«Occupe-toi de tes affaires au lieu de gribouiller comme une idiote ! » s’est énervé l’homme. Il ignorait que j’avais vendu anonymement un de mes « gribouillis » pour un million.

Автор Pierre MartinВремя чтения 7 мин.Просмотры 23Опубликовано 14.10.2025

«Occupe-toi des choses sérieuses au lieu de gribouiller comme une idiote !» tonna lhomme. Il ignorait que javais vendu anonymement un de mes «gribouillis» pour un million.

Lodeur de la peinture, âcre et douce à la fois, emplissait lair elle sentait la liberté.

Sébastien-Pierre Moreau, mon mari, détestait cette odeur. Il se tenait sur le seuil de mon petit atelier, qui nétait en réalité quun coin de notre salon aménagé à la hâte.

Encore, soupira-t-il. Ce nétait pas une question.

Son costume sur mesure contrastait étrangement avec mes toiles éclaboussées dacrylique. Il plissa le nez avec dégoût en regardant ma palette.

Aglaé, nous en avions parlé. Plus de peinture le soir. Tu empestes le solvant à des kilomètres. Les Dubois viennent samedi, quest-ce quils vont penser ?

Je trempai mon pinceau dans le carmin sans répondre. Le rouge se répandit sur la toile, vivant et chaud comme du sang.
Ce ne sont pas des gribouillis, Sébastien.

Alors cest quoi ? Il pointa du doigt la toile presque terminée. Des taches de couleur insensées. Une toile gâchée. De largent jeté par la fenêtre.

Son pragmatisme était comme une presse. Il écrasait, méthodique et implacable, transformant tout ce qui était vif et lumineux en quelque chose de plat, gris, compréhensible pour lui seul.

On pourrait utiliser cet espace intelligemment. Y mettre une étagère pour mes outils. Ou au moins pour les pneus dhiver. Jai vu un modèle parfait.

Je traçai une ligne écarlate sur la toile. Elle était audacieuse, irrégulière. Elle brisait la composition, mais cétait exactement ce que je voulais.

Occupe-toi des choses sérieuses au lieu de gribouiller comme une idiote !

Ses mots tombèrent dans la pièce comme des pierres lourdes et sales. Autrefois, ils me blessaient. Me lacéraient jusquau sang, laissant des cicatrices invisibles.

Mais pas aujourdhui.

Aujourdhui, javais un bouclier. Invisible, mais absolument impénétrable. Je le sentais presque physiquement.
Je me tournai lentement vers lui. Mon visage était parfaitement calme. Il sattendait à des larmes, à des excuses, à des cris son scénario habituel. Il neut rien.

Je suis occupée, Sébastien.

Il resta interdit, déconcerté par ce ton. Ferme, inhabituel, sans trace de soumission. Il cligna plusieurs fois, comme pour ajuster sa vue.

Occupée à quoi ? À ruiner notre budget familial ?

Je me détournai vers la toile. Mon silence lirritait plus quune dispute.

Sur lécran de lordinateur posé près du chevalet, un message entrant de la galerie genevoise brillait. Je ne lavais pas fermé. Je lavais regardé avant larrivée de mon mari, et il était toujours là, scintillant dans la pénombre, tel un phare.

« Chère Madame Lenoir, nous avons le plaisir de vous informer que votre œuvre « Souffle daoût » a été vendue lors dune vente aux enchères privée. Le montant sélève à 1 200 000 euros. »

Tu nettoieras tout ça demain, lança-t-il depuis le couloir. Je fais venir un poseur détagères. Sois là à onze heures.

La porte claqua derrière lui.

Je pris un pinceau fin, le trempai dans le blanc et posai un dernier point sur la toile.

Cétait un point de non-retour.

Le matin ne changea rien et changea tout.

Lair de lappartement était le même : empreint des notes du dîner de la veille et du parfum coûteux de Sébastien. Mais je respirais différemment. Plus profondément.

Mon mari, comme dhabitude, était attablé, penché sur sa tablette. Il buvait son smoothie vert sain, fade, comme toute sa vie. Il ne me regarda pas.

Je rentrerai tard ce soir, annonça-t-il sans lever les yeux des cours boursiers. Ne prépare pas de dîner, je mange avec les associés.

Autrefois, jaurais hoché la tête. Jaurais dit : « Daccord, mon chéri. »

Aujourdhui, je bus simplement mon café fraîchement moulu. Aromatique, amer, véritable.

Il leva les yeux, surpris par mon absence de réaction.

Tu as entendu ? Le poseur détagères vient à onze heures. Sois là.

Je bus une gorgée.

Daccord.

Sébastien eut un petit grognement satisfait en retournant à son monde numérique. Il avait pris mon acquiescement pour de la soumission. Il navait pas compris ce que je confirmais vraiment. Je serais là. Cest tout.

Dès que la porte se referma derrière lui, jouvris mon vieil ordinateur. Une autre vie y était cachée, protégée par un mot de passe. « Aglaé Lenoir ». Mon pseudonyme.

Mon vrai nom de jeune fille. Celui sous lequel jétais connue dans certains cercles damateurs, et que je navais jamais changé sur mon passeport.

Javais ouvert un compte à létranger un an plus tôt, après une dispute particulièrement violente. Juste au cas où. Jy avais mis le reste de lhéritage de ma grand-mère, que Sébastien considérait comme « des broutilles ». Ces « broutilles » mavaient permis de participer discrètement à des vernissages en ligne.

Le virement ne prit pas plus de dix minutes. Je regardai les chiffres. Ils ne menivraient pas. Ils me donnaient un solide terrain sous les pieds.

À dix heures, le téléphone sonna. Un numéro inconnu.

Aglaé Lenoir ? Une voix masculine. Profonde, calme, légèrement rauque. Sans dureté, seulement du velours.

Je vous écoute.

Je mappelle Christophe Leblanc. Je suis le propriétaire de la galerie qui a présenté votre œuvre. Jappelle dabord pour vous féliciter en personne. Ce fut un triomphe.

Je restai silencieuse, ne sachant quoi répondre.

Le collectionneur qui la achetée, poursuivit Christophe, est une personne très connue. Il est ravi. Et il demande il souhaite vous commander une autre œuvre. Pour sa résidence secondaire. Le thème est libre, à votre discrétion. Il a une confiance totale en votre vision.

Ces derniers mots résonnèrent comme une musique.

Je je vais y réfléchir, parvins-je à dire.

Bien sûr. Prenez votre temps. Mais sachez, Aglaé, ce que vous faites nest pas des « gribouillis ». Cest de lart véritable. Et le monde devrait le voir.

Nous parlâmes encore dix minutes. De peinture, de lumière, de texture. Il comprenait. Il parlait ma langue.

Quand je raccrochai, on sonna à la porte.

Onze heures pile. La ponctualité, politesse des rois et des poseurs détagères.

Je regardai mon coin. Mes toiles, mes couleurs, ce désordre qui était mon ordre. Mon âme.

Et jallai ouvrir la porte, un sourire léger et énigmatique aux lèvres.

Le poseur était un jeune homme aux yeux fatigués.

Bonjour, on ma dit quil fallait concevoir une étagère ici. Pour des outils.

Bonjour, répondis-je calmement. Il y a eu une erreur. La commande est annulée.

Le jeune homme cligna des yeux, perplexe. Annulée ? Votre mari a appelé ce matin, il a confirmé

La rivale qui vient réclamer les affaires — Moi, c’est Laurence, nous travaillons ensemble. Nous nous aimons, et vous nous empêchez d’être heureux ! Rendez-moi Pierrick ! — Mais en quoi est-ce que je vous empêche ? — s’étonna sincèrement Sylvie-Antoinette. — Donnez-moi des faits ! — Eh bien… — balbutia la femme. — Il ne veut pas vous quitter ! Pierrick, tu es bête ou quoi ? Ces paroles géniales, c’est le petit Sébastien qui les a prononcées dans le roman de Véronique Panov. Après que l’adulte Pierrick lui a « offert » un bonbon dont le très joli emballage cachait… le vide. Eh oui, il est vraiment bête ! Comme le disait Desproges : il n’a pas de troubles psychiques — il est juste bête ! C’est exactement ce que Sylvie-Antoinette a dit à son mari, mais cela ne s’est pas passé quand sa maîtresse s’est installée chez eux — ça, elle avait encore encaissé ! — Non, c’est arrivé un peu plus tard. Oui, il s’est avéré que son Pierre-Édouard, Pierrick le coq doré, avec qui elle vivait depuis tant d’années, s’était trouvé une nouvelle flamme. Et celle-ci ne s’est pas contentée d’arriver : elle est venue avec des exigences — « Nous nous aimons, rendez-moi votre mari ! » À ce moment-là, Sylvie commençait déjà à se douter de quelque chose. Pierrick s’était mis à se raser chaque jour au lieu d’un jour sur deux, il avait acheté une nouvelle eau de toilette et, tout récemment, il avait repassé ses jeans avec une belle pliure sur le devant. Sylvie n’en a pas voulu à son mari et a pensé, avec une pointe de vengeance, que c’était bien fait pour lui. Il s’était couvert d’un parfum étranger étouffant et était reparti dans la nuit : on l’avait nommé de garde ! Oui, lui, simple cadre intermédiaire ! — Tu comprends, chérie ? — expliquait-il à table. — Chez nous, petite société du bâtiment, on n’a plus de gardien. Et le budget est serré ! Donc, on fait des tours de garde la nuit pour dormir au bureau et faire fuir les voleurs ! Pas envie, mais obligé… J’adorerais rester à la maison. Au bureau, même pas de quoi dormir ! — Et comment tu fais toute la nuit là-bas ? Assis comme ça ? — demanda Sylvie dans un style bien provincial. Pierre fit la grimace. Parler comme ça, vraiment ? «Assis comme ça», c’est quoi ? Mais c’est un gérondif, certes vieilli ! Et la prof de français qu’était Sylvie le savait bien, à la différence de son mari. Ça faisait longtemps qu’elle pensait que son mari mentait. Et qu’il y avait anguille sous roche dans leur royaume. Après vingt ans de mariage, leur fille s’était installée ailleurs. Et voilà que son mari avait sans doute une maîtresse. Ça arrive : il est tombé amoureux, il n’a qu’à avouer et partir. L’appartement appartenait de toute façon à Sylvie-Antoinette avant leur union. Bon, c’est comme ça. Crise de la quarantaine et autres balivernes. Mais Pierrick tardait à avouer. Aimait-il toujours sa Sylvie ? Pensait-il que sa nouvelle histoire n’était pas sérieuse ? Mais le fait était indéniable : il vivait toujours à la maison, comme si de rien n’était ! Et même il accomplissait son devoir conjugal. À part quelques indices d’infidélité, Sylvie n’avait rien de concret. Peut-être qu’elle se faisait des films ? Juste une histoire de parfum… juste des pantalons bien repassés. Sylvie voulait tourner la page sur ces bizarreries, mais la voilà, la perfide trouble-fête débarque — « Raymonde Zacchari », la séparatrice. Pierrick n’était pas là. Sylvie faisait le ménage dans leur deux-pièces. Et soudain — la voici : bonjour-bonjour ! Naïve, comme dans son film préféré, Sylvie l’a laissée entrer : on ne sait jamais, elle voulait peut-être juste expliquer quelque chose ! Plus tard, elle découvrit que « l’amour » de son mari était de cinq ans sa cadette. Mais elle avait tout l’air d’une femme de plus de quarante ans ! Et voilà ce qu’elle déclara : — Moi c’est Laurence, on travaille ensemble. Nous sommes amoureux, et vous nous gênez ! Rendez-moi Pierrick ! — Mais en quoi est-ce que je vous gêne ? — s’étonna Sylvie-Antoinette. — Expliquez-moi, donnez-moi des faits ! — Eh bien… — la femme hésita. — Il ne veut pas vous quitter ! — Mais c’est lui qui ne veut pas partir ! Moi, je n’ai aucune objection ! Je peux même vous préparer sa valise dès maintenant ! — proposa Sylvie, puis demanda : — Et qu’est-ce qu’il vous a raconté ? Que je suis mourante, c’est ça ? Et qu’il ne peut pas me laisser ? — Euh… pas vraiment mourante… — la visiteuse balbutia, — mais presque. En vérité, avec Pierrick, elle n’avait pas abordé ce sujet ! D’ailleurs, ils parlaient à peine : tout, sauf le fait d’une infidélité accidentelle, sortait de son imagination… Mais Sylvie ignorait tout ça. — Mais vous voyez bien que je vais très bien ! Donc, prenez le petit Pierrick sans souci — je lance la procédure de divorce demain ! À vous la voie libre, l’amour et que le bonheur inonde votre foyer ! — lui souhaita la femme, tout sourire. — Vraiment ? — la visiteuse s’en réjouit. — Vous êtes incroyablement positive ! Franchement, je ne m’y attendais pas ! J’avais peur du pire ! « Tu ne sais pas à quel point je peux être positive ! », pensa Sylvie sans bienveillance en continuant à sourire, puis dit tout haut : — Allons donc ! Pierrick et moi, nous avons une confiance totale ! Nous nous respectons. Je vais tout lui dire, et vous pouvez partir tranquille ! Cela sonnait comme « reposez en paix ». Mais la visiteuse, surexcitée, ne remarqua rien. — Eh bien, dites-lui que je l’attends ce soir, avec ses affaires ! — conclut Laurence, gratifia sa rivale terrassée d’un sourire triomphant et fila vers son bonheur tant rêvé. — Certainement, chère madame ! — s’exclama la prof de français. — Patientez bien ! Le soir, Sylvie avait préparé un « petit » bagage orphelin pour Pierrick dans l’entrée : pas grand-chose à emmener — on ne paye qu’à la hauteur du bien ! À la tête de son mari, Sylvie comprit qu’il n’était au courant de rien. Car Pierre-Édouard, habituel, embrassa sa femme sans montrer le moindre trouble et demanda : — Sylvette, qu’est-ce qu’on mange ? Dis, pourquoi il y a une valise dans l’entrée ? Tu pars quelque part ? — Ta copine est passée ! — lança Sylvie sans détours. — Ma copine ? — Pierrick était sincèrement surpris. — Oui, la gardienne ! Celle avec qui tu fais tes gardes de nuit ! — expliqua Sylvie. — Pour surveiller les biens ! Pierrick rougit et murmura tout bas : — Laurence ? Je n’ai jamais fait de gardes de nuit avec elle ! — Il y en a d’autres que Laurence ? Tu te révèles gaillard sur le tard, dis donc ! — Ce n’est pas ce que tu crois — commença l’homme. — Ah bon, et qu’est-ce que je crois ? Vas-y, lis dans mes pensées ! Allez ! Tu vas sûrement me dire qu’il ne s’est rien passé, ou qu’elle est venue d’elle-même ! — Non… — piqua du nez Pierrick. — Ça s’est passé, mais une seule fois ! Tu te souviens, quand je suis rentré ivre ? Et voilà ! Mais je ne voulais pas — victoire jurée, Sylvette ! Elle m’a séduit de force ! C’est… l’instinct ! Voilà… — Je comprends, Pierrick : l’amour, ça vient, on n’y échappe pas ! Et puis, ça arrive, comme disait Polygraphe Charicot ! Ne te gêne pas, j’ai tout compris. On a tout réglé : Laurence t’attend, j’ai promis de te laisser partir ! — Partir où ? — Pierrick blêmit : Laurence n’était pas d’ici et louait une chambre en colocation. — Pourquoi partir ? — Eh bien, inutile de dissimuler tes sentiments, Pierre ! Je le lis dans tes yeux ! Allez, va donc et bon vent sous toutes les voiles, et dans toutes tes parties du corps ! — Mais je ne veux pas ! — s’entêta son mari : il ne voulait vraiment pas ! — Trop chaud pour dormir, c’est ça ? — chambrât Sylvie. — Une sueur qui dégouline ? La collègue de son mari était effectivement plutôt enveloppée, et pendant leur échange, elle s’éventait avec un mouchoir brodé, ruisselante au-dessus de la lèvre. Pierrick se mura dans le silence. Et avec Laurence, tout ça s’était passé juste une fois, sous l’effet de l’alcool, après une soirée d’équipe. Pas de grand amour là-dedans. Pourtant, elle le harcelait, et dans la tête de Sylvie, tout s’alignait dans une logique limpide. Si vous saviez, chers amis, combien d’épouses de Magomaev il y avait à l’époque soviétique dans les asiles ! Une flopée : des étoiles sans nombre, des gouffres sans fond. Même aujourd’hui, les gens fous ne manquent pas : il y a bien des Pierricks au Brésil… Et à part cette obsession, le reste était parfaitement normal ! Ils n’avaient un pet au casque que sur un sujet précis… Mais aujourd’hui, heureusement, Laurence avait pris son jour de congé : elle avait un entretien sérieux avec Sylvie. Et Pierre respirait à nouveau, il avait honte devant son petit collectif. — Pierre, goûtez mes crêpes — c’est moi qui les ai faites ! On voit bien que votre femme vous laisse crever de faim ! Comment s’est passé votre week-end ? On en parle ? Oh, vous m’avez visitée en rêve cette nuit ! Vous voulez savoir ce qu’on y faisait ensemble ? « Voilà que j’ai fait une belle bêtise ! » rumina Pierrick, dépité. Il s’était vraiment mis dans de beaux draps ! Il n’avait plus qu’à démissionner ! Cent fois il a regretté sa faiblesse d’un soir ! Qui aurait cru que Laurence aurait été aussi déséquilibrée ? — OK, — se radoucit Sylvie, — admettons que tu ne mens pas, Don Juan. Comment envisages-tu la suite de notre vie ensemble ? Tu veux que je me recouche avec toi alors que je viens d’apprendre tout ça ? — Je dormirai sur le canapé ! — répondit prestement le mari fautif, prêt à dormir même sur le paillasson, n’importe où, pourvu que sa chère Sylvie ne l’expulse pas. Et elle accepta : on verrait bien ! Le lendemain, samedi, Laurence débarqua dès le matin : alors, on part ? Je comprends, hier ce n’était pas possible ! Quand Pierre ouvrit la porte, il hallucina : c’est grave ! Et il tenta de raisonner la femme, tout à fait euphorique : la phase maniaque, c’est du sérieux… — Laurence Victoire, chère amie, — et à ces mots, elle se tendit — on y est ! — rentrez chez vous ! Et doucement, il fait glissant aujourd’hui ! — Et vous ? — s’étonna la collègue. — Moi, je reste ici ! — tenta Pierre, rude. — Avec ma femme ! — Mais nous sommes amoureux ! — objecta la dame, lourde de conséquences. — Tout cela, c’est le fruit de votre imagination ! Il n’y a rien eu, rien ! — insista Pierre, sachant pourtant qu’il s’était bien passé quelque chose. Mais comment le prouver ? Rien à faire, si on est parti ensemble, peut-être qu’on s’est séparés aussitôt… D’ailleurs, tout le petit bureau savait que Laurence avait un grain. Et Pierre choisit de tout nier jusqu’au bout. Dans sa tête, Laurence ressassait. Elle resta bouche bée à regarder l’objet de sa passion. Puisqu’ils s’aiment ! Et que sa femme l’a libéré ! Alors pourquoi pas ? — Au revoir ! — dit Pierre-Édouard en fermant la porte. Et là, sa femme prononça les répliques légendaires du roman de Véronique Panov sur l’oncle Pierrick. Parfait pour la situation. Et Pierrick resta muet : le silence, c’est tout ce qu’on imagine… Laurence fixa la porte, espérant qu’il changerait d’avis. Mais non, c’était fini. Malheureusement, Pierrick n’était pas le seul : deux collègues avant lui avaient démissionné à cause des harcèlements de Laurence. Avec eux, il n’y avait absolument rien eu du tout ! Le lundi, Laurence ne revint pas au bureau : elle avait soudain démissionné. Peut-être que trois essais suffisaient, et elle irait chercher l’amour ailleurs. Après tout, pas si dérangée que ça… Pierrick, une fois encore, souffla : il avait même pensé à partir ! Heureusement, elle n’était pas enceinte… Quant à la gentille Sylvie, elle pardonna à son mari. Certes, il l’avait trompée, accidentellement et sous l’emprise de l’alcool ! Mais le reste était vrai ! On apprit plus tard que les collègues masculins faisaient vraiment des tours de garde la nuit au bureau de l’agence du bâtiment : la direction radine économisait sur le gardien ! Et le nouveau parfum et les jeans repassés de Pierrick n’avaient rien à voir. Oui, simple hasard, c’était le jeu de la vie ! Peut-être que tout était la faute de Mercure rétrograde et des tempêtes magnétiques : enfin une excuse commode… En conclusion ? Ne buvez pas trop en soirée d’entreprise, les amis ! Car l’amour peut parfois être toxique. Et dans la vie actuelle, on en trouve à la pelle. Heureusement, elle n’a pas fait de chantage… Mais tout ne pourra pas être mis sur le dos de Mercure…

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