Dans le couloir à genoux
Le petit Louis, cinq ans, avait été emmené à lhôpital et conduit à létage supérieur. Sa mère, interdite daccès, resta en bas, assise sur une chaise en bois écaillée, sursautant à chaque bruit. À peine consciente, elle appela son mari : « Louis est en danger. Je ne tiens plus debout. Cest grave. »
Son mari répondit calmement : « Il tient de moi et de son grand-père. Nous sommes solides comme du fer. Ne taffole pas. Tout ira bien. Ta mère et moi sommes à la campagne, nous ramassons des champignons. Rentre chez toi, ne gêne pas les médecins, ils savent ce quils font. »
Le couloir était sinistre, terne, indifférent à tout. Elle sortit sur le perron de lhôpital : « Maman, Louis va mal. Je lai vu aux visages des médecins. Très mal, maman. » Et elle éclata en sanglots.
Sa mère répliqua vite : « Écoute-moi bien. Le mal attire le mal. Chasse ces idées, pense à du positif. Crois au meilleur. La lumière appelle la lumière. Et sangoisser ne mène à rien. Ressaisis-toi. »
Lair était étouffant dans le couloir. Linfirmière de service lui ordonna de se calmer : « Allons, madame, pas dhystérie ! Laissez-nous travailler. »
Elle navait plus que sa sœur, personne dautre : « Élodie, Louis va mal. Les médecins ne disent rien. Il est inconscient ! »
Sa sœur murmura avec douceur : « Ça arrive souvent aux enfants. Cest une maladie de croissance. Crois-moi. Si tu pleures, tu ne feras quempirer les choses. »
La mère séloigna au fond du couloir, là où lombre était plus épaisse. Le bâtiment, davant-guerre, navait jamais été rénové. Elle ôta discrètement son crucifix, se mit à genoux et le pressa contre ses lèvres, peu importe qui pouvait la voir : « Tu es tout-puissant, je le sais, jy crois. Tu as connu la souffrance. Tu sais ce quest la douleur. Et Ta Mère a pleuré comme je pleure. Tendre-moi la main, console-moi. Il ny a que Toi, moi et ma peine. Je Te supplie, fais preuve de miséricorde, donne-moi Ton amour. Aide-moi, mon Seigneur. Il ny a que Toi. »
Elle resta immobile.
La porte souvrit, une silhouette claire apparut. Cétait le médecin. Il laperçut, sapprocha et lui tendit la main : « Relevez-vous. Respirez, votre enfant ira bien. Je vous le promets. Allez, debout. »
Elle sappuya sur cette main bienveillante et se releva : « Je ne trouve pas les mots Merci. Je peux rester ici cette nuit, sur les chaises ? »
Le vieux docteur sourit : « Rentre chez toi. Rien que chez toi. Du calme, tout ira bien. Appelez demain. » Et il lui glissa sa carte.
Le lendemain, son mari, sa sœur et sa mère lui dirent quils avaient raison. Quelle aurait dû les écouter au lieu de sagiter comme une folle.
Mais personne ne comprenait que la véritable raison les dépassait tous. Elle était dans la prière dune mère, dans son amour, en Celui qui ne labandonnerait jamais, ne détournerait jamais le regard
