Ma belle-fille était la femme parfaite, mais hier jai découvert sous son lit une boîte pleine de coupures de journaux sur moi et ma famille depuis vingt ans.
La poussière dans leur chambre était étrangement légère, presque impalpable. Jai passé un chiffon sur la commode, et un nuage gris sest élevé, scintillant dans le rayon de soleil qui filtrait à travers les stores.
Paul et Hélène étaient partis pour le week-end, et ils mavaient demandé darroser les plantes et de recevoir une livraisonun nouveau filtre à eau. Bien sûr, jai accepté.
Jai toujours été heureuse de les aider. Hélène nétait pas seulement ma belle-filleelle était devenue la fille que je navais jamais eue.
Douce, attentive, toujours le mot juste pour réconforter. Elle rayonnait auprès de mon fils.
En décidant de laver le sol, jai écarté le rideau pour laisser entrer plus de lumière. Et cest là que je lai vue.
Une simple boîte en carton, poussée tout au fond sous le lit, presque contre le mur. Probablement des vieilleries quHélène comptait jeter. Machinalement, jai tendu la main pour la retirer et finir de nettoyer.
La boîte était étonnamment lourde. La curiositécette sensation stupide et inopportunema fait masseoir sur le bord du lit et soulever le couvercle. Pas de chaussures, pas de vieilles lettres. À lintérieur, des piles de coupures de journaux, soigneusement rangées. Certaines toutes fraîches, dautres jaunies, sentant la colle et le papier ancien.
Jai pris la première. Un titre du *Figaro* : « Le jeune chercheur Paul Laurent obtient une bourse pour ses travaux ». Larticle était souligné au marqueur rouge. Jai souri.
Cétait il y a six mois à peine, jétais si fière de mon fils.
Mais sous cette coupure, il y en avait une autre, bien plus ancienne. « Lhomme daffaires Jacques Laurent ouvre une nouvelle filiale. » Cétait mon mari, il y a quinze ans. Je me souvenais vaguement de ce jour, des journalistes, des flashes.
Mon cœur a vacillé en voyant la suivante. Une brève dans la rubrique mondaine dil y a vingt ans. « Anne Laurent rayonne dans une robe dun créateur local lors dun gala caritatif. » Sur la photo, jétais jeune, souriante.
Je les ai parcourues une à une. La victoire de Paul aux olympiades de chimie au lycée. Un article sur laccident de voiture de mon mari il y a dix ansil sen était sorti avec des égratignures, mais le titre était alarmiste.
Une note sur ma victoire au concours des jardins urbains. Des dizaines, peut-être des centaines de fragments de notre vie. Quelquun avait méthodiquement archivé lhistoire de ma famille, année après année.
Pourquoi ? Pourquoi Hélène, cette fille douce et ensoleillée, gardait-elle tout ça ? Une partie de moi refusait dy croire. Peut-être un projet ? Un cadeau pour un anniversaire ? Mais certaines coupures étaient plastifiées, comme pour les préserver à jamais.
Javais toujours cru que ma belle-fille était la femme idéale pour mon fils. Un cadeau du destin.
Mais hier, dans leur chambre, jai trouvé sous le lit une boîte remplie de coupures de journaux sur ma famille depuis vingt ans. Et maintenant, en regardant son sourire sur la photo de mariage au mur, je ne voyais plus quun masque.
La porte dentrée a claqué, et leurs voix ont résonné dans le couloirils étaient rentrés plus tôt.
Jétais assise par terre, entourée des fantômes de papier de notre passé, cherchant désespérément comment cacher ce que je ne pourrais jamais oublier.
La panique ma submergée. Jai fourré les coupures dans la boîte à la hâte, sans me soucier de lordre. Le couvercle ne fermait plus correctementun coin dépassait. Les voix se rapprochaient.
« Maman, tu es là ? » a appelé Paul depuis le salon.
En forçant le couvercle, jai repoussé la boîte sous le lit, essayant de la remettre exactement à sa place. Je me suis relevée, époussetant mes genoux, et jai attrapé mon chiffon. Mon cœur battait à tout rompre.
« Oui, mon chéri, je finis dans la chambre ! » ai-je répondu, mefforçant de garder ma voix stable.
La porte sest ouverte. Hélène était là. Le même sourire, le même regard chaleureux. Mais pour la première fois en trois ans de mariage, ce sourire ma glacée.
« Anne, vous naviez pas à vous donner tout ce mal, on aurait pu sen occuper », a-t-elle dit, sa voix aussi douce que du miel.
« Ce nest rien, ma chérie. Le filtre est arrivé, jai signé. »
Elle est entrée, suivie de Paul. Il ma serrée dans ses bras, embrassée sur la joue, sans remarquer mon trouble.
Il avait toujours été comme çaun peu distrait, absorbé par ses recherches.
« Maman, tu es la meilleure. On ta ramené ton fromage aux noix préféré. »
Jai forcé un sourire en prenant le paquet. Mon regard revenait sans cesse vers Hélène.
Elle a balayé la pièce du regard. Ai-je imaginé que ses yeux se sont posés une seconde trop longuement sur lendroit sous le lit ?
Nous sommes passés à la cuisine. Pendant quHélène préparait une tisane et que Paul déballait leurs affaires, jessayais de reprendre mes esprits. Il fallait que je parle, que je sache.
« Tu te souviens, Paul, quand ton père a ouvert sa première filiale ? Les journaux en avaient parlé »
Il a haussé les épaules, absorbé par son téléphone. Mais Hélène sest figée, le dos tourné. Puis elle sest retournée lentement, me tendant une tasse.
« Bien sûr quon sen souvient », a-t-elle dit calmement. « Ces moments marquent une famille. Lhistoire est importante, Anne. »
Ses doigts étaient parfaits. Longs, fins, avec un vernis rouge sangexactement comme le marqueur qui soulignait larticle sur la bourse de Paul.
Jai détourné les yeux, sentant un frisson me parcourir. Coïncidence. Juste une stupide coïncidence.
Puis elle a ajouté, me regardant droit dans les yeux :
« Le passé détermine toujours le présent. Chaque détail compte. »
Son sourire était parfait. Mais pour la première fois, jy ai vu léclat dun prédateur.
Les jours suivants furent un brouillard. Jai tenté de parler à Jacques.
« Tu te souviens de cet accident il y a dix ans ? Quand tu avais encore lancienne voiture ? »
Il a levé les yeux de ses dossiers.
« Quel accident ? Ah, la rayure sur le pare-chocs ? Je ne me souviens pas, Anne, cétait une époque chargée. Pourquoi ? »
Il ne se souvenait pas. Ou faisait semblant. Mais je ne pouvais oublier cet article. Quelque chose clochait.
Je nen pouvais plus. Un samedi, alors que Paul était en conférence, je suis allée chez Hélène. Sans prévenir.
Elle a ouvert la porte en peignoir, sans maquillage, et jai vu la peur dans ses yeux.
« Anne ? Tout va bien ? »
« Non, Hélène. Rien ne va. » Je suis entrée, droit vers la chambre. Jai sorti la boîte. « Explique-moi ça. »
Jai vidé le contenu sur le lit.
