**« Quand comptes-tu déménager, Marionnette ? »**
La mère se tenait sur le seuil de la cuisine, une tasse de thé à la main. Dans sa voix, une indifférence teintée dun mépris presque imperceptible.
Déménager ? murmura Marion en quittant lentement lécran de son ordinateur posé sur ses genoux. Maman, je vis ici. Je je travaille.
Tu travailles ? répéta sa mère, un sourire tordu effleurant ses lèvres. Ah oui, cest ça. Tu passes ton temps sur Internet. À écrire tes petits poèmes ? Ou tes articles ? Qui les lit, dailleurs ?
Marion claqua son ordinateur. Une douleur lui traversa la poitrine. Ce nétait pas la première fois quon lui disait que son travail nétait « pas un vrai métier », mais chaque fois, cétait comme un coup de couteau.
Pourtant, elle sépuisait. Le freelancing, ce nétait pas de tout repos : nuits blanches, délais serrés, clients exigeants qui ne payaient pas à temps
Jai des commandes régulières, souffla-t-elle. Et de largent. Je paie les charges, je
Personne ne te reproche rien, coupa sa mère. Mais voilà, la situation est ce quelle est, Marion.
Tu es adulte, tu comprends bien. Théo et Léa veulent emménager ici. Ils ont deux enfants, Marion. Deux. Ils sont à létroit dans leur studio, tu le sais.
Et moi ? Je ne suis pas de la famille ? éclata-t-elle, la voix tremblante.
Tu es seule, Marion. Libre. Eux, ils ont des enfants, une famille. Tu es intelligente, débrouillarde. Tu trouveras un autre logement. Et peut-être même un vrai travail, enfin.
Les gens travaillent de neuf heures à dix-huit heures, tu sais, pas derrière un ordinateur la nuit.
Marion se tut. Un nœud lui serrait la gorge. Expliquer était inutile. Sa mère navait jamais cherché à comprendre.
Jamais elle ne lui avait demandé : « Quécris-tu ? Où peut-on te lire ? »
Seuls des reproches, des regards condescendants, des phrases comme : « Tu ferais mieux dêtre caissière ».
Seule. Le mot résonnait comme une condamnation. Une raison de leffacer de lappartement, de leur vie, de la famille.
Quand son père rentra du travail, le débat reprit, cette fois avec lui présent, comme un tribunal domestique.
Théo et sa femme ont bien réussi, commença-t-il en sasseyant dans son fauteuil. Un emploi stable, deux enfants.
Toi tu fais des efforts, cest bien. Mais il est temps de prendre la vie au sérieux.
Papa, je vis ici. Je ne suis pas une fainéante ! Je gagne ma vie, même si cest en pyjama, même si cest à la maison ! Je participe aux courses, aux charges, je ne vous suis pas un poids !
Tu ne comprends pas, linterrompit-il. Ce nest pas une question dargent. Cest une question de besoins.
Théo a deux enfants, tu entends ? Le petit na quun an et demi. Ils ont besoin de cet appartement.
Et moi ? cria-t-elle. Vous pensez que je nai pas de besoins ?
Jai vingt-huit ans, pas de soutien, pas de mari, pas denfants. Juste un travail que vous ne reconnaissez même pas !
Ils échangèrent un regard. Comme si elle les fatiguait. Comme si sa souffrance nétait quun caprice.
Tu es une fille forte, soupira sa mère en hochant la tête. Tu ten sortiras. Théo et Léa, eux, nont pas le luxe de
« Et moi, jai le luxe de quoi ? » pensa-t-elle, mais elle neut pas la force de le dire.
Où voulez-vous que jaille ? demanda-t-elle dune voix rauque. Je ne vous demande rien. Ni argent, ni aide. Juste un coin. Juste un peu de considération.
Bah tu peux louer un studio, murmura sa mère avec hésitation. Tous les jeunes le font. Et comme tu ne travailles pas officiellement, tu nes pas attachée à un lieu.
Vous vous entendez ?!
Marion ne se souvenait plus de la fin de cette soirée. Juste davoir passé des heures sur le rebord de la fenêtre, à regarder la cour obscure sous la pluie.
Le lendemain matin, elle fut réveillée par des bruits de valises et des voix excitées dans le couloir.
Marion, on va ranger les affaires de Théo dans le placard pour linstant, dit sa mère sans même la regarder. Ils emménagent, tu comprends.
Elle comprenait. Elle avait compris depuis le début. Mais vivre avec cette réalité était insupportable.
Marion, cest décidé, reprit sa mère dun ton détaché, comme si elle parlait de la météo.
Vous ne demandez même pas mon avis ?
Quy a-t-il à demander ? Tu es une grande fille. Il est temps de voler de tes propres ailes. Et puis, cest temporaire. Trouve-toi un logement, les choses évolueront peut-être.
Temporaire ? Oui, bien sûr. Pour les vingt prochaines années. Jusquà ce que Théo ait des petits-enfants.
Toujours ton ironie, roula sa mère des yeux. Tu prends tout à cœur.
On veut ton bien. On nest pas tes ennemis. Mais la famille, ce nest pas que toi.
Bien sûr, ce nest pas que moi, ricana Marion. Tout pour Théo. Tout pour son bonheur. Moi, je suis de trop. Un fantôme sur le canapé.
Tu exagères, intervint son père. Théo est mon fils, après tout. Et toi tu es forte. Tu comprendras.
« Je ne veux pas être forte. Je veux juste compter. »
Le surlendemain, Marion visita une chambre à louer.
À vingt minutes de chez ses parents, le monde changeait : un immeuble gris, une voisine âgée qui râlait contre « les chats qui hurlent la nuit ».
La pièce ressemblait à un musée du kitsch : papier peint écaillé, tapisserie fanée, tabouret bancal.
La propriétaire, une femme à la voix rauque, la dévisagea avec méfiance.
Vous faites quoi dans la vie ?
Je suis freelance. Jécris des articles. En ligne.
En ligne ? Cest-à-dire ?
Sur mon ordinateur. Sur Internet. Jai des clients réguliers.
Ah Donc vous restez chez vous. Bon, écoutez : pas dinvités. Et la machine à laver, une fois par semaine seulement. Lélectricité coûte cher.
Je comprends, murmura Marion en sentant tout seffondrer en elle.
Voilà. Son nouveau « chez-elle ».
Le soir même, sa mère lui envoya une photo : « Regarde, on a monté le lit du bébé. Cest mignon, non ? »
Oui. Très mignon.
Alors, tu as pris ta décision ? demanda son père pendant le dîner. Marion était venue chercher ses dernières affaires : ses baskets, son trépied, la couverture offerte par son grand-père.
Je loue une chambre pour linstant, répondit-elle dune voix morne. Je verrai plus tard. Peut-être que je bougerai.
Cest bien, approuva-t-il. Et trouve-toi un vrai travail. Avec des collègues. Des horaires fixes
Papa soupira-t-elle. Tu sais, mes clients viennent du monde entier. Je gère un blog pour une entreprise qui réalise des millions.
Jécris des textes lus par des milliers de personnes. Mais toi et maman, vous refusez de le voir.
Qui peut vérifier tout ça, Marion ? Théo, lui, cest clair :
