**Journal de Marc 5 novembre**
Trois samis de suite, Claire est partie «au travail». Ce que jai découvert a tout changé.
«Encore en retard ?» Je mefforce de paraître calme, mais ma voix tremble malgré moi.
Claire simmobilise, son sac à la main. Elle se retourne lentement, comme pour gagner du temps.
«Oui, le projet est urgent. Le patron est sur les nerfs, tout le monde court partout.»
«Un samedi ? Pour la troisième semaine daffilée ?»
«Marc, ne fais pas ton enfant. Le travail, cest le travail.»
Elle membrasse rapidement sur la joue, comme une voisine dans lascenseur. Elle ne porte pas son parfum habituel. Une odeur douce, légèrement lactée. Je fronce les sourcils.
«Claire, on pourrait parler ?»
«Ce soir. Promis, ce soir, daccord ?»
La porte claque. Je reste planté dans lentrée, les poings serrés. Trois samedis. Trois maudits samedis où elle part tôt et revient épuisée, silencieuse, distante.
Je nen peux plus. Je saisis les clés de la voiture.
Claire sort de limmeuble, jette un regard autour delle. Je me baisse dans la voiture, heureusement garée derrière un fourgon. Elle monte dans un taxi. Je démarre.
Le trajet est long. Pas vers son bureau, ça, cest évident. Direction un quartier résidentiel à lautre bout de Paris. Mon cœur bat la chamade. Je vais comprendre. Tout va séclairer.
Claire descend devant un immeuble défraîchi. Je me gare plus loin, la suis discrètement. Elle entre. Je compte les étages. Troisième. Fenêtre à gauche.
Rien pendant une demi-heure. Puis Claire réapparaît. Pas seule.
Avec une poussette.
Je manque de meffondrer. Un bébé ? Nous navons pas denfant, nous en parlions, enfin, avant ces satanés samedis
Lenfant pleure. Claire berce la poussette, murmure quelque chose. Elle semble perdue, maladroite. Une jeune femme sort en courant je reconnais la sœur cadette de Claire, Lola. Lirresponsable Lola, qui, à vingt-cinq ans, a déjà divorcé deux fois.
«Claire, merci ! Je reviens dans deux heures, max !»
«Lola, tu avais dit une heure !»
«Sil te plaît, Claire ! Cest super important !»
Lola senfuit, laissant sa sœur avec le bébé hurlant. Claire pousse la poussette davant en arrière, désemparée.
Je méloigne, madosse contre un mur. Pas damant. Un neveu. Mais pourquoi mentir ?
Je rentre précipitamment. Je dois réfléchir.
À la maison, jarpente les pièces. Je pourrais simplement demander. «Claire, où étais-tu ?» Mais elle mentirait je le sais. Comme je mens, moi aussi.
Parce que jai un secret.
Chloé. La secrétaire du service voisin. Rien de grave juste des discussions, des cafés, parfois un film. Elle écoute mes histoires sur le code, rit à mes blagues, me regarde avec admiration. Comme Claire le faisait avant. Avant que notre vie ne devienne «achète du pain», «paie les factures», «encore des chaussettes traînantes».
Chloé est facile. Elle me rappelle la Claire dil y a sept ans. Joyeuse, insouciante, prête à écouter mes divagations sur les algorithmes pendant des heures.
La clé tourne dans la serrure. Je sursaute, attrape la télécommande.
«Salut.» Claire apparaît dans lencadrement de la porte. «Tu es resté ici toute la journée ?»
«Ouais. Pas envie de sortir.»
Elle passe à la cuisine. Jentends leau couler, la vaisselle sentrechoquer. Je la suis.
Claire est devant lévier, frotte une tasse. Ses épaules sont voûtées, des cernes sous les yeux. Une tache sur ses jeans du lait, peut-être.
«Claire.»
«Quoi ?»
«Tu as lair fatiguée.»
Elle se retourne, surprise.
«Je le suis.»
«Et si on dînait dehors ? Chez ce resto italien, pour notre anniversaire ?»
«Marc, je suis crevée. On commande une pizza ?»
Je hoche la tête. La regarde chercher le numéro de livraison. Ses mains tremblent.
«Claire, quest-ce qui se passe ?»
«Comment ça ?»
«Tu es différente. Depuis un mois.»
Elle se fige. Son téléphone glisse des mains, atterrit sur la table.
«Cest juste le boulot, Marc. Beaucoup de boulot.»
«Un samedi ?»
«Oui ! Un samedi ! Arrête de mharceler !»
Elle éclate. Je vois les larmes prêtes à couler. Je lembrasse. Elle se raidit, puis se relâche, enfouit son visage dans mon épaule.
«Désolée. Je suis juste très fatiguée.»
Elle sent la poudre pour bébé et quelque chose daigre du lait régurgité, sans doute. Je caresse son dos, sens son cœur battre la chamade.
«Claire, si quelque chose ne va pas, dis-le. Je ne suis pas un étranger.»
Elle sécarte, essuie ses yeux.
«Tout va bien. Vraiment. Juste une période difficile. Ça ira mieux bientôt.»
La pizza arrive quarante minutes plus tard. Nous mangeons en silence. Claire part se doucher. Je reste, contemplant ma part refroidie.
Je pourrais tout dire. «Claire, je tai vue avec une poussette. Cest ton neveu ?» Mais alors, javouerais lavoir suivie. Et elle demanderait : «Et toi ? Où passes-tu tes vendredis soirs ?»
Que répondrais-je ? Que je suis au café avec une autre femme ? Que je lui raconte ce que je ne partage plus avec ma femme ? Que parfois, je me demande : et si ?
Mon téléphone vibre. SMS de Chloé : «On se voit lundi ? Je veux te montrer ce film dont jai parlé.»
Je supprime le message. Non. Assez.
Claire sort de la salle de bain en peignoir, les cheveux mouillés. Elle sassoit près de moi.
«Marc, demain, restons à la maison. Juste nous deux.»
«Et le boulot ?»
«Au diable le boulot.»
Je souris. Quand a-t-elle dit ça pour la dernière fois ?
«Daccord. Restons.»
Elle prend ma main. Ses doigts sont froids, malgré la douche chaude.
«On a perdu quelque chose, non ?»
«Quoi ?»
«Nous. On sest perdus.»
Je serre sa main.
«On se retrouvera.»
Le lendemain, nous nous réveillons tard. Claire fait des crêpes une première depuis des mois. Je prépare le café, coupe des fruits. Petit-déjeuner sur le balcon, malgré le froid.
«Tu te souviens de notre petit-déj à Prague ?» dit Claire.
«Sur cette terrasse minuscule ?»
«Où jai failli faire tomber ma tasse sur un passant ?»
«Failli ? Elle était à moitié dans le vide !»
Nous rions. Ça fait longtemps.
La journée passe étrangement. Comme si nous jouions aux jeunes mariés. Séries sur le canapé, cuisine ensemble. Pas de discussions sur le travail, largent, les projets. Juste linstant présent.
Le soir, Claire sendort contre moi. Je regarde son visage apaisé. Elle ressemble à la fille qui, il y a sept ans, a renversé son café sur ma chemise.
Lundi, je vais voir
