec ton entêtement.»
Sébastien essaya à nouveau d’intervenir :
«Maman, et si nous allions plutôt chez un bijoutier ?»
«Tais-toi !» le coupa sa sœur. «Tu es sous sa coupe maintenant ? C’est nous qui décidons ce qui est bon pour la famille !»
Ils obtinrent l’argent. Et là, dans la rue, ils le partagèrent. Trois cents euros pour Marie-Claire : «Pour le barbecue et les plants.» Deux cents pour Élodie : «Pour une manucure urgente.»
«Et pour… les hauts pour moi ?» demandai-je doucement, jouant toujours mon rôle.
Élodie éclata de rire au visage :
«Oh, Amélie, ne plaisante pas. Avec cette misère peut-être une friperie.»
Elles partirent, satisfaites, me laissant avec mon mari. Sébastien avait l’air brisé. Il n’avait défendu ni mes souvenirs, ni moi. Un autre point dans son dossier personnel.
«Je suis désolé,» marmonna-t-il, fixant le sol.
«Ce n’est rien,» dis-je en prenant doucement son bras. «Je comprends. C’est ta famille.»
Mais le véritable coup arriva ce soir-là. En rentrant, je constatai que la table de nuit était vide. L’ordinateur portable avait disparu. Un appareil ordinaire en apparence, mais en réalité protégé, triplement crypté. Ma clé vers l’information, les plans, les contrôles.
Mon cœur s’arrêta une seconde. Mais mon visage resta impassible.
«Sébastien
