Ma belle-mère mappelait toujours « la paysanne ». Elle en perdit presque la parole quand, dans sa propriété familiale, elle me vit la nouvelle maîtresse des lieux.
« Catherine, ma chérie, passe-moi la salade, sil te plaît. Mais pas avec les mains, utilise les couverts. Nous ne sommes pas à la ferme. »
La voix dÉlisabeth de Montlaur, ma belle-mère, était douce comme une pêche trop mûre. Et tout aussi collante.
André, mon mari, se raidit à mes côtés. Sa main se crispa un instant sur la nappe. Je posai ma paume sur la sienne et serrai légèrement ses doigts. Silence. Inutile de répliquer. Je saisis les couverts à salade sans un mot.
« Bien sûr, Élisabeth. »
Elle sourit, me toisant des pieds à la tête. Ma robe en lin simple, cousue non pas par une grande maison parisienne, mais par une couturière de quartier, contrastait violemment avec les dorures et le velours épais de leur salle à manger ancestrale.
« Voilà une bonne élève. La simplicité a du charme, mais tout a son heure et son lieu. »
Son mari, Charles de Montlaur, toussota et ajusta nerveusement sa cravate. Il avait évité mon regard toute la soirée.
André ouvrit la bouche pour répondre, mais je lui serrai à nouveau la main. Il ne comprenait pas. Il ne comprenait pas que chaque mot de sa part ne ferait quattiser le feu de la colère aristocratique de sa mère.
Pour elle, jétais une erreur. Une erreur charmante, mais regrettable, que son fils avait commise. Une « paysanne » égarée parmi la porcelaine ancienne et les portraits fanés.
Elle ignorait que ma « ferme » nourrissait trois départements. Que le groupe agroalimentaire « Les Champs dOr », dont parlait parfois la presse économique, mappartenait.
Elle ne lisait pas cette presse trop vulgaire pour sintéresser aux « efforts campagnards ». Elle vivait dans un monde où seule comptait la lignée, pas le mérite.
André le savait. Et il se taisait. Parce que je le lui avais demandé.
« Je nen peux plus », murmura-t-il cette nuit-là, alors que nous rentrions à la maison. « Cath, cest humiliant. Pourquoi minterdis-tu de lui dire la vérité ? »
La lune glissait sur son profil anguleux. Il était furieux.
« Et cela changerait quoi, André ? Elle trouverait une autre raison de me piquer. Elle mappellerait parvenue, arriviste. Elle dirait que jai fait fortune avec de « largent de fromage ».
« Mais cest faux ! Tu as tout bâti toi-même, à partir de rien ! »
Je secouai la tête, contemplant les champs sombres qui défilaient derrière la vitre. Mes champs.
« Pour elle, il nexiste quun monde le sien. Et dans ce monde, je serai toujours une intruse. Je nai pas besoin de son amour, André. Juste de paix. »
« La paix ? Elle te marche dessus ! »
« Ce ne sont que des mots. Du vent. Ils ne matteignent pas. »
Je mentais. Bien sûr quils matteignaient. Chaque mot était un caillou lancé contre moi. Et je les ramassais, ne sachant quen faire.
Un mois plus tard, ils appelèrent. La voix de Charles dans le combiné était terne, épuisée.
« Catherine, André Nous devons vendre la maison. »
Un silence poisseux sinstalla. Jentendais la respiration saccadée de ma belle-mère en fond.
« Les choses vont très mal, ajouta-t-il doucement. La banque refuse tout délai. »
André pâlit à mes côtés. Il avait grandi dans cette demeure. Nous y passions chaque été.
« Papa, nous trouverons une solution ! Je contracterai un prêt ! »
« La somme est trop lourde, mon fils. Nous ne pourrons pas. »
Je gardai le silence. Mon regard se perdit par la fenêtre de mon bureau, sur les serres sétendant à lhorizon, les toits brillants de la fromagerie, les gîtes soignés pour agro-touristes.
Au bout du fil, Élisabeth finit par semparer du téléphone.
« Lessentiel, cest que la maison ne tombe pas entre les mains de quelque parvenu sans racines ! sécria-t-elle, désespérée. Quelquun qui ne comprendrait pas sa valeur, son histoire ! Qui en ferait une auberge ! »
Elle parlait d« auberge », mais je savais très bien qui elle visait.
Je répondis calmement :
« Ne vous inquiétez pas, Élisabeth. Tout ira bien. »
Ce jour-là, jappelai mon directeur financier.
« Guillaume, bonjour. Jai besoin de vous pour une affaire. Strictement confidentielle. »
« Vous voulez lacheter ? » Guillaume me regarda par-dessus ses lunettes. Aucune surprise dans sa voix, juste une froide efficacité.
« Je veux régler leur problème. Et le mien, rectifiai-je. Le fonds « Héritage » se portera acquéreur. Mon nom et celui du groupe ne doivent jamais apparaître. Jamais. »
« Un bienfaiteur anonyme ? » sourit-il.
« Un simple investisseur qui voit le potentiel dune vieille demeure. Proposez une somme couvrant leurs dettes et leur assurant une vie confortable. Sans négociation. »
« Compris. Et ensuite, que ferez-vous de la maison, Catherine ? »
Mon regard se perdit au loin, vers les pins bordant mon domaine.
« Je ne sais pas encore. Quelle cesse simplement dêtre leur fardeau. »
Les semaines suivantes furent un cauchemar pour la famille dAndré. Il sagita, chercha des prêts, des arrangements, mais les montants étaient astronomiques.
Puis vint loffre du fonds « Héritage ». Exactement la somme que javais indiquée à Guillaume.
Le jour du déménagement, Élisabeth se tenait au milieu du salon vide, serrant contre elle un vieil album photo. Elle avait lair dune reine en exil.
Quand leur voiture disparut au loin, lavocat du fonds me tendit les clés.
« Catherine, félicitations pour votre acquisition. »
Je pris le métal froid dans ma main. Les clés de son monde. De son passé. De mon avenir.
Quelques mois plus tard, ils revinrent. Élisabeth inspecta la maison transformée le vieux pavillon reconverti en laboratoire fromager, les jardins dherbes aromatiques, la salle de dégustation panoramique.
Un soir, elle me surprit en train de concevoir une étiquette pour un fromage que javais baptisé « LHéritage des Montlaur ».
« Nest-ce pas un peu prétentieux ? » demanda-t-elle.
Je lui tendis lesquisse.
« Comment lappelleriez-vous ? »
Elle prit un crayon et écrivit dune écriture élégante :
« Selon une recette ancestrale de la famille de Montlaur. »
Puis, pour la première fois, elle me parla de sa grand-mère, qui fabriquait autrefois un fromage aux truffes dans cette même demeure.
Peu à peu, la « paysanne » et laristocrate trouvèrent un terrain dentente. Littéralement.
Un matin, alors que nous déjeunions tous ensemble, Élisabeth me tendit une assiette de fromage.
« Goûte, Catherine. Je pense que tu las laissé affiner trop longtemps. »
Sa voix navait plus de venin juste une critique professionnelle.
Je souris.
« Peut-être. La prochaine fois, nous le ferons ensemble. »
Elle esquissa un sourire à son tour.
Mes racines mavaient appris une chose : même la terre la plus ingrate peut donner une récolte. Il suffit de savoir la cultiver.
