Ma fiancée a dit que ma fille ne « cadrait » pas dans notre mariage sa véritable raison ma anéanti.
Lorsque ma fiancée et moi avons commencé à organiser notre mariage, je pensais que les choix les plus difficiles seraient ceux du parfum du gâteau ou de la salle des fêtes. Je navais jamais imaginé que le vrai conflit concernerait la personne qui comptait le plus pour moi ma fille.
À 45 ans, je nétais plus dupe en matière damour. Javais déjà été marié, traversé un divorce douloureux, et il me restait la lumière de ma vie : ma fille de 11 ans, Amélie.
Elle était intelligente, drôle, et plus forte que bien des adultes. Pendant le divorce, sa résilience mavait impressionné, et je métais juré quelle ne passerait jamais après qui que ce soit dans mon cœur.
Quand jai rencontré Élodie, mon ex-fiancée, elle semblait parfaite. À 39 ans, elle était douce, patiente, et pendant quatre ans, elle semblait sincèrement sattacher à Amélie.
Nous cuisinions ensemble, regardions des films, passions nos soirées à rire. La demander en mariage paraissait une évidence. Elle a dit « oui » les larmes aux yeux, et pendant un temps, jai cru que tout était merveilleux.
Élodie sest plongée dans les préparatifs avec passion. Salle, fleurs, robes elle planifiait chaque détail comme pour un magazine plutôt que pour un mariage. Mais je me disais que si cela la rendait heureuse, cétait lessentiel.
Puis vint la soirée qui changea tout.
Assis sur le canapé entourés déchantillons de tissu, Élodie déclara : « Je veux que ma nièce soit la demoiselle dhonneur. Elle sera adorable. »
« Très bien, répondis-je. Amélie sera ravie den être une aussi. »
Le sourire dÉlodie seffaça. « Je ne pense pas quAmélie convienne pour ce rôle », dit-elle dun ton sec.
Je la dévisageai. « Comment ça ? Cest ma fille. Bien sûr quelle sera là. »
Élodie croisa les bras. « Les demoiselles dhonneur, cest mon choix, et Amélie nen fera pas partie. »
Ses mots me frappèrent comme un coup. « Si Amélie ny est pas, dis-je dune voix tendue, alors il ny aura pas de mariage. »
Cette nuit-là, jemmenai Amélie manger une glace. Elle balançait ses jambes sur la banquette et murmura : « Je serai jolie dans la robe quÉlodie choisira, tu verras. » Mon cœur se serra.
Plus tard, la mère dÉlodie menvoya un message : « Tu exagères. Ta fille na pas besoin dêtre à ton mariage. » Ce fut le déclic : tout ce que javais bâti avec Élodie nétait quillusion.
Le lendemain, Élodie avoua la vérité. Elle espérait quaprès le mariage, je ne serais plus quun « père des vacances ». Elle ne voulait pas dAmélie sur les photos pour « ne pas créer de confusion » une fois quelle ne vivrait plus avec nous.
« Tu voulais que jabandonne ma garde ? mécriai-je. Amélie passe avant TOUT. Tu le savais. »
Élodie pleura, prétendant avoir cru que je « lâcherais du lest » une fois mariés. Je retirai lalliance de son doigt et la posai sur la table. « Je ne veux pas épouser une femme qui considère ma fille comme une option », dis-je.
Sa mère vint frapper à ma porte, furieuse. « Tu gâches ton avenir pour une enfant qui te quittera un jour ! » cria-t-elle. Je claquai la porte.
Ce soir-là, Amélie dessinait à table. Elle me montra un croquis de nous deux sous un grand cœur rouge. La gorge nouée, je lui expliquai doucement : « Le mariage naura pas lieu. »
« À cause de moi ? » demanda-t-elle.
« Jamais, répondis-je. Cest parce quÉlodie ne comprend pas à quel point tu comptes pour moi. Si quelquun ne peut pas nous aimer tous les deux, il ne mérite aucun de nous. »
Amélie réfléchit, puis murmura : « Donc ce sera à nouveau toi et moi ? »
« Toi et moi. Toujours. »
Un sourire timide éclaira son visage. « Je préfère ça. »
Je souris à mon tour. « Parfait. Devine quoi ? Ce voyage de noces en Martinique, cest toi et moi qui y allons. Rien que nous, le soleil, la plage, et autant de glaces que tu veux. »
Son cri de joie remplit la pièce. « La meilleure lune de miel du monde ! »
Je la serrai contre moi, conscient davoir perdu une fiancée, mais sauvegardé lessentiel : le lien avec ma fille. Certains amours sont fragiles, conditionnels. Mais celui entre un parent et son enfant ne lest pas.
Et lorsque Amélie murmura : « Ce sera toi et moi pour toujours, hein ? », je déposai un baiser sur son front et répondis : « Pour toujours, Amélie. Pour toujours. »
