Clémence veillait doucement sur une vieille dame isolée. Mais tout le village fut stupéfait quand le testament fut révélé…
Tout commença par une enveloppe officielle en papier épais que la factrice remit à Clémence avec une solennité inhabituelle. À l’intérieur, sur du papier à en-tête, le notaire Pierre Dumont l’informait sèchement de la nécessité de se présenter pour la lecture du testament de feue Madame Geneviève Lefèvre.
Clémence relut la lettre plusieurs fois. Un testament ? Geneviève n’en avait jamais parlé. Cette convocation formelle l’effrayait, brisant le calme du deuil qui habitait encore son cœur.
Et maintenant, elle se tenait assise dans un bureau étouffant, imprégné de l’odeur des dossiers poussiéreux et des parfums trop forts des autres. Elle se serrait sur le bord de sa chaise, comme pour se faire oublier. L’étrangère parmi eux.
«Alors, il commence bientôt ?» chuchota bruyamment une femme rondelette dans un tailleur criard, ses bagues en or scintillant.
C’était Chantal Moreau, une cousine éloignée que Clémence n’avait croisée que trois fois en dix ans, et toujours sur le seuil de la porte de Geneviève avec quelque demande intéressée.
Elle toisa Clémence avec mépris, une moue aux lèvres.
«Toi, qu’est-ce que tu viens faire ici, ma petite ? Geneviève n’a plus besoin de toi…»
Clémence tressaillit sans répondre, serrant les poignées de son vieux sac. Le notaire, un homme austère à lunettes, toussota pour réclamer le silence.
«Mesdames et Messieurs, commençons.»
Chantal ajusta ostensiblement sa coiffure.
«Qu’y a-t-il à déclarer, Maître Dumont ? Une petite maison et des tapis. Nous sommes en famille, après tout…»
Le notaire la foudroya du regard et commença sa lecture d’une voix monotone. Clémence écoutait à peine, repensant aux derniers jours passés avec Geneviève. Les soirées tranquilles, les discussions sur les livres, sa main sèche et chaude dans la sienne… Geneviève parlait souvent de son mari disparu : «Mon Louis était un génie, Clémence, mais incompris. Il voyait tout en chiffres, en graphiques. Il disait que l’argent n’était pas du papier, mais de l’énergie. Il fallait juste savoir où la diriger…» Clémence avait alors simplement hoché la tête, sans vraiment comprendre.
«…le montant total des actifs sur le compte en bourse s’élève à trente-huit mille euros,» annonça le notaire sans émotion.
Un silence glaçant s’installa. Même le bruissement des papiers entre les mains de Maître Dumont semblait assourdissant.
Chantal tourna lentement la tête vers lui, son visage vidé de toute arrogance.
«Combien ?»
«Trente-huit mille,» répéta-t-il sans lever les yeux. «Le testament a été rédigé il y a un an. Madame Lefèvre était en pleine possession de ses facultés.»
Les parents murmuraient comme une ruche perturbée. Leurs regards se croisaient, leurs traits se tendaient, la cupidité et la suspicion dans leurs yeux. Et tous ces regards, comme un seul, se rivèrent sur Clémence.
Elle était livide, ne comprenant rien. Trente-huit mille euros ? C’était donc cela, l'»énergie» dont parlait Geneviève…
Le notaire toussota et enchaîna.
«Je lègue l’intégralité de mes biens mobiliers et immobiliers, y compris les fonds sur mes comptes, à Mademoiselle Clémence Marchand…»
«Quoi ?!» hurla Chantal.
Maître Dumont leva les yeux, son regard froid comme l’acier.
«…en remerciement pour dix ans de soins désintéressés, de chaleur humaine et de soutien, alors que ma propre famille m’oubliait depuis des années.»
Il termina sa lecture.
Clémence releva la tête, croisant le regard de loup de Chantal.
«Alors c’est pour ça que tu t’es collée à elle, vipère,» siffla cette dernière, la rage tremblant dans sa voix. «Tu as berné une vieille femme ! Escroc !»
Clémence resta figée. Ce n’était pas l’argent qui lui tombait dessus comme une tuile qui comptait. C’était son petit monde tranquille, où elle aidait simplement une âme esseulée, qui venait d’exploser. Et les éclats volaient droit vers elle.
Elle s’échappa du bureau comme une ombre. Elle ne voulait qu’une chose : l’air libre. Mais les parents la rattrapèrent sur le trottoir étroit.
«Attends un peu, Marchand,» Chantal lui agrippa le bras. Son étreinte était de fer. «Tu croyais t’en tirer comme ça ?»
«Je… je ne savais rien,» murmura Clémence en essayant de se libérer.
«Elle ne savait rien !» ricana un lointain neveu. «Dix ans à vider des bassines et elle ne savait rien ! Sainte nitouche !»
«Écoutez, je n’ai pas besoin de cet argent,» dit-elle doucement. «Je ne l’ai pas demandé…»
«Ah, elle n’en a pas besoin !» ricana Chantal. «Écoute bien, petite. Tu t’es immiscée dans une famille qui n’est pas la tienne. Cet argent est à nous, par le sang. Toi, tu n’es personne. On ira en justice. On prouvera que tu l’as manipulée, que tu t’es insinuée dans sa confiance. Qu’elle n’était pas saine d’esprit. Tu auras des ennuis, Clémence. De gros ennuis.»
Clémence se dégagea en silence et partit. Leurs cris et menaces la poursuivirent.
Les jours suivants furent un enfer. Son téléphone ne dérougissait pas.
«Clémence, soyons raisonnables,» marmonnait dans l’écran le mari de Chantal. «Pas besoin de salir tout ça avec un procès. Donne-nous la moitié, et on te laissera tranquille. Juste, hein ?»
Une heure plus tard, Chantal elle-même appelait.
«Tu voles l’avenir de mes enfants !» hurlait-elle. «Je vais te briser ! Tout le monde saura quel monstre tu es !»
Et elle parlait. À l’épicerie où Clémence achetait son pain, Chantal annonçait à voix haute comment «cette arnaqueuse avait dépouillé leur pauvre tante sénile». Les gens la regardaient de travers, chuchotaient. La voisine Madame Dubois, qui lui demandait encore la semaine dernière sa recette de gratin, traversait maintenant la rue pour l’éviter.
Chaque regard, chaque murmure derrière son dos la transperçait. Son honnêteté, la seule chose qu’elle avait, était piétinée.
Un soir, on frappa à sa porte. Chantal était là, un faux sourire aux lèvres.
«Je peux ?» Elle entra sans attendre. «C’est dur pour toi, je le vois. Mais comprends, je ne suis pas méchante. Je me bats pour ma famille. Cet argent nous est plus utile. Mon fils a besoin d’un appartement, mes petits-enfants d’études. C’est juste, non ?»
«Geneviève a écrit son testament,» répondit Clémence calmement. «C’était son choix.»
Chantal grimaca. Le masque tomba.
«Le choix d’une vieille folle ! Tu crois qu’un juge te croira ? On engagera les meilleurs avocats, Clémence. Ils te dépouilleront, et tu n’auras plus rien. Réfléchis bien. Renonce au testament. Volontairement.»
Après son départ, Clémence resta longtemps immobile. Elle faillit craquer. Peut-être abandonner ?
Retourner à sa vie tranquille. Cette pensée lui apporta un bref répit, vite suivi d’amertume. Renoncer, c’était trahir Geneviève. Reconnaître que sa dernière volonté était une erreur.
Elle ne dormit presque pas
